Capítulo 4

Sofía apoyó la frente contra la puerta fría de la UCI, respirando hondo. El olor a desinfectante y desesperación ya le resultaba casi familiar. El ibuprofeno luchaba valientemente contra el dolor de cabeza, pero nada resolvía el nudo en el estómago. Ethan Callahan, solo el nombre ya daba trabajo. Ajustó la bata, hundió los hombros en un gesto falso de confianza y empujó la puerta.

Sus pasos fueron firmes hasta unos dos metros de la cama. Entonces, la rodilla derecha decidió jugarle una mala pasada. No fue un tropiezo, fue un fallo total, como si el hueso se hubiera convertido en gelatina. Tambaleó hacia adelante, la mano se aferró a la barandilla de la cama con un chasquido seco que resonó en el silencio de la habitación.

— ¿Estás aquí para matarme del susto, enfermera? — la voz de Ethan era áspera y ronca, entre sueño o rabia, ella no sabría decir. Estaba sentado en la cama, ligeramente inclinado hacia adelante, intentando alcanzar una botella de agua en la mesita de noche. El movimiento había abierto aún más la camisa del pijama hospitalario.

Y fue entonces cuando el mundo se ralentizó.

El torso expuesto de él no era el de un modelo de revista. Era un mapa en relieve de trabajo duro. Cicatrices finas cruzaban la piel bronceada; una más gruesa cerca del hombro derecho parecía marca de bala o cuchillo. Músculos definidos no por el gimnasio, sino por el peso de cercas, sacos de alimento y riendas tirantes. Una línea oscura de vello comenzaba un poco más arriba del ombligo y bajaba… bajaba hacia un lugar que la sábana cubría, pero la visión era más que suficiente. El sudor del esfuerzo daba un brillo a su piel, y su olor —a tierra, sudor y algo medicinal— invadió el espacio de Sofía con una fuerza que la dejó mareada un segundo más de lo que debería.

Sus ojos traicioneros recorrieron el camino de las cicatrices hasta el músculo pectoral izquierdo, que estaba tenso por el esfuerzo.

— ¡Puta madre, sí que es fuerte! — el pensamiento se le escapó antes de que pudiera tragárselo.

Ethan se congeló mientras intentaba agarrar la botella. Sintió la mirada de ella sobre él como si lo estuviera venerando. Giró la cabeza. Sus ojos grises, normalmente tormentosos, se entrecerraron primero con confusión. Luego, con un entendimiento sagaz que hizo que una de sus cejas negras se alzara.

— ¿Te perdiste, enfermera? — dijo con voz cargada de sarcasmo—. El mapa del tesoro está más abajo, pero creo que no es el tipo de cosa que se busca en un hospital.

Sofía tragó saliva, con el rostro ardiendo. M****a… M****a… M****a…

— Su rodilla… yo… estaba viendo si la hinchazón había bajado — la excusa sonó patética y ella lo sabía. ¡La rodilla de él estaba debajo de la sábana, carajo!—. Y usted debería estar acostado. ¿Quién le permitió sentarse?

Él ignoró la pregunta, con los ojos aún clavados en ella, transmitiendo una mezcla de indignación y… ¿algo más? Sofía no tuvo tiempo de descifrarlo. Porque fue entonces cuando lo notó. Allí abajo, en la zona cubierta por la fina sábana del hospital… algo se movía. No era un temblor de dolor. Era una elevación, una erección discreta pero innegable.

Los ojos de Ethan siguieron los de ella. Y cuando vio lo que su propio cuerpo estaba haciendo, su rostro pasó de bronceado a rojo ladrillo en medio segundo. La indignación que iba dirigida a Sofía se volvió contra él mismo con una fuerza casi física.

— ¿Qué m****a es esto?! — gruñó, bajo y feroz, como si su propia polla lo hubiera traicionado. Arrojó la sábana sobre su regazo con un movimiento brusco, casi violento, como si quisiera esconder un arma ilegal—. ¡Malditos medicamentos pervertidos que ponen en ese suero!

Sofía se obligó a normalizar su respiración. Profesional. Tenía que ser profesional.

— Es un efecto secundario posible de la morfina residual y del estrés, Sr. Callahan. Completamente involuntario. No significa absolutamente nada — se acercó, evitando mirar cualquier cosa por debajo de la cintura de él. Se concentró en el suero—. Voy a revisar su infusión. Es vancomicina, ¿verdad? Previene la infección ósea.

Ethan estaba rígido como una tabla, con la mandíbula apretada, los ojos fijos en la pared opuesta, evitando a toda costa mirarla a ella o a su propia erección bajo la sábana. El rubor en su cuello era visible.

— Todo lo que necesito combatir es esta payasada y que tú te largues de aquí.

— No puedo. Es mi turno. Y usted tiene fiebre — tocó rápidamente su frente antes de que él pudiera apartarse. La piel estaba caliente y húmeda—. 38.5, calculo. Voy a pedir paracetamol.

Él jadeó cuando los dedos fríos de ella tocaron su piel.

— ¡No quiero más droga! ¡Quiero que me dejen en paz! ¡Y que este… problema… desaparezca!

— El “problema” va a desaparecer cuando se relaje. Cuanto más nervioso esté, peor. Es biología básica — ajustó el flujo del suero evitando cualquier contacto innecesario. El aire entre ellos estaba denso, una mezcla de vergüenza y una tensión eléctrica que Sofía no quería nombrar—. ¿Cómo está el dolor? De cero a diez.

— ¿Diez siendo tener que aguantarte a ti? Once — clavó los dedos en la sábana de la camilla, con los nudillos completamente blancos por la fuerza.

— Buena señal. Si estuviera en doce, ya estaría gritando — anotó algo en la tabla con voz ligera, intentando disipar el ambiente—. El hombre que estaba con usted el día del accidente vino a visitarlo más temprano. Trajo noticias del rancho.

Eso captó su atención. Los ojos grises se volvieron hacia ella, y su postura se relajó ligeramente.

— ¿Y? ¿El ternero? ¿Los machos del pasto sur?

— El ternero está bien, eso dijo. Lo sacó del barranco. Y los machos… — Sofía dudó, viendo el brillo de esperanza en los ojos de Ethan— … están necesitando agua. Mucha. El pozo del sur está dando menos que el llanto de una viuda. Palabras textuales de él.

La esperanza se apagó, reemplazada por una amargura profunda. Ethan cerró los ojos y dejó caer la cabeza sobre la almohada con un golpe suave.

— Dawson. El hijo de puta desvió el arroyo otra vez. Solo puede ser eso — cerró la mano en un puño, pero la fuerza parecía haber desaparecido. Solo quedaba cansancio y rabia impotente. El “problema” bajo la sábana, notó Sofía discretamente, había retrocedido.

— Miguel está sosteniendo las puntas. Compras básicas, dijo. Arroz, frijoles… — Ethan se interrumpió y continuó enseguida—. Está cargando el mundo sobre sus hombros, como siempre — la voz de Ethan perdió aspereza por un segundo, revelando una gratitud cansada. Abrió los ojos y miró a Sofía. Esta vez sin rabia, solo una profunda exhaustión—. ¿Y Ben? ¿Alguien vio a ese desgraciado?

Sofía se mordió el labio.

— En la farmacia ayer. Tenía un dedo cortado. Y… no estaba sobrio.

Ethan soltó un sonido bajo, entre risa amarga y gemido. Volvió el rostro hacia la pared.

— Claro que no estaba. ¿Por qué sería diferente? — dijo cansado, con el tono de derrota transparente en su voz.