Les ruines basses

Sylas atteignit la lisière de la forêt de l'Est au milieu de la matinée, essoufflé, les vêtements trempés de sueur froide malgré l'air frisquet. Il s'arrêta net devant les premiers arbres, le cœur battant, tandis qu'un instinct ancien — celui que chaque sorcière portait, gravé dans le sang, depuis des générations de méfiance envers la forêt — hurlait en lui de rebrousser chemin.

Il n'en fit rien.

« Elira ! » cria-t-il, sa voix se perdant presque aussitôt dans l'épaisseur du feuillage. « Elira, tu es là ? »

Seul le silence lui répondit — un silence trop dense, trop attentif, comme si la forêt elle-même retenait son souffle pour l'écouter.

Sylas serra le pendentif de protection dans son poing et s'enfonça entre les arbres, suivant tant bien que mal les traces à moitié effacées par la pluie de la veille : une empreinte de pas plus petite que la sienne, un lambeau de tissu accroché à un buisson d'épines, une tache sombre sur l'écorce d'un chêne qui ressemblait terriblement à du sang séché.

Il marcha ainsi près d'une heure, s'enfonçant plus profondément qu'aucun Voss ne l'avait fait depuis des décennies, jusqu'à déboucher sur une clairière qui le figea sur place.

Les Ruines Basses.

Il avait entendu parler de cet endroit dans les récits les plus anciens de sa grand-mère — les vestiges d'un temple antérieur même à la fondation de Ravenmoor, un lieu que ni sorcières ni loups-garous ne s'approchaient volontiers, pour des raisons que les légendes elles-mêmes semblaient avoir oublié avec le temps. Des colonnes brisées émergeaient de la terre comme des dents cassées, couvertes de mousse et de runes érodées que Sylas ne parvenait qu'à peine à déchiffrer.

Et au centre de la clairière, gravé profondément dans une dalle de pierre noircie par les âges, le même symbole qu'Elira avait tracé la veille sans en connaître l'origine : un cercle barré d'un croissant.

Sylas s'approcha, la main tremblante, et effleura la pierre froide du bout des doigts. Une décharge d'énergie lui remonta aussitôt le long du bras, familière et pourtant étrangère — la même sensation que lorsqu'il touchait un objet ayant appartenu à sa mère.

« Elle est venue ici, » murmura-t-il, la gorge nouée. « Maman est venue ici. »

Un craquement de brindille le fit se retourner brusquement, la main déjà levée, un sortilège de défense prêt à jaillir du bout de ses doigts. Mais ce n'était qu'une silhouette solitaire, une jeune femme aux cheveux roux tressés, qui s'était arrêtée net à l'orée de la clairière, visiblement tout aussi surprise que lui.

« Tu ne devrais pas être ici, » dit-elle prudemment, les mains légèrement écartées du corps dans un geste qui se voulait rassurant. « Ce territoire appartient à la meute d'Ashryn. »

« Je cherche ma sœur. » La voix de Sylas tremblait de colère contenue autant que d'inquiétude. « Elira Voss. Elle a disparu cette nuit, et j'ai des raisons de croire qu'elle est venue par ici. »

Le visage de la jeune femme changea instantanément — la méfiance cédant la place à quelque chose qui ressemblait à de l'inquiétude sincère.

« Elira va bien, » dit-elle rapidement. « Enfin — blessée, mais vivante. Elle est en sécurité au campement, sous la protection de Kael. »

Sylas sentit un soulagement immense lui couper les jambes, aussitôt suivi d'une vague de méfiance renouvelée. « Comment puis-je te croire ? »

« Parce que je m'appelle Rowan, » dit-elle en s'avançant lentement, les mains toujours visibles, « et parce que si Kael avait voulu du mal à ta sœur, elle serait déjà morte, crois-moi. Il l'a soignée de ses propres mains. Ce qui, pour un homme aussi méfiant que lui envers les sorcières, en dit long. »

« Pourquoi un Alpha de meute soignerait-il une sorcière inconnue ? »

Rowan hésita, son regard glissant vers la dalle gravée derrière Sylas, vers le symbole ancien qui semblait presque pulser sous la faible lumière matinale.

« Parce que je crois, » dit-elle enfin, choisissant ses mots avec un soin qui trahissait son inconfort, « que ta sœur n'est pas arrivée ici par hasard. Et que ta mère non plus, il y a six mois. »

Le cœur de Sylas se serra. « Que sais-tu sur ma mère ? »

« Pas grand-chose. Seulement qu'elle est venue voir Kael en secret, qu'elle lui a confié quelque chose de précieux, et qu'elle n'est jamais revenue le récupérer. » Rowan désigna la dalle d'un geste du menton. « Cet endroit — les Ruines Basses — est lié à tout ça d'une façon que même Kael ne comprend pas entièrement. Il a triplé les patrouilles ici depuis la visite de ta mère. Comme s'il craignait que quelqu'un — ou quelque chose — vienne le chercher. »

Sylas regarda de nouveau la dalle gravée, un froid glacial s'insinuant lentement dans sa poitrine, bien plus profond que le simple air matinal.

« Emmène-moi voir ma sœur, » dit-il enfin. « Maintenant. »

Rowan hocha la tête, mais son regard resta fixé un instant de plus sur les Ruines Basses, comme si elle craignait que quelque chose, en cet instant même, les observait déjà tous les deux depuis l'ombre des colonnes brisées.

Elle ne se trompait pas.

À quelques centaines de mètres de là, dissimulée derrière un rideau de fougères, une silhouette vêtue de noir abaissa lentement une paire de jumelles et porta une main à l'oreillette dissimulée sous sa capuche.

« Contact confirmé, » murmura-t-elle. « Le frère Voss vient de localiser les Ruines Basses, et une louve de la meute d'Ashryn est avec lui. Je répète : les deux familles se rejoignent. »

À l'autre bout de la ligne, la voix de Morgane Thorne résonna, calme et satisfaite.

« Parfait. Ne bougez pas. Contentez-vous d'observer, et de rapporter tout ce que vous voyez. »

« Reçu. Et pour la sorcière — Elira Voss ? »

Un silence, bref mais chargé.

« Laissez-la pour l'instant vivre son petit conte de fées avec son loup, » dit Morgane, une froideur amusée perçant dans sa voix. « Plus elle s'attachera à cette meute, plus elle nous sera utile le moment venu. »