Kapitel 7 – Élena

7:29 Uhr. Ich stehe vor der Bürotür, einen Kaffee in jeder Hand, die Tagesakte unter dem Arm. Ich bin durch die U-Bahn gerannt, durch die Straßen gerannt, durch die Halle gerannt, und jetzt bin ich hier, außer Atem, verschwitzt, aber pünktlich. Punktgenau.

Die Tür öffnet sich, bevor ich klopfen kann.

— Treten Sie ein.

Ihre Stimme. Tief, ruhig, perfekt moduliert. Ich würde sie unter tausend erkennen.

Adriana ist bereits da. Natürlich ist sie bereits da. Sie sitzt an ihrem Schreibtisch, tadellos, kein Haar aus der Reihe. Sie trägt eine weiße Bluse, eine schwarze Jacke, und ihre Haare sind nach hinten gesteckt, ihr perfektes Gesicht freilegend. Sie ist schön. Furchteinflößend.

— Ihr Kaffee, Frau Volkov.

Ich stelle die Tasse auf den Schreibtisch, neben die Akte. Meine Hände zittern kaum. Ich habe mich im Griff.

— Stellen Sie ihn dort ab.

Sie sieht mich nicht an. Sie liest ein Dokument, die Stirn gerunzelt. Ich stehe da und weiß nicht, ob ich sprechen, gehen, warten soll.

— Ihr Terminplan. Besprechung um 9 Uhr mit dem Finanzteam, Mittagessen um 13 Uhr mit japanischen Investoren, Videokonferenz mit New York um 16 Uhr. Ihre Post ist sortiert, die Eiligen sind rot markiert, die ...

— Élena.

Ich verstumme. Sie hebt den Blick zu mir, und ihr Blick ist derselbe wie gestern. Durchdringend. Intensiv. Als suche sie etwas tief in mir.

— Sie sind pünktlich. Das ist gut.

Sie nimmt einen Schluck Kaffee. Ich sehe ihre Lippen den Rand der Tasse berühren, und ich sollte das nicht ansehen, aber ich tue es. Ihre Lippen sind rot, perfekt gezeichnet. Ich frage mich, wie sie schmecken.

Sie stellt die Tasse ab.

— Ihr Büro ist nebenan. Sie haben durch diese Tür Zugang. Sie werden immer anklopfen, bevor Sie eintreten, auch wenn die Tür offen steht. Sie werden alle meine Anrufe vor dem dritten Klingeln beantworten. Sie werden mit niemandem über meine Arbeit sprechen, nicht einmal mit Ihrem Lebensgefährten. Sie werden alle Akten lesen, die ich Ihnen gebe, und Sie werden sie verstanden haben, bevor ich Ihnen Fragen stellen muss.

— Verstanden.

— Gehen Sie. Die Arbeit beginnt.

Ich gehe hinaus. Ich schließe die Tür hinter mir. Mein Büro ist klein, aber elegant, mit Glaswänden und Blick auf Paris. Ich setze mich, schalte den Computer ein, beginne die E-Mails zu sortieren.

Alle fünf Minuten schaue ich zur Tür, die zu Adrianas Büro führt.

Alle fünf Minuten frage ich mich, was sie tut. Woran sie denkt. Ob sie an mich denkt, wie ich an sie denke.

Das ist lächerlich. Es ist mein erster Tag. Sie ist meine Chefin. Ich bin hetero. Ich bin in einer Beziehung. Ich bin normal.

Ich bin völlig besessen.

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Kapitel 5 – Adriana

Sie ist gegangen.

Ich lege das Dokument, das ich nicht gelesen habe, beiseite und atme tief durch. Mein Herz schlägt schneller als normal. Lächerlich.

Ich höre ihre Schritte hinter der Tür, das Knarren ihres Stuhls, das Klappern ihrer Tastatur. Sie ist da, nur wenige Meter von mir entfernt, getrennt durch eine einfache Tür. Ich könnte aufstehen, öffnen, sie sehen.

Ich stehe nicht auf. Ich bewege mich nicht.

Der Kaffee, den sie mir gebracht hat, ist perfekt. Nicht zu heiß, nicht zu kalt, genau wie ich ihn mag. Sie hat es bereits am ersten Tag bemerkt. Sie ist aufmerksam, sorgfältig. Sie will gefallen.

Ich nehme einen weiteren Schluck. Der Geschmack des Kaffees ist wie jeden Morgen. Und doch ist er heute anders. Weil sie ihn zubereitet hat.

Ich stelle die Tasse abrupt ab. Ich muss mich zusammenreißen. Ich bin ihre Chefin, kein verliebter Teenager. Sie hat einen Freund, ein Leben, eine Normalität, die ich ihr nie bieten kann. Ich muss professionell bleiben.

Der Vormittag vergeht. Ich arbeite, wirklich, an den Akten, den Zahlen, den Strategien. Aber alle zehn Minuten rufe ich sie wegen einer Akte, einer Information, einer Frage an. Vorwände, alles Vorwände. Ich muss sie hören. Ich muss sie hereinkommen sehen, ihr zusehen, wie sie die Papiere auf meinen Schreibtisch legt, ihre Finger über das Holz gleiten sieht.

Jedes Mal ist sie perfekt. Schnell, effizient, diskret. Jedes Mal weichen ihre Augen meinen aus, aber ich sehe, wie ihre Wangen rot werden. Jedes Mal spüre ich ihre Verwirrung, und ich mag das.

Um 13 Uhr bringt sie mir das Mittagessen. Einen Salat, wie ich ihn mag. Sie hat Irina nach meinen Gewohnheiten gefragt. Sie ist wirklich effizient.

— Ihr Mittagessen, Frau Volkov.

Sie stellt das Tablett auf die Schreibtischecke, weit entfernt von meinen Papieren. Vorsichtig. Aufmerksam.

— Danke, Élena. Haben Sie gegessen?

— Noch nicht, Frau Volkov. Ich werde während Ihrer Besprechung mit den Investoren essen.

— Sie sollten essen. Ein Arbeitstag ist nicht auf leerem Magen zu bewältigen.

Sie sieht mich an, überrascht von dieser plötzlichen Fürsorge. Ich bin selbst überrascht. Seit wann kümmere ich mich um das Essverhalten meiner Angestellten?

— Ich ... ja, Frau Volkov. Ich werde essen.

Sie geht hinaus. Ich sehe die Tür sich schließen. Ich habe keinen Hunger.

Der Nachmittag vergeht. 16 Uhr, Videokonferenz mit New York. Ich rede, entscheide, leite, und während der ganzen Zeit weiß ich, dass sie da ist, hinter der Tür, Notizen macht, das Weitere vorbereitet.

18 Uhr. Der Tag ist vorbei. Ich sollte sie gehen lassen.

— Élena?

Sie kommt fast sofort herein, als hätte sie gewartet.

— Ja, Frau Volkov?

— Sie können nach Hause gehen. Schönes Wochenende.

— Danke, Frau Volkov. Auch Ihnen ein schönes Wochenende.

Sie zögert eine Sekunde, als wolle sie noch etwas sagen. Dann geht sie hinaus.

Ich höre ihre Schritte sich entfernen, die Haupttür sich öffnen und schließen. Die Stille kehrt zurück, schwerer als zuvor.

Ich bleibe allein in meinem Büro, vor Paris, das langsam erleuchtet wird. Ich denke an sie, die nach Hause geht, zu ihm. Ich denke an ihre Hände, die einen anderen Körper berühren werden, an ihren Mund, der andere Lippen küssen wird.

Ich drücke meinen Stift so fest, dass meine Knöchel weiß werden.

Es ist erst der erste Tag. Ich will mir nicht vorstellen, wie es in einer Woche, in einem Monat sein wird.

Ich sollte sie feuern. Jetzt, sofort, bevor es zu spät ist.

Ich tue es nicht. Ich weiß, dass ich es nicht tun werde.

Weil ich zum ersten Mal seit langer Zeit Lust habe zu brennen. Auch wenn es gefährlich ist. Auch wenn es falsch ist. Auch wenn es mich zerstören muss.

Ich gehe durch die Straßen von Paris und sehe nichts.

Die Lichter, die Menschen, die Autos, alles zieht vorbei, ohne dass ich es wahrnehme. Ich bin woanders, in einem Büro hoch über einem Gebäude, einer Frau mit grauen Augen gegenüber.

Sie sagte mir, ich solle essen. Sie sorgte sich um mich. Warum? Ich bin nichts für sie. Eine Angestellte, eine Assistentin, eine Austauschbare unter vielen. Warum dann dieser Blick, diese sanftere Stimme, diese Frage nach meinem Mittagessen?

Vielleicht träume ich. Vielleicht bilde ich mir Dinge ein, die es nicht gibt.

Aber wenn sie mich ansieht, spüre ich etwas. Einen Strom, eine Wärme, eine Verbindung. Und ich weiß, tief in mir, dass sie es auch spürt.

Thomas ist schon da, als ich ankomme. Er hat das Abendessen vorbereitet, Kerzen angezündet, eine weitere Flasche geöffnet. Er will mich überraschen. Er ist nett, er ist aufmerksam, er ist alles, was man sich wünschen kann.

— Na, wie war deine Woche? fragt er, während er den Wein einschenkt.

— Gut. Intensiv. Meine Chefin ist ... anspruchsvoll.

— Ist deine Chefin eine Frau? Ich dachte, Volkov Industries würde von einem Mann geführt.

— Die Tochter. Adriana Volkov. Sie hat das Imperium nach ihrem Vater übernommen.

— Ach. Wie ist sie?

Ich überlege zu lange, was ich antworten soll.

— Kalt. Distanziert. Perfekt.

Thomas lacht.

— Perfekt? Du bist beeindruckt.

— Ja, beeindruckt. Das ist alles.

Ich nehme einen Schluck Wein. Ich lüge. Ich lüge Thomas zum ersten Mal an, und es geht ganz leicht von der Hand, als wäre es selbstverständlich. Die Schuld macht sich breit, aber sie ertrinkt in etwas anderem. Aufregung. Verlangen. Verbotenes.

In dieser Nacht nimmt Thomas mich in seine Arme. Ich schließe die Augen. Und sehe graue Augen, lange Finger, einen roten Mund. Ich drücke mich an ihn, um das Bild zu vertreiben.

Es kommt zurück. Es kommt immer zurück.

Aber diesmal will ich es nicht vertreiben. Diesmal sehe ich es an, dieses Bild, diese Fantasie, diese Besessenheit.

Ich denke an Adriana.

Ich denke daran, dass sie sich vielleicht auch anfasst, während sie an mich denkt.

Und ich lächele im Dunkeln.