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Mia

Il plonge la main dans sa poche et en sort un couteau, dont l'acier scintille à la lueur du feu. D'un geste rapide, il tranche les cordes qui me lient les poignets et les chevilles. Un soulagement immense m'envahit, mes muscles se contractent, prêts à bondir, à m'échapper, à reconquérir la liberté qui m'a été arrachée.

Avant même que je puisse bouger, ses mains sont sur moi. Fortes. Implacables. Il me repousse violemment, mon dos s'écrasant contre le mur froid avec une force qui me coupe le souffle.

« Cours et meurs. » Sa voix est basse, calme et mortelle. Le couteau s'appuie contre ma nuque. Un frisson me parcourt l'échine. Je frissonne, la terreur m'envahit. Je vois presque la mort dans cette lame, fine comme un rasoir, impitoyable.

Puis il recule lentement, mettant fin à notre proximité sans vraiment dissiper la tension qui emplit toujours la pièce.

Il désigne du couteau les bagages dans le coin. « Ce sont tes affaires. Prends-les. Marta va te montrer ta chambre. »

Je trébuche vers mes sacs, les mains tremblantes. Je cherche mon sac à main, mes doigts fouillant désespérément à l'intérieur. Mon téléphone a disparu. Mon passeport a disparu. Un rire amer m'échappe malgré la peur. Bien sûr qu'il les a pris.

« Je veux mon téléphone ! » m'écrie-je, la voix tremblante de rage et de panique.

Il secoue lentement la tête, un léger sourire effleurant ses lèvres. « Tes amies ont été informées que tu vas bien. Inutile d'appeler mon beau-père. C'est mon rôle. »

Je me fige. « Beau-père ? »

« Oui. Ton père. » Son regard me survole, un bref coup d'œil délibéré.

Je renifle d'un air dédaigneux, tentant de masquer mon angoisse. « Ce n'est pas ton beau-père. »

« Mais tu vas être ma femme. » Son regard s'attarde sur moi un instant de trop, brûlant d'une sombre certitude qui me serre la poitrine.

Non. Non. Non.

C'est impossible.

Tous mes instincts hurlent de fuir, de me battre, de résister, mais la vérité est plus forte : je suis piégée.

Complètement et irrémédiablement. Et l'homme qui contrôle ce monde, cette pièce, ce destin, c'est Alessandro Vercelli.

Et il n'acceptera pas un refus.

Marta me conduit le long d'un couloir, ses talons claquant doucement sur le marbre. Elle avance d'une autorité tranquille, le dos droit, le regard calculateur. La faible lumière des lustres caresse ses traits fins. Elle a la trentaine bien entamée, calme, efficace, totalement indifférente au chaos qui a envahi mon monde.

Nous nous arrêtons devant une double porte. Elle l'ouvre et s'écarte. « Votre chambre, signorina », dit-elle.

J'entre et le souffle me manque. La pièce est immense, presque vertigineuse. Hauts plafonds, rideaux de soie qui effleurent le sol, un lit à baldaquin aux draps blancs impeccables, un coin salon avec de moelleux fauteuils et un balcon donnant sur les jardins ombragés du domaine. C'est magnifique. C'est luxueux.

Et pourtant, c'est toujours une prison.

Je me tourne vers elle avec hésitation. « Puis-je... puis-je avoir un téléphone ? »

Le regard de Marta est fixe, inébranlable. « Non, signorina. Nous ne faisons rien sans l'ordre de M. Vercelli. »

J'avale ma salive avec difficulté, la gorge sèche. Les cordes ont disparu, mais le poids de la captivité est plus lourd que n'importe quelles chaînes.

« Est-il difficile de s'échapper d'ici ? » demande-je d'une voix à peine audible.

« Oui. » Elle hoche la tête, un léger sourire, presque de fierté, traversant son visage. « Très difficile. »

Je laisse ces mots résonner en moi. Mon cœur s'emballe. « À quel point Alessandro Vercelli est-il dangereux ? »

Le regard de Marta se porte vers la porte, comme si elle imaginait l'homme juste derrière. Sa voix devient calme et grave. « À cent pour cent. »

J'acquiesce, une boule froide se formant dans mon estomac. Mes pensées s'emballent. Je suis piégée. Complètement piégée.

« D'accord », murmure-je.

Les murs de la pièce me semblent plus proches maintenant. Le luxe, la beauté, même la douceur des tapis sous mes pieds – rien ne peut me protéger de ce qui m'attend derrière cette porte.

Marta recule, son expression indéchiffrable, et attend. Je comprends qu'elle n'est pas mon ennemie. Pas vraiment.

Mais elle fait partie de ce monde. Elle est sous son emprise. Et tant que je n'aurai pas trouvé le moyen de reconquérir ne serait-ce qu'un brin de liberté, chacun de mes pas sera scruté.