CHAPITRE 5 – LE REGARD DE TROP

Léo arriva avec son équipe. Ils étaient sept en tout, lui compris : trois hommes en costume sombre, deux femmes en tailleur, et un stagiaire qui portait une cravate trop large pour son cou maigre. Léo embrassa Isabelle sur la joue – un baiser sec, rapide, un baiser de hall de gare – et fit les présentations avec une efficacité distraite, comme s’il récitait une liste de courses. « Ma femme, Isabelle. » Point. Elle serra des mains, sourit, dit « enchantée » autant de fois qu’il le fallait. La robe rouge lui donnait un peu d’assurance, ou peut-être était-ce autre chose, une petite flamme qu’elle n’avait pas sentie depuis longtemps et qui lui réchauffait l’intérieur de la poitrine.

Ils s’installèrent à une grande table ronde près de la fenêtre. Dehors, la ville s’allumait peu à peu, les lampadaires s’éveillaient un par un, les trottoirs se vidaient des derniers passants pressés. À l’intérieur, les conversations allaient bon train. On parlait d’un procès à venir, d’un juge réputé difficile, d’une clause de prescription qui posait problème. Isabelle écoutait sans vraiment écouter, hochant la tête aux bons moments, goûtant son risotto aux cèpes qui était trop salé mais qu’elle mangeait quand même parce qu’elle détestait faire des histoires dans les restaurants.

Et puis quelqu’un posa une question. C’était l’un des avocats, un homme au crâne dégarni et aux lunettes cerclées d’écaille qui s’appelait Maître Dumont – ou Duval, ou Dupont, Isabelle avait déjà oublié le nom exact. Il se tourna vers elle avec cette politesse un peu condescendante qu’on réserve aux conjoints qu’on n’attendait pas à table, et lui demanda ce qu’elle pensait de l’affaire dont ils parlaient.

« L’affaire Mercier », précisa-t-il, comme si cela éclairait tout.

Isabelle posa sa fourchette. Elle avait entendu Léo parler de cette affaire, une semaine plus tôt, au téléphone avec un associé. Une histoire de succession litigieuse, de testament contesté, de sœurs qui se déchiraient pour une maison de famille. Elle se souvenait des mots de Léo parce qu’ils l’avaient frappée – il avait dit « elles sont prêtes à s’entretuer pour trois murs et un bout de jardin », et elle avait pensé à sa propre sœur, avec qui elle ne parlait plus depuis des années, pour une histoire d’argenterie et de rancune mal digérée.

« Je pense que c’est triste, dit-elle simplement. Deux sœurs qui en arrivent là. Il doit y avoir des années de non-dits derrière tout ça. La maison n’est qu’un prétexte, non ? »

Il y eut un silence. Le silence qu’on entend quand une phrase tombe juste un peu à côté de l’endroit où on l’attendait. Les fourchettes s’arrêtèrent. Le stagiaire leva les yeux de son assiette. Maître Dumont – ou Duval – haussa un sourcil.

Et puis Léo se mit à rire.

Ce n’était pas un rire méchant en apparence. C’était un rire de salon, un rire de connivence, un rire qui semblait dire elle est mignonne, n’est-ce pas, avec ses idées simples. Mais sous le vernis de l’amusement, il y avait autre chose, une lame froide, une cruauté clinique qu’Isabelle connaissait bien parce qu’elle l’avait déjà vue briller dans les yeux de son mari, certains soirs, quand le dîner n’était pas à son goût ou que la maison n’était pas assez rangée.

« Isabelle, ma chérie, dit Léo en posant sa main sur la sienne avec une douceur étudiée, les successions ne sont pas des romans-photos. On est dans le droit, pas dans la psychologie de comptoir. »