CHAPITRE 5 — Secrets Gardés

~ ISLA ~

"Bonjour, Dr Ellis," salua immédiatement Riley en se redressant, tandis que je hochais poliment la tête à mon tour.

Le Dr Simon Ellis était notre chef chirurgien et le directeur de l'hôpital Northgate Manhattan. Tout New York savait qu'il était le plus jeune fils de la famille Ellis, qui dirigeait un empire d'entreprises médicales—et l'hôpital où nous travaillions était l'un de leurs établissements.

Mais ce jeune médecin restait très discret, et il demeurait un véritable mystère pour nous. Il était tout simplement impossible à déchiffrer. La plupart des internes et des femmes médecins fantasmaient sur lui. Malheureusement, cet homme était tout aussi terrifiant qu'on pouvait l'imaginer.

"Dr Bennett," lança sa voix grave et uniforme. Elle ne contenait aucune chaleur, mais d'une manière ou d'une autre, elle imposait toujours l'attention. "Un mot, dans mon bureau."

Les autres chirurgiens échangèrent des regards complices. Le Dr Ellis n'invitait jamais personne dans son bureau privé pour de simples bavardages. Et il s'adressait rarement à quelqu'un de manière aussi directe. S'il appelait quelqu'un à l'intérieur, cela devait obligatoirement concerner une faute ou une affaire sérieuse.

"Oui, Dr Ellis," répondis-je professionnellement, bien qu'une légère tension me noue l'estomac.

Il se tourna et repartit après ma réponse—son autorité silencieuse flottant dans sa démarche, faisant comprendre clairement qu'il s'attendait à ce que je le suive immédiatement.

Riley se pencha vers moi et murmura: "Ne sois pas nerveuse. Le Prince Charmant numéro deux est généralement plus coulant quand il s'agit de toi."

Elle ajouta cela avec un clin d'œil taquin.

"Arrête!" Je lui lançai un regard noir.

"D'accord, calme-toi," capitula-t-elle. "Je vais faire mes rondes. Bonne chance," chuchota-t-elle avant de s'éloigner.

Je pris une profonde inspiration, me composai un visage serein et me dirigeai vers son bureau privé. Je frappai deux fois avant d'entendre sa voix grave depuis l'intérieur.

"Entrez."

J'entrai et refermai doucement la porte derrière moi. Le Dr Ellis était déjà installé derrière son bureau, feuilletant le mince dossier d'un patient avec cette même expression concentrée qu'il arborait toujours—comme si rien au monde ne pouvait le distraire lorsqu'il était dans sa zone de travail.

"Prenez siège, Dr Bennett," dit-il sans lever les yeux.

Je m'assis, calant mes mains sur mes genoux.

Il croisa enfin mon regard, puis poussa le dossier vers moi. "Nous avons une intervention dans quinze minutes. Un cas d'urgence. Le patient s'appelle Antonio Vitale—un ressortissant italien de la cinquantaine. Il a été admis il y a vingt minutes avec une blessure par balle près du cœur. Le projectile est logé dangereusement près. Il est stable pour l'instant, mais nous n'avons pas beaucoup de temps."

Je parcourus la première page. Les constantes. Les scanners. Les courtes notes des urgences. Rien qu'en les lisant, mon esprit commença déjà à traiter les étapes que nous devrions suivre.

"Je veux que vous m'assistiez," dit-il simplement, sans la moindre hésitation dans le ton. "Vous êtes l'une des meilleures que nous ayons. J'ai besoin de précision pour celle-ci."

C'était rare venant de sa part. Le Dr Ellis ne distribuait jamais de compliments. Je me sentais très honorée.

"Oui," répondis-je en gardant une voix professionnelle.

"Bien. Préparez-vous. Nous utilisons le bloc 3. Ils sont déjà en train de tout installer." Il se leva, glissant le dossier sous son bras.

Je me levai, prête à suivre, mais soudain, une sensation étrange et embarrassante me tordit la poitrine.

J'avais géré des dizaines de chirurgies critiques—des blessures par balle, des réparations cardiaques, des cas où chaque minute faisait la différence entre la vie et la mort. Et je n'avais jamais ressenti ce pouls bizarre et inquiet dans mon estomac.

Étrange…

C'était peut-être juste le café qui faisait effet.

Antonio Vitale—ce nom tourna dans ma tête, pesant pour une raison que je n'arrivais pas à déterminer. Malgré tout, je redressai les épaules et suivis le Dr Ellis dehors.

***

Le léger bruit de la ventilation dans le couloir de l'hôpital était inhabituellement calme alors que le Dr Ellis et moi marchions côte à côte vers le bloc 3.

Nos pas étaient étouffés sur le carrelage blanc, mais mon pouls était tout sauf régulier.

Nous étions déjà en tenue chirurgicale complète—charlotte, masque, blouse stérile et gants. Je pouvais sentir une goutte de sueur se former à la naissance de ma nuque. Plus nous approchions, plus l'air semblait lourd, comme si cette intervention avait quelque chose de différent.

Je ralentis un instant, stupéfaite par le spectacle devant moi—la salle d'opération était lourdement gardée par des hommes imposants. Ils étaient cinq au total—grands, carrures larges, taillés dans la roche. Tous portaient des costumes noirs avec des oreillettes, leurs yeux affûtés et alertes balayant le moindre mouvement aux alentours. À leur apparence, j'étais certaine qu'il ne s'agissait pas de simples vigiles d'hôpital, et encore moins de simples gardes du corps privés.

Qui diable pouvait bien être ce patient?

Je ne pus m'empêcher de déglutir difficilement, mon regard glissant d'un visage sévère à l'autre. Ils ne se poussèrent que lorsque Simon leur adressa un bref hochement de tête.

Lorsque nous entrâmes, la salle était déjà en ébullition. Le patient était allongé sur la table, drapé et préparé, les scialytiques projetant une lumière crue sur cette silhouette pâle et immobile.

Je ne pouvais voir qu'une partie de son visage, le reste étant masqué par le masque à oxygène et les champs stériles, mais la légère odeur de fer dans l'air m'en disait assez—il avait perdu beaucoup de sang.

Nous étions trois médecins pour réaliser cette chirurgie, car l'acte était particulièrement critique. Trois infirmières étaient également présentes pour nous assister avec les instruments et surveiller les constantes.

Le Dr Simon prit sa place à la tête de la table, et je me positionnai à ses côtés, mes yeux balayant le champ opératoire. La plaie se situait sur le côté gauche de la poitrine—dangereusement proche du cœur. La balle s'était enfoncée profondément, ug chaque seconde comptait.

"Commençons," dit Simon, la voix ferme mais brève.

Le bip régulier du moniteur cardiaque résonnait en arrière-plan, fragile métronome dictant le rythme de la vie du patient.

"Dr Bennett," la voix du Dr Simon était calme mais ferme, ramenant mon attention sur lui. "Vous prendrez le relais pour l'extraction quand nous serons prêts."

Je hochai la tête et me mis en position, mes mains gantées trépignant déjà d'attraper le bistouri. Immédiatement, mon esprit glissa dans son rythme familier—cette bulle de concentration absolue dans laquelle j'entrais avant chaque procédure à haut risque.

Nous nous sommes lavé les mains sans accroc, suivant notre senior—échangeant les instruments avec un rythme bien rodé. Pendant les premières minutes, tout se déroula à merveille—sous contrôle, concentré, méthodique.

Jusqu'à ce que le moniteur ne se mette soudainement à hurler.

Les bips devinrent rapides, erratiques. Mes yeux se posèrent sur l'écran—la fréquence cardiaque du patient grimpait en flèche, la saturation en oxygène chutait.

"Tachycardie ventriculaire!" aboya l'une des infirmières.

Un silence tendu nous enveloppa, le genre de silence qui n'en était pas vraiment un—c'était le martèlement dans mes oreilles, la montée d'adrénaline dans mes veines.

Le regard de Simon se tourna vers moi. "Isla, prenez la main."

Mon souffle se coupa. Il me faisait confiance pour ça? Maintenant?

Mais il n'y avait pas de place pour l'hésitation. Je me glissai en position, mes mains gantées s'activant déjà pour dégager davantage la plaie. Chaque muscle de mon corps s'aligna sur ce seul objectif—retirer la balle sans laisser le cœur de cet homme s'arrêter entre mes mains.

"Écarteur."

Le métal brilla sous la lumière tandis qu'il élargissait le champ opératoire. Je me penchai, les yeux rivés sur le projectile logé. C'était si près du myocarde qu'un seul faux mouvement pouvait entailler le muscle cardiaque.

Ma prise sur la pince était ferme mais d'une légèreté absolue.

La sueur me picotait le front, mais je ne pouvais pas fermer les yeux pour l'essuyer. Tout ce que j'entendais, c'était le bip irrégulier du moniteur… bip… bip… bip.

Presque.

Je tournai la balle délicatement, la libérant des tissus environnants millimètre par millimètre. Une infirmière épongea le sang qui s'accumulait, et une autre stabilisa l'aspiration. Mes épaules me faisaient mal à force de maintenir cet angle précis, mais je n'osai pas bouger.

Enfin, d'une toute petite traction, la balle glissa dehors.

Je la tins en l'air juste un instant—un petit morceau de métal mortel—avant de la déposer dans le récipient à prélèvements. Le moniteur se stabilisa, les bips retrouvant un rythme plus rassurant.

"Le pouls se stabilise," confirma l'anesthésiste.

Ce n'est qu'à ce moment-là que je laissai sortir l'air que j'avais retenu pendant tout ce temps.

Le reste de l'intervention fut classique—réparation, irrigation, fermeture en sutures propres et étagées. Au moment où nous nous sommes reculés, les constantes du patient étaient déjà fortes et stables.

"Beau travail, Dr Bennett," dit le Dr Simon avec un hochement de tête lorsque ses yeux intenses croisèrent les miens.

"Merci, Senior," répondis-je poliment.

Les autres murmurèrent des félicitations également… tous sauf le Dr Elise Hayes.