Im Rückspiegel

Die Fahrt zurück zu ihrer Wohnung verlief still. Emma war nach Hause gefahren, um sich umzuziehen, bevor sie zum Abendessen zurückkommen würde, und ließ Cassie allein mit der Fotokopie, die David ihr gegeben hatte und die noch zusammengefaltet in ihrer Tasche steckte.

An diesem Abend breitete sie das Papier auf ihrem Küchentisch aus, fotografierte jede Zeile mit ihrem Handy und schickte es an Daniel mit einer kurzen Nachricht: „Kannst du diesen Namen für mich überprüfen? Keine Eile — doch, Eile."

Er antwortete innerhalb einer Stunde: „Gib mir bis morgen."

Sie schlief schlecht. Als ihr Handy am nächsten Nachmittag klingelte, nahm sie ab, bevor sie überhaupt gesehen hatte, wer es war.

„Daniel?"

„Wo bist du gerade?" Seine Stimme hatte einen Unterton, den sie noch nie gehört hatte.

„Zu Hause. Warum?"

„Gut. Bleib da und hör mir kurz zu." Eine Pause, Papiere raschelten auf seiner Seite. „Der Name auf diesem Kaufvertrag — Marcus Webb, richtig?"

„Richtig."

„Es gibt keinen Marcus Webb, der in diesem Bundesstaat ein Fahrzeug angemeldet hat. Keinen Führerschein unter diesem Namen in den letzten zehn Jahren. Die Adresse auf dem Formular existiert nicht — es ist ein unbebautes Grundstück, zwei Landkreise weiter."

Cassie setzte sich langsam an den Tisch, die Fotokopie noch immer vor sich. „Also hat er ihn sich ausgedacht."

„Jemand hat ihn sich ausgedacht", sagte Daniel vorsichtig. „Ich sage nicht, dass es dein Freund war. Aber jemand hat dir ein Stück Papier mit einem Namen darauf gegeben, und dieser Name gehört niemandem."

Cassie starrte auf das Papier, bis die Buchstaben vor ihren Augen verschwammen — jemand hatte dieses Papier tatsächlich benutzt, um sich ihr Schweigen zu erkaufen.

„Cassie?" Daniels Stimme holte sie zurück. „Bist du noch da?"

„Ich bin hier." Sie schloss die Augen. „Danke. Das meine ich ernst."

„Sei vorsichtig damit. Wenn jemand bereit ist, ein Dokument zu fälschen, um einen gestohlenen Wagen zu vertuschen, ist das keine Kleinigkeit."

„Ich weiß."

Sie legte auf, bevor er noch etwas sagen konnte, weil sie ihrer Stimme nicht mehr lange vertraute.

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Sie musste sich bewegen. In der Wohnung zu sitzen, während die Fotokopie sie anstarrte, fühlte sich an, als würde sie nur darauf warten, dass etwas geschah, anstatt selbst etwas zu unternehmen.

Sie griff sich ihre Schlüssel und verließ das Haus. Sie brauchte den Lärm der Straße, den gewöhnlichen Rhythmus des Verkehrs, etwas frische Luft — irgendetwas, das Daniels Stimme übertönte, die immer wieder sagte: „Dieser Name gehört niemandem."

Es war fast dunkel, als sie vom Parkplatz fuhr, die Straßenlaternen entlang der Allee begannen gerade erst zu flackern.

Sie bemerkte die Scheinwerfer hinter sich erst bei ihrer dritten Abbiegung — ein unauffälliges Paar, das einen Block zuvor eigentlich in Richtung Innenstadt hätte abbiegen sollen, es aber nicht getan hatte.

Sie redete sich ein, es sei nichts. Menschen bogen ständig an denselben Stellen ab.

Sie bog ein viertes Mal ab, eine Route, die in keiner Weise in die Nähe eines Supermarkts führte — eine Straße, die sie nur als Abkürzung nutzte, wenn der Verkehr schlecht war.

Die Scheinwerfer bogen mit ihr ab.

Cassies Hände verkrampften sich um das Lenkrad. Sie hielt ihre Geschwindigkeit konstant, zwang ihren Atem, sich daran anzupassen, und beobachtete länger, als sie sollte, den Spiegel statt der Straße vor sich.

Das Auto hinter ihr hielt den Abstand — nicht nah genug, um das Kennzeichen zu lesen, nicht weit genug entfernt, um es im Spiegel zu verlieren. Geduldig. Gezielt.

Gezielt.

Das Wort des alten Mannes, das im denkbar ungünstigsten Moment wieder auftauchte.

Sie bog scharf nach rechts ab, ohne zu blinken, die Reifen protestierten leicht gegen die Kurve.

Die Scheinwerfer folgten, einen Wimpernschlag später, ohne Eile.

Ihr Handy lag nutzlos im Getränkehalter; sie wagte es nicht, lange genug von der Straße wegzusehen, um danach zu greifen. Sie dachte an Emma, an Daniels Warnung, an das letzte Mal, als Scheinwerfer aus der Dunkelheit auf sie zugerast waren — und wie diese Nacht geendet hatte.

„Nicht noch einmal."

Sie trat aufs Gaspedal und beobachtete im Spiegel, wie sich der Abstand zwischen ihnen zu verringern begann, anstatt gleich zu bleiben.

Das Letzte, was sie sah, bevor sie das Lenkrad in die nächste Kurve riss, war die Form der Scheinwerfer, die im Glas heller wurden, den ganzen Spiegel ausfüllten — näher, als sie hätten sein dürfen.