Kapitel 5: Das Vorstellungsgespräch

Sofias Sicht

Valentino Holdings residierte in einem Glasturm mitten in Mailand, vierzig Stockwerke aus Spiegel und Stahl, die das Morgenlicht wie eine Warnung auf die Straße zurückwarfen. Ich stand eine volle Minute auf dem Bürgersteig, unter dem Mantel das Kleid, das ich auf der Beerdigung meines Vaters getragen hatte, das einzige schwarze Kleid, das ich besaß, und sah zu, wie die Drehtüren Menschen verschluckten, die sich nie hatten fragen müssen, wie sie die Medikamente ihrer Mutter bezahlen sollten. Dann ging ich hinein.

Elena Moretti empfing mich am Empfang. Sie war in den Vierzigern, scharf geschnitten, ein Tablet an ihr maßgeschneidertes graues Jackett gedrückt, und sie schüttelte meine Hand einmal, kurz, als prüfe sie ihr Gewicht. „Frau Ricci.“ Sie musterte mich einen Atemzug zu lang. „Herr Valentino führt keine Vorstellungsgespräche mit neuen Mitarbeitern. Das sollten Sie wissen, bevor wir hinaufgehen.“

„Warum führt er dann eines mit mir?“, fragte ich.

„Das“, sagte Elena und drückte den Aufzugknopf, „können Sie ihn selbst fragen.“

Die oberste Etage war still, mit dickem Teppich, dunklem Holz und einem langen Flur voller Fenster. An seinem Ende war eine Tür, und Elena klopfte einmal und öffnete sie, ohne auf eine Antwort zu warten. Sie trat zur Seite, und ich ging allein hinein. Die Tür schloss sich hinter mir mit einem Laut, so endgültig wie ein Tresor.

Das Büro war riesig. Ein Schreibtisch aus poliertem Holz stand vor einer Glaswand, und dahinter erstreckte sich Mailand im Morgendunst, der Dom klein und blass in der Ferne. Diego Valentino stand mit dem Rücken zu mir am Fenster. Er drehte sich langsam um, und in diesem Moment begriff ich, warum die Porträts ihm nicht gerecht wurden. Er war groß, mit dunklem, zurückgekämmtem Haar in einem harten, kantigen Gesicht, einer schwachen Narbe über der linken Braue und Augen im kalten Graublau eines Sees im Winter.

„Frau Ricci.“ Seine Stimme war tief und gleichmäßig und trug ohne Mühe durch den Raum. „Setzen Sie sich.“

Ich setzte mich auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch, die Hände im Schoß gefaltet, damit er nicht sah, wie sie zitterten. Er setzte sich nicht. Er ging um den Schreibtisch herum und lehnte sich an dessen Kante, die Arme verschränkt, und sah mich an, wie ich mir vorstellte, dass er Bilanzen ansah. „Ihr Vater hat elf Jahre in diesem Gebäude gearbeitet“, sagte er.

„Ja.“ Ich hielt mein Gesicht still. „Das hat er.“

„Er starb vor sieben Jahren bei einem Unfall, der nie aufgeklärt wurde.“ Er neigte den Kopf. „Und jetzt bewirbt sich seine Tochter hier um eine Stelle, ein paar Tage bevor der Vermieter sie vor die Tür setzt.“ Mein Magen zog sich zusammen. Er hatte meine Akte gelesen. „Ich glaube nicht an Zufälle, Frau Ricci. Also frage ich einmal. Warum sind Sie hier?“

„Ich brauche eine Stelle.“ Ich begegnete seinem Blick und sah nicht weg. „Ich habe ein Diplom in Buchhaltung und zwei Jahre Erfahrung im Kellnern und Putzen. Meine Miete interessiert sich nicht für mein Diplom, und ich mich auch nicht, solange es bezahlt.“

„Das ist eine gute Antwort.“ Sein Mundwinkel bewegte sich, nicht ganz ein Lächeln. „Es ist auch eine einstudierte.“

Ich sagte nichts. Die Stille dehnte sich zwischen uns, und ich spürte das Gewicht der Unterlagen, die zu Hause versteckt lagen, den Namen am Fuß jeder Seite. Dies war der Mann, der seinen Namen unter den Tod meines Vaters gesetzt hatte. Er stand zweieinhalb Meter von mir entfernt, und er war der beherrschteste Mensch, dem ich je begegnet war. „Sie lügen mich an“, sagte er leise. „Ich weiß noch nicht, worüber. Aber ich werde es herausfinden.“

„Warum stellen Sie mich dann ein?“ Ich hörte mich die Frage stellen, und sie war heraus, bevor ich sie aufhalten konnte.

Diego stieß sich vom Schreibtisch ab und ging langsam auf mich zu, bis er so nah stand, dass ich Zedernholz und kalte Luft an seinem Mantel riechen konnte. Er berührte mich nicht. „Weil die Menschen, denen ich nicht traue“, sagte er, „diejenigen sind, die ich am nächsten bei mir halte.“ Er hielt meinen Blick einen Moment länger. „Sie arbeiten in meinem Büro als meine Assistentin. Sie fangen morgen um acht an. Kommen Sie nicht zu spät, und geben Sie mir nicht recht.“

Ich stand auf, weil ich nicht wusste, was ich sonst tun sollte. Meine Knie waren unsicher, und ich umklammerte den Riemen meiner Tasche, um es zu verbergen. Er hatte mich nicht nach der Explosion gefragt. Er hatte den Namen meines Vaters nicht noch einmal erwähnt, und ich hatte mich auf Drohungen gefasst gemacht. Ich hatte mir im Kopf eine ganze Rede zurechtgelegt. Ich erreichte die Tür und hörte seine Stimme hinter mir, jetzt tiefer, fast leise. „Frau Ricci.“

Ich drehte mich um. Er sah mich an, und etwas zog über sein Gesicht, das ich nicht benennen konnte. Keine Feindseligkeit. Es sah absurderweise nach Trauer aus. „Ihr Vater war ein guter Mann“, sagte Diego.

Ich antwortete nicht. Ich hätte es nicht gekonnt. Ich ging hinaus und schloss die Tür hinter mir, und ich lehnte mich im leeren Flur an die Wand, die Augen geschlossen, bis mein Atem sich beruhigte. Ein Mann, der den Tod meines Vaters befohlen hatte, hätte das niemals gesagt. Ich redete mir ein, es sei eine Inszenierung, und ich redete mir ein, ich sei zu klug, um darauf hereinzufallen.

In der Lobby trat mir ein Mann in den Weg. Er war in den Fünfzigern, silberhaarig, in einem perfekt geschnittenen anthrazitfarbenen Anzug, und sein Lächeln war warm und breit, von der Art, die Fremden das Gefühl gibt, auserwählt zu sein. „Sie müssen Sofia sein.“ Er reichte mir die Hand. „Victor Rodrigo. Ich bin hier der Chief Operating Officer. Ich habe Ihren Vater gut gekannt, wissen Sie. Matteo war mein Freund.“

Meine Hand erstarrte auf halbem Weg zu seiner. Victor. Der Name, den mein Vater im Dunkeln gezischt hatte. Ich zwang meine Finger, sich um seine zu schließen, und sie waren trocken und kühl und kräftig. „Danke“, brachte ich hervor. „Es freut mich, Sie kennenzulernen.“

„Wenn Sie je etwas brauchen, meine Tür steht offen.“ Victor tätschelte meine Hand zweimal, als wäre ich ein Kind, das er gern hatte, und ließ sie los. „Ihr Vater wäre stolz, Sie hier zu sehen.“ Er ging leise pfeifend über den Marmor davon, und ich stand dort, wo er mich zurückgelassen hatte, und versuchte, es zu verstehen. Der Name, den mein Vater gesprochen hatte, gehörte einem Mann, der mich wie ein Onkel anlächelte. Und die Unterschrift auf jeder Seite der Beweise gehörte einem Mann, der mich ansah, als trauere er. Ich wusste nicht, vor wem von beiden ich mich fürchten sollte. Mein Handy vibrierte in meiner Tasche, als ich auf die Straße trat. Ich zog es mit tauben Fingern heraus. Die Nachricht kam von einer unbekannten Nummer, und sie war nur sechs Wörter lang. Ich weiß, warum du hier bist.