Chapitre 3

Chapitre 3

Alessia

Les heures passent. La nuit s'épaissit autour de moi, mais je ne dors pas. Je ne peux pas. Chaque fois que je ferme les yeux, les mots de ma mère reviennent me frapper comme des lames. Alors je reste éveillée, assise à même le sol, entourée de papiers que je n'avais jamais vus auparavant.

L'enveloppe ne contenait pas que la lettre. Il y avait aussi d'autres documents. Des feuilles jaunies, pliées avec soin, que je découvre une à une. Des actes notariés. Des extraits de presse. Des relevés bancaires. Tout un passé enfermé dans du papier, caché pendant des années.

Mes doigts parcourent les pages avec une lenteur inquiète. Chaque ligne est une piqûre. Chaque nom est une trahison. Mais un nom revient sans cesse. Il est là, imprimé noir sur blanc, comme une cicatrice indélébile.

Milan Valetti.

Je m'arrête. Mon cœur se serre. Je relis les lettres une à une, comme si elles pouvaient se réarranger pour former un autre nom. Mais non. C'est bien lui. Milan Valetti. Le frère cadet de mon père. L'homme qui dirige aujourd'hui l'empire familial.

Je pose les documents sur mes cuisses. Mes mains ne tremblent plus. Elles sont crispées, blanches aux jointures. La haine monte en moi, lente, épaisse, irréversible. Elle s'installe dans ma poitrine comme un fauve prêt à bondir.

— Milan, dis-je à voix basse.

Ce prénom sonne comme une insulte. Comme une malédiction. Je le répète, encore et encore, jusqu'à ce qu'il perde toute forme humaine.

Un article de presse attire mon attention. Il date de vingt ans. Le titre est effacé par le temps, mais je devine encore les mots.

Le fondateur de Valetti Industries disparaît tragiquement.

Je lis. Les phrases sont froides, journalistiques, sans émotion. Elles racontent un accident de voiture. Une mort brutale. Une succession rapide. Mon père n'a pas eu le temps de laisser de testament officiel. Ou peut-être que si. Peut-être qu'on l'a fait disparaître.

Les coïncidences sont trop nombreuses. Trop parfaites. L'accident. La disparition du testament. La prise de pouvoir immédiate de Milan. L'exil silencieux de ma mère. Tout s'emboîte avec une logique monstrueuse.

Je serre l'article dans ma main. Le papier se froisse sous mes doigts.

— Tu as tout orchestré, n'est-ce pas ? dis-je, le regard fixé sur le nom de Milan. Tu as pris ce qui n'était pas à toi.

Je n'ai aucune preuve. Pas encore. Mais je le sens. Cette certitude qui brûle dans mes veines ne me trompe pas. Cet homme a profité de la chute de ma famille. Il a bâti sa fortune sur le sang de mon père et les larmes de ma mère.

Je me lève. Le mouvement est brusque, presque violent. Les papiers glissent sur le sol. Je ne les ramasse pas. Je marche dans la pièce, incapable de rester en place. La colère me dépasse. Elle me pousse à bouger, à parler, à crier.

— Pourquoi, maman ? dis-je soudain, la voix brisée par l'émotion. Pourquoi tu ne m'as rien dit avant ?

Le silence me répond. Toujours ce silence. Il est partout. Il m'étouffe. Il me rappelle qu'elle est morte, qu'elle ne s'expliquera jamais. Que je devrai vivre avec ce vide pour toujours.

Je m'arrête devant la fenêtre. Mon reflet se dessine dans la vitre sombre. Je vois une femme épuisée, les yeux rouges, les cheveux en désordre. Une femme seule au bord du gouffre.

— Tu avais peur, je sais, dis-je doucement, comme si ma mère pouvait m'entendre. Tu voulais me protéger de ces hommes.

Mais une autre voix s'élève en moi, plus dure, plus acide.

Elle t'a menti. Elle t'a privée de ton identité. Elle t'a laissée vivre dans l'ignorance pendant que Milan profitait de ton héritage.

Je secoue la tête. Les deux voix se battent dans mon crâne. L'amour et la rancune. La compréhension et la colère. Je ne sais plus laquelle écouter.

Je retourne vers les documents. Je m'accroupis pour les rassembler. Mes doigts rencontrent une photo. Je ne l'avais pas remarquée. Elle est petite, usée sur les bords. On y voit un homme grand, brun, vêtu d'un costume clair. Il sourit. Derrière lui, une femme aux cheveux blonds se penche tendrement vers son ventre arrondi. Ma mère. Et mon père.

Je reste figée. C'est la première fois que je vois son visage. Mon père. Il est beau. Élégant. Une douceur émane de lui, malgré la puissance qui se devine dans sa posture.

Une larme glisse sur ma joue. Je ne l'essuie pas.

— Je t'aurais aimé, dis-je dans un souffle. J'en suis sûre.

Je serre la photo contre ma poitrine. Puis je me relève, plus déterminée que jamais.

Le nom de Milan tourne dans ma tête. Je le visualise, cet homme que je n'ai jamais vu. Je l'imagine froid, calculateur, assoiffé de pouvoir. Peut-être était-il jaloux de son frère aîné. Peut-être a-t-il planifié sa mort avec une patience démoniaque. Peut-être, pire encore, il ne pense même plus à nous.

Cette idée me révolte. Ma famille détruite, réduite en cendres, et lui, il vit dans le luxe. Il s'approprie ce qui devait me revenir. Il piétine la mémoire de mon père sans même un remords.

— Tu vas me connaître, dis-je entre mes dents. Tu vas regretter chaque année volée.

La nuit s'étire. Les heures s'écoulent, lentes et silencieuses. Je ne dors pas. Je ne mange pas. Je fixe les documents jusqu'à ce que mes yeux brûlent. J'apprends. Je m'imprègne. Je grave chaque détail dans ma mémoire.

Je ne suis plus en deuil. Je suis en guerre.

Et Milan Valetti vient de signer son arrêt de mort.