Il a effacé notre amour de ses propres mains pour elle

Dez anos eu trabalhei para me casar com Vincent. E tudo era uma mentira.

Eu estava do lado de fora do escritório de Vincent, com os documentos da auditoria em mãos, quando ouvi as palavras que fizeram meu sangue gelar.

— Chefe, a galeria da Isabella está prestes a passar pela auditoria final. — Disse Marco, o braço direito de Vincent. — Se ela realmente conseguir...

— Ela não vai. — Vincent o interrompeu. Sua voz estava fria como gelo. — Já deixei a contabilidade pronta para jogar uma bomba fiscal nela. Eles vão "encontrar um problema" logo pela manhã.

Meu estômago despencou.

— Mas, chefe, esta é a nona vez. O senhor não acha que ela vai começar a suspeitar?

— E daí se suspeitar? — Vincent zombou. — Ela é obcecada por mim. Nunca ousaria me desafiar. Além disso, preciso de mais tempo para preparar Ava.

Ava. A bastarda do meu pai. De novo.

— Chefe, o senhor realmente vai...

— Casar com a Ava? Não. — Havia tensão na voz de Vincent. — Isabella lutou por mim durante dez anos. Não posso simplesmente descartá-la.

— É só que... Ava é diferente. Ela é inocente, frágil. Não tem lugar nesta família sem mim. Ela precisa da minha proteção. Não é forte como Isabella. E, além disso, ela salvou minha vida. Sem mim, Isabella já a teria jogado aos lobos há muito tempo.

Eu me apoiei na parede, o mundo girando.

Dez anos.

Todas aquelas noites curvada sobre livros contábeis até meus olhos arderem.

Todos aqueles anos em que enterrei minha arte, minhas paixões, moldando-me para ser a Donna perfeita que ele dizia querer.

Todos aqueles "acidentes", todos aqueles fracassos... Ele planejou cada um deles.

— Qual é o status dos ativos dos projetos fracassados da Isabella? — Vincent continuou.

— Canalizamos os ativos para a senhorita Ava por meio de algumas empresas de fachada, exatamente como o senhor ordenou. As contas dela estão limpas. Agora ela está no conselho, uma verdadeira peça do jogo.

Eu quase ri.

Claro.

Os negócios que eu havia construído, até mesmo os que "fracassaram", nunca tiveram seus ativos realmente perdidos. Eles apenas foram desviados para a pequena namorada dele.

Esse era Vincent Corleone. O herdeiro da maior família de Nova York.

O homem que eu amei por dez anos.

Respirei fundo. Então empurrei a porta.

— Vincent.

Ele se virou bruscamente, seu rosto passando da surpresa para uma espécie de calma culpada.

Marco recuou para um canto.

— Isabella. Você está aqui. — Vincent se levantou. — Eu estava apenas lidando com alguns assuntos da família...

— Eu sei. — Caminhei até a mesa dele e deixei o relatório sobre ela. — Vim trazer uma boa notícia.

Os olhos de Vincent foram para o relatório. Vi um lampejo de nervosismo.

— O relatório da auditoria da galeria chegou. — Eu disse, com a voz animada. — O lucro final...

— Senhorita Isabella! Senhorita Isabella!

O chefe da contabilidade entrou às pressas, o rosto aberto em um grande sorriso.

— Ótimas notícias! Notícias incríveis! — Ele ofegou. — Aquela pintura da corte francesa foi vendida na Sotheby’s ontem à noite por 300 milhões! Os lucros da galeria triplicaram! Mesmo com os ajustes fiscais, está tudo perfeito!

A cor desapareceu do rosto de Vincent.

Observei o pânico brilhar em seus olhos. E, naquele instante, a última centelha de esperança dentro de mim morreu.

Então era só isso que eu era para ele. Um peão que ele podia mover quando quisesse.

— Ahem. — Limpei a garganta. O contador se virou para mim.

— Na verdade, acabei de olhar com mais atenção. — Eu disse, pegando o relatório. Sob o olhar surpreso de Vincent, rasguei-o ao meio. — Parece que tivemos um problema.

O queixo do contador caiu. O rosto de Vincent passou do horror para uma onda de alívio impossível.

— Pode ir... — Eu disse ao contador. — E lembre-se, nem uma palavra disso para ninguém.

— S-sim, senhorita Isabella.

A porta se fechou com um clique. Eu me virei para Vincent.

A máscara dele havia voltado. Fria. Superior. Como se eu tivesse imaginado o pânico dele.

— Isabella, você fez a coisa certa. — Ele disse, caminhando em minha direção e tentando pegar minha mão. — Apressar as coisas não é o jeito da nossa família.

Dei um passo para trás, evitando seu toque.

Eu vinha trabalhando há dez anos. Aquilo era pressa?

A amargura e a dor se agitaram dentro de mim.

Eu precisava testá-lo. Uma última vez.

— Vincent... — Eu disse, com a voz tensa. — O memorial da minha mãe é daqui a três dias. Seria uma honra para ela e para os nossos dez anos se estivéssemos casados até lá. Eu recupero os lucros no ano que vem e ainda entrego o dobro.