Tous les chapitres de : Chapitre 1 - Chapitre 6

Chapitre 1AlessiaLa pluie s’abat sur le cercueil avec une violence sourde. Je ne la sens pas. Je ne sens plus rien. Mes doigts sont crispés sur la poignée en bois, mais c’est comme si mon corps appartenait à quelqu’un d’autre. Comme si j’étais déjà enterrée à côté d’elle.Le prêtre parle, mais ses mots se dissolvent dans le bruit des gouttes. Je fixe la fosse. Cette terre noire, avide, qui avale la seule personne qui m’ait jamais aimée sans condition. Ma mère. Maman.— Alessia, murmure une voix derrière moi.Je ne me retourne pas. Je ne peux pas. Si je croise un seul regard de pitié, je vais m’effondrer. Et je ne veux pas m’effondrer devant eux. Ces voisins, ces visages flous qui viennent par devoir, pas par amour. Personne ne l’aimait vraiment. Sauf moi.Une main effleure mon épaule. Je me dégage d’un mouvement brusque.— Laisse-moi, dis-je d’une voix que je ne reconnais pas. Cassée. Froide.La main se retire. Tant mieux.Le cercueil descend lentement. Le bruit de la corde qui glis

Chapitre 3AlessiaLes heures passent. La nuit s'épaissit autour de moi, mais je ne dors pas. Je ne peux pas. Chaque fois que je ferme les yeux, les mots de ma mère reviennent me frapper comme des lames. Alors je reste éveillée, assise à même le sol, entourée de papiers que je n'avais jamais vus auparavant.L'enveloppe ne contenait pas que la lettre. Il y avait aussi d'autres documents. Des feuilles jaunies, pliées avec soin, que je découvre une à une. Des actes notariés. Des extraits de presse. Des relevés bancaires. Tout un passé enfermé dans du papier, caché pendant des années.Mes doigts parcourent les pages avec une lenteur inquiète. Chaque ligne est une piqûre. Chaque nom est une trahison. Mais un nom revient sans cesse. Il est là, imprimé noir sur blanc, comme une cicatrice indélébile.Milan Valetti.Je m'arrête. Mon cœur se serre. Je relis les lettres une à une, comme si elles pouvaient se réarranger pour former un autre nom. Mais non. C'est bien lui. Milan Valetti. Le frère c

Chapitre 5AlessiaLa matinée est grise, froide. Je marche vite, les mains enfoncées dans les poches de mon manteau. Le vent s'engouffre dans les rues étroites, soulève les feuilles mortes, les disperse sur le trottoir. Je ne les regarde pas. Je n'ai qu'une seule destination en tête.Maître Lefèvre. Un nom trouvé dans les papiers de ma mère, griffonné sur un vieux carnet, à côté d'un numéro de téléphone presque effacé. J'ai appelé trois fois avant qu'il accepte de me recevoir. Sa voix au bout du fil était sèche, prudente. Il a répété qu'il ne pouvait rien pour moi. Mais j'ai insisté. Et il a fini par céder.Je m'arrête devant un immeuble ancien, à la façade grise, aux fenêtres étroites. Une plaque en cuivre terni indique son nom. Je pousse la porte. L'escalier est sombre, les marches craquent sous mes pas. L'odeur de papier ancien et de tabac froid flotte dans l'air.Au troisième étage, une porte entrouverte. Je frappe doucement. Une voix rauque me répond.— Entrez.Je pousse le batta