Chapitre 5 : Le poids du silence

Le point de vue de Sienna Reed

Le penthouse était toujours silencieux. Pas calme, mais silencieux - un vide de bruit humain. Le personnel se déplaçait comme des fantômes, les murs absorbaient le son, et Elias travaillait soit dans son bureau insonorisé, soit dormait dans son aile séparée de la suite principale, que Sienna n'avait même pas vue.

C'était deux jours après la réunion du conseil d'administration. Sienna n'avait pas quitté la tour. Les premiers 5 millions de dollars étaient en sécurité, mais le poids de son engagement pesait sur elle comme les quatre-vingt-deux étages au-dessus de la rue.

Dans son « studio » désigné - qui avait toujours l'air tragiquement immaculé - Sienna a sorti sa boîte d'huiles. Elle avait besoin de peindre. Elle avait besoin de sentir la viscosité de la peinture sous ses doigts, la rugosité familière de la toile contre sa paume. C'était sa seule ancre.

Elle a étendu un chiffon sur le plancher en bois impeccable (en s'assurant qu'il chevauchait les bords d'un pied, juste au cas où). Elle a ignoré le chevalet coûteux et a appuyé une énorme toile vierge contre le mur.

Prenant une respiration profonde et tremblante, elle a plongé sa brosse dans le noir, puis immédiatement dans le cramoisi brillant et furieux qu'elle gardait dans un bocal étiqueté Crimson's Fury. Elle a commencé à peindre, ne pensant pas à une image finale, mais au sentiment : la suffocation des robes en soie, le froid du regard d'Elias, la chaleur prédatrice du sourire de Julian.

Les coups de pinceau étaient violents, balayés et non linéaires. Ils ont représenté la ligne d'horizon de la ville qu'elle pouvait voir par la fenêtre, mais tordue, en cage par d'épaisses barres noires qui saignaient dans le rouge - un autoportrait de sa propre prison luxueuse.

Les heures ont passé. Elle n'a pas vérifié l'heure, n'a pas remarqué la faim, n'a pas entendu le claquement de lumière sur la porte du studio. Le monde s'est réduit à la toile et à l'acte furieux de création.

Elle a finalement reculé, transpirant légèrement, ses mains enduites de peinture et sa respiration en lambeaux. C'était laid, viscéral et honnête. C'était comme une confession.

« Oh, mon Dieu. »

Sienna s'est retournée. Debout juste à l'intérieur de la porte se trouvait un homme en blanc de chef immaculé, tenant un petit plateau en argent portant un seul verre d'eau et un petit sandwich parfaitement sculpté. C'était le chef Antoine, le chef de la cuisine.

Point de vue du chef Antoine

Antoine, quarante-huit ans, français, et vétéran deux étoiles Michelin, servait la famille Thorne depuis quinze ans. Il appréciait l'ordre, la précision et l'appréciation tranquille de sa gastronomie moléculaire. Il était habitué au silence de la routine de M. Thorne.

Mme Davies lui avait demandé de livrer une simple collation protéinée de fin de soirée à Mme Reed, qui avait complètement manqué le dîner. Antoine considérait la tâche comme une distraction inutile, mais il n'était rien sinon professionnel.

Il a ouvert la porte du studio - un endroit habituellement dédié à la paperasse stérile - et s'est arrêté.

La chambre n'était pas stérile. Le sol était recouvert d'un tissu taché. L'air était épais avec l'odeur riche et enivrante de la térébenthine et de l'huile, un parfum qui parlait de chaos et de vie. Et la femme - la nouvelle fiancée obligatoire - se tenait là, la sueur perlée sur son cou, sa robe noire coûteuse barbouillée de couleurs vibrantes, face à une toile qui ressemblait à un cri.

Mon Dieu, pensa Antoine, son sens méticuleux de l'ordre momentanément brisé. Elle est un ouragan.

Il a vu l'intensité dans ses yeux verts, l'émotion brute dans l'art. Ce n'était pas une femme de société qui jouait à un passe-temps ; c'était une nécessité fondamentale. Elle ressemblait à un oiseau captif combattant les barreaux de sa cage.

Il a soudainement compris pourquoi M. Thorne avait semblé si inhabituellement agité ces derniers jours. Cette femme n'était pas un contrat ; elle était une perturbation.

Antoine s'éclaircit doucement la gorge. « Mme Reed. Je m'excuse pour l'intrusion. J'ai apporté... de la nourriture. Vous avez manqué le dîner. »

Le point de vue de Sienna Reed

Sienna s'essuya rapidement les mains sur un chiffon, essayant de retrouver son sang-froid professionnel. « Chef Antoine, je suis vraiment désolé. J'ai perdu la notion du temps. S'il vous plaît, vous n'auriez pas dû vous déranger. »

Antoine est entré dans la pièce, évitant le tissu de chute avec la précision d'un marcheur sur corde. Il a pasé le plateau sur une étagère propre et a risqué un coup d'œil à la toile. Il n'a pas fait de critique ou de compliment, juste une observation simple et profonde.

« Il y a du feu, Mme Reed », a-t-il dit doucement, son accent français épais. « Ce n'est pas calme. Pas comme cet endroit. »

Sienna a ressenti une vague de gratitude. Il l'a vu. Il n'a pas jugé le désordre ; il a vu le feu.

« Non, ce n'est pas calme », a admis Sienna, poussant une mèche de cheveux roux égarés de son front. « C'est ce qui se passe lorsque vous mettez un peintre dans une boîte en verre, je suppose. »

« M. Thorne préfère les boîtes en verre », a noté Antoine, se retournant pour partir. « Je vous recommande de manger. Demain, c'est la fête de fiançailles. »

Après le départ du chef, le silence est redescendu, mais il semblait moins oppressant. Quelqu'un, même le chef cuisinier très contrôlé, l'avait vue. Elle n'était pas invisible.

Elle a pris le petit sandwich - une forme géométrique parfaite et insipide - et l'a mangé rapidement. Elle avait besoin de dormir.

Plus tard dans la nuit, incapable de dormir dans le lit d'invité stérile, Sienna s'est retrouvée à errer au rez-de-chaussée. La lumière à l'extérieur des fenêtres massives était magnifique, une mer de lumières de la ville s'étendant jusqu'à l'horizon. Elle est passée devant la porte fermée du bureau d'Elias, devant les sculptures froides, et s'est finalement retrouvée attirée par l'immense cave à vin à température contrôlée.

Elle ne voulait pas de vin. Elle voulait un contact humain, ou au moins un signe de vie humaine.

Elle s'est arrêtée près de la porte qui menait à l'aile privée d'Elias - l'aile dans laquelle il était interdit d'entrer, l'aile qui abritait la clause d'interdiction d'intimité qu'elle avait si farouchement exigée.

Elle a entendu un son : pas un drone d'entreprise, pas un membre du personnel, mais une toux aiguë et en lambeaux, suivie d'un soupir bas et vaincu. Cela semblait profondément solitaire.

Elle s'est rapprochée, ignorant l'avertissement battant dans sa tête. Elle a appuyé son oreille contre le bois épais et poli.

Le point de vue d'Elias Thorne

Elias n'avait pas bien dormi depuis que Sienna Reed est entrée dans sa vie. Son esprit, généralement une machine précise, était maintenant bouché de pensées de rouge à lèvres cramoisi et de défi téméraire.

Il n'était pas dans sa chambre. Il était dans son vestiaire, où il gardait un coffre-fort verrouillé contenant deux objets : la copie originale du Thorne Will et une photo de sa mère - prise quelques instants avant l'accident de voiture qui l'a tuée, un accident dont il s'est blâmé. Il avait douze ans.

La culpabilité était un poids persistant et glacial qu'il avait porté pendant deux décennies. C'est la raison pour laquelle il a construit la forteresse. La sentimentalité mène à la tragédie. La passion mène à la ruine.

Il avait travaillé tard, examinant les détails de sécurité pour la prochaine fête de fiançailles. La pression de Julian, l'examen minutieux du conseil d'administration et la pure volatilité d'avoir une femme imprévisible sous son toit resserraient la tension dans son cou.

Il a toussé - une râpe sèche et induite par le stress - et a passé une main sur son visage. Il s'est permis un moment de faiblesse, une forte respiration qui semblait dangereusement proche d'un sanglot.

Contrôle, s'est-il ordonné. Contrôler les marchés. Contrôlez la carte. Contrôlez l'artiste.

Il s'est levé, se forçant à marcher jusqu'à la salle de bain attenante. Il a éclaboussé de l'eau froide sur son visage, décidant de retourner au travail.

Mais alors qu'il atteignait la serviette, il entendit un son à l'extérieur de sa porte - un son faible, presque imperceptible, de déplacement du tissu. Il s'est figé.

Quelqu'un écoutait.

Il s'est dirigé silencieusement vers la porte, son rythme cardiaque s'accélérant non pas avec peur, mais avec une fureur brute. Il a attrapé la poignée et a ouvert la porte.

Sienna se tenait là, rigide, sa main planant toujours près du bois, son visage pâle sous le maquillage taché.

Ses yeux verts, grands et horrifiés, ont rencontré les siens. Elle avait été attrapée. Et dans ce moment inobservé, Elias n'a pas vu l'artiste provocateur, mais une femme vraiment choquée et peut-être, brièvement, sympathique.

La froideur qu'il invoquait habituellement lui manquait. Tout ce qu'il ressentait était exposé, et intensément, physiquement conscient de sa présence - la proximité, l'accès interdit.

« Qu'est-ce que tu fais ici ? » Demanda-t-il, sa voix une question basse et brute. « Vous savez que vous n'êtes pas autorisé dans cette aile. »

Sienna n'a pas bronché. Elle l'a simplement regardé, puis le regard de fatigue sur son visage, puis, lentement, ses yeux se sont dirigés vers le coffre-fort fermé derrière lui.

« Je t'ai entendu », murmura-t-elle, sa voix à peine audible. « Je t'ai entendu soupirer. »

Le silence qui a suivi a été chargé, crépitant avec les limites brisées de la clause d'intimité non. Ils se tenaient à quelques centimètres l'un de l'autre, piégés par le silence et les secrets qu'ils avaient juste échangés.