MEIN KLEINES SCHICKSAL

Der Mond hing tief über dem Gebiet des Grauen Mondes, blass und wachsam über dem Wald.

Aria Penelope Smith wusste nicht, dass ein Mond traurig aussehen kann.

Mit fünf Jahren verstand sie Traurigkeit nur in kleinen Nuancen. Traurigkeit bedeutete für sie, ihr Lieblingsband in den Matsch fallen zu lassen. Traurigkeit bedeutete für sie, aus einem Albtraum aufzuwachen und festzustellen, dass es im Zimmer zu dunkel war. Traurigkeit bedeutete für sie, dass man ihr verbot, vor dem Abendessen ein zweites Stück Kuchen zu essen.

Der heutige Abend sollte nicht traurig sein.

Heute Abend war ihr Geburtstag.

Die Lichtung hinter dem Packhaus erstrahlte im Schein von Laternen, die an den Ästen befestigt waren. Lila und silberne Luftballons wiegten sich in der Abendbrise. Unter der alten Eiche stand ein langer Holztisch, schwer beladen mit Essen, Geschenken, Bechern mit Beerensaft und einem Kuchen mit fünf kleinen Kerzen, die darauf warteten, angezündet zu werden.

Aria stand mittendrin, mit Zuckerguss an den Fingern und einem Gefühl der Freude im Herzen.

„Mama, guck mal!“, rief sie und wirbelte in ihrem Geburtstagskleid herum, bis der Rock um ihre Knie bauschte. „Ich bin Prinzessin Luna!“

Ihre Mutter lachte leise und hockte sich vor sie. Penelope Smith hatte warme Augen, sanfte Hände und ein Lächeln, das Aria das Gefühl gab, dass ihr nichts auf der Welt jemals schiefgehen könnte.

„Prinzessin Luna darf sich keinen Zuckerguss ins Haar schmieren“, neckte Penelope und wischte Aria mit einem Tuch die klebrigen Finger ab.

Aria kicherte. „Was, wenn der Zuckerguss in meine Haare will?“

„Dann ist der Zuckerguss sehr mutig“, sagte ihr Vater hinter ihnen.

Jacob Smith hob Aria hoch und wirbelte sie einmal herum, woraufhin sie aufschrie. Er roch nach Kiefernholz, Rauch und den Lederriemen, die er während seiner Patrouillen trug. Für den Rest des Rudels war er der Beta von Grauer Mond, stark genug, um die Krieger vor Ehrfurcht erstarren zu lassen, wenn er einen Raum betrat. Für Aria war er der Mann, der sie auf seine Schultern klettern ließ und mit dem sie so tun konnte, als könne sie die Sterne berühren.

„Papa, ich bin jetzt fünf“, verkündete sie stolz.

„Ich weiß, kleiner Mond.“ Er küsste ihre Stirn. „Schon zu groß.“

„Kann ich jetzt trainieren?“

"Noch nicht."

„Ich kann Schurken bekämpfen?“

Sein Lächeln verschwand nur einen Augenblick lang, aber Aria bemerkte es. Kinder bemerkten immer die Dinge, die Erwachsene zu verbergen suchten.

„Deine Aufgabe ist es, zu wachsen“, sagte Jakob sanft. „Meine ist es, dich zu beschützen.“

Penelope berührte seinen Arm. Der Blickwechsel war kurz, doch etwas Unausgesprochenes lag zwischen ihnen. Sorge. Angst. Ein Geheimnis, zu schwer für eine Geburtstagsfeier.

Aria wollte gerade fragen, als Kole angerannt kam, bevor sie etwas sagen konnte. Ihr älterer Bruder war zwölf, groß genug, um sich wichtig zu tun, und jung genug, um heimlich Süßigkeiten vom Tisch zu stibitzen, wenn er glaubte, unbeobachtet zu sein.

„Aria!“, rief er. „Komm und sieh dir an, was ich dir mitgebracht habe.“

Sie wand sich aus den Armen ihres Vaters und rannte zu ihm.

Kole hielt ein kleines Armband aus geflochtenem Garn hoch. Silber, schwarz und grau. Die Farben ihres Rudels.

„Ich habe es selbst gemacht“, sagte er und versuchte, lässig zu klingen.

Aria starrte es an, als wäre es ein Schatz. „Für mich?“

„Nein, wegen des Baumes“, sagte er und verdrehte die Augen. „Natürlich wegen dir.“

Sie schob ihm ihre Hand entgegen, und er band sie um ihr Handgelenk.

„So“, sagte er. „Jetzt musst du es für immer behalten.“

"Ich werde."

"Versprechen?"

Aria nickte ernst. „Mondversprechen.“

Koles Gesichtsausdruck wurde weicher. Er tippte ihr auf die Nase. „Gut.“

Vom äußersten Rand des Gebiets ertönte ein Horn.

Die Lichtung war still.

Zuerst dachte Aria, es gehöre zur Feier. Vielleicht kündigte jemand den Kuchen an. Vielleicht hatte der Alpha eine weitere Überraschung geplant. Doch die Erwachsenen lächelten nicht. Die Hand ihres Vaters wanderte zu dem Messer an seiner Seite. Ihre Mutter wandte sich den Bäumen zu.

Ein weiteres Horn ertönte.

Dieser war kürzer. Schärfer.

Eine Warnung.

Jakob machte den ersten Schritt. „Penelope.“

„Ich weiß“, flüsterte ihre Mutter.

Der Alpha von Grauer Mond trat mit hartem Gesichtsausdruck vor. Krieger begannen, sich auf der Lichtung zu verwandeln, ihre Knochen knackten, als sie sich in Wolfsgestalt verwandelten und zur Grenze stürmten. Die Luna versammelte die Kinder in der Nähe der Rudelhaustüren.

Aria blickte verwirrt von einem Erwachsenen zum anderen und war erstaunt darüber, wie schnell das Lachen in Stille umgeschlagen war.

„Mama?“, fragte sie.

Penelope ergriff ihre Hand. „Hör mir gut zu, Aria.“

„Ich will nicht.“

„Das musst du.“

Der erste Schrei kam aus dem Wald.

Nicht ganz, aber nah genug dran.

Aria zuckte zusammen. Kole trat vor sie, sein junger Körper angespannt, die Augen auf die Baumgrenze gerichtet.

Dann kamen die Schurken.

Sie stürzten wie zahnstarrende Schatten aus dem Wald, mit wildem Blick und finsterer Miene. Ihr Fell war schmutzig, ihre Bewegungen von Hunger und Wut gehemmt. Krieger des Grauen Mondes stellten sich ihnen entgegen, bevor sie die Kinder erreichen konnten, doch die Angst huschte schneller über die Lichtung als jeder Wolf.

Jacob verlagerte sein Gewicht vor seine Familie, sein großer grauer Wolf ging in eine schützende Hocke.

Penelope zog Aria an sich und drückte ihr etwas Kaltes in die Handfläche.

Ein Anhänger.

Es hatte die Form einer Mondsichel, war glatt und silbern, mit einem winzigen dunklen Stein in der Mitte.

„Verlier das nicht“, sagte Penelope mit leicht zitternder Stimme. „Egal, was passiert.“

„Was passiert hier?“, rief Aria.

Die Hände ihrer Mutter umfassten ihr Gesicht. „Du wirst dich verstecken.“

„Nein. Ich möchte bei dir bleiben.“

„Du wirst dich verstecken und still sein, bis dich jemand in Sicherheit findet.“

Kole schüttelte den Kopf. „Ich nehme sie.“

Penelope sah ihn an, und Aria erkannte den Schmerz in den Augen ihrer Mutter. „Du kennst den östlichen Pfad.“

Kole schluckte. „Mama –“

„Nimm deine Schwester mit.“

Jacobs Wolf wandte sich ihnen für einen Herzschlag zu, und selbst in dieser Gestalt wusste Aria, dass er sie mit Liebe ansah.

„Lauf!“, schrie Penelope.

Kole packte Arias Hand und zog sie in die Bäume.

Äste kratzten an ihren Armen. Ihre Geburtstagsschuhe rutschten auf nassem Laub aus. Hinter ihnen wurden die Kampfgeräusche lauter, doch Kole hielt nicht inne. Er hielt ihre Hand so fest, dass es schmerzte.

„Kole, mach langsamer!“, schluchzte sie.

„Das können wir nicht.“

„Ich will Mama!“

"Ich weiß."

„Ich will Papa!“

Koles Gesicht verzog sich, aber er ging weiter. „Aria, bitte.“

Ein einzelner Vogel sprang aus den Bäumen vor ihnen hervor.

Kole blieb so abrupt stehen, dass Aria gegen seine Seite prallte. Die Augen des Wolfes leuchteten im Dunkeln purpurrot. Seine Lippen kräuselten sich.

Kole schob Aria hinter sich.

„Lauf zur alten Eiche“, flüsterte er.

"NEIN."

"Luft."

„Nein, nein, nein.“

Er zog an ihrem Armband und zwang sie, ihn anzusehen. „Mondversprechen, erinnerst du dich? Das hältst du für immer. Jetzt musst du mir zuhören.“

Der Schurke trat näher.

Kole stieß sie heftig an. „Los!“

Aria rannte.

Sie rannte, Tränen verschwammen zwischen den Bäumen, den Anhänger ihrer Mutter fest in der Hand, die Stimme ihres Bruders hinter sich brechend. Sie rannte, bis ihr die Brust schmerzte. Sie rannte, bis die Lichter der Party erloschen. Sie rannte, bis die alte Eiche vor ihr auftauchte, riesig und hohl am Stamm, der Baum, den sie manchmal beim Spielen als geheime Burg benutzt hatte.

Sie kroch hinein.

Die Mulde roch nach feuchter Rinde und Erde. Aria krümmte sich so klein wie möglich zusammen und presste die Faust gegen den Mund, um nicht zu laut zu weinen.

Draußen erbebte der Wald von fernen Heulen.

Sie wartete auf Kole.

Er kam nicht.

Sie wartete auf die Stimme ihrer Mutter.

Es hat nicht angerufen.

Sie wartete darauf, dass die starken Arme ihres Vaters sie heraushoben und ihr sagten, dass es vorbei sei.

Niemand kam.

Der Anhänger in ihrer Handfläche begann sich zu erwärmen.

Aria öffnete ihre Finger. Ein schwaches silbernes Leuchten pulsierte von dem dunklen Stein, sanft wie Mondlicht durch Wasser. Einen Augenblick lang glaubte sie, ein Flüstern zu hören, nicht von außerhalb des Baumes, sondern tief aus ihrem Inneren.

Überlebe, kleiner Mond.

Aria kniff die Augen fest zusammen.

„Ich habe Angst“, flüsterte sie.

Die Stimme ertönte erneut, diesmal leiser.

Jetzt verstecken. Später wieder aufstehen.

Ein Schatten huschte über die Senke.

Aria hörte auf zu atmen.

Schwere Schritte näherten sich dem Baum. Ein wildes Tier beschnupperte die Rinde, tiefes Knurren hallte durch die Nacht. Seine Krallen schabten nur wenige Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt an den Wurzeln.

Der Anhänger blitzte einmal auf.

Der Schurke zuckte mit einem scharfen Knurren zurück und rannte dann auf das ferne Chaos zu, als ob etwas es weggerufen hätte.

Aria blieb wie erstarrt.

Es begann zu regnen, dünn und kalt, und drang durch die Ritzen der Eiche. Der Regen wusch den Zuckerguss von ihren Fingern. Er durchnässte den Saum ihres Geburtstagskleides. Er verwandelte den Boden unter ihren Knien in Schlamm.

Bei Tagesanbruch herrschte Stille am Grauen Mond.

Keine Lieder.

Kein Gelächter.

Keine Kerzen.

Nur Rauch steigt hinter den Bäumen auf und ein kleines Mädchen versteckt sich in der Höhlung einer uralten Eiche und hält das letzte Überbleibsel einer Blutlinie in Händen, von der die Welt glaubte, sie sei ausgestorben.

Aria wusste nicht, was Mondgeboren bedeutete.

Sie wusste nicht, warum ihre Mutter ihr den Anhänger geschenkt hatte.

Sie ahnte nicht, dass weit jenseits des Grey Moon-Territoriums schon bald ein junger Alpha den seltsamen Duft von Schokolade, Minze und Zuckerwatte wahrnehmen würde, der durch den Regen wehte.

Sie wusste nur, dass ihre Welt zerbrochen war.

Und irgendwie hatte sie überlebt.