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Alessandro Vercelli

Le feu se stabilise, projetant de longues ombres ambrées sur les murs de pierre. Mia reste immobile sur le canapé, sa respiration désormais régulière, ses poignets toujours liés devant elle. Dehors, le vent caresse les hautes fenêtres de la propriété, mais à l'intérieur, tout demeure sous contrôle.

Maîtrisé.

Je fouille dans ma veste et sors mon téléphone.

Il n'y a qu'un seul homme en qui j'ai confiance pour exécuter des ordres sans fioritures, sans ego.

Lorenzo.

Je l'ai laissé au restaurant pour une raison. Une scène comme celle-ci doit se terminer proprement. Pas d'hystérie. Pas de témoins qui prennent des airs de bravade après avoir trop bu.

J'appuie sur son nom.

Il répond presque aussitôt.

« Oui, Sandro. » Direct. Respectueux. Sans mots superflus.

« Préviens ses amies qu'elle a été kidnappée », dis-je d'un ton égal, comme si je parlais d'un retard de livraison. « Dis-leur de ne pas s'inquiéter. Elle va bien. » Mon regard se pose sur Mia tandis que je parle, observant le mouvement de sa poitrine.

« Ramène toutes ses affaires. Son téléphone, son passeport, son sac à main. Tout. » Un léger murmure de restaurant parvient derrière lui : musique, verres, rires. Le monde continue de tourner, ignorant qu'une guerre a discrètement changé de cap ce soir.

« Oui, je m'en occupe », répond Lorenzo sans hésiter.

C'est pourquoi il se tient à ma droite. Pas de questions. La communication est coupée. Seulement la loyauté et le devoir.

Je baisse lentement le téléphone et le glisse dans ma poche. Dehors, ses amies paniqueront un instant, d'abord la confusion, puis la peur. Mais on leur dira qu'elle est en sécurité.

« En sécurité » est un mot bien vague.

Lorsqu'elles quitteront ce restaurant, il ne restera plus rien d'elle. Aucune trace de sa présence, hormis une chaise vide et une bouteille de vin à moitié vide.

Je me retourne vers elle.

Mia DeLuca ne comprend pas encore que toutes les issues sont déjà bloquées.

Son père non plus.

Une heure plus tard, le bruit lointain de pneus roulant sur le gravier brise le silence de la propriété. Je n'ai pas besoin de regarder dehors pour savoir que c'est Lorenzo. Il se déplace avec efficacité. Il l'a toujours fait.

Les portes d'entrée s'ouvrent et se referment avec une retenue silencieuse. Ses pas résonnent brièvement sur le marbre avant qu'il n'entre dans le salon, une petite valise rose à la main et un sac Chanel dans l'autre. La couleur paraît presque incongrue sur le bois sombre, le cuir et la pierre de mon appartement.

Il les pose devant moi.

« Voilà tout », dit-il.

J'acquiesce d'un signe de tête, et il s'en va sans attendre mon accord. Il sait quand sa présence n'est plus requise.

Je m'accroupis et prends d'abord le sac. Le cuir est souple, luxueux, soigneusement choisi. À l'intérieur, je trouve ce que j'attendais. Son passeport. Son téléphone. Du gloss. Un petit flacon de parfum. Des tickets de caisse de cafés et de boutiques.

Je sors le passeport et le tourne un instant entre mes doigts avant de le poser sur la table. Puis je prends le téléphone et l'éteins complètement. Ce pan de son univers est terminé.

En continuant ma recherche, mes doigts effleurent quelque chose d'inattendu. Un appareil photo instantané. Petit. Blanc. Innocent. Le genre d'appareil que les touristes emportent pour immortaliser les couchers de soleil et les rires.

Je l'examine un instant.

Puis je le remets dans le sac.

Laissons-la garder ses souvenirs. Ils ne l'aideront pas à s'échapper.

Je m'approche de la valise et l'ouvre lentement. Un parfum mêlé d'adoucissant embaume la pièce. À l'intérieur, le contenu correspond exactement à ce qu'on attend d'une jeune fille venue en Sicile pour le soleil et les plaisirs. Des bikinis roses. Des imprimés fleuris. Des robes d'été légères. Des vêtements doux et féminins, pliés avec soin.

Des sandales à fines brides. Des produits de beauté rangés dans des pochettes soignées.

Pas d'ordinateur portable. Pas d'appareils cachés. Aucune surprise.

Elle a fait ses valises pour des vacances, pas pour la captivité.

Un instant, je l'imagine choisir ces affaires, sans se douter qu'elle ne retournerait jamais dans cette chambre d'hôtel.

Je referme la valise avec précaution et me lève. Le bagage rose paraît presque fragile à côté des lourds canapés en cuir et de l'imposante cheminée.

Je le déplace sur le côté du salon, le plaçant contre le mur comme s'il y avait toujours sa place.

Car c'est le cas. Tout ce qu'elle a emporté est entré chez moi. Et rien ne sort de chez moi sans ma permission.

Maintenant, j'attends qu'elle se lève et que notre mariage...