Kapitel 7

Sie musste es teilen. Sie brauchte den Verstand und den scharfen Humor ihrer besten Freundin. Sie nahm ihr Telefon und wählte Albias Nummer.

„Hey, du befreite Frau!“, hallte Albias fröhliche Stimme durch die Leitung, noch bevor sie ein Hallo sagen konnte.

Theresa lachte – ein echtes, leichtes Lachen, das sie schon lange nicht mehr von sich gegeben hatte.

„Du weißt es schon?“

„Natürlich weiß ich es. Das gossipsüchtige Universum vibriert bei Neuigkeiten wie diesen. Außerdem klingt deine Stimme anders. Sie wirkt … leichter. Erzähl mir alles.“

Theresa ließ sich auf die Couch fallen, zog die Beine an die Brust und erzählte von der Begegnung mit Ryan vor der Uni. Sie beschrieb den lächerlichen Blumenstrauß, seinen jämmerlichen Gesichtsausdruck und jedes schneidende Wort, das sie wie eine Klinge ausgespuckt hatte.

„Und dann stand er da, während die Rosen auf dem Bürgersteig moralisch verwelkten. Es war herrlich, Albia. Das Buch Ryan ist geschlossen.“

„Und möge der nächste Band viel interessanter sein!“, rief Albia. Es gab eine kurze Pause, und als sie wieder sprach, war ihre Stimme weicher, forschend. „Und, wo wir gerade von interessanteren Bänden sprechen … irgendwelche Entwicklungen in der Saga deines Ritters in glänzender Rüstung mit dem saftigen Oberkörper? Diesem Hector-Typen?“

Theresa spürte, wie eine Wärme ihren Nacken hinaufstieg. Es war genau die Frage, die sie sich selbst gestellt hatte. Und zum ersten Mal gab es kein Zögern in ihrer Antwort. Der Mut, den sie gegen Ryan eingesetzt hatte, floss nun in diese andere Front über.

„Ich will ihn, Albia“, sagte sie mit fester, klarer Stimme. „Ich weiß, es ist kompliziert. Ich weiß, er ist der Freund meines Vaters, dass es einen Altersunterschied gibt und dass es extrem gefährliches Terrain ist. Aber ich will ihn. Und ich bin es leid, so zu tun, als würde ich es nicht wollen. Ich bin es leid, diejenige zu sein, die reagiert. Ich will diejenige sein, die handelt.“

Am anderen Ende der Leitung stieß Albia einen leisen Pfiff aus.

„Heilige Scheiße, Mädchen. Du hast wirklich den Schalter umgelegt, oder? Schau, ich sollte dir eine Predigt über Ethik, gebrochene Herzen und zerstörte Freundschaften halten … aber verdammt, nach dem, was dieser Bastard Ryan dir angetan hat, verdienst du einen Mann, der dich so ansieht, wie Hector dich in dieser Küche angesehen hat. Sei einfach vorsichtig, okay? Das ist eine emotionale Landmine.“

„Ich weiß. Aber ich laufe nicht mehr davor weg.“

Nachdem sie aufgelegt hatte, war Theresas Entschlossenheit wie Stahl gehärtet. Das Gespräch mit Albia war der letzte Anstoß gewesen. Hector war ein Mann der Pflicht, tiefer Loyalitäten. Er würde sich zurückhalten, er würde gegen seine eigenen Wünsche ankämpfen, aus Respekt vor Johan. Es lag an ihr zu zeigen, dass diese Brücke überquert werden konnte – und sollte.

Er würde nicht zu ihr kommen. Sie musste zu ihm gehen.

Ohne der Zweifel Zeit zu geben, sich einzunisten, griff sie nach ihrem Telefon. Ihre Hände waren ruhig, im Gegensatz zu Hectors. Sie fand seinen Kontakt. Sein Bild war nur der Initial „H“ auf grauem Hintergrund. Nüchtern, mysteriös, genau wie der Mann. Sie tippte auf Anrufen.

***

Das Klingeln des Handys durchschnitt die Stille von Hectors Wohnung wie ein Schrei. Er stand vor dem Foto im Regal, das Whiskeyglas noch in der Hand, gefangen in seinem inneren Konflikt. Die Vibration, gefolgt vom Standard-Klingelton, ließ sein Herz heftig gegen die Rippen springen.

Er drehte sich langsam um, als würde er erwarten, dass das Gerät eine Fata Morgana sei. Aber das war es nicht. Der Name „Theresa“ leuchtete auf dem Bildschirm, ein Leuchtfeuer in der Dunkelheit seiner Gedanken. Einen Moment lang war er wie gelähmt. Es war, als hätten sich seine geheimsten Wünsche materialisiert, um ihn zu quälen.

Er ließ es dreimal klingeln. Jedes *Brrrr* fühlte sich an wie ein Trommelschlag in seiner Brust. Er musste sich zusammenreißen. Er musste die Rüstung des Beschützers, des Familienfreundes anlegen. Schließlich, mit einer Hand, die angesichts des inneren Aufruhrs bemerkenswert ruhig war, wischte er über den Bildschirm, nahm den Anruf an und hielt das Telefon ans Ohr.

„Hallo?“ Seine Stimme klang heiserer und tiefer als sonst, beladen mit all den Emotionen, die er zu unterdrücken versuchte.

„Hector.“ Ihre Stimme war Balsam und Flamme zugleich. Fest, aber mit einer darunterliegenden Sanftheit, die ihn die Fäuste ballen ließ. „Ich … wollte mich nur noch einmal bei dir bedanken. Für gestern. Und indirekt für heute.“

Er lehnte sich gegen die Bar, brauchte die Stütze.

„Das war nichts, Anjinha.“ Der Kosename rutschte ihm wieder heraus, ganz natürlich, und er konnte fast spüren, wie sie am anderen Ende lächelte. „Geht es dir … gut?“

„Mir geht es besser als gut. Ich bin frei.“ Die Erklärung kam mit einer Überzeugung, die etwas in seiner Brust wärmte. „Und ich sterbe vor Hunger. Ich habe heute noch nichts gegessen, außer dem Kaffee, den du gemacht hast.“

Hector schwieg und ließ die Worte auf sich wirken. Er konnte die Szene perfekt vor sich sehen: sie in ihrer Wohnung, vielleicht noch mit dem Triumph auf den Wangen, die ganze Welt vor sich. Dann kam die Pause. Eine schwere Pause, voller unausgesprochener Möglichkeiten. Er hörte ihren leichten Atem im Hintergrund.

„Hast du …“, begann sie, und nun lag ein Faden von Nervosität in ihrer Stimme, eine bewusste Verletzlichkeit, die verführerischer war als jede Selbstsicherheit. „Hast du schon zu Abend gegessen?“

Seine Welt schrumpfte auf diesen Hörer zusammen, auf diese Stimme.

„Nein“, antwortete er, das Wort kam als raues Geräusch heraus.

„Ich kann ein bisschen besser kochen, als ich zugegeben habe. Zumindest kann ich eine anständige Spaghetti machen“, fuhr sie fort, und er konnte das schelmische Lächeln auf ihren Lippen förmlich sehen. „Wie wäre es … du kommst her? Zum Abendessen. Als Bezahlung für meine Rettungsschuld.“

Hectors Herz setzte aus. Da war sie. Die Einladung. Die Linie im Sand. Sein gesamter Verstand, sein gesamter Ehrenkodex schrie im Chor: NEIN. Es war eine Falle, ein Fehler von katastrophalen Ausmaßen. Johan. Die Freundschaft. Seine Integrität. Die Gefahr, sie zu verletzen. Ein Kakophonie aus Warnungen und Verneinungen.

Aber sein Mund, sein verräterischer Mund, getrieben von einem Verlangen, das tiefer und stärker war als die Vernunft, handelte von allein. Bevor er nachdenken, bevor er eine höfliche Ablehnung formulieren konnte, waren die Worte bereits heraus, in einem tiefen, kompromittierenden Flüstern, das in dem stillen Raum widerhallte.

„Um wie viel Uhr?“

Am anderen Ende der Leitung ließ Theresa den angehaltenen Atem in einem sanften, triumphierenden Seufzer entweichen.

„Ist acht Uhr gut für dich?“

„Perfekt“, hörte er sich selbst sagen, während sein Gehirn die Szene bereits von außen betrachtete, im Schockzustand.

„Dann erwarte ich dich. Bis bald, Hector.“

„Bis bald.“

Die Leitung war tot. Hector senkte das Telefon langsam und starrte auf den dunklen Bildschirm, als enthielte er alle Geheimnisse und Verdammnisse des Universums. Seine Hand zitterte jetzt sichtbar. Seine Augen wurden wieder zu dem Foto im Regal gezogen, zu Johans vertrauensvollem, lächelndem Gesicht. Schuld stach scharf und übelkeiterregend in ihn.

„Es ist nur Abendessen“, murmelte er dem Foto zu, der leeren Wohnung, sich selbst.

Es war die offensichtlichste Lüge, die er je erzählt hatte. Das Echo seiner eigenen Frage „Um wie viel Uhr?“ brannte in seinem Kopf, nicht als einfache Frage, sondern als Versprechen des Paradieses und als Urteil der Verdammnis. Er hatte zugestimmt, die Brücke zu überqueren. Nun blieb nur noch abzuwarten, ob sie sein Gewicht tragen würde oder ob sie zusammenbrechen und alles mit sich reißen würde, was er aufgebaut hatte.

Auf der anderen Seite der Stadt ließ Theresa Michaels das Telefon von ihren Fingern auf ihren Schoß gleiten. Ein breites, intensives und zutiefst triumphierendes Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus und ließ ihre honigfarbenen Augen leuchten. Sie hatte den ersten Schritt gemacht. Er hatte angenommen.