Ihr Preis, Seine Besessenheit

„Sir, Sie werden extra bezahlen, wenn Sie in meinem Mund kommen. Dafür gilt nicht der normale Preis. Ich habe Sie verdammt noch mal nicht gebeten, dort abzuspritzen“, sagte Bella kalt.

„Ob Sie das zusätzliche Geld haben oder nicht, ist Ihr Problem, nicht meins. Entweder das … oder ich schlage Ihnen den Kopf in tausend kleine Stücke.“

Sie wusste, wie erbärmlich das klang. Sie wusste, wie tief sie gesunken war. Aber sie stand bereits am Abgrund, mit Rechnungen, die am Morgen fällig waren, und keiner anderen Möglichkeit in Sicht.

Der betrunkene Mann schwankte, während er seine Hose zuzog, seine Augen wanderten mit träger Lust über sie. Er streckte die Hand aus und schlug ihr auf den Hintern.

„Also lässt du mich deinen fetten Arsch nicht ficken, was?“ lallte er.

Bella schlug ihm hart ins Gesicht, Ekel krümmte sich in ihrem Magen darüber, wie tief sie gesunken war, um mit Männern wie ihm umgehen zu müssen.

„Du solltest dankbar sein, dass ich dein saures Sperma nicht auf dein Gesicht gespuckt oder dir diesen nutzlosen kleinen Schwanz abgebissen habe“, fauchte sie. „Ein Werkzeug, das nicht mal meinen Arsch befriedigen kann. Bring mich nicht zur Weißglut, du Idiot. Gib mir vierzig Dollar.“

Er rieb sich die Wange und grinste. „Billige Schlampe.“

Bella verdrehte die Augen. Sie war gegen Beleidigungen immun … sie hatte sie alle schon gehört. Sie hielt die Hand auf, während der Mann ein paar Scheine zählte und sie ihr in die Hand fallen ließ.

Sie funkelte ihn an, befeuchtete ihren Finger mit der Zunge und zählte noch einmal.

„Was soll das?“ schnappte sie. „Hier sind nur dreißig Dollar.“

„Ich gebe dir vierzig“, sagte er grinsend, „wenn du mich ficken lässt.“

Bella ballte wütend die Faust. Sie ließ das Geld auf den Tisch fallen und packte den Mann am Kragen, ihre Handflächen spannten sich, während sie die Hand hob, bereit, ihm das Leben aus dem Leib zu prügeln.

Plötzlich flog die Tür auf.

„Du Schlampe!“ schrie eine Frau. „Was machst du mit meinem Mann?“

Sie stürmte auf Bella zu, doch Bella duckte sich, schnappte sich das Geld. Ein Teil fiel auf den Boden, während sie zur Tür rannte, hinaus in die Nacht, und alle paar Schritte zurückblickte, um sicherzugehen, dass die Frau ihr nicht folgte.

Das war ihre tägliche Routine in dieser heruntergekommenen Nachbarschaft.

Seit sie achtzehn geworden war, überlebte Bella, indem sie ihren Körper verkaufte. Jetzt, mit dreiundzwanzig, tat sie es immer noch … zur Hölle, sie hatte längst aufgehört zu zählen, wie viele Schwänze sie bedient hatte: große, kleine, mittlere, runzlige, aderige, dicke, lange.

Sie bog noch einmal ab und ging auf ihr schäbiges Apartment zu, wenn man es überhaupt so nennen konnte und nicht eher eine Müllhalde.

Sie öffnete das dumme Schloss mühelos, ging hinein und seufzte beim Anblick des ganzen Ortes.

Abblätternde Farbe löste sich von den Wänden. Es gab keinen Strom … nur eine kurze, fast heruntergebrannte Kerze, die sie anzündete, wann immer sie zurückkam. Ein altes Bettlaken lag auf dem Boden und diente als Bett. Ein kleiner Ein-Flammen-Herd stand schief in der Ecke, und billige Einkaufstüten drängten sich auf dem, was als Arbeitsfläche durchging. Das Schloss an der Tür war unzuverlässig, doch das spielte kaum eine Rolle; es gab ohnehin nichts Wertvolles zu stehlen.

Bella ließ sich auf das geflickte Bettlaken sinken und zählte den Verdienst des Tages.

„Insgesamt fünfunddreißig Dollar?“ stöhnte sie frustriert.

„Wenn ich es zu dem hinzufüge, was ich bereits habe, sollte es wenigstens für den Zug nach Manhattan … die Miete und eine Mahlzeit reichen.“

Ein kleines Lächeln erschien auf ihrem Gesicht, als sie an ihren neuen Job dachte.

„Damit könnte ich mehr verdienen … und ich müsste sogar weniger meinen Körper verkaufen.“

Sie schlug sich auf den Arm, um die Mückenstiche zu kratzen, wickelte die dünne Decke um sich und schloss die Augen.

Irgendwie musste morgen besser werden.

******

In derselben Nacht, in einem Waisenhaus auf der anderen Seite der Stadt, wo sich die Reichen oft zu öffentlichen Wohltätigkeitsveranstaltungen versammelten.

Lucian stand vor der Presse, Kameras blitzten ununterbrochen.

„Sir, Sie haben großartige Arbeit geleistet“, sagte ein Reporter. „Die Kinder haben die Geschenke geliebt. Wir hoffen, mehr Initiativen wie diese zu sehen.“

Lucian lächelte – geübt und mühelos.

„Es ist mir eine Ehre, hier zu sein“, sagte er geschmeidig. „Auch ich habe eine Tochter, und ich liebe sie. Wie könnte ich unsere Hoffnung für die Zukunft nicht lieben?“

Zustimmendes Murmeln ging durch die Menge.

„Ich möchte auch den Müttern meinen tiefsten Dank aussprechen“, fuhr er fort, seine Stimme warm und kontrolliert. „Den Frauen, die unermüdlich daran arbeiten, diese Kinder großzuziehen.“

Er nickte leicht, als die Nanny mit seiner Tochter auf die Bühne trat.

Applaus brach aus. Kameras klickten schneller. Blitze erhellten den Raum, als Lucian das Kind in seine Arme nahm und es gerade lange genug hielt, damit die Fotos gemacht werden konnten.

Kurz darauf endete die Konferenz, und die Gäste verteilten sich zufrieden in der Nacht.

Die Halle leerte sich nach und nach, bis die Lichter gedimmt wurden und die Türen sich schlossen.

Und Lucian ging nach Hause.

*******

(RODRIGUEZ MANSION)

Der Mann, den die Öffentlichkeit bewunderte, existierte in seinem Zuhause nicht.

Er saß auf seinem Stuhl im Wohnzimmer, seine Stirn vor Erschöpfung gerunzelt, während das kleine Wesen, das er als Qual betrachtete, den Raum mit unaufhörlichem Weinen erfüllte.

Das Schreien des Babys zerriss die Stille der Villa, jedes Wimmern wurde lauter, jedes Mal, wenn sie den Mund öffnete.

Lucian kniff sich den Nasenrücken, sein Blick wurde hart, als er auf das vier Monate alte Kind fiel.

Kinder waren Belastungen … das waren sie immer gewesen. Und doch war dieses irgendwie in sein Leben geschlichen.

Er hatte nie ein Kind gewollt. Die Frau, die sie geboren hatte, war längst verschwunden … eine nutzlose Prostituierte, die bei der Geburt gestorben war.

Das Kind war von seinem persönlichen Assistenten vor seine Tür gebracht worden, durch einen DNA-Test als seins bestätigt. Wäre sie nicht sein Kind gewesen, hätte er sie längst entsorgt. Und er hasste den Gedanken, dass sein Blut in einem Waisenhaus aufwachsen könnte.

Er sah das Kind erneut an und verlor die Beherrschung.

„Schaffen Sie dieses Insekt aus meinen Augen!“ bellte er die Nanny an, die bei seinem Ton zusammenzuckte.

Sie war neu. Sie wusste nicht, dass die „gut bezahlte Arbeit“ mit einem Geheimhaltungsvertrag so sein würde, und schon an ihrem ersten Tag wurde es unerträglich.

„Aber, Sir … sie … sie ist sehr schwer zu beruhigen. Sie braucht ihre Mutter oder wenigstens, dass man sie trägt, da sie Ihr Kind ist …“, stotterte die zweite Nanny dieses Jahres.

„Ich bezahle Sie gut dafür. Würden Sie lieber sterben? Und sagen Sie mir nie, was ich tun soll. Ich lasse es nur durchgehen, weil das Mädchen sich zu Tode schreien würde, wenn ich Sie in diesem Moment feuere.“ Seine Stimme war kalt, scharf und voller Wut.

Angst traf die Nanny sofort. Hastig versuchte sie, das weinende Mädchen zu beruhigen und brachte sie schnell aus dem Zimmer.

Lucians dunkle Augen folgten ihnen mit schwelendem Zorn.

Sein Telefon klingelte und durchschnitt seine Wut.

Er nahm ab und wusste bereits, welche Nachricht ihn am anderen Ende erwartete.

„Sir, der Besitzer von Neurons Pharmaceutical hat das Unternehmen an uns überschrieben. Herzlichen Glückwunsch“, verkündete die Stimme am Telefon.

Lucian beendete das Gespräch, seine dunklen Augen starrten ins Leere, während sich ein bösartiges Grinsen auf seine Lippen legte.

Das war, wer er war … er übernahm jedes Unternehmen, das er wollte. Profit war alles, was zählte; alles andere, auch Menschen, war austauschbar.