CHAPITRE 4 : Le café du matin 2

Je prends alors, pour la première fois de ma vie, une décision que je sais dangereuse : j'ouvre le tiroir secret de mon bureau, j'en sors un carnet vierge que j'ai reçu deux ans plus tôt en cadeau protocolaire et que je n'ai jamais utilisé, et je pose dessus, avec une lenteur cérémonielle, la plume et l'encrier.

J'inscris la date. J'inscris, en dessous, une seule ligne :

Jour 1. Il a dit : un projet familial avec Ilyria.

Puis je referme le carnet.

Je vais, moi aussi, tenir un journal. Non pour me souvenir. Je n'oublierai plus rien. Pour rester rigoureuse.

Il n'y a personne au monde qui vous apprenne comment réagir à la trahison quand vous êtes déjà bonne, patiente et respectée. On vous a appris à pardonner. On vous a appris à comprendre. On ne vous a pas appris à survivre à une découverte comme celle-là sans devenir ce que vous n'étiez pas.

J'ai, dans ma bibliothèque personnelle, quatre-vingts volumes sur la diplomatie intermeutes, treize volumes sur l'histoire des rituels de sang, sept manuels de rhétorique, une collection de traités juridiques de la Grande Foire, deux exemplaires annotés du Code des Sept, et dans un tiroir à part , une collection d'ouvrages de poésie que je relis le dimanche.

Je passe la matinée dans mon cabinet, apparemment en train de préparer la réception de la délégation du Sud. En vérité, je relis, systématiquement, chaque annotation que j'ai faite au fil des ans dans le Code des Sept. Je cherche un article précis, dont j'ai le souvenir vague. Je le trouve, article 118, section 3 : La marque d'âme frauduleusement apposée constitue un crime relevant du Grand Conseil et non de la juridiction interne de la meute. La femme ou l'homme frauduleusement marqué est libéré de plein droit de tout serment de lignée, de propriété, de descendance et de fidélité conjugale.

Je referme le livre.

Je suis libre. Juridiquement. Depuis vingt-cinq ans.

Je ne sais pas encore comment utiliser cette liberté, mais je veux la savoir, la sentir dans les os, l'écrire quelque part dans mon corps. Je me relève. Je marche jusqu'à la fenêtre. Je regarde le jardin.

Le jardin d'hiver, avec ses orchidées. La statue de Diane, au fond, sous la petite verrière. Cassien n'y entre jamais.

J'enfile un châle, je sors par la porte latérale, je traverse la cour et j'entre dans le jardin d'hiver. L'air est dense et humide, saturé du parfum lourd des orchidées noires que ma belle-mère a plantées jadis. La statue de Diane, en marbre pâle, tient dans sa main gauche un arc que le sculpteur a, pour une raison inconnue, taillé creux. J'ai découvert ce détail dix ans plus tôt, par hasard, en voulant épousseter la statue. L'arc est creux. Il y a dans le carquois de marbre, également, une cavité invisible sous la couche de finition.

J'ai gardé ce secret pour moi-même, sans savoir pourquoi. Certaines connaissances attendent d'être utilisées.

Je sors de ma poche l'étui de cuir du carnet de Cassien. Je le glisse dans la cavité du carquois de Diane. Je laisse la statue le garder.

Je sors du jardin d'hiver. Je referme la porte. Je traverse la cour en sens inverse. Je vois, en passant, Ilyria dans le corridor du rez-de-chaussée, en train de descendre l'escalier, vêtue d'une robe verte à col fermé.

— Selene ! Bien dormi ?

Je souris, avec exactement la même température que j'utilise toujours pour Ilyria , un sourire tiède, un peu distant, mais courtois.

— Merveilleusement. Et toi ?

— J'ai fait un rêve étrange. J'ai rêvé que tu ouvrais un coffre.

Ilyria dit cela en riant, comme on rit d'une plaisanterie idiote, mais j'entends dans sa voix, très précisément, un fil de tension que je n'ai jamais entendu auparavant. Ilyria a, cette nuit, la même conscience que moi qu'un basculement est en cours.

Peut-être pas encore le contenu. Mais la température.

Je ris avec elle.

— Et qu'est-ce qu'il y avait dans le coffre ?

— Rien de particulier. Des vieux papiers.

— C'est bien. Les rêves ennuyeux sont ceux qui laissent bien dormir.

Nous nous séparons en nous embrassant sur la joue , une joue de chacune, comme toujours. Je sens, sur ma peau, le parfum d'Ilyria : un iris ambré, un fond de vétiver, quelque chose que Cassien a offert, je le sais, pour la Saint-Valentin trois ans plus tôt en faisant semblant de me l'offrir à moi, Selene, dans un coffret officiel, avant de le donner à Ilyria puisque tu ne le portes jamais. J'ai, à l'époque, trouvé cela courtois et fraternel.

Je me demande, en montant l'escalier, combien il peut y avoir dans ma vie de cadeaux donnés ensuite à Ilyria qui ont été, en vérité, achetés pour Ilyria d'abord.

À onze heures, je reçois la délégation du Sud dans le grand salon. Cassien me présente à son bras, la main appuyée sur mon coude d'un geste possessif que j'ai, autrefois, trouvé rassurant. Je serre la main du vieil Alpha Solaris, j'embrasse la joue de sa Luna, je souris aux trois Bêta. Je mène la conversation avec ma maîtrise habituelle, évoquant les récoltes de vin, les prix de l'ambre, les projets de mariage entre jeunes loups.

À un moment, le vieil Alpha Solaris se penche vers moi et me dit, avec cette sagesse frontale qu'ont parfois les vieux hommes :

— Ma chère Luna, vous avez, aujourd'hui, un éclat que je ne vous ai jamais vu.

Je souris.

— C'est parce que c'est nos noces d'argent, Solaris.

— Non.

Le vieil Alpha secoue la tête.

— C'est un éclat de guerrière. Vous n'aviez pas cela, hier.

Je sens, une nouvelle fois, le battement inattendu dans ma poitrine. Je regarde le vieux loup dans les yeux. Il y a, chez ce vieil homme, une lucidité qui, un jour, pourrait être un problème. Pour le moment, je note , c'est la deuxième entrée, imaginaire, de mon propre carnet , que Solaris sait voir.

— Je crois, Solaris, que vous êtes en train de me faire un compliment que je ne mérite pas.

— Je crois, Luna, que je suis en train de vous dire ce que je vois.

J'incline la tête, avec un demi-sourire. Il laisse passer. On parle d'autres choses.

Cassien, à l'autre bout du salon, tient la main d'Ilyria devant deux Bêta, en riant.

Je le regarde.

Je sais que je suis, ce matin, plus dangereuse que je ne l'ai jamais été.

Je sais aussi que j'ai exactement dix-huit mois, pas un jour de plus, pas un jour de moins, pour que la Lune Noire suivante, celle des vengeances, me trouve prête.

Je souris au vieil Alpha Solaris, et je dis :

— Un dernier verre, Alpha ?

Il accepte.

Je sers.