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Chapitre 73 – Jour 38 : L'Aveu

last update publish date: 2026-06-27 18:42:09

Lydia

Trente-huit jours. Le chiffre tourne dans ma tête depuis ce matin, comme une ritournelle entêtante. Trente-huit jours que j'ai signé ce pacte insensé avec l'homme qui est encore mon mari. Trente-huit jours que je cuisine, que je souris, que j'écoute, que je joue du piano, que je note mes progrès dans un carnet vert qui ressemble de plus en plus à un journal de bord de naufragé. Et ce soir, pour la première fois, je vais tenter quelque chose de nouveau. Quelque chose qui ne figure pas dans
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    Sa voix est douce. Trop douce. Cette douceur, je la reconnais maintenant. C'est la douceur des mauvaises nouvelles. La douceur des médecins qui annoncent un diagnostic fatal. La douceur des hommes qui s'apprêtent à vous briser le cœur et qui veulent le faire avec élégance, pour ne pas avoir à se sentir coupables.Je relève la tête. Mon cœur bat si fort que je suis sûre qu'il peut l'entendre dans le silence du jardin d'hiver. Les étoiles, au-dessus de nous, scintillent comme des promesses ironiques.— Oui ? dis-je, la gorge serrée.— Je voulais te dire... merci.Le mot tombe dans le silence comme une pierre dans un puits. Merci. Ce n'est pas le mot que j'attendais. Ce n'est pas le mot que j'espérais. Mais c'est un mot, au moins. Un mot qu'il n'a jamais prononcé avant ces trente-huit jours. Alors je le prends. Je le serre contre moi comme un trésor dérisoire.— Merci ? je répète, parce que je ne sais pas quoi dire d'autre.— Pour ces semaines. Pour tes efforts. Je les vois. Vraiment.Il

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    LydiaTrente-huit jours. Le chiffre tourne dans ma tête depuis ce matin, comme une ritournelle entêtante. Trente-huit jours que j'ai signé ce pacte insensé avec l'homme qui est encore mon mari. Trente-huit jours que je cuisine, que je souris, que j'écoute, que je joue du piano, que je note mes progrès dans un carnet vert qui ressemble de plus en plus à un journal de bord de naufragé. Et ce soir, pour la première fois, je vais tenter quelque chose de nouveau. Quelque chose qui ne figure pas dans mes listes. Quelque chose qui me fait trembler rien que d'y penser.Le jardin d'hiver.C'est une idée qui m'est venue il y a trois jours, en pleine nuit, alors que je regardais le plafond de ma chambre sans parvenir à dormir. Le jardin d'hiver est un endroit que nous n'utilisons jamais. Il est situé dans l'aile est du manoir, juste à côté de la bibliothèque. Une grande pièce octogonale, coiffée d'une verrière en fonte et en verre qui date de la construction du manoir, dans les années 1880. Le b

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    Mais j'ai promis de la rejoindre après le divorce. Je lui ai promis que nous serions ensemble, pour de bon, quand tout serait fini. Et Victoria n'oublie jamais une promesse.Mon téléphone vibre sur le bureau. Je me retourne, le cœur battant. Victoria. C'est forcément Victoria. Elle a senti que je pensais à elle. Elle a ce don étrange de deviner quand je suis en train de douter.Je prends le téléphone. Ce n'est pas Victoria. C'est un message de Charles, mon cousin, à propos d'une réunion demain matin. Je le supprime sans le lire.Je devrais appeler Victoria. Je devrais lui dire que tout va bien, que le plan se déroule comme prévu, que dans vingt-neuf jours, je serai libre. Mais je ne le fais pas. Je n'ai pas envie de mentir. Et surtout, je n'ai pas envie qu'elle entende dans ma voix quelque chose qui ne devrait pas y être. Quelque chose qui ressemble &agr

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    EthanTrente et un jours. La moitié du sursis. La moitié de ce pacte absurde que j'ai signé sans vraiment y croire, un matin de novembre, dans le bureau où mon père a passé sa vie à me briser.Ce soir, pour la première fois depuis le début, je ne rentre pas dîner. J'ai prévenu Lydia par un mot laissé sur son oreiller : Conseil d'administration exceptionnel. Ne m'attends pas. E. C'est un mensonge, bien sûr. Le conseil d'administration a eu lieu ce matin. Il n'y a rien d'exceptionnel à mon absence, si ce n'est que j'ai besoin d'être seul. Besoin de réfléchir. Besoin de mettre de l'ordre dans le chaos qui règne dans ma tête depuis trente et un jours.Je suis assis dans mon bureau, au siège social de Sterling Immobilier, au trente-cinquième étage de la tour que mon père a fait construire dans les ann&eacut

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    Le conservateur s'efface discrètement, et Ethan prend la parole. Sa voix est différente, tout de suite. Plus chaude, plus vibrante, comme le soir du bistrot quand il parlait d'architecture.— Cette statue, dit-il en désignant une Aphrodite en marbre, c'est une copie romaine d'un original grec. Elle date du premier siècle avant Jésus-Christ. Regarde la façon dont le sculpteur a traité le drapé. On dirait du tissu véritable, alors que c'est du marbre. C'est ce qu'on appelle la technique du drapé mouillé. Les Grecs étaient obsédés par le rendu du mouvement, du vivant.Je l'écoute, bouche bée. Il connaît l'histoire de l'art. Il la connaît en profondeur, avec une précision de spécialiste. Il me parle de chaque statue, de chaque vase, de chaque bas-relief. Il m'explique les mythes grecs , Zeus, Héra, Athén

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    LydiaCe matin, en descendant prendre le petit déjeuner, je trouve une enveloppe posée sur mon assiette. Une enveloppe en papier vergé, crème, avec mon prénom écrit à l'encre noire. L'écriture d'Ethan. Je la reconnaîtrais entre mille : des lettres hautes, anguleuses, un peu penchées, l'écriture d'un homme qui a appris à écrire sous la férule d'un précepteur sévère.Je l'ouvre avec des doigts qui tremblent un peu. À l'intérieur, un carton d'invitation, sobre et élégant :Visite privée du Musée du LouvreAprès les heures d'ouverturePour Madame Lydia SterlingCe soir, vingt heuresJe relis trois fois. Visite privée. Du Louvre. Après les heures d'ouverture. Le Louvre. Le musée de mes rêves, le lieu que je voulais visiter depuis mon adolescence en

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    J'adore les marchés. C'est peut-être la seule chose que ma mère m'ait transmise, avant de mourir. Elle m'emmenait au marché de notre petite ville, le dimanche matin, et elle m'apprenait à choisir les tomates, à reconnaître un bon fromag

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    EthanJe la vois entrer dans le petit salon et quelque chose se serre dans ma poitrine. Quelque chose que je refuse de nommer. De la culpabilité, peut-être. Ou de la lassitude. Ou autre chose, que je préfère ignorer.Elle porte une robe bleu marine ,

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