LE JOUEUR QUE JE N’ÉTAIS PAS CENSÉE AIMER

LETTIE

J’aurais dû me cacher dans cette fichue cuisine.

Au lieu de cela, je dansais derrière le comptoir comme une idiote, mon casque à fond avec « I’m Good » dans les oreilles. Les yeux à moitié fermés, les hanches ondulant, je pivotai vers la porte — et me retrouvai nez à nez avec le client de fin de soirée.

Il venait tout juste de baisser sa capuche et d’enlever ses lunettes. Pendant une seconde, nous nous figeâmes tous les deux. Son regard croisa le mien et le coin de sa bouche se releva lentement, clairement amusé.

Mon Dieu. Cet homme était d’une beauté renversante.

Je retirai rapidement mon casque et le laissai pendre autour de mon cou, les joues en feu. Reprends-toi, Violette.

— Bonsoir. Désolé, dit-il de sa voix grave qui résonna dans le restaurant silencieux. Vous êtes fermés ?

Je jetai un coup d’œil à l’horloge avant de le regarder à nouveau.

Il eut l’air sincèrement déçu.

— Il nous reste de la tarte, proposai-je en désignant la vitrine. Nous sommes assez connus pour notre tarte aux pommes.

Ses yeux s’illuminèrent.

Je plantai mes mains sur mes hanches et haussai un sourcil.

Il laissa échapper un rire rauque et hocha la tête, une étincelle chaleureuse d’humour illuminant son visage.

Je préparai deux généreuses parts, les réchauffai et ajoutai une boule de glace vanille sur chacune. Quand je fis glisser les assiettes sur le comptoir, il m’offrit un de ces sourires éclatants qui fit faire un salto à mon estomac.

— Merci, dit-il, son regard descendant sur mon badge. Violette. J’aime bien.

Mes joues s’enflammèrent à nouveau. Je lui fis un petit signe de tête et me retournai pour nettoyer le micro-ondes, puis je contournai le comptoir pour finir de passer la serpillière. En passant près de lui, je remarquai qu’il fixait la seconde assiette avec un regard lointain et lourd.

Je me dis de continuer à marcher, mais ma bouche en décida autrement.

Il sursauta, puis m’offrit un sourire forcé.

— Pas amateur de whisky ? plaisantai-je en désignant la tarte avec laquelle il semblait noyer son chagrin.

Il passa une grande main sur sa mâchoire et laissa échapper un petit rire.

— C’est votre anniversaire ?

Il hocha la tête, les yeux revenant sur la seconde part intacte.

Mon sourire s’effaça tandis qu’une douleur familière s’installait dans ma poitrine. Je connaissais trop bien ce genre de souffrance.

— Votre jumeau ? demandai-je doucement.

Avant qu’il ne prenne une bouchée, je levai la main.

Je me précipitai dans le bureau du fond, attrapai quelques bougies d’anniversaire restantes et un briquet, puis revins au comptoir. Il haussa un sourcil curieux pendant que je plantais une bougie dans chaque part de tarte.

Je chantai « Joyeux anniversaire » du mieux que je pus — ce qui n’était pas extraordinaire — mais j’y mis tout mon cœur. Arrivée à la partie des prénoms, je m’arrêtai et le regardai d’un air interrogateur.

— Étienne, dit-il doucement.

— Et le prénom de votre frère ?

Quelque chose traversa son visage. Il m’étudia un long moment, comme s’il se demandait s’il pouvait me faire confiance.

Je terminai la chanson. Il ferma les yeux, souffla les deux bougies et resta immobile plusieurs secondes. Quand il les rouvrit, ils étaient brillants de larmes.

— Merci, murmura-t-il, son accent rendant les mots plus épais.

Je lui offris un doux sourire compatissant.

— Vous avez faim ? Il poussa doucement l’assiette de Dorian vers moi. Dorian ne m’en voudra pas. S’il était là, il se vanterait probablement d’avoir donné sa tarte à la jolie femme.

J’hésitai, la fourchette en suspens. Une partie de moi voulait garder cette distance sécurisante derrière le comptoir, mais quelque chose dans son expression triste et pleine d’espoir me fit prendre la fourchette. Je m’accoudai au comptoir et pris une petite bouchée.

Nous mangeâmes dans un silence confortable quelques minutes avant qu’il ne reprenne la parole.

— Qu’est-ce que disent vos chaussures ? demanda-t-il en regardant mon pied droit qui dépassait sous le comptoir.

— Rien, répondis-je rapidement en rentrant mon pied derrière ma cheville, soudain gênée.

Il accepta ma réponse d’un petit hochement de tête et n’insista pas.

— Alors, vous travaillez la plupart des soirs ? demanda-t-il, ses larges épaules légèrement voûtées d’une manière étonnamment timide.

— D’habitude juste quelques-uns, mais on manque de personnel en ce moment, donc je fais plus d’heures.

Il sourit légèrement.

— Ah oui ?

— Bon… pas très longtemps, admit-il avec un sourire auto-dérisoire. Je me suis fait virer après un mois. Il s’avère que je suis un très mauvais plongeur.

Un rire surpris m’échappa et je m’appuyai contre le comptoir.

Il éclata d’un rire chaleureux.

— Avec quoi ?

— Le football, surtout.

Mon sourire s’effaça.

Je m’éloignai du comptoir et m’occupai à empiler les serviettes, la chaleur facile entre nous se refroidissant soudain.

Étienne remarqua immédiatement le changement.

— C’était quoi, ce regard ?

Je me figeai, la fourchette encore en main, le cœur cognant contre mes côtes.

Bien sûr, c’est un joueur de football.

L’univers adore vraiment se moquer de moi.