8

Mia 

Je la suis dans le couloir. La lumière du soleil inonde les hautes fenêtres, dorant le sol de marbre. Mon cœur s'emballe à chaque pas.

Nous arrivons au jardin.

Il s'étend à perte de vue, une vaste pelouse impeccablement tondue. Des rangées de fleurs fraîches bordent un chemin de pierre. Roses, lys et orchidées blanches fleurissent sous le soleil matinal. De petites lanternes pendent de supports en fer, et des pétales jonchent le sol, comme les préparatifs d'une cérémonie à la fois sacrée et dangereuse.

Au centre du jardin se dresse une petite table ronde recouverte d'une nappe blanche.

À côté, Alessandro.

Il porte un costume Armani anthracite qui lui va à merveille. La veste épouse ses larges épaules. La chemise en dessous, sombre, est ouverte au col. La lumière du soleil caresse les traits anguleux de son visage, révélant une beauté sculptée dans le danger lui-même. Ses cheveux sont soigneusement coiffés, sa mâchoire carrée, son regard impénétrable.

Ses mains reposent calmement le long de son corps.

Des tatouages marquent ses phalanges. De l'encre noire sur une peau pâle. Des symboles que je ne comprends pas, mais qui, d'une certaine façon, m'inspirent la crainte.

Quand son regard se pose sur moi, le monde semble ralentir.

Son regard est fixe et inflexible, comme s'il attendait ce moment précis. Il y a quelque chose de possessif dans sa façon de me regarder, quelque chose qui s'impose sans me toucher. Ma poitrine se serre. Je me sens observée d'une manière brutale.

Je m'arrête.

Mes pieds refusent d'avancer.

Le souffle me manque tandis que j'observe les fleurs, la table, le silence et l'homme qui attend au centre de tout cela.

Quel est cet endroit ?

Quelle est cette scène ?

Mon cœur bat la chamade.

Est-ce un mariage ?

Alessandro se tient en face de moi, le visage figé dans la glace.

Les fleurs ondulent doucement dans la brise matinale, mais l'air est lourd, chargé d'une présence sombre et ancestrale. Mes pieds refusent d'avancer. Mon corps me crie de courir, mais je reste paralysée.

Ses yeux se plissent.

Comme je ne m'approche pas, il se met en mouvement.

Chaque pas est lent et délibéré, ses chaussures cirées silencieuses sur le chemin de pierre. Les fleurs tremblent à son passage, comme si elles aussi le craignaient. Mon cœur bat la chamade. Je recule d'un pas.

« NON ! » crie-je.

Mais il ne s'arrête pas.

D'un geste brusque, il m'attrape par le poignet. Sa poigne est de fer. Avant que je puisse me débattre , il me soulève sur son épaule comme si je ne pesais rien.

« Pose-moi ! » hurle-je en donnant des coups de pied frénétiques.

Il m'ignore complètement et me porte vers la table. Mes poings s'abattent inutilement sur son dos tandis que la rage et la terreur se mêlent dans ma poitrine.

Lorsqu'il me dépose devant la table, je reste bouche bée.

Une épée ancestrale repose sur du velours noir. Sa lame est longue et acérée, gravée de symboles anciens. À côté se trouve un bol en argent sculpté, poli jusqu'à refléter la lumière du soleil. À l'intérieur du bol se trouvent deux anneaux. L'un est une bague en diamant qui m'est destinée. L'autre est une lourde alliance en or qui lui est destinée.

Mes jambes flanchent.

« Qu'est-ce que tout cela ? » demande-je, la voix tremblante.

« C'est l'une de nos plus anciennes traditions », dit-il froidement. « La cérémonie du sang. » Un frisson me parcourt l'échine.

« Nous mélangeons notre sang sur les anneaux et jurons fidélité et mariage éternel jusqu'à ce que la mort nous sépare. » Mon estomac se noue violemment.

« Non ! » rétorque-je avec fureur. « Je ne ferai pas ça. »

« C'est sacré dans nos rites mafieux », répond-il d'un ton sec. « C'est plus fort que n'importe quel contrat légal. »

« Chez moi, on a des mariages simples ! » crie-je. « Pas de rituels comme ça. Tes traditions sont dangereuses. Tout comme toi. »

Sa mâchoire se crispe. « Donne-moi ta main et fais ce que je te dis. »

« C'est impossible. »

« Ne me force pas à faire ça de cette façon. »

Un silence pesant s'installe entre nous. Ma poitrine se soulève et s'abaisse rapidement. Mon esprit cherche désespérément une issue, une raison, une pitié. Rien de tout cela n'existe ici.

Sans prévenir, Alessandro s'empare de l'épée. La lame scintille au soleil.

Sans hésiter, il se tranche la paume. Le sang jaillit instantanément et dégouline dans le bol en argent, tachant les anneaux de pourpre.

Mon souffle se coupe.

Il tend la main vers moi. Mon cœur bat la chamade. Mes mains sont moites.

« Je ne t'épouserai pas », murmure-je en secouant la tête.

Un sourire narquois se dessine sur ses lèvres. « Tes amies sont encore à Palerme », dit-il calmement. « Elles ont écourté leur voyage. J'ai entendu dire qu'elles étaient en route pour l'aéroport. »

Un frisson me parcourt l'échine.

« Je peux faire croire à un accident. »

Mes yeux s'écarquillent d'horreur. Ma poitrine se serre, j'ai du mal à respirer.

« Non », murmure-je. « S'il te plaît. Ne les touche pas. S'il te plaît, ne fais pas de mal à mes amies. »

Son sourire s'accentue d'une satisfaction sinistre.

« Malin, ma belle. » Il tend de nouveau la main vers moi. « Donne-moi ta main, comme une gentille fille. »

Les larmes me piquent les yeux tandis que je lève ma main tremblante et la place dans sa large paume. Sa poigne se resserre instantanément. Il lève l'épée.

« Ça va faire un peu mal », murmure-t-il.

La lame s'enfonce dans ma peau. Une douleur fulgurante me traverse la paume. Je crie tandis que le sang jaillit de la coupure et dégouline sur les bagues dans le bol d'argent. À cette vue, mes genoux tremblent. Il se coupe à nouveau la main et laisse son sang se mêler au mien.

Deux vies. Un serment. Liés par le sang.

Il soulève la bague en diamant, désormais tachée de rouge, et la glisse à mon annulaire. Ma main tremble violemment tandis que je la fixe. Mon sang scintille contre le diamant.

« À ton tour », dit-il en tendant la main.

Mes doigts sont engourdis lorsque je prends la bague en or et la glisse à son doigt. Le sang s'étale sur sa peau.

Il prend ma main et la porte à ses lèvres.

Puis il parle, sa voix basse et impérieuse résonnant dans le jardin comme une sentence du destin.

« Je jure de ne jamais laisser personne te faire de mal », dit-il. « Je te resterai fidèle jusqu'à ce que la mort nous sépare. » Ses lèvres se pressent contre la bague à mon doigt.

Mon estomac se noue de rage et de terreur impuissante. Je me sens piégée. Possédée. Liée par quelque chose d'ancien et d'impitoyable.

La panique me brûle la poitrine. Mes pensées hurlent que c'est mal. Tout mon être lui résiste, pourtant le sang sur ma main dit le contraire.

Alessandro se redresse et me fixe froidement. Il ne me laisse pas le temps de respirer.

De la poche intérieure de son costume anthracite, il sort une feuille de papier pliée et un stylo noir élégant. Son geste est calme, précis, comme si cet instant lui avait toujours appartenu.

« Signe ceci », ordonne-t-il.

Mon cœur s'emballe.

Je reconnais instantanément le papier. Le sceau. La mise en page. Les mots écrits à l'encre officielle.

Un certificat de mariage.

Sa signature est déjà là.

Mes doigts se crispent sur le stylo tandis que l'angoisse m'envahit. Ce n'est pas une demande. C'est le coup de grâce. Je le comprends maintenant avec une clarté terrifiante. Il n'a pas besoin d'amour. Il n'a pas besoin de consentement. Il a besoin de contrôle.

Et il détruira tout sur son passage pour l'obtenir.

Je signe.

Non pas par envie.

Mais par peur de ce qu'il fera si je refuse.

Le stylo crisse sur le papier, scellant mon destin d'un trait cruel. Mon nom paraît étranger à côté du sien.

Une fois terminé, je froisse le papier dans mon poing et le lui jette à la poitrine.

« Content maintenant ? » lance-je.

Il le rattrape calmement et le déplie, étudiant ma signature avec un sourire lent et cruel. La satisfaction assombrit ses yeux, comme s'il venait de remporter une guerre dont personne d'autre n'avait connaissance.

« Prépare ta valise rose », dit-il d'un ton suave. « Dans deux jours, nous partons pour Chicago. »

Je retiens mon souffle.

« Attends. » Un soulagement m'envahit avant même que je puisse le contenir. « C'est vrai ? »

« Oui. » Son sourire devient mauvais. « Ton père n'a plus le choix. Il doit s'allier avec moi. »

Il me fait un clin d'œil.

La rage me submerge.

« Tu es un démon », crache-je. « Tu m'as utilisée comme un pion dans tes jeux immondes. »

Il s'approche, imperturbable. Ses jointures effleurent ma joue avec une fausse tendresse qui me donne la chair de poule.

« Doucement, ma femme. »

Il se penche alors, ses lèvres près de mon oreille, sa voix basse et venimeuse.

« La lune de miel nous attend. »

Je le repousse de toutes mes forces.

« Tu rêves ! » hurle-je en me retournant et en me précipitant vers la porte.

Ma poitrine se soulève. Mes mains tremblent. J'ai l'impression que mon cœur se déchire.

Je ne lui appartiendrai pas.

Je ne l'aimerai pas.

Et je ne le laisserai jamais me toucher.