Chapitre 2 : L'Attente 2

Élise 

Il jette la lanière sur le canapé, s'accroupit devant moi, prend mon visage entre ses mains. Son pouce essuie une larme qui avait réussi à s'échapper.

· Chaque marque est une signature, dit-il doucement. Chaque morsure un contrat renouvelé.

Il se penche, mord mon épaule à travers le tissu de la robe. Ses dents cherchent la chair, trouvent leur chemin. La douleur est aiguë, parfaite. Je gémis.

Quand il relève la tête, ses yeux brillent.

· Tu es à moi.

· Je suis à toi, Maître.

Il me prend dans ses bras, me porte jusqu'à la chambre. Le jour tombe dehors. Dedans, notre nuit commence.

Élise

Le réveil est toujours étrange.

La lumière grise du matin filtre à travers les rideaux. Je suis seule dans le lit. L'empreinte de son corps est encore tiède à côté de moi, l'oreiller garde le creux de sa tête.

Je m'assois, remonte mes genoux contre ma poitrine. Mon corps tout entier est une carte de la nuit dernière. Mes cuisses portent les stries rouges de la lanière, déjà en train de virer au violet. Mon épaule garde la marque circulaire de ses dents. Entre mes jambes, cette sensation d'avoir été profondément ouverte, possédée.

Je passe mes doigts sur le collier. Je l'ai gardé toute la nuit. C'est la première fois. D'habitude, il le défait avant de dormir, comme s'il me libérait jusqu'au matin.

Mais cette nuit, non. Après m'avoir prise, après que j'ai crié son nom jusqu'à perdre ma voix, il a resserré la boucle d'un cran. Un cran de plus.

· Garde-le, a-t-il murmuré contre ma nuque. Pour que tu n'oublies pas en dormant.

Je n'ai pas oublié.

Le bruit de la douche s'arrête. Je me lève, attrape son peignoir suspendu derrière la porte. Le tissu éponge est doux, sent son savon, sa peau. Je le serre contre moi avant de l'enfiler.

Dans la cuisine, il est déjà en train de préparer le café. Nu jusqu'à la taille, un pantalon de survêtement gris. Ses épaules, ses bras, son dos marqué de mes propres griffures de la nuit. La preuve que même la soumise peut marquer son Maître.

Il se retourne quand j'entre. Ses yeux descendent sur le peignoir, remontent jusqu'au collier. Un sourire au coin des lèvres.

· Tu l'as gardé.

· Tu me l'as demandé.

Il s'approche, pose ses mains sur mes épaules, écarte le peignoir juste assez pour voir les marques sur ma peau. Son regard s'assombrit un instant, satisfait.

· Assieds-toi. Je fais des œufs.

Je m'assieds à la table de la cuisine, les jambes croisées sous moi. Le soleil entre par la fenêtre. Dehors, la rue s'éveille. Un livreur passe en scooter. Une mère pousse une poussette.

Personne ne sait. Personne ne peut imaginer qu'à cet instant, dans cette cuisine qui sent le café et le pain grillé, je porte un collier de cuir et les stigmates d'une nuit de soumission.

Il pose une assiette devant moi, s'assied en face. On mange en silence. Pas un silence pesant, mais un silence de complicité, de fatigue heureuse.

· Tu travailles aujourd'hui ? demande-t-il enfin.

· Conférence à dix heures. Un client allemand. Je traduis.

Il hoche la tête, boit son café. Ses yeux restent fixés sur moi.

· Tu porteras le collier ?

Je marque un temps d'arrêt, fourchette en l'air.

· Sous mes vêtements.

Il secoue la tête.

· Non. Pas sous. Contre ta peau, oui. Mais caché. Personne ne doit le voir. Personne ne doit savoir que tu es à moi, sauf toi et moi.

· Je sais.

· Je veux que tu y penses. Pendant ta conférence, pendant que tu traduis des mots allemands compliqués, je veux que tu sentes le cuir contre ta gorge. Que tu saches qu'à tout moment, tu pourrais tirer dessus, et que ça te rappellerait que tu m'appartiens.

Sa voix est calme, posée. Mais chaque mot est une nouvelle marque sur ma peau.

· Je le ferai, Maître.

Il pose sa main sur la mienne.

· Ici, tu m'appelles Julien. Au petit-déjeuner, je suis Julien.

Je hoche la tête. C'est notre règle. Le rituel a ses limites. Le jour a ses lois.

Il se lève, débarrasse les assiettes. Je le regarde faire, admirant la façon dont ses muscles jouent sous sa peau, la courbe de son dos, la cicatrice qu'il a sur l'omoplate, vieille histoire de jeunesse qu'il ne m'a jamais vraiment racontée.

· À quelle heure rentres-tu ?

· Dix-huit heures, trente. Peut-être plus tôt si ça finit vite.

Il se retourne, s'appuie contre l'évier.

· Sois précise. Je n'aime pas attendre sans savoir.

· Dix-huit heures, trente. Pas une minute de plus.

Il sourit, vient m'embrasser sur le front.

· Va te préparer. Je sors dans vingt minutes.

Dans la salle de bains, je me déshabille devant le miroir. Le peignoir tombe. Je me regarde.

Les marques sur mes cuisses forment un dessin abstrait. Je les touche du bout des doigts. Ça fait encore mal, mais c'est une douleur qui m'est devenue nécessaire, comme l'air que je respire.

Je passe une main sur mon ventre, remonte jusqu'à mes seins. Mes tétons sont encore sensibles d'avoir été mordus, sucés, tirés.

Le collier brille sous la lumière du néon. Je le tourne, trouve la boucle. Il est bien serré. Je pourrais le desserrer, personne ne le saurait.

Je ne le fais pas.