L'effondrement

Chapitre 6 — L'effondrement

Naomi

Je reçois l'appel à quinze heures.

Je suis dans le jardin. Je fuis le manoir. Je fuis ses murs. Je fuis son parfum. Je fuis tout. Je marche entre les roses. Les lys. Les tournesols. Je respire. Je respire l'air frais. Je respire la liberté.

Mon téléphone sonne. Je regarde l'écran. L'hôpital. Mon cœur s'arrête.

— Allô ?

— Mademoiselle Adjovi ? C'est le docteur Mensah. Il faut que vous veniez. Tout de suite.

— Qu'est-ce qui se passe ? Léa ? Elle va bien ?

Un silence. Trop long. Trop lourd.

— Elle a fait une crise cardiaque. Elle est stable. Mais... nous ne pouvons pas attendre. L'opération doit avoir lieu dans les quarante-huit heures. Sinon...

Sinon.

Le mot reste suspendu. Le mot qui tue. Le mot qui brise.

— Sinon quoi ? je crie. Sinon quoi ?

— Sinon nous ne pourrons plus rien faire. Je suis désolé.

Le téléphone glisse de ma main. Tombe dans l'herbe. Je tombe avec lui. À genoux. Dans les roses. Les épines me griffent. Je ne sens rien. Je ne sens que la douleur. La peur. L'effroi.

Léa. Ma Léa. Ma petite sœur. Ma vie.

Je me relève. Je cours. Je cours vers le manoir. Je cours vers lui. Vers le seul homme qui peut la sauver.

Je trouve Adrian dans son bureau. Il est debout. Il regarde par la fenêtre. Il se retourne quand j'entre. Il voit mon visage. Mes larmes. Ma panique.

— Qu'est-ce qui se passe ?

— Léa. Elle a fait une crise. L'opération doit avoir lieu dans quarante-huit heures. Sinon elle...

Je ne peux pas finir. Les mots ne sortent pas. Ma gorge se serre. Mes jambes tremblent. Je m'effondre. Là. Devant lui. À ses pieds.

Il ne bouge pas. Il me regarde. Pendant une seconde. Deux. Trois. Puis il s'approche. Il me relève. Il me prend dans ses bras. Il me serre contre lui.

— Calmez-vous.

— Je ne peux pas. Je ne peux pas. C'est ma sœur. C'est ma vie. Je ne peux pas la perdre.

— Vous ne la perdrez pas.

Sa voix est ferme. Calme. Définitive. Il me tient. Il me caresse les cheveux. Il me murmure des mots que je n'entends pas. Des mots qui apaisent. Des mots qui mentent peut-être. Mais des mots qui font du bien.

— Je vais appeler l'hôpital. L'opération aura lieu demain matin. Je m'en occupe.

Je relève la tête. Je le regarde. Ses yeux gris sont brûlants. Intenses. Sincères.

— Pourquoi ? Pourquoi vous faites ça ?

— Parce que je vous l'ai promis. Parce que je tiens toujours mes promesses.

— Mais pourquoi ? Pourquoi moi ? Pourquoi nous ?

Il ne répond pas. Il me serre plus fort. Il pose ses lèvres sur mon front. Un baiser. Long. Tendre. Étrangement doux.

— Parce que vous êtes à moi. Et que ce qui est à moi, je le protège.

Il me lâche. Il prend son téléphone. Il appelle. Il donne des ordres. Il parle d'argent. De médecins. De blocs opératoires. Il parle comme un homme qui a l'habitude de commander. Comme un homme qui a l'habitude d'obtenir ce qu'il veut.

Quand il raccroche, il se tourne vers moi.

— C'est fait. L'opération est programmée pour demain à sept heures. Je vous emmène à l'hôpital ce soir. Vous passerez la nuit avec elle.

Je le regarde. Incrédule. Reconnaissante. Et terrifiée.

— Merci.

— Ne me remerciez pas. Ce n'est que le début.

— Le début de quoi ?

Il s'approche. Il me prend le menton. Il plonge ses yeux dans les miens.

— Le début de votre vie avec moi. Le début de vos quatre-vingt-dix jours. Le début de tout.

Il me lâche. Il marche vers la porte.

— Préparez-vous. Nous partons dans une heure.

Il sort. Je reste seule. Tremblante. Épuisée. Vidée.

Léa va vivre. Grâce à lui. Grâce à cet homme que je hais. Grâce à cet homme qui me possède.

Je monte dans la chambre. Je prépare un sac. Des affaires pour Léa. Des affaires pour moi. Je regarde la bague à mon doigt. Je la touche. Je la tourne.

Je pense à maman. À ses mots. Ne te vends jamais, ma chérie.

Pardon, maman. J'ai vendu. J'ai tout vendu. Mais c'est pour Léa. Pour sa vie. Pour son avenir.

Et si le prix à payer, c'est mon âme...

Alors je paierai.

Parce que Léa vaut tous les sacrifices.