Chapitre 11 : La Fuite Souterraine

​Point de Vue : Elara Moretti

​L'odeur des pneus brûlés et le hurlement des sirènes étaient une symphonie de chaos. Ils ont brutalement mis fin à l'incendie de notre désir.

​J'ai arraché la veste que Damian m'avait jetée. C'était un vêtement lourd, doublé, étonnamment protecteur. Je n'étais pas à moitié nue et terrifiée, j'étais la femme du Capo, obligée de fuir son propre château.

​Damian était déjà devant la bibliothèque, tirant un vieux livre pour révéler la porte dérobée. Il m'a attrapée par le bras, sa prise de fer, et m'a tirée dans le passage secret.

​« Ne fais pas de bruit, » a-t-il murmuré. Sa voix était revenue au ton froid et impitoyable du Capo en situation de crise. Il n'y avait plus aucune trace de l'amant désespéré d'il y a quelques secondes.

​Le passage était étroit, sombre et sentait la terre humide et la moisissure. Les murs pressaient ma robe. Nous avancions à tâtons, la seule lumière provenant du faible éclairage de sa montre. De derrière nous, les bruits de l'assaut policier (ou des hommes d'Isabella déguisés) résonnaient. Des coups de bélier contre les portes, des ordres hurlés.

​« Ils sont entrés dans la suite, » a chuchoté Damian.

​Il marchait devant, son corps massif servant de bouclier contre l'obscurité. Je le suivais, ne faisant confiance qu'à la chaleur de sa main autour de mon poignet. Mon cœur battait la chamade, mais, étrangement, la peur ne me paralysait plus. La fureur de ce qui avait été volé, notre moment, m'alimentait.

​Après ce qui a semblé une éternité, le passage s'est élargi et nous avons abouti dans un sous-sol de ciment brut, éclairé par une seule ampoule vacillante.

​« Une sortie de service. C’était pour les urgences, » a expliqué Damian, crachant presque les mots. « Ils pensaient que je la gardais pour le luxe. »

​Il s'est approché d'une vieille porte de métal rouillé. Il a sorti un trousseau de clés et l'a ouverte. La lumière du petit matin a inondé la pièce.

​Nous étions dans l'allée de service d'un immeuble désaffecté, juste à côté de l'enceinte de la villa. Un vieux van de livraison, sale et anonyme, était garé là.

​Damian m'a poussée vers le véhicule. « Monte. On ne reste pas. »

​Je suis montée. L'intérieur sentait l'huile et l'humidité, un contraste violent avec le cuir fin auquel j'étais habituée. Damian s'est assis à côté de moi. Il a démarré le moteur d'un coup de clé, ses mouvements rapides et précis.

​C'est là que j'ai vu la blessure de l'épaule qu'il s'était faite la veille. Avec l'adrénaline, la plaie s'était rouverte. Le sang maculait sa chemise.

​« Ton épaule, » ai-je dit, paniquée.

​Il a jeté un regard rapide et sombre à la blessure, puis à moi. « Ignore-la. Nous devons sortir de la ville avant qu'ils ne bloquent les artères. »

​Il a conduit de manière agressive mais experte. Nous avons traversé des quartiers que je ne connaissais pas, le dos de la ville, le côté pauvre. La ville de Damian n'était pas faite que de marbre et de costumes, c'était aussi de la saleté et des secrets.

​Après une heure de conduite tendue, il s'est arrêté devant un petit immeuble sans prétention, dans un quartier ouvrier.

​« C'est une planque. La plus vieille de la famille, » a-t-il dit en coupant le moteur.

​Il m'a tirée hors du van et dans un escalier étroit et sombre. L'endroit était petit, simple, et incroyablement modeste. Un lit, une petite cuisine, et des fenêtres qui donnaient sur une cour arrière peu engageante.

​Il a fermé la porte derrière nous et a posé une série de barres de sécurité complexes. Il a vérifié les fenêtres. Il était dans une concentration totale.

​Quand il a finalement relâché sa tension, il s'est effondré sur le petit lit. La blessure était trop visible.

​Je me suis approchée, mon cœur battant la chamade. Il fallait le soigner. J'ai trouvé une vieille trousse de premiers secours dans un placard.

​« Enlève ta chemise, » ai-je ordonné, ma voix tremblant à peine.

​Il m'a regardée, ses yeux pleins d'un mélange de fatigue et de méfiance. « Je n'ai pas le temps, Elara. Je dois contacter mes hommes fidèles. »

​« Tu vas mourir d'infection avant de pouvoir donner un ordre, » ai-je rétorqué. La femme docile avait disparu. J'étais redevenue l'étudiante têtue.

​Il a soupiré de défaite, mais il a obéi. Il a retiré sa chemise, révélant le torse d'un dieu grec, sculpté par le danger et l'entraînement. La cicatrice brutale sur son dos, le souvenir de son passé, était encore plus visible.

​Alors que je nettoyais et désinfectais la blessure de son épaule, ma main a effleuré la balafre ancienne.

​« Qui t'a fait ça ? » ai-je murmuré.

​« Un ami, » a-t-il craché. « Une leçon. »

​J'ai posé le pansement. Nos yeux se sont rencontrés. L'intimité du contact physique était stupéfiante. Nous étions loin de la villa, loin des caméras, loin des règles. Nous étions deux survivants, un homme blessé et sa prisonnière.

​Il a saisi ma main et l'a portée à sa bouche, ses lèvres frôlant ma peau.

​« Ils ont failli t'avoir, » a-t-il dit, sa voix basse, chargée de culpabilité et d'une fureur animale. « Si la Périza t'avait mise en prison, tu n'aurais pas duré une semaine. C'était son but. »

​Puis, ses yeux ont repris une lueur sombre. Il m'a attiré contre lui, malgré la douleur de sa blessure.

​« Nous sommes seuls, sposa. C'est notre nouvelle suite nuptiale. Et nous n'avons plus de règles. »