Chapitre 3 : L’Échec

Ivy

Deux jours.

Je le sais parce que la mince bande de lumière sous la porte disparaît et revient deux fois. Deux nuits, deux jours. Ou l’inverse. Peu importe.

La faiblesse m’envahit. Mes pensées deviennent confuses, boueuses. La haine que j’ai sentie naître dans la camionnette est toujours là, mais elle est faible, étouffée par l’épuisement et la déshydratation. Elle n’est plus qu’une braise sous la cendre de mon esprit brisé.

Je ne suis plus Ivy. Je ne suis même plus "la chose". Je ne suis qu’un corps qui a soif, qui a faim, qui a froid. Un animal traqué attendant la fin.

Et au fond de cette nuit, une seule certitude persiste, gravée au fer rouge sur mon âme :

Les mots ont un poids. Et les miens m’ont condamnée.

Alexander Vance

La Bentley glisse dans les rues nocturnes, un fantôme d’acier et de cuir. Derrière la vitre teintée, la ville n’est qu’un jeu de lumières, un échiquier dont chaque case m’appartient. Les clubs, les restaurants, les docks, et bien sûr, le Jardin d’Eden. Mon établissement le plus lucratif, le plus discret. Un lieu où les hommes puissants viennent acheter des rêves en chair et en os. Des rêves que je façonne.

— Chez moi, Leon, dis-je à mon chauffeur.

J’ai passé la soirée à « nettoyer » un problème avec un importun de la police judiciaire. Des négociations désagréables, mais nécessaires. J’ai hâte de retrouver le silence de mon penthouse, un verre de whisky et la vue sur la ville endormie à mes pieds.

Le téléphone vibre contre mon pectoral. Pas mon portable personnel. L’autre. Celui des affaires. Seules trois personnes ont ce numéro. Je le sors de la poche intérieure de mon costume.

— Vance, aboyé-je.

— Patron. C’est Marco.

La voix de mon lieutenant, habituellement si posée, est tendue.

— J’écoute.

— Il y a… un problème. Au Jardin. Une nouvelle… acquisition.

Je sens un muscle tressaillir sur ma mâchoire. Une « acquisition » est rarement un problème. C’est une transaction. Soit la marchandise est de qualité, soit elle ne l’est pas. Dans ce dernier cas, on s’en débarrasse. Proprement.

— Explique-toi, Marco. Et sois bref.

— Steve… l’idiot, il a ramené une fille. Seule, facile, a-t-il pensé. Mais… elle n’est pas présentable. Pas aux standards. Et… elle nous a vus. Elle a décrit Steve et moi. En détail.

Les poings se serrent sur mes genoux. L’imbécillité a un goût amer dans ma bouche. Steve est un bon chien, obéissant, mais dépourvu de cervelle. Marco, en revanche, est censé avoir du jugement.

— Où est-elle ?

— En cellule. Depuis deux jours. On l’a mise à la diète. Pour la faire réfléchir.

— Je suis là dans dix minutes. Ne bougez pas.

Je raccroche sans un mot de plus. La colère, froide et tranchante, commence à monter en moi. Une erreur est une chose. Une menace en est une autre. Une fille qui peut les identifier… c’est une négligence impardonnable.

Quand la Bentley s’arrête devant l’entrée discrète du Jardin, à l’arrière d’un bâtiment anonyme, l’air est déjà lourd de leur peur. Marco m’attend, raide comme un piquet, son visage balafré livide. Steve, derrière lui, évite mon regard.

— Patron, commence Marco.

Je lève une main, l’écartant d’un geste. Je n’ai pas de temps pour les excuses.

— Montrez-la-moi.

Ils me conduisent à travers les couloirs silencieux et luxueux, vers les entrailles de l’établissement. L’endroit où les rêves pourrissent avant même d’avoir été vendus. L’odeur de moisi et de désinfectant remplace celle du parfum cher. Marco déverrouille une lourde porte métallique.

La puanteur qui s’en échappe me fait presque reculer. Une odeur de sueur, de peur et d’urine. La cellule est faiblement éclairée par une ampoule nue au plafond.

Et elle est là.

Recroquevillée dans un coin, les bras enlacés autour de ses genoux. Elle lève la tête à notre entrée.

Mon Dieu.

Les mots de Marco n’ont pas été assez forts. Aucun mot ne peut décrire l’étendue de cet échec.

Elle est… informe. Potelée, certes, mais d’une manière molle et négligée. Ses cheveux, gras et emmêlés, collent à son front. Son visage est bouffi par la déshydratation et les larmes, rendant ses traits encore plus communs, presque laids. Ses vêtements, un pull affreux et un jean serré, sont souillés. Elle sent la misère.

Ce n’est pas une fille. C’est un paquet de détresse humaine.

Une vague de fureur pure, absolue, m’envahit. Ce n’est pas une colère chaude, mais un froid glacial qui glace mon sang et raidit chaque muscle de mon corps. Je me tourne lentement vers Marco et Steve.

Ma voix, quand elle sort, est un murmure dangereux, plus effrayant qu’un cri.

— C’est ça ? C’est ça la marchandise que vous ramenez dans mon établissement ? Cette… chose qui sent la cave et la défaite ?

Steve tremble comme une feuille. Marco baisse les yeux, honteux.

— Patron, elle nous a reconnus…, tente-t-il de justifier.

— ET ALORS ?! tonne-je soudain, faisant sursauter la fille dans son coin.