KAPITEL VIER

Elenas Sicht

Damien tauchte am Donnerstagmorgen auf. Ich öffnete die Tür, noch bevor er klopfen konnte.

Ich hatte noch nicht herausgefunden, wie ich ein normales Gesicht machen sollte, und das Morgenlicht war viel zu hell. Er sah mich kurz an und blieb auf der Veranda stehen.

„Wann hast du zuletzt geschlafen?“, fragte er besorgt.

„Mir geht es gut.“

„Elena.“

„Der Zaun ist hinten“, sagte ich und trat zur Seite, um ihn hereinzulassen.

Er kam herein, ging aber nicht nach hinten zum Haus, wo das Werkzeug wartete.

Er blieb im schmalen Flur stehen und sah mich mit ernstem, schwerem Blick an. Das Morgenlicht fiel durch das Seitenfenster und traf den Boden zwischen uns. Es war ein Blick, der es sehr schwer machte zu lügen.

Ich fühlte mich unter seinem Blick bloßgestellt, meine Erschöpfung lag offen zutage.

 „Ich mach Kaffee“, sagte ich und ging in die Küche, einfach um etwas mit meinen Händen zu tun zu haben.

Er folgte mir, setzte sich an den kleinen Holztisch und beobachtete mich. Die Stille dehnte sich aus, bis sie fast die Dielen zum Bersten brachte. Ich fing an zu reden, nur um die Stille zu füllen.

„Marcus hat gestern Abend angerufen“, sagte ich und drehte ihm den Rücken zu, während ich das Kaffeepulver abmaß. „Er hat eine Voicemail hinterlassen. Sie war vier Minuten lang und sehr detailliert. Er sagte Dinge, die im Grunde bedeuten, dass er noch nicht über mich hinweg ist.“

Ich hörte den Stuhl knarren, als Damien sich vorbeugte. Selbst mit dem Rücken zu ihm spürte ich die Veränderung im Raum – wie sich die Luft veränderte, wenn er sich bewegte, wenn er etwas aufmerksam verfolgte.

„Er weiß, dass ich da bin“, fuhr ich fort. „Er erwähnte die Stadt, als wäre es ein ganz normales Gespräch. Er meinte, er hoffe, der Tapetenwechsel würde meinen Nerven guttun. Er erwähnte den Ersatzschlüssel, den ich früher in meiner alten Stadtwohnung unter der Fußmatte aufbewahrt hatte. Er ließ ihn beiläufig fallen, nur um mir zu zeigen, dass er sich an jedes Detail meines Lebens erinnert.“

Damiens Stimme war leise, als er schließlich sprach. „Wie lange kontaktiert er dich schon?“

„Seit meiner Landung.“

„Du hast nichts gesagt“, sagte er, und ich verstummte einen Moment lang, dann:

„Ich wollte keine große Sache daraus machen.“

„Elena.“ Seine Stimme war ruhig, aber sie klang jetzt scharf. „Ein Mann beschreibt deine Gewohnheiten aus einem anderen Land.“

Ich öffnete den Mund, um zu widersprechen, schloss ihn aber wieder. Ich drehte mich um, um den Kaffee in zwei Tassen zu füllen. Ich merkte erst, dass er sich bewegt hatte, als ich seine Wärme direkt hinter mir spürte. Er berührte mich nicht, er war einfach nur da, so nah, dass ich seinen Atem hören konnte.

Er berührte mich nicht, aber er war so nah, dass ich die Veränderung in der Luft spüren konnte.

„Ich wusste nicht, wie ich es aussprechen sollte“, sagte ich. Ich starrte weiter auf die Tassen. „Jedes Mal, wenn ich daran dachte, es anzusprechen, hatte ich das Gefühl, ich würde übertreiben.“

„Du übertreibst nicht.“

„Das weiß ich jetzt.“ Ich atmete erleichtert aus, nachdem ich stundenlang den Atem angehalten hatte. „Ich wusste es damals auch schon. Ich wollte es nur nicht wahrhaben.“

 Er nahm mir die Tasse aus der Hand und stellte sie zurück auf die Theke. Das Keramikglas klirrte auf der Oberfläche. Dann stand er einfach nur da und sah mich an. Dieser direkte Blick, nach zwei Wochen, in denen ich die Angst allein ertragen hatte, war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte.

Es war kein anmutiges Weinen. Es war ein hässliches, erschöpftes Schluchzen. Ich presste meine Hand vors Gesicht, um es zu verbergen, aber er hob die Hand und zog sie sanft weg. Er trat näher und zog mich an seine Brust.

Er hielt mich mit beiden Armen fest. Eine Hand flach auf meinem Rücken, die andere an meinem Hinterkopf. Er sagte nicht, dass alles in Ordnung sei oder dass es mir gut ginge. Er war einfach stark, präsent und warm, und er roch nach Natur und etwas darunter, das einfach nur er war. Ich lehnte mich an ihn und ließ die Panik los.

Als ich mich schließlich löste, schämte ich mich. Mein Gesicht war nass und mein Hals schmerzte. Er machte kein großes Aufhebens darum. Er strich mir nur eine lose Haarsträhne hinter das Ohr und hielt seine Hand in meiner Nähe. Hals.

„Schick mir alles“, sagte er. „Jede SMS, die Voicemail, jede E-Mail. Ich will alles.“

„Damien, du musst dich da nicht einmischen.“

„Schick mir alles, Elena.“

Ich nickte. Ich brachte kein Wort heraus, um ihm zu widersprechen, und ich wollte es auch gar nicht.

Er wich nicht zurück. Wir standen immer noch in dem schmalen Spalt zwischen Küchentheke und Tisch. Seine Hand wanderte von meinem Haar zu meiner Wange.

Sein Daumen ruhte knapp unter meinem Wangenknochen. Er sah mich an, seine Augen waren dunkel und konzentriert. Mir war seine Größe und wie klein die Küche mit ihm darin wirkte, sehr bewusst.

„Du trägst das jetzt schon seit zwei Wochen allein“, sagte er.

„Ich bin es gewohnt, Dinge so zu regeln.“

„Ich weiß.“ Sein Gesichtsausdruck verfinsterte sich. „Das solltest du nicht.“

 Ich hob die Hand und legte meine auf seine. Ich spürte seinen Puls unter meiner Handfläche, erst langsam und gleichmäßig, dann immer schneller. Sein Atem veränderte sich, wurde etwas tiefer, und er sah mir lange auf den Mund. Sein Daumen hielt inne. Er sah aus wie ein Mann, der eine Entscheidung getroffen hatte, die er nicht mehr rückgängig machen konnte.

Er küsste mich.

Es war nicht wie beim ersten Mal. Damals war es im Dunkeln passiert, befeuert von Whiskey und dem gemeinsamen Bedürfnis, die Welt für eine Stunde zu vergessen.

Diesmal war es anders. Es war Morgen in der Küche meines Vaters. Wir waren beide nüchtern, und die Sonne schien uns direkt an. Er küsste mich, als hätte er die Konsequenzen abgewogen und beschlossen, dass sie keine Rolle spielten.

Ich zog ihn näher an mich heran, meine Finger vergruben sich in den Gürtelschlaufen seiner Jeans. Sein anderer Arm legte sich um meine Taille und drückte mich fest an sich. Ich spürte die harte Kante der Küchentheke an meinem unteren Rücken, aber der blaue Fleck war mir egal.

Seine Hand wanderte von meinem Gesicht zu meinem Kiefer. Ich legte den Kopf in den Nacken, um besser sehen zu können. Ich hörte auf, an Marcus oder die Voicemail zu denken. Ich hörte auf, darüber nachzudenken, warum es eine schlechte Idee war, hier zu bleiben.

Als er sich schließlich zurückzog, bewegte er sich nur einen Zentimeter. Seine Stirn ruhte an meiner. Sein Atem ging unregelmäßig. Ich spürte ihn an meinen Lippen, warm und stockend. Damien, der sonst immer so beherrscht war, der immer alles im Griff hatte – jetzt nicht. Das war intensiver als alles andere.

„Damien“, flüsterte ich.

„Ich weiß“, knurrte er leise.

„Ich verlange jetzt keine Antwort von dir darauf, was das ist.“

Er zog sich nur so weit zurück, dass er mir in die Augen sehen konnte. Seine Hand lag immer noch fest auf meinem Kiefer, sein Daumen strich langsam über meine Unterlippe. Die Reibung ließ meine Haut auf eine Weise brennen, die mich nach mehr verlangen ließ.

„Ich habe keine Antwort“, sagte er. „Das ist das Problem. Ich versuche seit dem Tag, an dem du hier bist, eine zu finden.“

„Dann tu es nicht“, sagte ich. Ich hielt seinem Blick stand und ließ ihn nicht wegschauen. „Trink heute keinen. Bleib einfach hier.“

 Er musterte mein Gesicht, suchte nach einem Anzeichen von Zögern. Ich gab ihm keins. Ich blieb standhaft und wartete. Seine Hand glitt von meinem Kiefer in meinen Nacken, seine Finger verfingen sich in meinem Haar. Er packte mich fest und zog mich an sich.

Dieser Kuss war anders. Er war heftiger und ohne die Zurückhaltung, die er sonst an den Tag legte. Seine Bewegungen waren nun völlig ungestüm. Er presste seinen Körper an meinen, bis ich gegen die Küchentheke gedrückt wurde. Ich griff nach seinem Hemd, meine Knöchel streiften seine warme Brusthaut.

Er hörte nicht auf. Er ließ mich nicht los. Er führte mich rückwärts aus der Küche in den Flur, der zu den Schlafzimmern führte. Das Deckenlicht fiel auf sein Gesicht, als wir die Schwelle überschritten – die Kontur seines Kiefers, den Schatten unter seinem Wangenknochen, das Weiß an seinen Schläfen. Der Flur war schmal und dunkel. An beiden Wänden hingen Familienfotos, auf dem Boden lag die Handschrift meines Vaters auf einem Notizblock. Der Flurtisch, eine Jacke am Haken neben der Tür. All die alltäglichen, unscheinbaren Dinge, die in diesem Moment völlig fehl am Platz waren. Er beachtete nichts davon. Sein Blick ruhte auf mir, den ganzen Weg entlang.

Er hielt mich fest im Blick. Ich spürte seine Wärme und die Kraft seiner Arme, und zum ersten Mal seit Monaten war Marcus' Stimme in meinem Kopf verschwunden.

Als wir den Flur entlanggingen, lehnte ich mich mit dem Rücken an die Wand, und er folgte mir. Seine Hände wanderten von meinem Nacken zu meiner Taille und zogen mein Shirt ein wenig hoch, sodass seine Handflächen meine nackte Haut berührten.

Seine Berührung war heiß und brennend. Mir wurde klar, dass wir nicht mehr reden würden und dass wir nicht aufhören würden. Die Meinung meines Vaters schien mir unendlich weit weg vom Rest der Welt, und in diesem Moment war Damien das Einzige, was zählte.