CHAPITRE 6 : CE QUE JE NE DEVAIS PAS VOIR

LE POINT DE VUE D’Jack

Le bâtonnet dans ma main affichait, cruellement, un seul trait. Négatif. Encore.

Je le fixai plus longtemps que je n’aurais dû, espérant que ce second trait, si pâle, apparaisse comme il le faisait parfois dans mes rêves. Rien. Juste une seule marque bleue et solitaire qui me narguait sur le plan de toilette. J’avais refait le même geste, chaque mois, pendant trois ans. Même marque, même heure, même espoir qui s’écrasait de la même façon.

Trois ans de mariage. Pas de bébé. Pas de ventre arrondi. Pas de petits coups de pied. Rien à tenir, rien à montrer. Dans les soirées, les gens posaient les questions habituelles avec leurs sourires de pitié, et j’avais appris à répondre en riant. « On profite juste de notre vie à deux pour l’instant », disais-je. Des mensonges. Que des mensonges.

Autrefois, je pleurais après ces tests. La première année, les larmes étaient rapides et brûlantes. La deuxième, plus silencieuses. Cette fois ? Rien. Mes yeux restèrent secs. Peut-être avais-je finalement épuisé mon stock de larmes, ou peut-être que la douleur s’était transformée en quelque chose de plus dur, de plus froid, qui pesait lourd dans ma poitrine.

J’entendis les pas de Scott sur le sol de marbre. Il se dirigeait vers la cuisine. Mon cœur fit un bond — non pas d’excitation, mais de panique. Je saisis le journal le plus proche sur le plan de travail, enroulai le test dedans comme pour dissimuler une preuve, puis enfouis le paquet au fond de la poubelle, sous le marc de café et les coquilles d’œufs. Les femmes de ménage passaient tous les soirs. Personne ne devait voir mon échec.

Scott entra. Grand, costume parfait, ce sourire facile qu’il portait comme une seconde peau. Il se pencha et m’embrassa la joue sans vraiment me regarder. Ses lèvres effleurèrent à peine ma peau. Il était déjà en train de scroller sur son téléphone.

« Dîner au Ciel ce soir. 18h30 », dit-il d’une voix neutre, comme s’il lisait un agenda. Pas comme un homme impatient de passer du temps avec sa femme. Juste une information.

« D’accord », répondis-je doucement.

Il plongea la main dans sa poche et en sortit un petit écrin de velours. « Pour toi. »

Je l’ouvris. Des boucles d’oreilles en diamants. Magnifiques. Étincelantes. Exactement comme la paire qu’il m’avait offerte à Noël dernier. Même taille, même taille. « Pour assortir avec le collier », dit-il, en se détournant déjà.

Je refermai la boîte. « Merci. »

Il hocha la tête, embrassa l’air près de mon front et partit pour son bureau. La pièce parut plus froide dès qu’il fut sorti.

Je restai là, l’écrin à la main, me sentant comme l’un de ces mannequins de vitrine qu’il habillait à chaque saison. De nouvelles boucles d’oreilles. Une nouvelle robe. Un nouveau sac. Tout parfait. Tout vide.

Sa tablette, oubliée, reposait sur le plan de travail de l’îlot central. Écran noir, design épuré, coûteuse. Je la pris, pensant la lui rapporter plus tard. Mon pouce effleura l’écran par accident. Il s’alluma. Pas de code. Il me faisait assez confiance pour ça. Ou peut-être s’en fichait-il tout simplement.

Une notification Slack était encore ouverte en haut.

De : Michael Reyes (Directeur financier)

« Réunion confirmée avec les équipes de Thorne. La stratégie de fusion est agressive. Tenez votre femme à l’écart. Elle a encore des faiblesses. »

Mes doigts s’engourdirent. La tablette faillit glisser de mes mains.

Thorne. Adam Thorne.

L’entreprise de mon père. Celle qu’il avait construite à partir de rien, après des années de sueur et de nuits blanches. L’entreprise dont j’avais hérité à sa mort, il y a deux ans. L’entreprise que Scott « gérait » pour moi depuis notre mariage parce que je « n’aimais pas le stress ».

Fusion.

Agressive.

Tenez votre femme à l’écart.

Elle a encore des faiblesses.

Des faiblesses. C’était moi. L’épouse trop sensible qui pourrait pleurer ou se rebeller si elle apprenait que l’héritage de son père était bradé.

Mon estomac se noua. Je remontai rapidement. D’autres messages. Des chiffres. Des termes comme « offre hostile », « approbation du conseil », « confidentialité ». Les réponses de Scott étaient courtes, calmes, tout en affaires.

Je reposai la tablette exactement à sa place. Mes mains tremblaient si fort que je dus les plaquer contre le plan de travail.

Il prévoyait de vendre mon entreprise. Celle de mon père. Et il ne voulait pas que je le sache.

Je me dirigeai vers le salon avec des jambes de bois. M’assis sur le canapé blanc. Fixai le mur. Des heures passèrent. Ou peut-être des minutes. Le temps devint flou.

Mon téléphone vibra. Un texto de Scott.

Urgent. Viens à mon bureau tout de suite.

Ma première pensée fut l’inquiétude. Un incident au travail. Un accident. Un problème.

Puis le message Slack refit surface dans mon esprit.

Était-ce le moment ? Allait-il enfin me le dire ? Ou allait-il me mentir en face, comme il le faisait depuis des mois ?

Je me levai. Mon cœur battait si fort que je le sentais dans ma gorge. Une partie de moi voulait monter à l’étage, faire une valise, disparaître. L’autre — la stupide, l’espérante — voulait croire qu’il allait tout m’expliquer. Qu’il y avait une bonne raison. Qu’il m’aimait encore assez pour être honnête.

Je m’engageai dans le long couloir menant à ses appartements privés. La porte était lourde, en bois sombre, polie jusqu’à briller comme un miroir. Mon reflet semblait petit et pâle.

Je levai la main. Mes doigts touchèrent la poignée froide.

Je pris une dernière inspiration.

Puis, je poussai la porte.