Masuk
Giulia
Der Regen schlägt gegen die Fenster des Großraumbüros wie eine unaufhörliche Mahnung. Jeder Tropfen scheint dasselbe Wort zu skandieren: warum, warum, warum. Ich starre auf meinen Computerbildschirm, die Zahlen tanzen vor meinen Augen, ohne dass mein Gehirn sie erfassen kann. Meine Welt besteht nun aus diesem winzigen Schreibtisch, diesem quietschenden Stuhl und dem Blick, den ich von meinem Platz aus auf die große Eichentür seines Büros habe.
Sein Büro. Lorenzo.
Das vertraute Geräusch hoher Absätze auf dem Laminatboden lässt mich zusammenzucken. Es ist Sofia, die Assistentin der Geschäftsleitung. Ihr Lächeln ist eine feine Klinge.
— Rossi, Herr Conti wünscht Sie zu sprechen. Sofort.
Mein Mund ist trocken. Ich nicke nur, stehe mit einer zu abrupten Bewegung auf. Ich spüre die verstohlenen Blicke meiner Kollegen, diese Mischung aus Mitleid und krankhafter Neugier. Ich bin die Neue, die Lückenbüßerin, die der CEO persönlich zu hassen scheint. Sie wissen es nicht. Sie können es nicht wissen.
Der Weg zu seiner Tür ist ein Gang der Scham. Ich klopfe, zwei leise Schläge.
— Herein.
Seine Stimme. Fünf Jahre haben daran nichts geändert. Sie dringt durch das Holz und durchbohrt mich, eine explosive Mischung aus Samt und Eis. Ich trete ein.
Lorenzo Conti steht vor der Fensterfront, eine Silhouette, die sich im grauen Licht Mailands abzeichnet. Er dreht sich nicht sofort um. Er lässt mir Zeit, meine Angst hinunterzuschlucken, die kalte Pracht des Raumes zu betrachten, das dezente Verlobungsfoto auf seinem Schreibtisch zu bemerken. Ein gläsernes Lachen, blonde Haare im Wind. Chiara.
Der Schmerz ist so heftig, so plötzlich, dass mir der Atem stockt.
Er dreht sich schließlich um. Seine Augen, von einem Braun, das so tief ist, dass es fast an Schwarz grenzt, ruhen auf mir. Von dem verträumten jungen Mann, den ich geliebt habe, ist nichts mehr geblieben. An seiner Stelle steht dieser Mann, geformt von Erfolg und Groll, dessen Blick einen abwägt und verurteilt.
— Rossi.
Er nennt mich nie bei meinem Vornamen. Es ist immer mein Familienname, hingeworfen wie eine Herausforderung, eine Beleidigung.
— Herr Conti.
— Der Quartalsbericht. Er sollte um neun Uhr auf meinem Schreibtisch liegen. Es ist neun Uhr sieben.
— Ich … Ich habe ihn gestern Abend in das gemeinsame Managementsystem eingestellt, Herr Conti. Wie vereinbart.
Er macht ein paar Schritte auf mich zu, langsam. Der Raum scheint sich um ihn herum zu verkleinern.
— Ich sagte auf meinem Schreibtisch, Rossi. Nicht verloren in den Weiten eines Servers. Ich will Papier. Ich will greifbare Dinge. Glauben Sie, ich habe Zeit, mit Ihren begrenzten digitalen Fähigkeiten Verstecken zu spielen?
Jedes Wort ist darauf kalibriert, zu demütigen. Ich senke den Blick, die Handflächen feucht. Für dich. Das alles war für dich. Das Mantra hallt in meinem Kopf wider, ein zerbrechlicher Schild.
— Ich werde es sofort ausdrucken.
— Zu spät. Ich habe einen Termin. Sie werden ihn neu erstellen. Manuell. Eine vergleichende Analyse mit den Daten der letzten beiden Geschäftsjahre, nicht nur des letzten. Ich will ihn morgen früh um acht. Hier. Auf meinem Schreibtisch.
Das ist eine Aufgabe von fünfzehn Stunden. Eine Mission unmöglich. Ich hebe den Blick, gegen meinen Willen.
— Aber … die Zahlen der letzten beiden Geschäftsjahre sind nicht in meiner Zugriffsberechtigung, ich …
— Finden Sie einen Weg, unterbricht er mich eisig. Dafür sind Sie doch da, nicht wahr? Lösungen für Probleme zu finden, die Sie selbst verursacht haben?
Die Unterton ist deutlich. Die Vergangenheit. Mein angeblicher Verrat. Er sieht mich an, wartet auf eine Reaktion, einen Funken, ein Zeichen von Schwäche, das er zermalmen könnte.
Ich presse meine Kiefer so fest aufeinander, dass mein Kiefer schmerzt. Ich senke wieder den Blick, eine einstudierte Unterwürfigkeit, notwendig für mein Überleben.
— Gut, Herr Conti.
Stille tritt ein, schwer, aufgeladen mit all dem Ungesagten. Von der Liebe, die sich in Gift verwandelt hat. Von der Wahrheit, die mir auf der Zunge brennt. Er dreht mir den Rücken zu und blickt wieder auf die Stadt.
— Das ist alles. Hinaus.
Ich gehorche. Die Tür schließt sich hinter mir mit einem dumpfen Klicken. Ich bleibe einen Moment im Flur stehen, den Rücken gegen die kalte Wand gepresst, kämpfe darum, normal zu atmen. Das Gelächter aus dem Aufenthaltsraum dringt gedämpft zu mir herüber. Eine fröhliche, vertraute Stimme übertrumpft die anderen.
— …ganz sicher bei der Farbe der Blumen? Ich denke an Pfingstrosen, rosa und weiß …
Chiara.
Meine Stimme ist hart, unmissverständlich. Sie lässt keinen Raum für Diskussion, für Verhandlung, für Zweifel. — Madame, der Boss hat keine Befehle gegeben... — Seine Befehle sind mir egal. Öffnen Sie. Sie zögern, konsultieren sich mit Blicken. Ich sehe die Angst in ihren Augen, die Angst, etwas falsch zu machen, sich zu irren, Diegos Zorn zu erleiden. Ich kenne diese Angst, ich habe sie gelebt, ich habe sie jeden Tag monatelang geatmet. Sie beeindruckt mich nicht mehr, sie hält mich nicht mehr auf. Einer von ihnen führt die Hand zum Ohrhörer, murmelt etwas, das ich nicht höre. Er lauscht der Antwort, sein Gesicht spannt sich an, er nickt. Der andere sieht mich an, seine Augen voller Misstrauen und Respekt gemischt. Er war Zeuge dessen, was ich vorher war, dessen, was Diego für mich empfand, des Platzes, den ich in dieser Residenz einnahm. Schließlich öffnet sich das Tor. Der elektrische Mechanismus kni
Valentina Der Hauptbahnhof von Mexiko ist genau wie in meiner Erinnerung. Laut, schmutzig, wimmelnd von Leben. Die Reisenden drängen sich auf den Bahnsteigen, ihre Rollkoffer quietschen auf dem Beton, ihre aufgeregten oder müden Stimmen mischen sich in einem endlosen Kakophon. Die Ansagen knistern in den Lautsprechern, verzerrt, unverständlich. Die Straßenhändler schreien ihre Waren aus, Kaffee, Zeitungen, Snacks. Ich steige aus dem Zug, meine Tasche auf der Schulter, das Gesicht verschlossen, die Augen hart. Ich sehe niemanden an, ich spreche mit niemandem. Ich durchquere die riesige Halle, meine Schritte hallen auf dem Marmor wider, der von Millionen Passagen abgenutzt ist. Ich gehe auf die Straße hinaus, ich atme die verschmutzte Luft der Stadt ein, beladen mit Abgasen und Staub. Mexiko. Die Stadt, aus der ich geflohen bin, vor Monaten, um mein Leben zu retten. Die Stadt, in der ich geliebt, gelitten, fast gestorben bin
Ich gehe durch die Tür, ich gehe die Straße hinunter, ich gehe zum Bahnhof. Meine Schritte sind schnell, entschlossen, wütend. Das Dorf zieht an mir vorbei, gleichgültig, schon fern. Die weißen Häuser mit den blauen Fensterläden, die Fischerboote am Sand, die Netze, die in der Sonne trocknen. Das einfache Leben, das friedliche Leben, das Leben, das ich für immer verlasse. Ich drehe mich nicht um. Ich kann mich nicht umdrehen. Wenn ich Mateo auf der Schwelle sehe, seine reglose Silhouette, seine hellen Augen voller Tränen, werde ich zusammenbrechen. Ich werde zu ihm rennen, mich in seine Arme werfen, ihm versprechen zu bleiben. Und das wäre eine Lüge, ein Verrat, noch schlimmer als der, den ich gerade begehe. Der Zug nach Mexiko fährt in einer Stunde. Ich werde darin sitzen. Ich setze mich auf eine Bank am Bahnsteig, meine Tasche auf den Knien, die Augen auf die Schienen gerichtet, die sich nach Norden erstrecken. Zur Stadt, zur Gewa
Ich habe ihm geglaubt. Trotz allem, was er mir angetan hatte, trotz der Monate im goldenen Käfig, trotz der Angst und der Gewalt, habe ich ihm geglaubt. Weil ich es glauben wollte, weil ich es glauben musste, weil mein Herz nie aufgehört hatte, für ihn zu schlagen, auch wenn meine Vernunft mir schrie zu fliehen, ihn zu vergessen, ihn für immer aus meinem Leben zu streichen. Und jetzt erfahre ich, dass er zurück ist. Aber nicht für mich. Für sie. Die Wut steigt auf, plötzlich, brennend, verheerend. Sie fegt die Tränen weg, die Traurigkeit, den Kummer. Sie erfüllt meine Brust, lässt mein Herz schneller schlagen, lässt meine Hände zittern, lässt mein Blut in meinen Adern kochen. Eine reine, animalische Wut, die nur darauf wartet zu explodieren, zu zerstören, alles auf ihrem Weg zu verwüsten. Ich stehe auf, ich durchquere die Küche, ich steige die Treppe vier Stufen auf einmal hinauf. Meine nackten Füße klatschen
Aber unter meinen Fingern verändern sich die Farben. Das Blau wird schwarz, tief wie die Abgründe, wie die Verzweiflung. Das Rosa wird rot, leuchtend wie Blut, wie Leidenschaft, wie Gewalt. Das Weiß wird grau, trüb wie Asche, wie Ruinen, wie das Ende von allem. Der Sturm naht, er ergreift die Leinwand, er ergreift mein Herz. Die Wellen werden höher, bedrohlicher, sie verschlingen den Himmel, sie verschlingen den Horizont. Es gibt nur noch Chaos, Tumult, Zerstörung. Valentina, vergib mir. Ich weiß nicht, was du tun wirst. Ich weiß nicht, ob du zurückkehren wirst, ob du dich wieder in den Rachen des Wolfes werfen wirst, ob du auch dieses Mal überleben wirst. Ich weiß nicht, ob ich dich je wiedersehen werde, ob ich mit dir sprechen, es dir erklären, dich um Vergebung bitten kann. Aber ich weiß, dass ich dich liebe. Ich habe es immer gewusst, auch wenn ich es dir nie gesagt habe. Ich liebe dich, Valentina, mit einer stillen, geduldigen Liebe, die nichts zurückverlangt. Eine Liebe, di
Und jetzt ist Chiara zurück. Diego ist zurück. Die Vergangenheit, vor der sie geflohen ist, holt sie ein, jagt sie, findet sie. Der Sturm, den sie hinter sich gelassen hat, formiert sich neu, heftiger, verheerender als je zuvor. Ich sollte sie warnen. Ich weiß es, ich spüre es in jeder Faser meines Seins. Sie hat das Recht, es zu wissen, sich vorzubereiten, zu wählen, was sie tun will. Sie hat das Recht zu entscheiden, ob sie in ihrem Zufluchtsort bleiben will, sicher, oder zurückkehren, um ihren Dämonen zu begegnen. Es ist ihr Leben, ihre Wahl, ihre Freiheit. Aber wenn ich sie warne, was wird sie tun? Wird sie in ihrem Dorf bleiben, Sonnenuntergänge malen, ihrem Fischer mit den hellen Augen zulächeln, ihren geduldigen Wiederaufbau fortsetzen? Oder wird sie zurückkehren, angezogen vom toxischen Magneten Diego, um sich erneut in den Rachen des Wolfes zu werfen, um sich wieder die Flügel zu verbrennen, um wieder alles zu riskieren? Ich weiß es nicht. Ich kann es nicht wissen. Valent
GiuliaDie Tür meiner Wohnung schließt sich hinter mir mit einem dumpfen Klicken, einem endgültigen Geräusch, das die Dichtigkeit der Welt besiegelt. Hier gibt es keinen Lorenzo Conti mehr. Keine strahlende Chiara. Kein Büro, keine Zahlen, keine von Hass erfüllten Blicke. Es gibt nur die Stille. Ei
GiuliaDie Lüge war so gewaltig, so monströs, dass sie beinahe wahr wurde. Ihr Glück war das Einzige, woran ich mich noch klammern konnte. Die einzige Rechtfertigung, die im Trümmerfeld meines Lebens noch Bestand hatte.— Du bist die beste Schwester der Welt, flüsterte sie mit feuchten Augen. Ich m
GiuliaDie Stille im Büro nach zwanzig Uhr ist ein lebendiges Wesen. Sie senkt sich schwer auf meine Schultern, dringt in meine Lungen ein, ersetzt das Blut in meinen Adern durch eine eiskalte, stehende Flüssigkeit. Im grellen Licht meiner Lampe ist mein Gesicht im schwarzen Spiegel des Bildschirms
LorenzoDie ehrgeizige Frau, von der ich glaubte, sie zu kennen, hätte sich gewehrt. Sie hätte ihre Waffen eingesetzt – diesen Blick, dieses Lächeln, das mich um den Verstand brachte –, um ihr Los zu mildern. Sie hätte versucht, mich erneut zu verführen, die Kontrolle zurückzugewinnen.Aber Giulia







