Intensément tordu 1

Élise

La lumière du couchant glisse sous les stores, dessinant des barres dorées sur le parquet. Je suis là, à genoux, depuis vingt-trois minutes exactement. Le bois est dur sous mes rotules, mais cette douleur familière m'ancré dans l'instant présent.

Mes doigts effleurent le collier de cuir noir autour de mon cou. La boucle en argent est froide contre ma peau. Je l'ai choisie moi-même chez un artisan, sans jamais oser lui dire que c'était pour ça. Pour ces soirs où je deviens autre chose qu'Élise la traductrice, Élise la fille sérieuse, Élise celle qui ne fait jamais de vagues.

La laisse est enroulée devant moi, comme une offrande. Cuir tressé, un mètre cinquante. Je l'ai polie ce matin avec du baume, pour qu'elle soit douce quand il la tiendra.

Le silence de l'appartement respire avec moi. Chaque tic-tac de l'horloge de la cuisine est un battement de cœur. Le sien. Le mien.

Mes cuisses nues collent légèrement au parquet. La robe noire que je porte est courte, simple, sans artifices. Il n'aime pas les dentelles trop voyantes. Il dit que la vraie beauté est dans la ligne, la simplicité, le sacrifice du superflu.

· Tu es belle quand tu ne cherches pas à l'être.

Ses mots résonnent dans ma tête. Je les collectionne, tous. Je les écris dans un carnet rouge que personne ne verra jamais.

La clé tourne dans la serrure.

Mon souffle s'arrête. Mes yeux se baissent instinctivement vers le sol, vers ce point précis entre mes mains où je dois fixer mon regard. La posture parfaite, dos droit, paumes ouvertes sur les cuisses.

Ses pas dans l'entrée. Le bruit de sa mallette posée sur la console en bois. Le froissement de son manteau qu'il accroche.

Puis plus rien.

Je sens son regard sur moi avant même qu'il n'entre dans le salon. C'est une chaleur, une pression invisible qui fait se dresser les poils de mes bras.

Ses chaussures résonnent sur le parquet. Lentement. Il prend son temps.

Il contourne le canapé. Je vois ses pieds s'arrêter devant moi. Chaussures en cuir noir ciré, impeccables. Un ourlet de pantalon parfaitement tombé.

Rien ne se passe pendant de longues secondes. C'est toujours ainsi. Il observe. Il juge. Il décide.

Puis sa main se tend, attrape la laisse. Le cuir glisse sur le bois. Le bruit est exactement celui que j'attendais.

Il tire. Doucement d'abord. Une simple invitation.

Je rampe. Un mètre. Deux mètres. Mes genoux retrouvent les lattes du salon, puis le tapis persan plus doux. Je m'arrête quand mes mains touchent presque ses chaussures.

Sa main libre saisit mes cheveux à la racine, tire ma tête en arrière. Je dois lever les yeux maintenant. C'est la règle.

Il me regarde. Ses yeux gris, presque transparents dans cette lumière, plongent dans les miens. Pas un sourire. Pas un mot. Juste cette intensité qui me vide la tête de toute pensée.

· Tu as attendu.

Ce n'est pas une question. Sa voix est grave, posée.

· Oui, Maître.

Le mot sort de mes lèvres comme une évidence. Ici, dans ce sanctuaire, il n'est pas Julien. Je ne suis pas Élise.

Il relâche mes cheveux, pose sa mallette sur le canapé, s'assoit. Ses jambes écartées m'offrent une place. Je la prends sans attendre, rampant entre ses cuisses, posant ma joue contre son pantalon, respirant l'odeur de sa journée, du cuir de sa veste, de lui.

Sa main revient caresser ma nuque, juste au-dessus du collier. La pression est ferme, possessive.

· Tu sais ce que tu as fait aujourd'hui ?

Je cherche. Qu'est-ce qui pourrait justifier une punition ? Un regard trop long au café ce matin ? Une réponse trop vive au téléphone avec ma mère ?

· Non, Maître. Je ne sais pas.

Il soupire. Un son qui pourrait être déçu ou satisfait, je n'arrive jamais à le deviner.

· Tu as douté de moi. Hier soir, quand je t'ai laissée seule, j'ai vu ce doute dans tes yeux.

C'est vrai. Il m'avait laissée nue, à genoux, pendant une heure, sans raison. J'avais fini par me demander si... si j'avais démérité, s'il était fatigué de moi.

· Je suis désolée, Maître.

Il se lève. Je reste à genoux, le cœur battant. Il traverse la pièce, ouvre le tiroir de la commode. Je n'ai pas besoin de regarder pour savoir ce qu'il en sort.

La lanière.

Je connais ce bruit. Le cuir souple qui glisse contre le bois du tiroir. Le claquement léger quand il la fait tourner entre ses doigts.

Il revient se planter devant moi. Je fixe le sol.

· Compte.

Le premier coup claque dans l'air avant que j'aie pu inspirer. La brûlure traverse ma cuisse, remonte le long de ma colonne vertébrale.

· Un.

Le deuxième, symétrique, sur l'autre cuisse.

· Deux.

Mes doigts se crispent sur le tapis. La douleur est une fleur qui éclate sous ma peau.

· Trois. Quatre. Cinq.

Je compte. Ma voix tremble au cinq. Les larmes montent, mais je les retiens. Pas encore. Pas tout de suite.

Il s'arrête. Ses doigts touchent les marques, suivent leur relief. La chaleur de ses doigts sur la brûlure est pire que les coups.

· Regarde-moi.

Je lève les yeux. Il tient la lanière contre ma joue, la promène sur ma bouche. Je l'embrasse. C'est idiot, mais j'embrasse le cuir qui m'a frappée.

Il sourit. Enfin.

· C'est bien. Tu comprends.