Capítulo 1

Fui la esposa de Don Dominic Santoro durante cinco años.

Al menos, eso decía el contrato.

En realidad, era su sombra, su solucionadora, su arma favorita y la mujer a la que acudía cuando la noche se volvía demasiado silenciosa.

Una hora antes, me tenía atrapada contra el tocador, con el vestido a medio bajar por la espalda y su aliento cálido contra mi cuello.

—Estás tensa —murmuró, mientras me bajaba el cierre con los dedos por la columna—. Relájate.

Lo hice.

El espejo lo reflejó todo: su saco arrojado a un lado, sus manos recorriendo mi cuerpo como si lo conocieran mejor que yo misma, y yo derritiéndome por él a pesar de mí.

—Más suave —susurré cuando se acercó más, y la brusca entrada de su miembro en mi cuerpo me robó el aliento e hizo que me arqueara hacia él por instinto.

Nuestros cuerpos ardientes se apretaron, piel contra piel, hasta que no quedó espacio entre nosotros.

En el espejo, verlo bajar la cabeza y trazar con los labios un camino reverente sobre mi pecho terminó de hundirme; se me escapó un gemido suave antes de poder contenerlo.

Cuando todo terminó, sus dedos recorrieron el tatuaje en mi pecho, lentos como una meditación.

Entonces, sus palabras terminaron con aquel calor íntimo.

—Quítate el maquillaje. Ponte pantalones.

La mano se me quedó inmóvil a medio movimiento. El lápiz labial se me corrió torcido por la boca y convirtió mi reflejo en algo ridículo.

Me giré.

—¿Por qué?

Miraba el espejo mientras se ajustaba la corbata con cuidado meticuloso.

—Juliana Lancaster regresó. Esta noche es nuestra fiesta de compromiso.

El nombre se me deslizó bajo la piel como si fuera a desollarme.

Lancaster. Realeza de la mafia rusa.

—Daría el mensaje equivocado —añadió sin darle importancia—si fueras vestida así.

No dije nada y él me miró como si le pareciera gracioso.

—¿Y esa cara? ¿No acordamos esto cuando nos casamos?

Se inclinó más cerca, mirándome casi como si se estuviera burlando.

—Hermandad. Lealtad. Sin amor.

Luego, con una risa suave, añadió:

—Victoria Miller... no me digas que de verdad te enamoraste de mí, ¿o sí?

—Claro que no —dije, obligando a las palabras a salir con calma, obligando a mi voz a conservar la dignidad—. Sé cuál es mi lugar. Siempre supe qué era esto. No tienes de qué preocuparte.

El espejo reflejaba a una mujer con el lápiz labial arruinado y los ojos vacíos.

—Entonces, ¿qué fueron estos cinco años? —pregunté.

Me limpió la boca con el pulgar, brusco, descuidado.

—Ayuda mutua dentro de la Hermandad —dijo—. Tú saliste beneficiada. Yo también.

Lo agregó con ligereza:

—Desde el principio fuimos claros. Lo acordamos cuando firmamos los papeles: sin sentimientos. Solo por conveniencia. Cada uno tomaba lo que quería.

Solté una risa suave y amarga. Levanté apenas el mentón, de manera orgullosa y terca, negándome a quebrarme frente a él.

La mirada se me fue al bolsillo interior de su saco, donde había escondido el informe doblado. Se suponía que debía dárselo esa noche.

Un hijo debía ser una buena noticia. Sus palabras destruyeron cualquier esperanza que tuve.

Tomó una carpeta delgada de la mesa y la arrojó sobre la cama.

—Fírmalo —dijo—. Acuerdo de divorcio.

Lo miré.

—Voy a casarme con Juliana —continuó Dominic, ya aburrido.

—Por la alianza. Por la familia.

Apenas pude seguir sonriendo.

—Entiendo.

Cuando me acerqué para acomodarle el saco, deslicé los dedos en su bolsillo y cerré la mano alrededor del papel doblado.

Los bordes filosos se me clavaron en la palma y me anclaron al momento.

Ese hijo nunca fue concebido por amor. Yo tampoco.

Firmé el acuerdo.

Cuando me giré para irme, su voz me siguió, tranquila, como siempre, casi divertida.

—Victoria, no me mires así —dijo con ligereza—. Como si te doliera o como si yo fuera un maldito infiel.

Una breve pausa.

—Desde el principio fuimos claros. Nunca hubo sentimientos entre nosotros.

Una lágrima se deslizó de todos modos, traicionera, quemándome al caer, pero me la limpié y volví a mirarlo con una sonrisa firme.

—No te halagues —dije—. No tengo el corazón roto. Solo creo que esta noche fuiste un poco... decepcionante en la cama.

Las palabras cayeron donde más le dolían.

Antes de que pudiera responder, me di la vuelta y salí; clavé los tacones contra el piso con fuerza mientras bajaba las escaleras de dos en dos.

Para cuando llegué al vestíbulo inferior, ya tenía el celular en la mano.

Envié un solo mensaje.

“Prepara una nueva identificación. Me voy en tres días”.

Y esta vez, no miré atrás.