Masuk»Ich könnte es sein. Ich bin es fast gewesen. Diese Nacht...« »Diese Nacht hast du aufgehört. Du bist an die Wand gekommen, statt zu mir zu kommen. Du hast gewählt, nicht er zu sein.« »Und wenn ich das nächste Mal nicht aufhöre?« »Dann werde ich gehen. Für immer.« »Das hast du mir schon gesagt.« »Diesmal werde ich es tun.« »Woher weißt du das?« »Weil ich nicht du werden kann. Weil, wenn ich bleibe, wenn ich das akzeptiere, wenn ich die Augen davor verschließe, was du tust, ich du werden werde. Und ich will nicht du werden.« »Warum?« »Weil ich ich sein will. Weil ich malen will. Weil ich frei sein will. Weil ich lieben will, ohne Angst zu haben. Weil ich geliebt werden will, ohne zerstört zu werden.« »Und glaubst du, dass ich dich lieben kann, ohne dich zu zerstören?« »Ich weiß es nicht. Aber ich will versuchen
Er lächelt. Es ist ein kleines Lächeln, schüchtern, fast kindlich. Aber es ist ein Lächeln. Das erste seit langem. »Einverstanden«, sagt er. »Ich werde versuchen, etwas anderes zu sagen. Danke. Danke, dass du da bist. Danke, dass du kochst. Danke, dass du meine Verbände wechselst. Danke, dass du mich ansiehst, als wäre ich etwas anderes als ein Monster.« »Du bist kein Monster.« »Manchmal bin ich es.« »Manchmal, ja. Aber nicht immer. Und das ist der Unterschied.« »Der Unterschied wozu?« »Zu Chiara. Zu deiner Mutter. Zu all denen, die versucht haben, dir zu sagen, was du bist. Du bist nicht das, was sie sagen. Du bist das, was du tust. Und was du tust, ist versuchen. Versuchen, besser zu sein. Versuchen, zu kämpfen. Versuchen, zu bleiben.« »Genügt das?« »Vorerst, ja.« »Und danach?« »Danach werden wir sehen.« Er
Er nimmt die Tasse, führt sie an die Lippen. Seine Hände zittern noch ein wenig, aber weniger als gestern. Weniger als vorgestern. Weniger als all diese Tage, an denen er vor meinen Augen zu zerfallen schien. »Setz dich«, sagt er. »Bitte.« Ich setze mich ihm gegenüber auf die Bettkante. Meine Hände liegen auf meinen Oberschenkeln, meine Finger zappeln, suchen etwas zu tun, einen Pinsel, einen Stift, irgendetwas, um diese Leere zu füllen. »Sprich mit mir«, sagt er. »Worüber?« »Über dich. Über das, was du denkst. Über das, was du willst. Über das, was du erwartest.« »Ich weiß nicht, was ich dir sagen soll.« »Dann sag mir, was du tust. Tagsüber. Wenn ich nicht da bin.« »Du bist immer da.« »Wenn ich schlafe, dann. Wenn ich in meinen Albträumen bin. Wenn ich in meinem Kopf verloren bin
Er legt seinen Kopf wieder auf meine Brust. Seine Hände legen sich auf meine Hüften, diesmal sanfter. Seine Finger streicheln die Haut dort, wo er Male hinterlassen hat, wo seine Nägel sich eingegraben haben, wo er versucht hat, mich zu besitzen. »Ich werde es versuchen«, murmelt er. »Ich weiß.« »Ich werde es wirklich versuchen.« »Ich weiß.« »Und du?« »Was, ich?« »Wirst du versuchen zu bleiben?« »Ich werde es versuchen.« »Das genügt.« Diesmal lügt er nicht. Und ich auch nicht. Für diese Nacht genügt es zu versuchen. Für diese Nacht genügt es, zusammen zu sein. Für diese Nacht genügt es, zu kämpfen, ohne sich zu zerstören. Ich schließe die Augen. Seine Hände auf meinen Hüften, sein Kopf auf meiner Brust, sein Atem, der sich beruhigt. Draußen beginnt der Himmel hell zu werden. Ein neuer Tag beginnt. Eine neue Chance.
Er beugt sich über mich, sein Mund auf meiner Kehle, meinen Brüsten, meinem Bauch. Seine Küsse sind Bisse, Male, die er auf meiner Haut hinterlässt, Beweise seiner Anwesenheit. Ich wölbe mich, meine Hände graben sich in seine Haare, meine Beine öffnen sich für ihn. »Sag mir, dass du mich liebst«, sagt er. »Ich liebe dich.« »Noch einmal.« »Ich liebe dich.« »Noch einmal.« »Ich liebe dich, Diego. Ich liebe dich, wie ich nie jemanden geliebt habe. Ich liebe dich, wie man liebt, wenn man alles verloren hat und nichts mehr zu verlieren hat. Ich liebe dich, wie man liebt, wenn man weiß, dass es einen zerstören wird, und man trotzdem wählt.« Er dringt ohne Vorsicht in mich ein, ohne Zärtlichkeit, ohne Gnade. Der Schmerz ist scharf, schneidend, fast lustvoll. Ich schreie, meine Nägel graben sich in seine Schultern, meine Beine sch
Er dreht sich endlich um. Sein Gesicht ist fahl, seine Augen sind wild, seine Hände zittern. Er steht vor dem Fenster, der Körper angespannt, die Fäuste geballt, der Blick auf mich gerichtet wie auf einen Feind, wie auf eine Beute, wie auf etwas, das er will und nicht haben kann. »Hast du Angst vor mir?«, fragt er. »Ja.« »Warum fliehst du nicht?« »Weil ich dich liebe.« »Liebe genügt nicht gegen Angst.« »Nein. Aber sie genügt, um zu bleiben. Um zu versuchen. Um zu warten und zu sehen, was du tust.« »Und wenn ich eine Dummheit mache?« »Dann werde ich gehen. Für immer.« »Das hast du mir schon gesagt.« »Diesmal werde ich es tun.« Er sieht mich an. Lange. Seine Augen suchen die Wahrheit in meinen, suchen den Riss, suchen das verborgene Versprechen hinter der Drohung. Er findet nichts. Weil es die Wahrheit ist. Weil es d
LorenzoDie ehrgeizige Frau, von der ich glaubte, sie zu kennen, hätte sich gewehrt. Sie hätte ihre Waffen eingesetzt – diesen Blick, dieses Lächeln, das mich um den Verstand brachte –, um ihr Los zu mildern. Sie hätte versucht, mich erneut zu verführen, die Kontrolle zurückzugewinnen.Aber Giulia
GiuliaDer Regen schlägt gegen die Fenster des Großraumbüros wie eine unaufhörliche Mahnung. Jeder Tropfen scheint dasselbe Wort zu skandieren: warum, warum, warum. Ich starre auf meinen Computerbildschirm, die Zahlen tanzen vor meinen Augen, ohne dass mein Gehirn sie erfassen kann. Meine Welt best
GiuliaDie Tür meiner Wohnung schließt sich hinter mir mit einem dumpfen Klicken, einem endgültigen Geräusch, das die Dichtigkeit der Welt besiegelt. Hier gibt es keinen Lorenzo Conti mehr. Keine strahlende Chiara. Kein Büro, keine Zahlen, keine von Hass erfüllten Blicke. Es gibt nur die Stille. Ei
GiuliaIch löse mich von der Wand und eile mit schnellen Schritten davon, flüchte mich in die Toiletten. Ich schließe mich in einer Kabine ein, das Herz rast. Ich presse meine Handflächen gegen meine Augen, um die drohenden Tränen zurückzuhalten. Sie dürfen hier nicht fließen. Nicht in seinem Gebäu







