Kapitel 3

Ein Zimmer im Inneren des Silbermondes.

Es war zu still im Zimmer.

Aria saß mit angezogenen Knien mitten auf dem Bett und starrte die Tür an, als könnte sie jeden Moment aufgehen und sie verschlingen. Die Decke um ihre Schultern war weich, weicher als alles, was sie seit der Geburtstagsfeier berührt hatte, aber Weichheit allein machte noch kein Zuhause.

Nichts hier gehörte ihr.

Nicht die grauen Wände.

Nicht die Holzkommode.

Nicht die Socken mit Mondmuster an ihren Füßen.

Nicht das Fenster mit Blick auf einen Wald – dem traute sie nicht.

Ein kleines Tablett stand unberührt auf dem Nachttisch. Pfannkuchen in ungleichmäßige Stücke geschnitten. Warme Milch in einer weißen Tasse. Ein gefaltetes Tuch. Christian hatte es selbst gebracht, nachdem Warren mit dem Bericht gekommen war, den er ihr gegenüber nicht vortragen wollte.

Aber Aria hatte es trotzdem verstanden.

Keine Überlebenden.

Die Worte waren nicht ausgesprochen worden, doch sie bewegten sich wie Geister im Raum umher.

Sie drückte den silbernen Anhänger in ihrer Handfläche, bis sich der Halbmondrand in ihre Haut bohrte. Ihre Mutter hatte ihr eingeschärft, ihn nicht zu verlieren. Das bedeutete, dass er ihr wichtig war. Das bedeutete, dass etwas von Grey Moon noch immer ihr gehörte.

Es klopfte an der Tür.

Aria versteifte sich.

„Ich bin’s, Christian“, ertönte seine Stimme von der anderen Seite. „Darf ich hereinkommen?“

Sie antwortete nicht.

Die Tür blieb geschlossen.

Das überraschte sie.

Die meisten Erwachsenen kamen trotzdem.

Eine Minute verging.

Dann noch einer.

Aria starrte auf den Türgriff.

Christian sprach erneut, diesmal leiser. „Du musst nicht reden. Ich möchte nur nachsehen, ob du etwas brauchst.“

Aria wischte sich mit dem Handrücken die Nase. „Nein.“

"In Ordnung."

Seine Schritte entfernten sich.

Panik durchfuhr sie, bevor sie es verhindern konnte.

"Warten."

Die Schritte verstummten.

Aria hasste, wie klein ihre Stimme klang. „Du kannst hereinkommen.“

Die Tür öffnete sich langsam. Christian stand da, ein Kissen unter dem einen Arm, eine gefaltete Decke in der anderen Hand.

Ohne die Krieger um ihn herum wirkte er anders. Immer noch groß. Immer noch der Alpha. Aber weniger wie der Mann, der einen Raum beherrschen konnte, und mehr wie jemand, der nicht wusste, wie er mit einem weinenden Kind umgehen sollte.

„Ich habe die mitgebracht“, sagte er. „Falls das Bett zu groß erscheint.“

Aria blickte sich im Bett um.

Es war zu groß.

Das würde sie niemals zugeben.

Christian legte das Kissen auf einen Stuhl an der Wand und die Decke daneben. Er setzte sich nicht aufs Bett. Er kam nicht zu nah heran.

„Du hast nichts gegessen“, sagte er.

„Ich habe keinen Hunger.“

„Dein Magen hat vorhin nicht mitgespielt.“

„Mein Magen hat es sich anders überlegt.“

Etwas, das fast einem Lächeln glich, huschte über seine Lippen. „So etwas kommt vor.“

Aria wandte den Blick ab.

Stille kehrte ein, doch diese war nicht mehr so ​​beängstigend. Christian ging zum Fenster und zog die Vorhänge halb zu, sodass er die dunklen Bäume verdeckte, den Mond aber nicht aussperrte.

„Ich mag das Fenster nicht“, flüsterte Aria.

Christian drehte sich um. „Möchten Sie die Vorhänge ganz schließen?“

Sie nickte.

Er schloss sie.

Das Zimmer wurde kleiner. Besser.

„Möchten Sie eine Lampe anmachen?“

Noch ein Nicken.

Er schaltete eine kleine Nachttischlampe an. Goldenes Licht breitete sich an den Wänden aus.

Aria lockerte ihren Griff um den Anhänger.

Christian bemerkte es, sagte aber nichts.

Das führte dazu, dass sie ihm etwas mehr vertraute.

„Ist das jetzt mein Zimmer?“, fragte sie.

„Solange du es willst.“

„Was, wenn ich es nicht will?“

„Dann suchen wir uns ein anderes Zimmer.“

„Was, wenn ich gar keinen Platz brauche?“

Christian lehnte mit locker verschränkten Armen an der Kommode. „Dann fangen wir mit einer Nacht an.“

Aria runzelte die Stirn. „Du antwortest komisch.“

„Das wurde mir gesagt.“

„Von wem?“

„Leute, die mich nervig finden.“

"Bist du?"

"Manchmal."

Sie musterte ihn aufmerksam. „Papa war auch nervig.“

Christians Gesichtsausdruck wurde weicher. „Was hat er getan?“

„Er pflegte zu sagen, Gemüse mache Wölfe schneller.“

„Haben sie das?“

„Nein.“ Ihre Stimme versagte. „Aber ich habe sie trotzdem gegessen, weil er dabei glücklich aussah.“

Christian senkte für einen Moment den Blick.

Aria vergrub ihr Gesicht im Decken. Sie wollte sein Mitleid nicht. Mitleid fühlte sich an, als würden Menschen auf eine Wunde starren, die sie nicht heilen konnten.

Es klopfte erneut leise, obwohl die Tür offen war.

Patrick stand im Flur und hielt etwas hinter seinem Rücken.

Christian warf Aria einen Blick zu. „Soll er hereinkommen?“

Patrick sah so aus, als ob er bereit wäre, sich zurückzuziehen, falls sie Nein sagen würde.

Aria starrte ihm ins Gesicht, in die Augen, die ihrer Mutter schmerzlich ähnlich sahen.

„Was befindet sich hinter dir?“, fragte sie.

Patrick schluckte. „Etwas, das deiner Mutter gehörte.“

Aria stockte der Atem.

Christian richtete sich auf, schwieg aber.

Patrick trat langsam ein und hielt eine kleine Holzkiste hoch. Sie war alt, mit geschnitzten Ranken um den Deckel und einem verblassten silbernen Mond in der Mitte.

„Als Penelope unser Geburtsrudel verließ, gab sie mir das“, sagte Patrick. „Sie sagte mir, ich solle es gut aufbewahren, bis sie wiederkommt.“

„Sie hat uns nie besucht?“

Sein Kiefer verkrampfte sich. „Nein.“

"Warum?"

Patrick saß auf der Stuhlkante, nicht auf dem Bett. „Unsere Familie war kompliziert.“

Aria wusste nicht, was das bedeutete. Erwachsene benutzten Wörter wie kompliziert, wenn sie nicht „verletzen“ sagen wollten.

„Sie war meine Mumie“, sagte Aria abwehrend, ohne zu wissen, warum.

Patrick nickte schnell. „Und sie war meine Schwester. Ich habe sie geliebt. Ich hätte intensiver nach ihr suchen sollen.“

Die Worte zitterten.

Aria blickte auf die Schachtel. „Was ist da drin?“

Patrick öffnete es.

Ein gefalteter Schal. Ein kleines Foto. Eine silberne Haarnadel. Drei in Papier gewickelte, gepresste Blumen.

Aria griff als Erste nach dem Schal.

Es roch noch immer leicht nach Lavendel und Rauch.

Ihre Mutter.

Der Laut, der ihr entfuhr, war nicht wirklich ein Schluchzen. Christian bewegte sich instinktiv vorwärts, hielt dann aber inne.

Patricks Augen füllten sich mit Tränen. „Du kannst alles behalten.“

Aria drückte den Schal an ihre Brust. „Der gehört mir?“

"Ja."

„Und Sie nehmen es nicht zurück?“

"Niemals."

Der Anhänger in ihrer Handfläche wurde warm.

Aria blickte erschrocken nach unten. Ein schwaches Leuchten glitt zwischen ihren Fingern hindurch.

Christian hat es gesehen.

Patrick tat das auch.

Der Raum veränderte sich.

Nicht laut. Niemand schrie. Niemand ergriff ihre Hand. Doch die Luft wurde still, und etwas geschah zwischen den beiden Männern, das Aria nicht verstand.

„Was?“, fragte sie.

Christians Gesichtsausdruck wurde vorsichtig ruhig. „Tut es weh?“

"NEIN."

„Hat es das schon einmal getan?“

„Im Baum.“

Patrick atmete scharf ein.

Aria sah ihn an. „Was ist los?“

Patrick öffnete den Mund, aber Christian sprach zuerst.

„Es gehörte deiner Mutter. Das genügt für heute Abend.“

Aria wusste, dass er etwas verbarg.

Erwachsene glaubten, Kinder könnten nicht erkennen, wann die Wahrheit vertuscht und beiseitegelegt wird.

Sie konnte es merken.

„Du lügst“, sagte sie.

Christian zuckte nicht mit der Wimper. „Ich verzögere.“

„Das ist dasselbe.“

„Nein“, sagte er leise. „Eine Lüge verfälscht die Wahrheit. Durch das Hinauszögern denke ich, dass du es verdienst, es zu hören, wenn du nicht erschöpft, verletzt und in Trauer bist.“

Aria wollte streiten.

Sie hatte nicht die Kraft dazu.

Patrick stand auf. „Ich bin in der Nähe, falls du etwas brauchst.“

„Bist du mein Onkel?“, fragte sie, bevor er gehen konnte.

Er erstarrte.

„Ja“, sagte er. „Wenn Sie mich in Ruhe lassen.“

Aria drückte den Schal fester an sich. „Ich werde darüber nachdenken.“

Patrick schenkte ihm ein gequältes Lächeln. „Das ist fair.“

Nachdem er gegangen war, nahm Christian das Tablett vom Nachttisch. „Ich kann später frisches Essen bringen.“

„Ich will nicht schlafen.“

„Das musst du nicht.“

„Wenn ich schlafe, werde ich träumen.“

Christian stellte das Tablett wieder ab. „Dann setze ich mich vor die Tür.“

Aria sah ihn schnell an. „Draußen?“

„Nahe genug, dass Sie anrufen können. Weit genug weg, damit das Zimmer Ihnen gehört.“

Das Zimmer bleibt für Sie.

So etwas hatte noch nie jemand zu ihr gesagt.

In Grey Moon war ihr Zimmer ihr gehört, weil sie dorthin gehörte. Hier fühlte sich das Zugehörigkeitsgefühl unsicher an, aber Christian ließ es so klingen, als würde er ihr die Wahlmöglichkeit Stück für Stück zurückgeben.

„Kann die Tür offen bleiben?“, fragte sie.

"Ja."

„Und die Lampe?“

"Ja."

„Und die Vorhänge?“

"Geschlossen."

„Und wenn ich anrufe?“

„Ich werde antworten.“

Aria musterte sein Gesicht. „Jedes Mal?“

Christians Stimme wurde leiser. „Jedes Mal.“

Sie legte sich langsam hin, den Schal ihrer Mutter unter der Wange, den Anhänger an die Brust gedrückt. Christian trug den Stuhl in den Flur, direkt vor die offene Tür. Er setzte sich so, dass sie nur eine Schulter, einen Arm, einen einzigen, ruhigen Schatten im goldenen Licht sehen konnte.

Nicht im Inneren.

Nicht weg.

Dort.

Aria beobachtete ihn, bis ihre Augen schwer wurden.

Silver Moon war nicht zu Hause.

Das Zimmer kannte ihren Namen noch nicht. Die Wände kannten ihr Lachen nicht. Das Bett wusste nicht, wie sie sich bei Gewittern zusammenrollte. Der Boden kannte nicht das Geräusch, wenn sie morgens zu ihrer Mutter rannte.

Aber die Tür war offen.

Die Lampe war an.

Jemand hatte versprochen, zu antworten.

Zum ersten Mal seit dem Fall von Grey Moon erlaubte sich Aria, außerhalb einer Baumhöhle zu schlafen.