Sechzehn

HOPE

Seine Abwesenheit ist ein Segen.

Jedes Mal, wenn das passiert, spiele ich mit dem Gedanken, einfach wegzuziehen. Doch selbst wenn ich in ein anderes Land gehen würde—er würde mich finden. Menschen wie er bekommen immer, was sie wollen.

Vergebung ist unmöglich. Alle paar Tage im Jahr holt mich die Schuld ein, überwältigt mich wie ein Sturm. Immer wieder muss ich gegen den Drang ankämpfen, mir selbst wehzutun, weil alles in mir zusammenbricht. Und dann beginnt das Spiel von vorn—so zu tun, als wäre alles in Ordnung.

Der dreizehnte März.

Der vierte Juni—der Tag, an dem seine Frau und seine Tochter starben.

Der dritte Oktober—der Tag, an dem sein Sohn starb.

Durch meine Schuld.

Ich ballte die Fäuste, grub meine Nägel in meine Handflächen, während ich an Ian Carson dachte. Den Mann, dessen Leben ich zerstört hatte. Ich hatte alles verdient—sein Verfolgen, seine Wut, seine Besessenheit.

Und trotzdem…

war es schwer, das zu akzeptieren.

Ich hatte Ian kennengelernt, als ich von zu Hause weggelaufen war. Damals konnte ich es nicht mehr ertragen, unter einem Dach mit Mördern zu leben. Ich hatte keine Ahnung, dass ich selbst eines Tages zu etwas Ähnlichem werden würde.

In dieser kurzen Zeit hatte ich Dinge getan, die ich hätte vermeiden können.

Ian war freundlich gewesen. Einer der freundlichsten Menschen, die ich kannte—nach meinem Vater. Er hatte mich aufgenommen, mir Essen gegeben, Kleidung, mir Geschichten von seiner Familie erzählt. Als wir uns trafen, hatte er einen Sohn. Er nahm mich auf, weil ich ihn an seine verstorbene Tochter erinnerte.

Und dieser Sohn…

starb durch meine Hand.

Es auf mein Alter oder meine Unwissenheit zu schieben, fühlte sich falsch an. Selbst damals hatte ich nichts gespürt. Keine Reue. Kein Schmerz. Nur Leere.

Das war es, was mir Angst machte.

Nicht die Tat selbst—sondern, dass ich nichts dabei empfunden hatte.

Stattdessen hatte ich nur gedacht, dass ich dazu fähig war.

Dass ich ein Leben auslöschen konnte.

Und die Frage, die sich damals in meinen Kopf brannte, ließ mich bis heute nicht los:

Würde ich auch meinen Stiefvater töten können?

Ein Geräusch riss mich aus meinen Gedanken.

Ein Klopfen.

Dumpf. Unklar.

Mein Herz begann schneller zu schlagen. Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken, lähmte mich für einen Moment.

Ich sprang aus dem Bett, wollte gerade nachsehen, ob alle Fenster geschlossen waren, als ich abrupt stehen blieb.

„Hope? Bist du da drin?“

Tyler.

„Du hast deine Tasche in meinem Auto vergessen!“

Ich lief zur Tür, riss sie auf und sah ihn an.

„Danke“, sagte ich schnell, griff nach der Tasche und wollte die Tür wieder schließen.

Doch er hielt sie auf.

„Habe ich etwas falsch gemacht?“, fragte er, sichtbar verwirrt.

Ich schloss kurz die Augen.

„Nein, Tyler. Aber du musst jetzt gehen.“

Meine Stimme klang härter, als ich es beabsichtigt hatte.

Wenn Ian herausfand, dass mir jemand wichtig war…

würde er es ausnutzen.

„Warum?“

Aus dem Augenwinkel sah ich ein Auto.

Sein Auto.

„Geh!“, sagte ich scharf.

Doch Tyler blieb stehen.

In der Ferne stieg eine Gestalt aus.

Ian.

„Ich meine es ernst“, flüsterte ich. „Er kommt.“

„Hope, wer—“

Ich packte ihn, zog ihn in meine Wohnung und schlug die Tür hinter uns zu.

„Was—“

Ich hielt ihm sofort den Mund zu.

„Hör mir genau zu“, flüsterte ich. „Wenn du auch nur ein Wort sagst, kannst du dich von deinem Leben verabschieden.“

Ich zog ihn in mein Zimmer.

Drei laute Klopfgeräusche hallten durch die Wohnung.

Tyler sah mich fragend an. Ich schüttelte nur den Kopf.

Ich wusste, was passieren würde.

Er würde drohen. Dinge zerstören. Vielleicht versuchen einzubrechen.

Wenn ich da war, würde er mich finden.

Und dann würde es eskalieren.

Wenn ich nicht da war…

würde ich später sehen, was übrig geblieben war.

„Mach die Tür auf“, rief Ian. „Oder ich sorge dafür.“

Ich rührte mich nicht.

Die Schläge wurden lauter.

Härter.

Tyler wich einen Schritt zurück. Angst flackerte in seinem Blick auf.

„Wer ist das?“

In diesem Moment gab die Tür nach.

Ich stieß ein frustriertes Geräusch aus.

„Versteck dich“, sagte ich schnell. „Er darf dich nicht sehen.“

Tyler verschwand im Schrank, während ich den Raum verließ.

Ian stand mitten in meiner Wohnung.

Eine Flasche Alkohol in der Hand.

Ich blieb stehen und sah ihn an.

Mein Hass richtete sich nie gegen ihn.

Er hatte mir einmal geholfen.

Mir ein Zuhause gegeben.

Und ich hatte alles zerstört.

„Neue Tür“, sagte er und sah sich um.

Ich antwortete nicht.

„Immer noch still“, murmelte er. „Genau wie früher.“

Er trat näher.

Ein schiefes Lächeln auf den Lippen.

„Ich bin überrascht, dass dein Stiefvater noch lebt.“

Ich blieb ruhig.

„Du hast mir oft erzählt, wie sehr du ihn hasst. Ich dachte, du hättest ihn längst erledigt.“

Er zog ein Feuerzeug hervor.

Goss Alkohol auf den Boden.

„Ich will, dass du verstehst, wie es sich anfühlt, zu verbrennen.“

Bevor er es entzünden konnte, schlug ich ihm das Feuerzeug aus der Hand.

Sein Blick verhärtete sich.

Und im nächsten Moment traf mich seine Faust.

Ich taumelte zurück, fing mich gerade noch.

Dann griff ich an.

Er wich aus.

Packte mich.

Sein Arm schlang sich um meinen Hals.

Ich kratzte, kämpfte, riss an seinem Griff—

Er trat mir das Bein weg.

Ich fiel.

Luft wurde mir aus den Lungen gepresst.

„Du bist töricht“, sagte er ruhig. „Aber unterhaltsam.“

Ich stand wieder auf, griff erneut an, traf ihn im Magen.

Er wich zurück.

Ich setzte nach.

Schläge.

Tritte.

Für einen Moment hatte ich die Oberhand.

Dann fing er mein Bein.

Sein Lächeln wurde breiter.

Ich nutzte den Moment, riss meinen Arm hoch und traf ihn.

Noch einmal.

Und noch einmal.

Doch er kam wieder auf die Beine.

Und dieses Mal…

war ich diejenige, die schwächer wurde.

Er packte meine Handgelenke.

Verdrehte sie.

„Ein halbes Jahr“, sagte er anerkennend. „Du bist besser geworden.“

Dann schleuderte er mich quer durch den Raum.

Der Schmerz explodierte in meinem Körper.

Ich hoffte nur—

dass Tyler versteckt blieb.

Doch im nächsten Moment hörte ich Schritte.

Er kam aus dem Zimmer.

Ian sah ihn sofort.

Sein Blick wurde… interessiert.

Ich nutzte die Gelegenheit, griff nach dem Feuerzeug.

„Wer bist du?“, fragte Ian ruhig.

„Das sollte ich dich fragen“, entgegnete Tyler. „Wer bricht in eine Wohnung ein und greift jemanden an?“

Ian lächelte.

„Ein Freund“, sagte er. „Ian Carson.“

Tyler zögerte, schüttelte dann seine Hand.

Ich sah ihn an.

Warnend.

Ian bemerkte es.

Dann drehte er sich um und ging.

Zu früh.

Zu schnell.

Das bedeutete nur eins—er würde zurückkommen. Und länger bleiben.

„Was stimmt nicht mit dir?!“, fuhr ich Tyler an, sobald die Tür ins Schloss gefallen war.

„Du wurdest durch den Raum geschleudert und erwartest, dass ich einfach zuschaue?!“

„Es wäre besser gewesen!“, erwiderte ich. „Jetzt bist du auch sein Ziel!“

„Wer ist er?“, fragte er.

Ich antwortete nicht. Ich hatte ihm schon genug erzählt.

„Hope…“, begann er, doch ich ging einfach an ihm vorbei.

Mein Rücken schmerzte, jeder Schritt tat weh.

„Ich lasse die Tür reparieren“, sagte ich. „Und dann gehe ich ins Training.“

„Ich komme mit“, murmelte er.

Und diesmal…

hielt ich ihn nicht auf.