Chapitre 5

Chapitre 5

Alessia

La matinée est grise, froide. Je marche vite, les mains enfoncées dans les poches de mon manteau. Le vent s'engouffre dans les rues étroites, soulève les feuilles mortes, les disperse sur le trottoir. Je ne les regarde pas. Je n'ai qu'une seule destination en tête.

Maître Lefèvre. Un nom trouvé dans les papiers de ma mère, griffonné sur un vieux carnet, à côté d'un numéro de téléphone presque effacé. J'ai appelé trois fois avant qu'il accepte de me recevoir. Sa voix au bout du fil était sèche, prudente. Il a répété qu'il ne pouvait rien pour moi. Mais j'ai insisté. Et il a fini par céder.

Je m'arrête devant un immeuble ancien, à la façade grise, aux fenêtres étroites. Une plaque en cuivre terni indique son nom. Je pousse la porte. L'escalier est sombre, les marches craquent sous mes pas. L'odeur de papier ancien et de tabac froid flotte dans l'air.

Au troisième étage, une porte entrouverte. Je frappe doucement. Une voix rauque me répond.

— Entrez.

Je pousse le battant. Le bureau est petit, encombré de dossiers empilés sur chaque surface. Derrière une table en bois sombre, un homme aux cheveux blancs me fixe. Il est vieux, usé, le visage marqué par des années de silence et de compromis.

— Asseyez-vous, dit-il sans un sourire.

Je m'exécute. Mes jambes sont lourdes. Mon cœur bat trop fort.

— Vous êtes la fille de Claire, reprend-il. Je l'ai su dès que j'ai entendu votre voix.

— Pourquoi avez-vous accepté de me rencontrer ? je demande.

Il ne répond pas tout de suite. Ses yeux bleus, délavés par le temps, me scrutent avec une intensité troublante.

— Parce que je lui devais bien ça.

Un silence s'installe. Lourd. Chargé de tout ce qu'il n'a jamais dit.

— Vous étiez son avocat ? je reprends.

— Autrefois. Il y a longtemps.

— Ma mère m'a laissé des documents. Des lettres. Des preuves. Je sais que mon père s'appelait Lorenzo Valetti. Je sais qu'il possédait un empire. Et je sais que Milan Valetti dirige aujourd'hui cet empire à ma place.

Il ne bronche pas. Son visage reste impassible. Mais je vois ses doigts se crisper sur la table.

— Vous ne devriez pas remuer tout ça, dit-il enfin.

Sa voix est plus basse. Plus tranchante. Je sens un frisson parcourir ma colonne vertébrale.

— Pourquoi ? je demande, le regard planté dans le sien.

— Parce que c'est dangereux.

— Dangereux pour qui ?

Il se penche légèrement en avant. Son visage se durcit.

— Pour vous, mademoiselle Moreau. Pour votre sécurité. Ces gens n'ont pas disparu. Ils sont encore là. Ils observent. Ils attendent.

Je serre les poings sur mes cuisses. La peur voudrait m'envahir, mais je la repousse. Je ne suis pas venue ici pour fuir.

— Vous saviez ? dis-je d'une voix sourde. Vous saviez que j'existais, que j'étais l'héritière légitime ?

Il baisse les yeux. Son silence est un aveu.

— Répondez-moi.

— Oui, dit-il enfin. Je savais.

Une douleur fulgurante traverse ma poitrine. Ce n'est plus seulement la trahison de Milan. C'est celle de tous ceux qui se sont tus. Tous ceux qui ont laissé ma mère sombrer dans l'oubli.

— Et vous n'avez rien fait ? dis-je, la voix tremblante de rage. Vous avez laissé cette femme se cacher pendant des années, élever seule sa fille dans la pauvreté, pendant que d'autres profitaient de sa fortune ?

Il ne se dérobe pas. Il soutient mon regard, mais je vois quelque chose vaciller dans ses yeux. De la honte, peut-être. Du regret.

— Je ne pouvais rien faire, dit-il. Votre mère est venue me voir après la mort de votre père. Elle voulait que je l'aide à récupérer ses droits. Mais le testament avait disparu. Les témoins se rétractaient. Et surtout, on m'a fait comprendre que si j'insistais, je mettais sa vie en danger.

— On vous a menacé ?

— Pas moi. Elle.

Je ferme les yeux un instant. L'image de ma mère, jeune, terrifiée, seule face à des ennemis invisibles, me déchire de l'intérieur.

— Qui ? je demande.

— Je ne peux pas vous le dire.

— Vous ne voulez pas.

— Je ne peux pas, répète-t-il plus fermement. Ces personnes sont encore puissantes. Si vous commencez à creuser, ils sauront. Ils vous trouveront.

Il se lève lentement, avec cette raideur des vieux hommes qui ont trop porté de secrets. Il fait le tour du bureau et s'arrête près de la fenêtre. La lumière pâle découpe son profil.

— Vous ne comprenez pas, dit-il. Votre héritage n'a pas été perdu par négligence. Il a été volé. Volé par des gens qui savaient exactement ce qu'ils faisaient. Ils ont dissimulé vos droits avant même votre naissance. Ils ont tout planifié. Et croyez-moi, ils ne reculeront devant rien pour le garder.

Chaque mot s'enfonce en moi comme une lame. Je le savais déjà, au fond. Mais l'entendre de sa bouche, c'est donner une réalité à l'innommable.

— Alors c'est un vol, dis-je d'une voix blanche. Un vol organisé.

— Oui. Et dans ce genre d'affaires, les témoins ont la fâcheuse habitude de disparaître.

Son regard s'attarde sur moi. Il est lourd de sous-entendus.

— C'est une menace ? je demande, le menton relevé.

— C'est un conseil. Renoncez, mademoiselle. Retournez à votre vie, aussi modeste soit-elle. C'est ce que votre mère aurait voulu.

Je me lève à mon tour. La colère gronde dans ma poitrine, mais ma voix reste glaciale.

— Vous ne saviez rien de ce que ma mère voulait. Vous ne savez rien de ce que je veux.

Il soupire. Ses épaules s'affaissent légèrement.

— Je sais que vous êtes en colère. Je sais que vous voulez justice. Mais la justice, dans ce monde-là, n'existe pas pour les gens comme vous.

— Alors je la créerai.

Mes mots claquent dans le silence du bureau. Le vieil avocat me fixe, interloqué. Peut-être qu'il ne s'attendait pas à cette détermination. Peut-être qu'il espérait me voir fuir comme ma mère.

— Vous êtes têtue, dit-il enfin.

— Je suis la fille de Lorenzo Valetti.

Un nouveau silence. Plus dense. Presque respectueux.

— Très bien, dit-il. Si vous voulez vraiment vous battre, sachez une chose : ne faites confiance à personne.

— Y compris à vous ?

— Surtout à moi.

Je le regarde une dernière fois. Cet homme est un fantôme du passé, un témoin silencieux de la chute de ma famille. Il est peut-être sincère, peut-être pas. Mais peu importe. Il m'a donné ce dont j'avais besoin : la confirmation que mon héritage a été volé délibérément. Et cette vérité suffit à armer ma haine.

— Merci, dis-je d'une voix neutre.

— Ne me remerciez pas. Vous ne savez pas dans quoi vous mettez les pieds.

— Je le sais très bien.

Je reste debout, immobile, au centre de la pièce. Je sens son regard peser sur moi, chargé d'inquiétude et d'impuissance. Mais je ne baisse pas les yeux.

Quelque part en moi, une décision est prise. Elle est définitive. Inébranlable.

Je ne reculerai devant personne.

Je m'approche de la porte, mais je ne sors pas tout de suite. Je pose la main sur la poignée froide et me retourne une dernière fois.

— Dites à ceux qui vous ont menacé que je n'ai pas peur d'eux.