La caresse de l'ombre

Chapitre 2 : La caresse de l'ombre

— Léo —

Je n'ai pas fermé l'œil de la nuit.Assis dans le fauteuil de cuir usé, face au vase, j'ai guetté. Rien. Plus rien. Seulement le silence retrouvé et la honte qui monte. La fatigue me tord l'estomac, mes paupières sont lourdes mais mon esprit tourne en boucle, éveillé, surexcité. J'ai imaginé cette présence. Le stress, l'isolement. Des hallucinations hypnagogiques. Des explications rationnelles pour une terreur et une fascination qui ne le sont pas.

Le jour se lève, gris et laiteux. La pluie a cessé. La ville se réveille avec un bruit étouffé. La normalité reprend ses droits, moqueuse.

Je me lève, les jointures craquant. Je dois ranger ça. Le vendre. Me débarrasser de cette folie.

— Bonjour Léo. Tu as l'air d'avoir passé une mauvaise nuit.

La voix me fait sursauter. Marcus est là, debout sur le seuil de la boutique, souriant. Marcus, le collectionneur. L'araignée. Il porte un manteau trop élégant pour l'heure et son regard, toujours, évalue, pèse, convoite.

— Une nuit de travail, Marcus. Rien de grave.

Il entre, ses chaussures résonnent sur le parquet. Ses yeux balaient la pièce, atterrissent immédiatement sur le vase, posé sur mon bureau comme un roi sur son trône.

— Oh. La pièce de Rome. Laisse-moi voir.

Il s'approche, ignore ma présence soudain devenue transparente. Il sort une loupe de la poche de son gilet, se penche. Son souffle est court, excité.

— Extraordinaire. La facture... la conservation... On dirait qu'il a été cuis hier. Regarde-moi ces pigments. Incroyable.

Ses doigts, boursouflés par les bagues, se posent sur la panse du vase. Un frisson de rage me parcourt. Ces mains, sur elle. L'idée est insupportable.

— Ne le touche pas.

La phrase est sortie, sèche, coupante. Marcus se redresse, surpris, puis un sourire mauvais étire ses lèvres.

— Possessif, déjà ? Ce n'est qu'un objet, Léo. Un magnifique objet. Je te le prends. Triple son estimation.

— Il n'est pas à vendre.

Les mots me dépassent. Ils sont vrais. Profondément, sauvagement vrais.

Le sourire de Marcus s'efface. Son regard devient froid, perçant.

— Tout est à vendre, mon ami. Tout a un prix. Réfléchis. On reparle ça dans quelques jours.

Il tourne les talons, sort sans un regard en arrière. La porte claque. La boutique retrouve son silence, mais il est différent. Lourd de menace.

La journée s'étire, interminable. Je sers quelques clients, des fantômes. Mes mains tremblent. Mon esprit est ailleurs, rivé au vase. J'évite son regard, ce dessin de désir pétrifié. J'ai peur. Peur de lui, peur de moi.

La nuit tombe à nouveau. Je n'allume pas la lampe. Je reste assis dans le noir, à regarder la silhouette du vase se découper contre la fenêtre éclairée par les réverbères. L'air est frais. Normal.

Et puis, ça commence.

Une fragrance. Ténue d'abord. Huile d'olive et soleil. Puis plus épicée. Safran. Myrrhe. La chaleur monte, lentement, comme un four qui se réchauffe. Mon cœur s'emballe. Ce n'est pas une hallucination.

— Non, chuchoté-je. Pas toi. Pas encore.

La lumière vient ensuite. Une lueur ambrée, douce, qui émane du cœur de la céramique. Elle pulse, lentement, comme un cœur battant. L'ombre sur le mur bouge. Elle n'est plus une tache informe. C'est une femme. Je distingue la courbe des hanches, la longue chevelure, les bras levés dans une danse immémoriale.

Elle se détache du mur. Elle avance. Ce n'est pas une silhouette en deux dimensions. C'est une forme de brume dorée, palpable, réelle. Elle sent la chaleur, la pierre chaude, la peau.

La panique me submerge. Je veux fuir, crier. Mon corps refuse d'obéir. Je suis cloué sur place, hypnotisé.

La forme s'approche. Elle n'a pas de visage, pas de traits distincts, mais je sens son regard sur moi. Lourd. Ancient. Curieux.

Un bras de brume se tend. Une main, à peine esquissée, effleure ma joue.

Le contact est électrique. Ce n'est pas le contact froid d'un fantôme. C'est une caresse. Chaude, douce, incroyablement réelle. Une caresse qui connaît la peau, le désir, la fragilité des hommes.

Un gémissement m'échappe. De terreur ? De plaisir ? Les deux, mêlés, indissociables.

La main glisse le long de ma joue, jusqu'à ma nuque. Une pression douce, ferme. Elle m'invite à me détendre, à abandonner ma peur. La chaleur m'enveloppe, m'étreint. C'est une étreinte sans bras, une présence totale.

Des images fusent dans mon esprit, claires comme des souvenirs qui ne m'appartiennent pas. Une cour intérieure, un jet d'eau, le goût des figues mûres éclatant en bouche. Le contact de la soie sur des épaules nues. Des rires étouffés dans l'obscurité d'une chambre. Le poids d'un corps contre le mien. Une vague de plaisir si intense, si pur, qu'elle en est douloureuse.

Ce n'est pas un spectacle. C'est une expérience. Elle me donne à vivre ce qu'elle a vécu. Ce qu'elle est.

— Cassia.

Le nom m'arrive aux lèvres, naturel, évident. Je ne sais pas d'où il vient.

La forme frémit. La caresse sur ma nuque se fait plus insistante. Une approbation.

La peur a disparu. Il ne reste plus qu'une fascination absolue, un désir vorace de comprendre, de sentir, de vivre. Je lève une main tremblante. Je tends les doigts vers la forme de brume.

Je m'attends à traverser du vide.

Mais non.

Ma main rencontre une résistance. Une texture. Ce n'est pas de la chair, pas de la brume. C'est comme toucher de la lumière chaude, de l'énergie tangible. Une onde de sensation pure remonte le long de mon bras, inonde mon corps. Ce n'est pas du plaisir. C'est plus que ça. C'est de la reconnaissance.

Dans cet instant, je ne suis plus Léo, l'antiquaire timide. Je suis un homme. Et elle est une femme. Une femme ancienne, puissante, qui m'offre une parcelle de son éternité.

La forme se penche. L'espace où devrait être sa bouche se pose sur mon front.

La brûlure est douce, apaisante. Un sceau.

Puis, aussi vite qu'elle est venue, elle se retire. La brume dorée retourne vers le mur, se fond dans l'ombre du vase. La lumière s'éteint. Le parfum s'estompe. La température redevient normale.

Je reste assis, pantelant, le corps parcouru de frissons, le front encore brûlant. La boutique est redevenue une boutique. Le vase, un vase.

Mais moi. Moi, je ne suis plus le même.

Je porte ma main à ma joue. La peau y est encore tiède, hypersensible. Je ferme les yeux. Les images sont là, gravées au fer rouge dans ma mémoire. Le goût des figues, la sensation de la soie.

Je me lève, vacillant. Je m'approche du vase. Je n'ai plus peur. Plus du tout.

Mes doigts effleurent la terre cuite. Elle est brûlante.

— Cassia, répété-je, murmurant.

Le silence me répond. Mais ce n'est plus un silence vide. C'est un silence complice, chargé de promesses.

La leçon n'est pas terminée. Elle ne fait que commencer.