ZWEITES KAPITEL

Elenas Sicht

Der Whiskey war schneller leer, als er sollte.

Wir hatten etwa eine Flasche getrunken, und der Regen hatte nicht nachgelassen. Im Gegenteil, er war schlimmer geworden. Die Fenster waren dunkel und vom Prasseln des Wassers ohrenbetäubend, und das Wohnzimmer wirkte kleiner als in meiner Erinnerung.

„Früher hat er mich immer vom Flughafen abgeholt“, lallte ich leicht. „Jedes Mal. Einmal kam er sogar mit Blumen. Richtigen Blumen.“ Langsam drehte ich mein Glas. „Ich brauchte acht Monate, um zu kapieren, dass alles Nette, was er tat, nur eine Gegenleistung war. Sei brav, krieg Blumen. Mach was falsch, dann gibt’s eine Woche lang Stille.“

Damien lehnte sich in seinem Stuhl zurück, einen Knöchel über das Knie geschlagen, das Glas stand lässig daneben, als hätte er sich seit einer Stunde nicht bewegt. Er beobachtete mich mit diesem starren Ausdruck, den er immer hatte. Die Lampe auf dem Beistelltisch warf ein warmes Licht auf eine Gesichtshälfte und ließ die andere im Schatten. Draußen regnete es unaufhörlich.

 „Acht Monate sind eine lange Zeit, um so etwas zu verpassen“, sagte er.

„Er war gelassen, ruhig und sah mich an, als hätte er alles im Griff.“ Ich zuckte mit den Achseln. „Ich habe wohl einen bestimmten Typ Mann, und er entspricht oberflächlich betrachtet perfekt.“

Ich sagte es, ohne nachzudenken, und griff nach der Flasche.

Damien rührte sich nicht. „Was ist denn am Ende passiert?“, fragte er und beugte sich näher zu mir.

„Er sagte, ich sei zu viel. Zu laut, zu emotional, zu fordernd.“ Ich schenkte mir noch zwei Fingerbreit ein. „Komischerweise war ich in seiner Gegenwart nichts davon. Ich habe mich acht Monate lang klein gemacht, und trotzdem hat er immer noch Gründe gefunden.“

„Du hättest dich nicht klein machen sollen.“

„Nein“, stimmte ich zu. „Hätte ich nicht.“

Der Regen prasselte heftig gegen das Fenster, und wir beide verstummten einen Moment lang. Eine angenehme Stille, die irgendwie gefährlicher war als die andere.

„Du bist dran“, sagte ich.

Er hob eine Augenbraue. Nur eine. Er richtete sich nicht auf, rührte sich nicht. Er sah mich nur über den Rand seines Glases hinweg an, als überlegte er, ob die Frage eine Antwort wert war.

„Ich habe dir doch gerade meine ganze Liebeskatastrophe erzählt. Erzähl schon.“

„Da gibt es nichts zu besprechen.“ Er trank den Rest seines Glases in einem Zug aus und füllte es nach.

„Damien“, rief ich.

Er sah mich einen Moment lang an. „Da ist jemand. Es ist nichts Ernstes.“

Ein unangenehmes Gefühl durchfuhr mich. Ich behielt eine neutrale Miene. „Was heißt das mit ‚nichts Ernstes‘?“

„Dass es nichts Ernstes ist“, wiederholte er.

„Willst du, dass es ernst wird?“

Er sah auf sein Glas. „Nein.“ Damien schüttelte den Kopf.

„Warum tust du es dann immer noch?“

„Elena“, rief er, und ich blinzelte.

„Ich frage ja nur.“

„Du bist neugierig.“

 „Dasselbe.“ Ich zog ein Bein unter mich auf dem Stuhl und sah ihn direkt an.

Er starrte immer noch auf sein Glas, und ich betrachtete seine Kieferpartie und wie das Lampenlicht sein weißes Haar fast silbern schimmern ließ. Er hatte sich nicht bewegt. Sein Daumen fuhr langsam, kaum merklich, am Glasrand entlang, wie eine Angewohnheit, deren er sich selbst nicht bewusst war. Ich dachte über meine Worte nach. Ob er es wohl bemerkt hatte? Ob ich es überhaupt wollte?

„Weiß sie, dass es nichts Ernstes ist?“, fragte ich.

„Ja“, antwortete er und führte sein Glas zum Mund.

„Und es ist okay für sie.“

„Das hat sie gesagt.“ Er zuckte mit den Achseln.

„Frauen lügen ständig darüber.“

Endlich sah er auf. Seine Augen trafen meine, und er hielt meinen Blick fest, ruhig und gelassen, als hätte er nichts zu beweisen. „Hast du persönliche Erfahrung?“

„Vielleicht.“ Ich lächelte und wandte den Blick ab, denn wenn er mich direkt ansah, war es schwer, seinem Blick standzuhalten.

 Ich hatte mehr als die Hälfte meines Glases geleert und meine Sinne beruhigten sich. Mir war bewusst, dass ich betrunken war. Mir war aber auch klar, dass ich nicht so betrunken war, dass ich die Geschehnisse im Raum verpasst oder so getan hätte, als ob ich sie nicht spüren könnte.

Ich stand auf, um die Flasche im Regal nachzufüllen, und verfehlte dabei knapp den Abstand, sodass ich gegen die Tischkante stieß. Damien sprang sofort auf. Der Stuhl schob sich zurück, und er war auf den Beinen, noch bevor ich mich gefangen hatte – schneller, als es einem Mann seiner Statur zugetraut wäre.

„Alles gut“, sagte ich, obwohl ich wusste, dass es nicht stimmte.

„Setz dich, Elena“, sagte er mit ruhiger Stimme.

„Ich sagte doch, alles gut.“ Doch ich setzte mich wieder hin, und er ging nicht zurück zu seinem Stuhl. Er blieb einen Moment stehen, so nah, dass ich zu ihm aufsehen musste.

Das war ein Fehler.

Ich griff nach oben und berührte seinen Hemdkragen, um ihn zurechtzurücken, was völlig unnötig war, und das wussten wir beide. Ich spürte, wie er unter meinen Händen ganz still wurde. Sein Kiefer spannte sich an. Eine winzige Bewegung. Er wich nicht zurück, trat nicht einen Schritt zurück. Er hielt mich einfach fest, als ob etwas in ihm eine Entscheidung traf.

„Du solltest schlafen“, sagte er.

„Ich bin nicht müde.“

„Elena“, flüsterte er.

„Damien.“ Ich sprach seinen Namen so aus, wie er meinen aussprach, und er atmete langsam aus. Ich beugte mich vor, und bevor er zurückweichen konnte, war ich schon aufgestanden, hatte den Abstand zwischen uns verringert, und dann saß ich auf seinem Schoß. Seine Hände wanderten wie von selbst zu meinen Armen, zogen mich nicht näher, schoben mich nicht weg, hielten mich einfach nur fest.

Sein Gesicht war ganz nah. Seine Augen waren dunkel, ruhig und voller innerem Konflikt. Ich konnte den genauen Moment sehen, als er beschloss, sich nicht zu bewegen. Seine Hände lagen auf meinen Armen, aber vorsichtig, nicht fest, als wollte er die Kontrolle behalten. Sein Kiefer war angespannt. Die Ader an seinem Hals pulsierte langsam und deutlich sichtbar.

„Das ist keine gute Idee“, sagte er und schüttelte den Kopf.

 „Du lässt mich aber nicht los.“

Sein Griff verstärkte sich leicht, seine Finger drückten sich so fest, dass ich es spürte. „Elena. Dein Vater ist mein bester Freund.“ Er sagte es, als würde er sich selbst daran erinnern, nicht mich.

„Ich weiß, wer mein Vater ist“, erinnerte ich ihn.

„Du hast getrunken.“

„Du auch.“

„Genau das ist das Problem.“ Aber er hatte sich nicht gerührt. Sein Blick fiel kurz auf meine Lippen und wanderte dann wieder nach oben. Er schluckte einmal. Eine kleine, kaum merkliche Bewegung in seinem Hals. Dann erstarrte sein Gesichtsausdruck wieder. „Du wirst morgen aufwachen, und das wird anders aussehen.“

„Oder auch nicht.“

„Elena …“

Ich küsste ihn.

Einen Augenblick lang erstarrte er. Ich spürte, wie sein ganzer Körper innehielt, als ob er etwas entscheiden müsste. Dann legte er seine Hand an mein Kinn und er erwiderte meinen Kuss. Es war ganz anders als das sanfte, vorsichtige Küssen, das ich von einem Mann erwartet hatte, der sonst so beherrscht war. Es war zurückhaltend und überlegt, ja. Aber unter dieser Zurückhaltung lag etwas, das darauf gewartet zu haben schien. Sein Daumen drückte sanft gegen mein Kinn, neigte meinen Kopf, und ich hörte auf, an meinen Vater, an London oder an die vier Jahre zu denken, die wie eine Mauer zwischen uns gelegen hatten. Als er sich zurückzog, musste ich mich daran erinnern zu atmen. Die Luft im Raum fühlte sich dünner an als zuvor.

Er drückte seine Stirn kurz gegen meine und zog sich dann ganz zurück, den Kiefer angespannt.

„Wir können das nicht tun“, sagte er, aber seine Stimme verriet ihn. Sie war so ruhig, brach und war voller Sehnsucht.

„Wir haben es doch gerade getan.“

„Ich meine, wir können das nicht immer so weitermachen.“

 Ich sah ihn an, mir war angenehm schwindelig, und da mir kein stichhaltiges Argument einfiel, sagte ich nichts. Er hob mich sanft von seinem Schoß und stand auf, um etwas Abstand zwischen uns zu bringen. Einmal fuhr er sich mit der Hand fest durchs Haar, als wollte er sich etwas aus dem Kopf schütteln. Einen Moment lang stand er mit dem Rücken zu mir, die Hände an den Seiten, und ich beobachtete, wie sich seine Schultern mit seinem langsamen Atem hoben und senkten.

Ich beobachtete ihn vom Sofa aus, dann neigte sich der Raum leicht, ich lehnte mich zurück, und das war das Letzte, woran ich mich erinnere.

Ich wachte im Morgenlicht auf, mit Kopfschmerzen, die an den Schläfen begannen und sich im ganzen Körper ausbreiteten.

Ich lag auf dem Sofa, zugedeckt mit einer Decke, die vorher nicht da gewesen war. Die Whiskygläser waren verschwunden.

Ich setzte mich langsam auf und presste die Finger an die Stirn.

Die Küche. Ich roch etwas aus der Küche.

Auf der Arbeitsplatte standen ein Glas mit einem dunklen Getränk, eine Tasse Kaffee und ein gefalteter Zettel.

Erst ein Katergetränk. Kaffee danach. Ich bin auf der Farm. – D

Ich nahm das Glas und trank es, ohne weiter darüber nachzudenken. Dann stand ich da, in den Klamotten von gestern, hielt den Zettel in der Hand und ließ die vergangene Nacht Revue passieren.

Der Whiskey. Der Ex. Was ich über meinen Typ gesagt hatte und was ich damit meinte. Wie ich auf seinen Schoß geklettert war. Der Kuss.

Ich legte den Zettel mit der Bildseite nach unten auf die Theke.

Ich zog mich in weniger als zehn Minuten um, band meine Haare zurück und stieg ins Auto.

Die Ranchmitarbeiter kannten mich gut genug, um mich ohne Aufforderung durchzuwinken. Ich nahm die Treppe im Hauptgebäude, so wie früher in der High School, wenn ich statt in der dritten Stunde hier auftauchte und Damien mich mit einem Sandwich in die Ecke seines Büros setzte und so tat, als würde er nichts bemerken.

Seine Tür stand einen Spalt offen. Der Geruch schlug mir entgegen, noch bevor ich ganz drinnen war – Holz, Leder, etwas, das leicht nach Maschinenöl roch. Derselbe Geruch wie immer.

Ich schob sie weiter auf und begann zu sprechen, noch bevor ich ganz drin war. „Okay, also ich weiß, dass gestern Abend alles völlig daneben war, und ich wollte nur …“

Ich brach ab, denn was ich sah, war nicht das, was ich erwartet hatte.

Damien saß auf der Bürocouch, das Hemd ausgezogen, zurückgelehnt, die Arme auf den Kissen abgestützt, in einer Haltung, die entspannt wirken sollte. Die Schnittwunde an seiner linken Seite war schlecht verheilt – das Blut war an den Rändern geronnen, in der Mitte noch dunkel und feucht. Eine Frau beugte sich mit einem Wattepad über ihn, so nah, dass ihre Haare seine Schulter streiften. Rote Nägel. Starkes Make-up. Ein Lächeln, das verschwand, sobald sie mich im Türrahmen stehen sah. Ich kannte sie nicht. Das musste ich auch nicht.

Ich sah sie an, dann ihn.

„Störe ich?“, fragte ich und zog eine Augenbraue hoch.

 Die Frau richtete sich mit einem selbstgefälligen Blick auf. „Er ist beschäftigt.“

„Interessant, denn ich habe gar nicht mit dir gesprochen.“ Ich sah Damien an.

Etwas huschte über sein Gesicht. Er sah die Frau an. Seine Stimme klang emotionslos und gleichförmig, so emotionslos, dass sie keinen Raum für Worte ließ. „Gebt uns eine Minute.“

Sie öffnete den Mund.

„Jetzt“, sagte er streng.

Ich sah ihr nach, drehte mich dann um, setzte mich auf die Kante des Couchtisches direkt vor ihn und hob das Wattepad auf, das sie liegen gelassen hatte.

„Was ist passiert?“, fragte ich und drückte es auf die Wunde.

Er atmete scharf ein. „Zaundraht. Eines der Pferde hat sich verfangen, und ich bin ohne Handschuhe reingegangen.“

„Clever.“ Ich reinigte die Wunde, ohne aufzusehen. Wir waren sehr nah beieinander. Seine Augen ruhten auf meinem Gesicht, und ich spürte es, wie man die Wärme von etwas spürt, das man nicht berührt. Ich konzentrierte mich auf die Wunde, hielt meine Hände ruhig und sagte nichts. 

Ich lehnte mich zurück. „Wegen gestern Abend.“

„Vergiss es“, winkte er ab.

„Was, wenn ich es nicht kann?“

Er sah mich an.

„Was, wenn ich es nicht will?“ Ich hielt seinen Blick fest, mein Herz hämmerte mir in der Brust, aber ich wandte den Blick nicht ab. „Was, wenn ich es wieder tun will?“

Sein Kiefer bewegte sich einmal. Er sah mich lange an, so lange, dass ich sah, wie er seine Worte sorgfältig wählte, oder vielleicht, wie er die Worte, die er eigentlich sagen wollte, verschwieg. „Elena.“

„Lass das.“ Ich stand auf. „Sag es nicht so, als wäre ich unvernünftig.“

„Das sage ich nicht.“

„Was sagst du dann?“

Stille.

Ich sah zur Tür, durch die die Frau gegangen war, und ein kaltes Gefühl breitete sich in meinem Magen aus. „Du sagst nichts wegen ihr.“

Er stritt es nicht ab, und das war Antwort genug.

 Ich legte das Wattepad auf den Tisch und nahm meine Tasche. „Alles klar.“

„Elena …“

„Wir sehen uns, Damien.“ Ich ging hinaus, bevor er ausreden konnte, und behielt meine Miene den ganzen Weg die Treppe hinunter zum Auto bei.

Ich saß einen Moment auf dem Fahrersitz und starrte auf die Windschutzscheibe.

Ich wusste, dass ich im Unrecht war. Ich wusste es ganz genau. Das machte die Heimfahrt aber nicht weniger schmerzhaft.