Die Wahrheit hinter der Tragödie

Monate waren vergangen, doch jeder Tag ohne Clinton fühlte sich an wie eine Ewigkeit. Cassie verstand endlich, was Emma gemeint hatte, als sie sie einst damit aufgezogen hatte, von ihm besessen zu sein.

Sie hatte recht.

Ohne Clinton lebte Cassie nicht mehr — sie existierte nur noch. Die fröhliche, ehrgeizige Frau, die sie einmal gewesen war, war verschwunden. An ihrer Stelle war jemand, den sie kaum wiedererkannte. Ihre Augen waren ständig vom Weinen geschwollen, ihr Haar blieb meist ungekämmt, und selten fand sie die Energie, ihr Zimmer zu verlassen.

Man sah sie immer mit dem Band, das Clinton ihr geschenkt hatte — einst blau, jetzt rot verfärbt vom Blut, das sich in jener Unfallnacht hineingesogen hatte.

Emma und ihre Mutter hatten versucht, ihr zuzureden, das Band loszulassen, doch sie konnte es nicht. Es war das Einzige, was Clinton ihr hinterlassen hatte, und ob befleckt oder nicht, sie würde es nicht loslassen. Sie hielt es immer fest, als würde es verschwinden, sobald sie es losließ.

Die Welt draußen bewegte sich weiter; ihre war in der Nacht, in der Clinton starb, stehen geblieben. Man sagte oft, die Zeit heile alle Wunden. Sie logen — wenn überhaupt, wurde der Schmerz nur vertrauter.

Wie sollte sie über jemanden hinwegkommen, der ein Teil von ihr geworden war? Wie sollte sie den Mann vergessen, mit dem sie jede Stunde jeden Tag gesprochen hatte?

Jedes Mal, wenn sie die Augen schloss, durchlebte sie diese schreckliche Nacht erneut: das ohrenbetäubende Quietschen der Reifen, die entsetzten Schreie, die blendenden Scheinwerfer, das rasende Auto, das direkt auf sie zuraste.

Dann Clinton — wie er sie zur Seite stieß, ohne an sich selbst zu denken, das Geräusch des Aufpralls, sein Körper, reglos auf dem kalten Asphalt liegend, das Blut.

Und schließlich — sein Lächeln. Das Lächeln, das er ihr geschenkt hatte, nachdem sie geflüstert hatte: „Ja."

So sehr sie sich auch bemühte, diese Erinnerungen ließen sie nicht los.

Emma und ihre Mutter gaben sie nie auf. Während sie selbst trauerten, fanden sie irgendwie die Kraft, ihr durch ihre eigene Trauer zu helfen. Sie wechselten sich ab, blieben bei ihr, damit sie nicht allein war, wenn die Albträume kamen.

Jede Nacht wachte sie keuchend auf, überzeugt, Clinton noch immer ihren Namen rufen zu hören. Und jede Nacht erinnerte eine von ihnen sie daran, dass sie in Sicherheit war.

Tage wurden zu Wochen, Wochen wurden zu Monaten, dann begann etwas an dem Unfall an ihr zu nagen.

Sie spielte ihn immer wieder in Gedanken durch, bis jedes Detail glasklar wurde. Je mehr sie darüber nachdachte, desto stärker wurde das Gefühl. Es war kein Unfall gewesen — sie konnte förmlich spüren, wie ihre Instinkte schrien.

Ein bestimmtes Detail ließ sie nicht los: Das Auto hatte nie abgebremst. Es hatte nie versucht zu bremsen. Es war direkt auf sie zugerast, als wäre sie das Ziel gewesen.

Sie setzte sich im Bett auf, und für einen Moment vergaß sie zu atmen. „Nein …", flüsterte sie. Das konnte doch nicht sein, oder?

Ohne eine weitere Sekunde zu verlieren, ging sie hinunter und fand ihre Mutter in der Küche, wie sie sich eine Tasse Tee zubereitete.

Ihre Mutter blickte auf, als sie eintrat.

„Was ist los, Schatz?", fragte sie und bemerkte den besorgten Ausdruck auf Cassies Gesicht.

Cassie zögerte, bevor sie sprach. „Mom, hast du je gedacht, dass an Clintons Unfall etwas seltsam war?"

Ihre Mutter runzelte die Stirn. Dann sagte sie: „Was meinst du damit?"

„Ich habe diese Nacht immer wieder in meinem Kopf durchgespielt, und irgendetwas ergibt keinen Sinn." Cassie schluckte schwer. „Der Fahrer hat nie versucht anzuhalten."

Ihre Mutter blieb still und wartete, dass sie weitersprach.

„Er ist direkt auf mich zugefahren."

Ihre Mutter stellte langsam ihre Tasse auf die Theke und ging zu ihr hinüber.

„Wenn dir deine Instinkte das sagen", sagte sie sanft, „dann ignoriere sie nicht."

Ihre Worte setzten etwas in Cassie in Bewegung. Als investigative Journalistin hatte Cassie gelernt, ihren Instinkten zu vertrauen, und gerade jetzt sagte ihr jeder Instinkt dasselbe. Jemand hatte sie tot sehen wollen.

Am Abend rief Cassie Emma an. Emma kam weniger als dreißig Minuten später, ließ ihre Tasche an der Tür fallen und durchquerte den Raum, um sich neben sie zu setzen. Nachdem sie aufmerksam zugehört hatte, beugte sie sich vor, die Ellbogen auf den Knien, und griff nach Cassies Hand.

„Cassie." Sie drückte sanft ihre Hand. „Ich weiß, dass Clintons Tod dich am Boden zerstört hat. Ich verstehe das, und ich mache dir keinen Vorwurf." Sie hielt inne, atmete langsam aus, als würde sie nach den richtigen Worten suchen. „Aber im Moment solltest du dich auf deine Genesung konzentrieren. Nicht auf das hier."

Cassie zog ihre Hand zurück und stand auf, die Arme um sich geschlungen. „Wie soll ich mich auf Genesung konzentrieren", sagte sie mit zitternder Stimme, „wenn mein Verlobter in der Nacht seines Antrags gestorben ist?"

Emma öffnete den Mund, um zu antworten, doch Cassie sprach weiter, ging nun auf und ab, ihre Worte kamen schneller.

„Ich kann nicht loslassen." Sie hielt inne und wandte sich Emma direkt zu. „Und mit oder ohne dich — ich werde das untersuchen."

Stille breitete sich zwischen ihnen aus.

Emma betrachtete sie einen langen Moment, dann erhob sie sich langsam und überbrückte die Distanz zwischen ihnen.

„Dann komme ich mit", sagte sie schließlich. „Weil ich dich das nicht allein machen lasse."

„Was denkst du, sollten wir tun?"

„Ich denke, wir sollten zurückgehen", sagte Cassie.

„Zurück wohin?"

„Zum Unfallort."

Emma sah sie einen Moment lang an, bevor sie nickte.

„Wir finden vielleicht etwas, das alle anderen übersehen haben."

Cassie schenkte ihr das kleinste Lächeln, das sie seit Monaten gezeigt hatte.

„Was denkst du?"

„Ich denke, du wirkst endlich wieder wie die Cassie, die ich kenne."

Emma griff über den Tisch, drückte ihre Hand und sagte: „Wir fahren morgen früh als Erstes hin."

Cassie nickte.

„Es wird spät."

Emma lächelte warmherzig.

„Dann morgen."

Morgen.

Cassie dachte nicht mehr daran, loszulassen — sie dachte daran, die Wahrheit zu finden, und tief in sich spürte sie, dass diese Wahrheit alles verändern würde.

In dieser Nacht wollte der Schlaf nicht kommen. Sie lag wach, starrte an die Decke und wünschte sich still, der Morgen möge kommen. Neben ihr schlief Emma friedlich, völlig ahnungslos, dass sie beobachtet wurde.

Ein zartes Lächeln berührte Cassies Lippen.

Emma war mehr als eine beste Freundin gewesen. Sie war die Schwester geworden, die Cassie nie gehabt hatte. Durch jede Träne, jeden Albtraum und jeden Zusammenbruch hindurch hatte sie sie nie ein einziges Mal verlassen.

Cassie beugte sich sanft zu ihr hinüber und umarmte sie. „Danke, dass du immer für mich da bist, Schwester", flüsterte sie.

Emma regte sich leicht, wachte aber nicht auf. Wenig später, den Kopf an Emmas Schulter gelehnt, schlief Cassie endlich ein.

***

Am nächsten Morgen spürte Cassie, wie jemand sanft an ihrer Schulter rüttelte.

„Aufwachen, Schlafmütze."

Sie öffnete langsam die Augen und sah Emma über sich stehen, die Hände in die Hüften gestemmt.

„Wir haben heute etwas Wichtiges zu tun", erinnerte Emma sie mit einem Lächeln. „Aber zuerst: frisch machen."

Cassie streckte sich, bevor sie aus dem Bett stieg. „Jawohl", antwortete sie mit einem spielerischen Salut.

Emma lachte. „Und vergiss das Frühstück nicht."

Cassie grinste. „Jawohl, Mami."

Nach dem Duschen zog sie ein schlichtes cremefarbenes Kleid an und trug einen leichten Lippenglanz auf. Es war das erste Mal seit Monaten, dass sie sich auch nur die geringste Mühe mit ihrem Aussehen gab.

Als sie den Esszimmer betrat, deckte ihre Mutter bereits das Frühstück auf dem Tisch.

„Guten Morgen, Mom", begrüßte Cassie sie und nahm Platz.

Ihre Mutter sah sie einen Moment lang an, bevor sie lächelte. „Es tut gut, dich wieder außerhalb deines Zimmers zu sehen."

Cassie erwiderte ihr Lächeln, auch wenn es nicht ganz ihre Augen erreichte.

„Mir auch."

Nach dem Frühstück stiegen Cassie und Emma in Emmas Auto und fuhren zu dem Ort, an dem sich Cassies Leben für immer verändert hatte. Je näher sie dem Charleston Harbor kamen, desto enger wurde der Knoten in Cassies Magen. Sie kehrte nicht nur an den Ort des Unfalls zurück; sie kehrte an den Ort zurück, an dem sie den Mann verloren hatte, den sie liebte.

Emma bemerkte ihre Anspannung und griff nach ihrer Hand, eine stille Versicherung, dass sie nicht allein war. Als sie schließlich ankamen, zog sich Cassies Magen zusammen. Alles sah gleich aus: die Uferpromenade, die Restaurants, die Bänke, der Hafen, der in der Morgensonne glitzerte.

Wenn sie die Augen schloss, konnte sie Clinton fast neben sich lachen hören. Sie verdrängte die Erinnerungen. „Fangen wir dort an, wo es passiert ist", sagte sie.

Emma nickte.

Sie gingen zu der genauen Stelle, an der Clinton sie in Sicherheit gestoßen hatte; als sie näher kamen, schien der Straßenlärm zu verstummen. Mehrere Minuten lang sprach keine von ihnen. Cassie kauerte sich hin und untersuchte die Straße sorgfältig — nichts. Keine Glasscherben, keine Reifenspuren, keine Beweise. Monate waren vergangen; Regen und Verkehr hatten fast alles verwischt.

„Das ist hoffnungslos", sagte Emma.

Cassie weigerte sich, das zu glauben. „Nein." Sie stand auf und sah sich um.

Wenn sie das als Journalistin untersuchen würde, würde sie nicht bei der Straße aufhören.

Emma verschränkte die Arme. „Woran denkst du?"

„Zeugen."

Emmas Augen leuchteten auf.

Natürlich. In jener Nacht waren überall Menschen gewesen. Irgendjemand musste sich an etwas erinnern.

Sie teilten sich auf. Emma sprach mit Leuten am Hafen, während Cassie zu einem kleinen Kaffeestand an der Straßenecke ging. Ein älterer Mann stand hinter der Theke und ordnete Gebäck. Cassie ging direkt zu ihm und sagte: „Entschuldigen Sie, mein Herr, haben Sie hier vor etwa vier Monaten gearbeitet?"

„Ja. Brauchen Sie Hilfe?"

Sie zeigte ihm ein Foto von sich und Clinton.

Er rückte seine Brille zurecht, bevor er das Foto betrachtete. „Es tut mir leid, ich habe diese Person nicht gesehen."

„In Ordnung, danke für Ihre Zeit."

Sie wandte sich um, um weitere Zeugen zu finden. Sie ging zu einer jungen Frau, die an der Ecke Eis verkaufte. „Entschuldigung, waren Sie zum Zeitpunkt des Unfalls hier, vor etwa vier Monaten?"

„Tut mir leid, ich arbeite hier erst seit etwa zwei Wochen." antwortete die junge Frau.

„Danke, kein Problem", sagte Cassie frustriert. Gerade in diesem Moment kam der alte Mann wieder auf sie zu.

„Junge Frau, ich glaube, jetzt erinnere ich mich."

„Ein schrecklicher Unfall, vor vier Monaten."

„Ich erinnere mich genau."

„Wirklich?" Wieder keimte Hoffnung in ihr auf.

„Ja, wirklich." Er hielt inne. „Ich erinnere mich an den schrecklichen Unfall."

Sie hörte ihn — sie konnte es nur nicht begreifen.

„Ich versuche immer noch zu verstehen, was in jener Nacht passiert ist."

Er schwieg einen Moment. Dann senkte er die Stimme. Etwas Seltsames lag darin.

Cassie hielt den Atem an.

„Das Auto …" Er blickte zur Straße hinüber. „Es hatte nicht die Kontrolle verloren."

Es dauerte lange, bis sie ihre Stimme wiederfand. „Was meinen Sie?"

„Es verlangsamte kurz vor der Kreuzung." Er zeigte auf die Straße. „Dann beschleunigte es plötzlich und lenkte auf den Gehweg zu."

Cassie sagte nichts; sie konnte es nicht.

„Es wirkte gezielt."

Sie starrte ihn an, unfähig zu sprechen.

„Ich fahre seit vierzig Jahren. Ich erkenne, wenn jemand die Kontrolle über ein Fahrzeug verliert." Er schüttelte den Kopf. „Dieser Fahrer war nicht außer Kontrolle. Er hatte es auf jemanden abgesehen."

Ein Schauer lief Cassie über den Rücken. Ihre Knie wurden weich.

Die ganze Zeit über — sie hatte es sich nicht nur eingebildet.

Emma eilte herbei, als sie den Ausdruck auf ihrem Gesicht bemerkte.

„Cassie?"

Sie wandte sich langsam zu ihr um, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „Es war kein Unfall."

Emma runzelte die Stirn. „Was ist passiert?"

Cassie blickte zurück zu dem alten Mann. „Er hat dasKapitel 6

Die Wahrheit hinter der Tragödie

Monate waren vergangen, doch jeder Tag ohne Clinton fühlte sich an wie eine Ewigkeit. Cassie verstand endlich, was Emma gemeint hatte, als sie sie einst damit aufgezogen hatte, von ihm besessen zu sein.

Sie hatte recht.

Ohne Clinton lebte Cassie nicht mehr — sie existierte nur noch. Die fröhliche, ehrgeizige Frau, die sie einmal gewesen war, war verschwunden. An ihrer Stelle war jemand, den sie kaum wiedererkannte. Ihre Augen waren ständig vom Weinen geschwollen, ihr Haar blieb meist ungekämmt, und selten fand sie die Energie, ihr Zimmer zu verlassen.

Man sah sie immer mit dem Band, das Clinton ihr geschenkt hatte — einst blau, jetzt rot verfärbt vom Blut, das sich in jener Unfallnacht hineingesogen hatte.

Emma und ihre Mutter hatten versucht, ihr zuzureden, das Band loszulassen, doch sie konnte es nicht. Es war das Einzige, was Clinton ihr hinterlassen hatte, und ob befleckt oder nicht, sie würde es nicht loslassen. Sie hielt es immer fest, als würde es verschwinden, sobald sie es losließ.

Die Welt draußen bewegte sich weiter; ihre war in der Nacht, in der Clinton starb, stehen geblieben. Man sagte oft, die Zeit heile alle Wunden. Sie logen — wenn überhaupt, wurde der Schmerz nur vertrauter.

Wie sollte sie über jemanden hinwegkommen, der ein Teil von ihr geworden war? Wie sollte sie den Mann vergessen, mit dem sie jede Stunde jeden Tag gesprochen hatte?

Jedes Mal, wenn sie die Augen schloss, durchlebte sie diese schreckliche Nacht erneut: das ohrenbetäubende Quietschen der Reifen, die entsetzten Schreie, die blendenden Scheinwerfer, das rasende Auto, das direkt auf sie zuraste.

Dann Clinton — wie er sie zur Seite stieß, ohne an sich selbst zu denken, das Geräusch des Aufpralls, sein Körper, reglos auf dem kalten Asphalt liegend, das Blut.

Und schließlich — sein Lächeln. Das Lächeln, das er ihr geschenkt hatte, nachdem sie geflüstert hatte: „Ja."

So sehr sie sich auch bemühte, diese Erinnerungen ließen sie nicht los.

Emma und ihre Mutter gaben sie nie auf. Während sie selbst trauerten, fanden sie irgendwie die Kraft, ihr durch ihre eigene Trauer zu helfen. Sie wechselten sich ab, blieben bei ihr, damit sie nicht allein war, wenn die Albträume kamen.

Jede Nacht wachte sie keuchend auf, überzeugt, Clinton noch immer ihren Namen rufen zu hören. Und jede Nacht erinnerte eine von ihnen sie daran, dass sie in Sicherheit war.

Tage wurden zu Wochen, Wochen wurden zu Monaten, dann begann etwas an dem Unfall an ihr zu nagen.

Sie spielte ihn immer wieder in Gedanken durch, bis jedes Detail glasklar wurde. Je mehr sie darüber nachdachte, desto stärker wurde das Gefühl. Es war kein Unfall gewesen — sie konnte förmlich spüren, wie ihre Instinkte schrien.

Ein bestimmtes Detail ließ sie nicht los: Das Auto hatte nie abgebremst. Es hatte nie versucht zu bremsen. Es war direkt auf sie zugerast, als wäre sie das Ziel gewesen.

Sie setzte sich im Bett auf, und für einen Moment vergaß sie zu atmen. „Nein …", flüsterte sie. Das konnte doch nicht sein, oder?

Ohne eine weitere Sekunde zu verlieren, ging sie hinunter und fand ihre Mutter in der Küche, wie sie sich eine Tasse Tee zubereitete.

Ihre Mutter blickte auf, als sie eintrat.

„Was ist los, Schatz?", fragte sie und bemerkte den besorgten Ausdruck auf Cassies Gesicht.

Cassie zögerte, bevor sie sprach. „Mom, hast du je gedacht, dass an Clintons Unfall etwas seltsam war?"

Ihre Mutter runzelte die Stirn. Dann sagte sie: „Was meinst du damit?"

„Ich habe diese Nacht immer wieder in meinem Kopf durchgespielt, und irgendetwas ergibt keinen Sinn." Cassie schluckte schwer. „Der Fahrer hat nie versucht anzuhalten."

Ihre Mutter blieb still und wartete, dass sie weitersprach.

„Er ist direkt auf mich zugefahren."

Ihre Mutter stellte langsam ihre Tasse auf die Theke und ging zu ihr hinüber.

„Wenn dir deine Instinkte das sagen", sagte sie sanft, „dann ignoriere sie nicht."

Ihre Worte setzten etwas in Cassie in Bewegung. Als investigative Journalistin hatte Cassie gelernt, ihren Instinkten zu vertrauen, und gerade jetzt sagte ihr jeder Instinkt dasselbe. Jemand hatte sie tot sehen wollen.

Am Abend rief Cassie Emma an. Emma kam weniger als dreißig Minuten später, ließ ihre Tasche an der Tür fallen und durchquerte den Raum, um sich neben sie zu setzen. Nachdem sie aufmerksam zugehört hatte, beugte sie sich vor, die Ellbogen auf den Knien, und griff nach Cassies Hand.

„Cassie." Sie drückte sanft ihre Hand. „Ich weiß, dass Clintons Tod dich am Boden zerstört hat. Ich verstehe das, und ich mache dir keinen Vorwurf." Sie hielt inne, atmete langsam aus, als würde sie nach den richtigen Worten suchen. „Aber im Moment solltest du dich auf deine Genesung konzentrieren. Nicht auf das hier."

Cassie zog ihre Hand zurück und stand auf, die Arme um sich geschlungen. „Wie soll ich mich auf Genesung konzentrieren", sagte sie mit zitternder Stimme, „wenn mein Verlobter in der Nacht seines Antrags gestorben ist?"

Emma öffnete den Mund, um zu antworten, doch Cassie sprach weiter, ging nun auf und ab, ihre Worte kamen schneller.

„Ich kann nicht loslassen." Sie hielt inne und wandte sich Emma direkt zu. „Und mit oder ohne dich — ich werde das untersuchen."

Stille breitete sich zwischen ihnen aus.

Emma betrachtete sie einen langen Moment, dann erhob sie sich langsam und überbrückte die Distanz zwischen ihnen.

„Dann komme ich mit", sagte sie schließlich. „Weil ich dich das nicht allein machen lasse."

„Was denkst du, sollten wir tun?"

„Ich denke, wir sollten zurückgehen", sagte Cassie.

„Zurück wohin?"

„Zum Unfallort."

Emma sah sie einen Moment lang an, bevor sie nickte.

„Wir finden vielleicht etwas, das alle anderen übersehen haben."

Cassie schenkte ihr das kleinste Lächeln, das sie seit Monaten gezeigt hatte.

„Was denkst du?"

„Ich denke, du wirkst endlich wieder wie die Cassie, die ich kenne."

Emma griff über den Tisch, drückte ihre Hand und sagte: „Wir fahren morgen früh als Erstes hin."

Cassie nickte.

„Es wird spät."

Emma lächelte warmherzig.

„Dann morgen."

Morgen.

Cassie dachte nicht mehr daran, loszulassen — sie dachte daran, die Wahrheit zu finden, und tief in sich spürte sie, dass diese Wahrheit alles verändern würde.

In dieser Nacht wollte der Schlaf nicht kommen. Sie lag wach, starrte an die Decke und wünschte sich still, der Morgen möge kommen. Neben ihr schlief Emma friedlich, völlig ahnungslos, dass sie beobachtet wurde.

Ein zartes Lächeln berührte Cassies Lippen.

Emma war mehr als eine beste Freundin gewesen. Sie war die Schwester geworden, die Cassie nie gehabt hatte. Durch jede Träne, jeden Albtraum und jeden Zusammenbruch hindurch hatte sie sie nie ein einziges Mal verlassen.

Cassie beugte sich sanft zu ihr hinüber und umarmte sie. „Danke, dass du immer für mich da bist, Schwester", flüsterte sie.

Emma regte sich leicht, wachte aber nicht auf. Wenig später, den Kopf an Emmas Schulter gelehnt, schlief Cassie endlich ein.

***

Am nächsten Morgen spürte Cassie, wie jemand sanft an ihrer Schulter rüttelte.

„Aufwachen, Schlafmütze."

Sie öffnete langsam die Augen und sah Emma über sich stehen, die Hände in die Hüften gestemmt.

„Wir haben heute etwas Wichtiges zu tun", erinnerte Emma sie mit einem Lächeln. „Aber zuerst: frisch machen."

Cassie streckte sich, bevor sie aus dem Bett stieg. „Jawohl", antwortete sie mit einem spielerischen Salut.

Emma lachte. „Und vergiss das Frühstück nicht."

Cassie grinste. „Jawohl, Mami."

Nach dem Duschen zog sie ein schlichtes cremefarbenes Kleid an und trug einen leichten Lippenglanz auf. Es war das erste Mal seit Monaten, dass sie sich auch nur die geringste Mühe mit ihrem Aussehen gab.

Als sie den Esszimmer betrat, deckte ihre Mutter bereits das Frühstück auf dem Tisch.

„Guten Morgen, Mom", begrüßte Cassie sie und nahm Platz.

Ihre Mutter sah sie einen Moment lang an, bevor sie lächelte. „Es tut gut, dich wieder außerhalb deines Zimmers zu sehen."

Cassie erwiderte ihr Lächeln, auch wenn es nicht ganz ihre Augen erreichte.

„Mir auch."

Nach dem Frühstück stiegen Cassie und Emma in Emmas Auto und fuhren zu dem Ort, an dem sich Cassies Leben für immer verändert hatte. Je näher sie dem Charleston Harbor kamen, desto enger wurde der Knoten in Cassies Magen. Sie kehrte nicht nur an den Ort des Unfalls zurück; sie kehrte an den Ort zurück, an dem sie den Mann verloren hatte, den sie liebte.

Emma bemerkte ihre Anspannung und griff nach ihrer Hand, eine stille Versicherung, dass sie nicht allein war. Als sie schließlich ankamen, zog sich Cassies Magen zusammen. Alles sah gleich aus: die Uferpromenade, die Restaurants, die Bänke, der Hafen, der in der Morgensonne glitzerte.

Wenn sie die Augen schloss, konnte sie Clinton fast neben sich lachen hören. Sie verdrängte die Erinnerungen. „Fangen wir dort an, wo es passiert ist", sagte sie.

Emma nickte.

Sie gingen zu der genauen Stelle, an der Clinton sie in Sicherheit gestoßen hatte; als sie näher kamen, schien der Straßenlärm zu verstummen. Mehrere Minuten lang sprach keine von ihnen. Cassie kauerte sich hin und untersuchte die Straße sorgfältig — nichts. Keine Glasscherben, keine Reifenspuren, keine Beweise. Monate waren vergangen; Regen und Verkehr hatten fast alles verwischt.

„Das ist hoffnungslos", sagte Emma.

Cassie weigerte sich, das zu glauben. „Nein." Sie stand auf und sah sich um.

Wenn sie das als Journalistin untersuchen würde, würde sie nicht bei der Straße aufhören.

Emma verschränkte die Arme. „Woran denkst du?"

„Zeugen."

Emmas Augen leuchteten auf.

Natürlich. In jener Nacht waren überall Menschen gewesen. Irgendjemand musste sich an etwas erinnern.

Sie teilten sich auf. Emma sprach mit Leuten am Hafen, während Cassie zu einem kleinen Kaffeestand an der Straßenecke ging. Ein älterer Mann stand hinter der Theke und ordnete Gebäck. Cassie ging direkt zu ihm und sagte: „Entschuldigen Sie, mein Herr, haben Sie hier vor etwa vier Monaten gearbeitet?"

„Ja. Brauchen Sie Hilfe?"

Sie zeigte ihm ein Foto von sich und Clinton.

Er rückte seine Brille zurecht, bevor er das Foto betrachtete. „Es tut mir leid, ich habe diese Person nicht gesehen."

„In Ordnung, danke für Ihre Zeit."

Sie wandte sich um, um weitere Zeugen zu finden. Sie ging zu einer jungen Frau, die an der Ecke Eis verkaufte. „Entschuldigung, waren Sie zum Zeitpunkt des Unfalls hier, vor etwa vier Monaten?"

„Tut mir leid, ich arbeite hier erst seit etwa zwei Wochen." antwortete die junge Frau.

„Danke, kein Problem", sagte Cassie frustriert. Gerade in diesem Moment kam der alte Mann wieder auf sie zu.

„Junge Frau, ich glaube, jetzt erinnere ich mich."

„Ein schrecklicher Unfall, vor vier Monaten."

„Ich erinnere mich genau."

„Wirklich?" Wieder keimte Hoffnung in ihr auf.

„Ja, wirklich." Er hielt inne. „Ich erinnere mich an den schrecklichen Unfall."

Sie hörte ihn — sie konnte es nur nicht begreifen.

„Ich versuche immer noch zu verstehen, was in jener Nacht passiert ist."

Er schwieg einen Moment. Dann senkte er die Stimme. Etwas Seltsames lag darin.

Cassie hielt den Atem an.

„Das Auto …" Er blickte zur Straße hinüber. „Es hatte nicht die Kontrolle verloren."

Es dauerte lange, bis sie ihre Stimme wiederfand. „Was meinen Sie?"

„Es verlangsamte kurz vor der Kreuzung." Er zeigte auf die Straße. „Dann beschleunigte es plötzlich und lenkte auf den Gehweg zu."

Cassie sagte nichts; sie konnte es nicht.

„Es wirkte gezielt."

Sie starrte ihn an, unfähig zu sprechen.

„Ich fahre seit vierzig Jahren. Ich erkenne, wenn jemand die Kontrolle über ein Fahrzeug verliert." Er schüttelte den Kopf. „Dieser Fahrer war nicht außer Kontrolle. Er hatte es auf jemanden abgesehen."

Ein Schauer lief Cassie über den Rücken. Ihre Knie wurden weich.

Die ganze Zeit über — sie hatte es sich nicht nur eingebildet.

Emma eilte herbei, als sie den Ausdruck auf ihrem Gesicht bemerkte.

„Cassie?"

Sie wandte sich langsam zu ihr um, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „Es war kein Unfall."

Emma runzelte die Stirn. „Was ist passiert?"

Cassie blickte zurück zu dem alten Mann. „Er hat das Auto gesehen."

„Und?"

Sie schluckte schwer. „Er sagte, der Fahrer habe auf den Gehweg gezielt."

Stille legte sich zwischen sie.

Zum ersten Mal seit Clintons Tod war der Unfall kein Unfall mehr.

Es war versuchter Mord. Auto gesehen."

„Und?"

Sie schluckte schwer. „Er sagte, der Fahrer habe auf den Gehweg gezielt."

Stille legte sich zwischen sie.

Zum ersten Mal seit Clintons Tod war der Unfall kein Unfall mehr.

Es war versuchter Mord.