Kapitel 2

Adrians POV

Ich hörte es, als ich bereits auf halbem Weg zu meinem Wagen war.

Ein Krachen. Dann noch eins. Aus dem Gebäude.

Ich blieb stehen.

Sämtliche Instinkte, alle Instinkte, die mich durch dreißig Jahre in diesem Geschäft gebracht hatten, schlugen gleichzeitig an. Noch bevor ich bewusst darüber nachdenken konnte, hatte ich mich bereits umgedreht. Meine Hand steckte schon in meinem Mantel.

Ich ging zurück durch die Tür.

Die Lobby lag im Dunkeln. Das war kein Zufall, denn der Strom war abgeschaltet worden. Niemand kappt einfach so den Strom. Dafür braucht es einen Zugangspunkt, ein Timing und einen geplanten Abgang. Das hier war Absicht. Jemand musste gewusst haben, wo sie heute Nacht war und wann er zuschlagen musste.

Der Tracker.

Sie hatten ihn aktiviert.

Ich zog mein Handy hervor, schaltete die Taschenlampe ein und rannte die Treppe hinauf, immer zwei Stufen auf einmal. Eigentlich hatte ich vorgehabt, Enzo draußen auf der Ostseite warten zu lassen. Ich schrieb ihm nur ein einziges Wort.

Etage.

Seine Antwort kam praktisch sofort.

Trotzdem musste ich erst den nächsten Treppenabsatz erreichen.

Ich stürmte auf die Tür zum dritten Stock zu, rammte sie auf, trat schnell hindurch und ging sofort in Deckung, dicht an die Wand gedrückt, sobald ich den Türrahmen passiert hatte.

Im Flur gab es kein Licht, nur eine schwache rote Notleuchte am Ende des Ganges.

Drei Türen weiter stand eine Wohnung offen.

Der Türrahmen war gesplittert.

Von außen eingetreten.

Ein sauberer Stiefelabdruck.

Ihr Zimmer.

Schnell und lautlos bewegte ich mich den Flur entlang und stieg über einen Feuerlöscher, der von seiner Halterung gerissen worden war.

Drinnen hörte ich Stimmen.

Zwei Männer. Vielleicht drei.

Sie sprachen leise.

Nicht auf Englisch.

Ich blieb zwei Sekunden lang außerhalb des Türrahmens stehen und lauschte.

„Sie ist nicht hier.“

„Sieh im Badezimmer nach.“

„Hab ich schon. Leer.“

„Wo ist sie dann?“

Ich ging hinein.

Der erste Mann drehte sich um.

Es war die letzte Entscheidung, die er in dieser Nacht traf.

Mein Unterarm legte sich um seine Kehle, bevor er sich vollständig zu mir wenden konnte, und sein Kopf schlug gegen die Trockenbauwand. Der Putz riss mit einem lauten Knacken.

Er ging zu Boden.

Und blieb dort.

Der Zweite kam von links.

Er war schneller, als er aussah.

Wir krachten gemeinsam gegen den Schreibtisch, der umstürzte. Bücher und Papier flogen über den Boden.

Er traf mich einmal mit der Pistole gegen die Rippen.

Den Schmerz spürte ich sofort und wusste, dass ich ihn noch tagelang spüren würde.

Ich schoss ihm zweimal in den Rücken.

Auch er stand nicht wieder auf.

Nachdem ich wieder zu Atem gekommen war, stand ich mitten in dem verwüsteten Zimmer und sah mich um.

Es war klein.

Gerade genug Platz für ein Bett, einen umgestürzten Schreibtisch und eine schmale Kommode in der Ecke.

Auf dem Fenstersims stand ein halb gegessener Becher Instantnudeln, inzwischen kalt geworden.

Über dem Bett hing eine Reihe billiger Lichterketten. Die Hälfte hatte sich bereits von der Wand gelöst, doch auf einer Seite blinkten sie noch schwach weiter.

Auf dem, was vom Schreibtisch übrig geblieben war, stand eine kleine Pflanze.

Irgendwie hatte sie das Chaos unbeschadet überstanden.

Sie lebte, als wäre sie nur auf der Durchreise.

Als hätte sie sich nie lange genug irgendwo aufgehalten, um es Zuhause nennen zu können.

Ich hockte mich neben den ersten Mann und durchsuchte seine Jacke.

Kein Ausweis.

Kein Handy.

Eine Pistole.

Ein Messer.

Und ein Stück Papier, sorgfältig gefaltet in der Innentasche.

Langsam zog ich es heraus und öffnete es.

Es war nur ein Foto.

Von ihr.

Clara.

Lachend, während sie über den Campus lief und auf ihr Handy blickte.

Allein.

Nichts ahnend.

Aufgenommen aus großer Entfernung mit einem Teleobjektiv.

Sauber.

Professionell.

Jemand beobachtete sie bereits seit weit mehr als drei Tagen.

Ich drehte das Foto um.

Auf der Rückseite stand ein Name.

Mit roter Tinte geschrieben.

Nicht Clara James.

Isabella Moretti.

Lange betrachtete ich diese beiden Worte.

Draußen fiel der Regen in gleichmäßigen Wellen.

Irgendwo auf dem Flur öffnete sich eine Tür und jemand fragte, ob alles in Ordnung sei.

Doch ich bewegte mich nicht.

Ich sagte nichts.

Ich starrte nur auf den Namen in fremder Handschrift.

Wie auf ein Etikett.

Wie auf eine Akte.

Als hätten sie längst gewusst, wer sie war, und nur auf den richtigen Moment gewartet, sie einzusammeln.

Dann faltete ich das Foto zusammen, steckte es in die Tasche und stand auf.

Mein Handy vibrierte.

Enzo.

Sie ist über den Notausgang raus. Ostseite. Sie rennt.

Ich war bereits fertig, bevor ich das Treppenhaus wieder erreichte.

Ich trat hinaus in den Regen und sah sie sofort.

Am Ende des Parkplatzes.

Sie rannte.

Ihre Haare klebten nass in ihrem Gesicht.

Ihre nackten Füße schlugen auf den nassen Beton.

In dem Moment, als die Lichter ausgegangen waren, hatte sie den Fluchtweg genommen.

Sie hatte nicht geschrien.

Sie war nicht erstarrt.

Sie hatte nicht darauf gewartet, dass jemand kam, um ihr zu helfen.

Sie hatte einfach gehandelt.

„Clara.“

Sie wirbelte herum.

Im Dunkeln fanden ihre Augen meine.

Für einen kurzen Moment sah ich es.

Echte Angst.

Nicht die scharfkantige, verteidigende Art, die sie vor zwanzig Minuten auf dem Campusweg gezeigt hatte.

Das hier war roher.

Schmutziger.

Sie hatte das Krachen gehört.

Sie hatte den Kampf gehört.

Sie war barfuß durch den Regen gerannt.

Und trotzdem hielt sie noch immer meine Karte in der Hand.

Dann hob sie das Kinn.

„Sind sie weg?“, fragte sie.

„Einige sind oben. Wahrscheinlich befinden sich weitere draußen.“

Sie begriff es innerhalb einer Sekunde.

Keine Dramatik.

Keine Tränen.

Sie sah kurz auf die Karte und dann wieder zu mir hoch.

Ich bemerkte das Zögern.

Sie wusste bereits, welche Antwort sie geben würde, und sie hasste sie.

„Das gefällt mir nicht“, sagte sie.

„Ich weiß.“

„Ich möchte etwas klarstellen. Mir gefällt das alles nicht. Und mir gefällt noch weniger, dass du Teil davon bist.“

„Verstanden.“

„Bevor ich irgendwo mit dir hingehe, stelle ich Bedingungen.“

Fast hätte ich gelacht.

Es war lange her, dass mich jemand in so einer Situation mit Bedingungen konfrontiert hatte.

„Steig erst ins Auto, dann können wir über Bedingungen sprechen.“

„Erst die Bedingungen. Dann das Auto.“

Der Regen wurde stärker.

Irgendwo draußen begann eine Autoalarmanlage zu heulen.

Gleichmäßig.

Rhythmisch.

Ich wusste, dass wir vielleicht noch drei Minuten hatten, bevor die Person, die diese Männer geschickt hatte, bemerkte, was schiefgelaufen war und weitere Leute schickte.

„Dann sprich schnell“, sagte ich.

„Ich bin keine Gefangene“, sagte sie.

Und ihre Stimme zitterte nicht einmal.

„Du sperrst mich nicht irgendwo ein, während du entscheidest, was mit mir passiert. Ich komme und gehe, wann ich will. In den nächsten zwei Wochen habe ich zwei Prüfungen und ich werde sie ganz bestimmt nicht vermasseln, nur weil deine Feinde zu dumm sind, den Unterschied zwischen zwei Frauen zu erkennen.“

Ich sah sie an.

Sie stand mit verschränkten Armen da.

Durchnässt.

Barfuß.

Den Blick unbeirrbar auf mich gerichtet.

Zwei Männer waren gerade in ihre Wohnung eingebrochen.

Und sie stand hier und stellte mir eine Liste von Bedingungen.

Ich hatte Isabella nie so mit mir sprechen hören.

Nicht ein einziges Mal.

Damals war alles sanft gewesen.

Warm.

Vorsichtig.

Isabella hatte immer erst mein Gesicht beobachtet, bevor sie etwas sagte.

Diese Frau beobachtete mein Gesicht nicht wegen einer einzigen Sache.

„Einverstanden“, sagte ich.

„Einverstanden im Sinne von wirklich einverstanden? Oder einverstanden im Sinne von: Du sagst alles, was nötig ist, damit ich endlich ins Auto steige?“

„Beides“, sagte ich.

„Auto. Jetzt.“

Einige Sekunden lang musterte sie mich, als wollte sie entscheiden, ob das genügte.

Dann ging sie wortlos an mir vorbei zum Wagen.

Ich folgte ihr.

Enzo fuhr bereits los, noch bevor die Tür vollständig geschlossen war.

Sie saß mit verschränkten Armen da.

Der Kiefer angespannt.

Der Blick aus dem Fenster gerichtet.

Hinter ihr verschwand der Campus langsam in der Dunkelheit, bis er schließlich ganz außer Sicht war, als wir auf die Hauptstraße abbogen.

Ich saß neben ihr und schwieg.

Aus meiner Tasche zog ich das Foto hervor und betrachtete es erneut im schwachen Licht.

Isabella Moretti.

Geschrieben, als wäre es eine Tatsache.

Geschrieben, als hätten sie die Wahrheit schon lange gekannt.

Etwas hatte ich ihr auf dem Campusweg nicht erzählt.

Ich sprach grundsätzlich nicht über Dinge, bei denen ich mir nicht sicher war.

Und ich verschwieg nichts, solange ich nicht hundertprozentig überzeugt war.

Doch das Foto änderte alles.

Clara James war nicht einfach nur eine Frau, die Isabella ähnlich sah.

So eine Ähnlichkeit entstand nicht zufällig.

Nicht zwischen zwei Frauen desselben Alters.

Nicht in derselben Stadt.

Als ich ihr Gesicht heute Nacht unter dem Licht der Straßenlaterne gesehen hatte, hatte ich gespürt, wie etwas in mir aufzubrechen drohte.

Etwas, das ich vier Jahre lang begraben und ignoriert hatte.

Es war keine Trauer.

Ich wusste nicht einmal genau, was es war.

Der Schmerz darüber, dass Isabella wirklich fort war.

Oder die Hoffnung, dass Clara mit ihr verwandt sein könnte.

Ich bemühte mich, nichts davon in meinem Gesicht erkennen zu lassen.

Diejenigen, die diese Männer geschickt hatten, kannten die Wahrheit.

Sie hatten sie vor mir gekannt.

Sie wussten, dass diese Frau, die Isabella so ähnlich sah, keine Fremde war.

Und Clara saß nur dreißig Zentimeter von mir entfernt.

Mit nassen Haaren.

Ohne Schuhe.

Sie war Familie.