Chapitre 4 : La Lanière Chante

Élise 

Je tombe à genoux sur le parquet. La jupe se tend, les collants crissent légèrement. Mes mains trouvent d'elles-mêmes leur place sur mes cuisses.

Il s'accroupit devant moi, prend mon visage entre ses mains.

· Tu es parfaite, dit-il doucement. Tu ne peux pas savoir à quel point tu es parfaite.

Il m'embrasse. Pas un baiser de Maître à soumise. Un baiser d'homme à femme. Doux, tendre, presque timide.

Quand il s'écarte, ses yeux sont humides. Ou peut-être que c'est juste la lumière.

· Va m'attendre dans la chambre. Nue. À genoux près du lit.

Je me lève. Je ramasse mon chemisier, ma veste. Je me retourne une dernière fois avant de quitter la pièce.

· Julien ?

· Oui ?

· Merci.

Il ne demande pas pourquoi. Il sait.

Dans la chambre, je me déshabille lentement. La jupe, les collants, le soutien-gorge. Je reste un instant nue devant le miroir de l'armoire, regardant mon corps marqué, mon cou cerclé de cuir.

Puis je vais m'agenouiller près du lit, face à la porte, les mains sur les cuisses, le dos droit.

J'attends.

Dans le silence de l'appartement, j'entends son verre reposer sur la table du salon. Ses pas dans le couloir.

La porte s'ouvre.

Julien

Elle est là, à genoux. Nue. Parfaite.

La lumière de la lampe de chevet dessine des ombres sur sa peau, souligne ses côtes, creuse le creux de ses reins. Ses cheveux bruns tombent sur ses épaules, cachent en partie le collier de cuir.

Ses yeux sont baissés vers le sol. Elle attend.

Je referme la porte derrière moi. Le bruit est doux, définitif. Nous sommes dans notre monde maintenant, hors du temps, hors des regards.

Je m'avance vers elle, contourne son corps agenouillé. Elle ne bouge pas. Juste sa respiration qui s'accélère légèrement quand je passe derrière elle.

Je m'assieds sur le bord du lit, face à son profil. Ses seins, le mamelon durci malgré la chaleur de la pièce. Son ventre plat. La toison sombre entre ses cuisses.

· Regarde-moi.

Elle lève les yeux. Ses pupilles sont dilatées, presque noires. Elle a peur. Elle a envie. C'est la même chose chez elle.

· Qu'as-tu fait aujourd'hui ?

· J'ai travaillé. La conférence avec le client allemand.

· Et pendant que tu travaillais, à quoi pensais-tu ?

Elle hésite. Une seconde. Deux.

· À toi. À cette nuit. À la lanière.

· À la douleur ?

· À la douleur. À la brûlure. À la façon dont... dont après, quand tu me touches là où tu m'as frappée, c'est encore meilleur.

Je la regarde. Cette femme qui traduit des contrats allemands, qui parle trois langues, qui a un appartement à son nom et un compte en banque bien rempli. Cette femme qui est à genoux devant moi, nue, avouant qu'elle aime ma douleur.

· Tu es une droguée, Élise.

· Je sais.

· Une droguée de moi.

Elle sourit, à peine. Un frémissement au coin des lèvres.

· Je sais.

Je me lève, vais ouvrir le tiroir de la commode. La lanière est là, enroulée sur elle-même, patiente. Je la prends, la fais glisser entre mes doigts. Le cuir est souple, parfaitement assoupli par des années d'usage.

Quand je me retourne, elle a baissé les yeux. Ses mains tremblent légèrement sur ses cuisses.

· Allonge-toi sur le lit. Sur le ventre.

Elle obéit. Son corps glisse sur le drap, se positionne. Ses bras le long du corps, sa joue tournée vers moi. Elle ferme les yeux.

Je m'approche, m'assieds à califourchon sur ses cuisses. Mon poids la maintient, l'immobilise. Je pose la lanière près de moi, sur le lit, et commence à caresser son dos.

Sa peau est chaude, douce. Je suis la ligne de sa colonne vertébrale du bout des doigts, remonte jusqu'à sa nuque, tire doucement ses cheveux pour dégager son cou.

Le collier. Je le touche, vérifie la boucle. Bien serrée. Parfaite.

· Tu te souviens de la première fois ?

Sa voix est étouffée par l'oreiller.

· Oui, Maître.

· Raconte.

Elle inspire profondément.

· C'était ici. Dans cette chambre. Tu m'avais demandé de... de te laisser faire. Je ne savais pas ce que tu allais faire. J'avais peur.

· Et quand la lanière est tombée ?

· J'ai crié. Pas de douleur. De surprise. Et puis... et puis la douleur est venue. Et j'ai crié encore. Mais après, quand tu m'as prise dans tes bras, quand tu as caressé les marques... j'ai compris.

· Compris quoi ?

· Que la douleur pouvait être une caresse. Que la marque pouvait être un baiser.

Je me penche, embrasse son épaule. La marque de la nuit dernière est encore visible, violacée.

· Ouvre les jambes. Un peu.

Elle obéit. Ses cuisses s'écartent juste assez. Je regarde l'intérieur de ses cuisses, les stries rouges d'hier, la peau plus pâle en dedans.

Je prends la lanière.

Le premier coup claque, sec, précis, sur la face interne de sa cuisse droite. Son corps tressaute, un cri étouffé lui échappe.

· Compte.

· Un.

Je frappe la gauche, symétrique.

· Deux.

Sa respiration est hachée. Ses doigts agrippent le drap.

· Trois. Quatre. Cinq.

Sa voix se brise sur cinq. Les marques rougissent sa peau blanche. Des lignes parallèles parfaites.

Je pose la lanière. Je caresse les marques du bout des doigts. Elle frémit, gémit.

· Pourquoi, Maître ?

· Pourquoi je te frappe ?

· Pourquoi... pourquoi j'aime ça ?

Je réfléchis un instant. C'est une question que je me suis posée mille fois. Pour elle. Pour moi.

· Parce que la douleur est la preuve que tu es vivante. Que tu ressens. Que tu es là, entièrement là, dans ce moment, avec moi. Parce qu'elle efface tout le reste. Les soucis, les doutes, les peurs. Il ne reste que nous. Que cette peau que je marque. Que ce corps que je possède.

Elle tourne la tête vers moi. Ses yeux sont humides.

· Continue, Maître. S'il te plaît. Continue.