Chapitre 6

CHAPITRE 6 

Le soleil se leva sur Whispering Pines sans apporter la moindre chaleur. Dès six heures du matin, Lyra arpentait déjà le rez-de-chaussée, habillée d'un simple pantalon noir et d'un chemisier, observant par les fenêtres le dispositif mis en place autour de sa maison natale.

L'illusion de liberté s'était évaporée. Deux gardes armés patrouillaient près de l'ancienne roseraie de sa mère ; des caméras à détecteur de mouvement avaient été discrètement encastrées dans la maçonnerie victorienne, et le portail principal restait verrouillé en permanence. Elle était prisonnière d'une forteresse de luxe. À sept heures précises, refusant d'être traînée par les gardes de Killian, elle poussa les portes de l'ancien bureau de son père ,  aujourd'hui devenu l'antre de Vance.

L'immense pièce sentait le tabac brun et le café noir. Killian était déjà assis derrière le bureau en acajou massif, absorbé par l'écran d'un ordinateur portable. Il leva les yeux à son entrée, son regard balayant sa silhouette d'un œil appréciateur et froid.

— À l'heure. Vous commencez à apprendre, constata-t-il en refermant son écran d'un geste sec.

— Ne vous faites pas d'illusions. Je suis ici parce que je veux savoir quel est votre prochain coup vicieux, répliqua-t-elle en restant debout au centre de la pièce, refusant la chaise qu'il lui désignait d'un signe de tête.

— Mon prochain coup vous concerne directement, répondit-il en se levant.

Il contourna le meuble, tenant entre ses doigts un épais dossier relié de cuir qu'il laissa tomber sur la table basse avec un bruit sourd.

— Qu'est-ce que c'est ? demanda-t-elle, méfiante.

— Vos nouvelles responsabilités. Vous êtes architecte, Lyra. Et il se trouve que j'ai acquis les droits de réhabilitation de tout le quartier nord de la ville. Un projet colossal de trois cents millions de dollars. Et vous allez en dessiner chaque mètre carré pour mon compte.

Lyra écarquilla les yeux, le sang battant à ses tempes.

— Jamais ! Vous avez détruit mon agence, et maintenant vous voulez utiliser mon travail pour gonfler votre empire ? Vous êtes malade !

— Je vous offre une chance de faire ce que vous aimez au lieu de croupir dans cette chambre, murmura Killian en s'arrêtant juste devant elle. Si vous refusez, je confie le projet à votre pire concurrent et je veille à ce que votre nom n'apparaisse plus jamais sur un seul permis de construire dans ce pays. À vous de choisir, mon petit chaton : l'orgueil, ou l'architecture ?

Le soir même, Killian avait exigé sa présence pour un dîner formel. Pour s'assurer qu'elle ne se déroberait pas, il avait fait livrer dans sa chambre une robe du soir en soie émeraude, fendue sur la cuisse, accompagnée d'un mot manuscrit : « Ne me faites pas attendre. »

Lyra avait enfilé la robe, non par soumission, mais par défi. La couleur soulignait l'éclat de ses yeux et mettait en valeur chaque courbe de son corps avec une élégance insolente. Lorsqu'elle descendit le grand escalier, Killian l'attendait au bas des marches, un verre de scotch à la main.

Ses yeux d'acier s'assombrirent instantanément en la voyant apparaître. Un muscle tressauta le long de sa mâchoire.

— Vous êtes magnifique, admit-il d'une voix sourde, presque à contrecœur.

— Économisez vos flatteries, Vance. Je porte cette robe comme on porte un uniforme de bagnard, répliqua-t-elle en le dépassant pour entrer dans la salle à manger où des bougies éclairaient une table somptueusement dressée pour deux.

Le dîner fut un champ de bataille psychologique. Chaque plat servi était rythmé par des joutes verbales acérées. Lyra utilisait son esprit vif pour tenter de percer l'armure de glace de son geôlier, cherchant la faille qui expliquait sa haine irrationnelle envers sa famille.

— Mon père n'était pas un escroc, Killian, dit-elle en posant ses couverts, le regard fixé sur l'homme assis en face d'elle. Pourquoi vous acharner à ce point sur un homme mort ? Qu'est-ce qu'il vous a fait pour que vous poussiez la vengeance jusqu'à m'enfermer ici ?

Le silence qui suivit fut si lourd que le vacillement des bougies sembla faire du bruit. Killian posa lentement son verre de scotch. Son visage s'était fermé, ses traits devenant aussi tranchants et froids que du marbre.

— Votre père, commença-t-il d'une voix basse qui fit chuter la température de la pièce, n'a pas seulement volé des parts de marché, Lyra. Il a signé un accord frauduleux qui a coûté la vie à ma petite sœur, Elena.

Lyra se figea, le souffle coupé.

— C'est faux... murmura-t-elle. Il ne ferait jamais une chose pareille.

— Vous ne saviez rien des secrets que votre cher père cachait dans ses coffres, gronda Killian en se levant si brusquement que sa chaise vacilla. Vous vivez dans un conte de fées, Lyra. Et je suis le monstre qui est venu vous réveiller.

A SUIVRE