La première nuit

Chapitre 5 — La première nuit

Naomi

Je n'arrive pas à dormir.

Le lit est trop grand. Trop moelleux. Trop parfumé. Je suis habituée à mon petit matelas dur, aux draps usés, au bruit des rues de Porto-Novo qui ne s'éteint jamais vraiment. Ici, c'est le silence. Un silence lourd. Un silence qui pèse. Un silence qui m'étouffe.

Et lui.

Lui est à côté de moi.

Adrian Kessler dort dans le même lit. À quelques centimètres. Je sens sa chaleur. Je sens son parfum. Je sens sa respiration régulière. Je sens tout. Je sens trop.

Je suis allongée sur le dos. Les yeux grands ouverts. Je fixe le plafond. Le baldaquin. Les rideaux de velours. Je compte les secondes. Les minutes. Les heures. Je n'ose pas bouger. Je n'ose pas respirer trop fort. Je n'ose pas me retourner. Si je me retourne, je vais le voir. Si je le vois, je vais le regarder. Si je le regarde, je vais penser à lui. Et je ne veux pas penser à lui.

Je pense à Léa. À l'hôpital. À l'opération. À sa vie qui va être sauvée. À ma vie qui est peut-être perdue.

Je pense à maman. À sa voix. À ses conseils. Ne te vends jamais, ma chérie. Ta dignité, c'est tout ce que tu as. Personne ne peut te l'enlever. Sauf toi.

Pardon, maman. J'ai vendu ma dignité. J'ai vendu mon nom. J'ai vendu mon corps. J'ai vendu tout ce que j'avais.

Mais c'est pour Léa. Pour elle. Pour sa vie.

Je tourne la tête. Je le regarde. Il dort. Les yeux fermés. Les traits détendus. Il est beau. Terriblement beau. Ses cheveux bruns tombent sur son front. Ses lèvres sont entrouvertes. Sa poitrine se soulève lentement.

Il n'a pas l'air d'un monstre. Il n'a pas l'air d'un prédateur. Il a l'air... d'un homme. Juste un homme. Un homme qui a souffert. Un homme qui a aimé. Un homme qui a attendu.

Je vous ai aimée depuis ce jour-là. Je n'ai jamais cessé de vous aimer.

Pourquoi me dit-il ça ? Pourquoi me regarde-t-il comme s'il me connaissait ? Pourquoi me touche-t-il comme s'il me retrouvait ?

Je ne comprends pas. Je ne comprends rien. Et je déteste ne pas comprendre.

Il bouge. Il se tourne vers moi. Son bras se pose sur ma taille. Je me fige. Mon cœur s'arrête. Je retiens mon souffle.

Il ne se réveille pas. Il dort. Mais son bras est là. Sur moi. Chaud. Lourd. Possessif. Il me serre contre lui. Doucement. Naturellement. Comme si c'était normal. Comme si c'était sa place. Comme si j'étais sa place.

Je reste immobile. Pétrifiée. Je sens son souffle dans mon cou. Je sens sa poitrine contre mon dos. Je sens son cœur battre contre le mien.

Et je sens autre chose. Quelque chose que je refuse de ressentir. Quelque chose de chaud. De dangereux. De vivant.

Le désir.

Non. Pas ça. Pas maintenant. Pas lui.

Je ferme les yeux. Je respire. Je compte. Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq.

Je m'endors. Malgré moi. Malgré tout.

Et pour la première fois depuis longtemps, je dors sans cauchemar.

Je me réveille. Le lit est vide. Le bras a disparu. La chaleur a disparu. Il est parti.

Je me redresse. Je regarde autour de moi. La chambre est lumineuse. Le soleil entre par les rideaux entrouverts. Un plateau est posé sur la table de chevet. Un petit-déjeuner. Café. Viennoiseries. Fruits. Fleurs. Des lys blancs. Mes lys préférés.

Je prends la tasse. Le café est chaud. Parfait. Trop parfait. Un mot est posé à côté de l'assiette.

Bonjour, Naomi. Je vous attends en bas. Nous avons des choses à voir ensemble. — A.

Je froisse le mot. Je le jette. Je le ramasse. Je le relis. Je le jette encore. Je le mets dans ma poche.

Je me lève. Je me douche. Je m'habille. Une robe simple. Un jean. Un chemisier. Je refuse de porter les vêtements qu'il a achetés pour moi. Je refuse de devenir sa poupée.

Je descends. Le manoir est encore plus impressionnant à la lumière du jour. Les couloirs. Les escaliers. Les tableaux. Je marche. Je cherche. Je trouve la salle à manger.

Il est là. Assis au bout de la table. Immense. En marbre. Il boit un café. Il lit un journal. Il lève les yeux quand j'entre.

— Bonjour.

— Bonjour.

Je m'assois. Loin de lui. Le plus loin possible. Il le remarque. Il sourit. Un sourire à peine perceptible.

— Vous avez bien dormi ?

— Non.

— Menteuse.

Je relève la tête. Furieuse.

— Comment osez-vous ?

— Vous avez dormi comme un bébé. Je vous ai regardée.

— Vous m'avez regardée ?

— Toute la nuit.

Mon sang se glace. Puis bouillonne.

— Vous n'avez pas le droit.

— Je vous ai dit. Je vous protège. Je veille sur vous. Même quand vous dormez.

— C'est malsain.

— C'est vrai.

Il se lève. Il marche vers moi. Il s'arrête derrière ma chaise. Il pose ses mains sur mes épaules. Je frissonne. Malgré moi.

— Nous avons des choses à voir aujourd'hui. Des règles. Des obligations. Des limites. Vous devez savoir ce qu'on attend de vous.

— Je ne veux rien savoir.

— Vous n'avez pas le choix.

Il se penche. Ses lèvres frôlent mon oreille. Son souffle est chaud. Mon corps se raidit.

— Vous êtes à moi, Naomi. Pour quatre-vingt-dix jours. Vous feriez mieux de vous y habituer.

Il se redresse. Il retourne à sa place. Il reprend son journal. Comme si de rien n'était.

Je reste assise. Tremblante. Humiliée. En colère. Mais aussi... troublée.

Il a raison. Je suis à lui. Pour quatre-vingt-dix jours. Quatre-vingt-dix jours pour apprendre à le haïr. Ou à l'aimer.

Quatre-vingt-dix jours pour découvrir qui il est vraiment.

Quatre-vingt-dix jours pour découvrir pourquoi il m'a choisie.

Quatre-vingt-dix jours pour découvrir ce qu'il cache dans cette chambre du troisième étage.

Quatre-vingt-dix jours.

Ça peut sembler long.

Mais au rythme où mon cœur bat quand il est près de moi, ça va passer trop vite.

Beaucoup trop vite.