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Mia 

Le sommeil me refuse.

Le plafond au-dessus de mon lit me paraît trop lourd, la chambre trop silencieuse. Chaque fois que je ferme les yeux, la voix d'Alessandro me revient, calme et assurée, me répétant que je serai sa femme. Ces mots s'enroulent autour de mon esprit comme des chaînes. Je ne l'aime pas. Je ne le veux pas. Le mariage me semble lointain et irréel, et pourtant, sa revendication le rend terriblement proche.

Ma poitrine se serre à chaque pensée de mes parents. Je ne peux pas les appeler. Je ne sais pas où est mon téléphone, et même si je le savais, je suis sûre qu'il ne servirait à rien. Ils doivent s'inquiéter. Ma mère doit pleurer. Mon père doit déjà se préparer à la guerre.

L'idée qu'il rassemble ses hommes à cause de moi me transperce le cœur.

Soudain, on frappe à la porte, brisant le silence.

Je me redresse d'un bond, le cœur battant la chamade. Je descends du lit et me dirige vers la porte. Ma main hésite avant de l'ouvrir.

Marta entre, poussant un long portant de robes dans ma chambre. Soie et mousseline glissent sur le sol, couleurs douces et élégantes, comme si rien ne détonait ici.

« Bonjour, Madame DeLuca. Avez-vous bien dormi ? » demande-t-elle poliment.

Une autre servante la suit, poussant un chariot chargé de plats pour le petit-déjeuner. L'odeur du pain frais et des fruits embaume l'air, me donnant la nausée plutôt que de gargouiller.

« Monsieur Vercelli vous ordonne de prendre votre petit-déjeuner, poursuit Marta, de choisir une robe, de vous préparer et de le rejoindre dans le jardin. »

« Je ne fais rien », dis-je, la voix tremblante malgré mes efforts pour paraître assurée. « Appelle ton patron. Je veux lui parler. »

Marta baisse la tête. « Il dit qu'il ne peut pas vous recevoir maintenant. Il ne vous verra qu'après que vous ayez mangé et que vous soyez habillée. » Elle se retourne et quitte la pièce sans un mot de plus.

Je reste là, entourée de robes luxueuses et d'un petit-déjeuner intact, avec l'étrange impression d'être une prisonnière plutôt qu'une invitée.

La faim finit pourtant par vaincre la peur.

Mon regard se pose sur le plateau posé près du lit. Mon estomac se serre en réalisant depuis combien de temps je n'ai rien mangé.

Lorsque je soulève la cloche argentée, je reste immobile.

Un petit-déjeuner soigneusement préparé m'attend. Un croissant encore chaud, des œufs brouillés, des fruits frais et un cappuccino avec une mousse parfaite.

Exactement comme je l'aime.

Ma gorge se noue.

Comment le sait-il ?

La réponse arrive avant même que je puisse la refuser.

Il m'observe. Il m'étudie. Il sait des choses sur moi que je ne lui ai jamais dites.

Cette pensée me donne un frisson.

Je m'assieds finalement et commence à manger.

Mon corps affamé trahit ma méfiance. Chaque bouchée me rappelle à quel point j'avais besoin de nourriture.

Mais plus je mange, plus une question me hante.

Depuis combien de temps cet homme me surveille-t-il ?

Quand j'ai terminé, je me lève et regarde le portant de vêtements. Des robes élégantes y sont suspendues, faites de soie et de tissus précieux.

Ce ne sont pas des vêtements choisis au hasard. Ils sont parfaits. Trop parfaits. Les étiquettes confirment leur valeur. Des créations de grands designers.

Il ne les a pas apportées pour me faire plaisir. Il les a apportées parce qu'il voulait montrer qu'il avait le contrôle.

Je refuse de lui donner cette satisfaction.

Alors je choisis la robe la plus chère.

Une robe violet pastel attire mon regard. Élégante. Délicate. Hors de prix.

Je regarde l'étiquette. Versace.

Un sourire sans joie apparaît sur mes lèvres.

Très bien.

S'il pense pouvoir m'impressionner avec du luxe, il se trompe.

Je prends une douche rapide. L'eau chaude apaise légèrement mes mains encore tremblantes.

Lorsque je sors, j'enfile la robe. Elle épouse parfaitement mes formes. Je laisse mes cheveux tomber naturellement sur mes épaules et mets simplement des sandales.

Pas de maquillage. Pas d'effort pour lui plaire.

Je ne suis pas ici pour séduire cet homme.

Je suis ici pour obtenir des réponses.

Je marche jusqu'à la porte et pose ma main sur la poignée.

Cette fois, je ne fuis pas.

J'ouvre la porte de la chambre.

Marta m'attend dans le couloir, les mains jointes. Elle me sourit poliment en me voyant. « Par ici, Madame DeLuca. »