Kapitel 2

Der Alpha, der sie fand.

Wärme war das Erste, was Aria bemerkte.

Nicht Sicherheit. Nicht Komfort. Nicht Erleichterung.

Einfach nur Wärme.

Es kam von den Wänden, von dem Feuer, das irgendwo in der Nähe brannte, von den kräftigen Armen, die sie fest hielten, während sie durch ein Haus getragen wurde, das nach Zedernholz, Regen, gekochtem Fleisch und fremden Wölfen roch.

Zu viele Wölfe.

Aria drückte ihr Gesicht fester an Christians Hals und presste die Augen zusammen. Wenn sie sie nicht ansah, würden sie vielleicht verschwinden. Vielleicht würde sich der Raum nicht mehr drehen. Vielleicht würde sie, wenn sie die Augen wieder öffnete, wieder unter den Laternen von Grey Moon sein, wo ihre Mutter sich den Zuckerguss von den Fingern wischte und ihr Vater über ihr Geburtstagskleid lachte.

„Haltet alle zurück“, sagte Christian.

Seine Stimme war leise, aber der ganze Raum gehorchte.

Das Gemurmel verstummte. Schritte entfernten sich. Türen öffneten und schlossen sich. Aria hörte das leise Knistern des Feuers und das schwerere Geräusch eines Mannes, der gegen die Tränen ankämpfte.

Patrick.

Der Mann, der sie angesehen hatte, als wäre sie ein Geist.

„Du sagtest, du kennst meine Mumie“, flüsterte Aria.

Christian wurde langsamer.

Patrick stand unten an der Treppe, die Hände zu Fäusten geballt. Seine Augen waren rot, sein Gesicht vor Schreck bleich.

„Ja“, sagte er sanft. „Sie war meine Schwester.“

Aria hob ihren Kopf ein wenig.

Ihre Mutter hatte einen Bruder?

Mama hat ihr das nie erzählt.

„Warum bist du nicht zu meiner Party gekommen?“, fragte Aria.

Die Frage traf den Raum wie ein Stein.

Patrick öffnete den Mund, aber es kam kein Wort heraus. Er sah plötzlich jünger aus, als hätte ihm jemand all seine Kraft geraubt und nur Reue zurückgelassen.

Christian rückte Aria vorsichtig an seine Brust. „Nicht jetzt.“

"Aber-"

„Später“, sagte Christian, diesmal leiser. „Dir ist kalt. Du brauchst trockene Kleidung, Essen und den Arzt.“

„Ich will keinen Arzt.“

„Du hast Schnittwunden.“

„Sie tun nicht weh.“

„Das heißt nicht, dass sie nicht da sind.“

Aria runzelte die Stirn. „Du redest wie Papa.“

Christians Gesichtsausdruck veränderte sich nur ein wenig. Schmerz huschte über sein Gesicht, bevor er ihn verbarg.

„Ich werde versuchen, das als Kompliment aufzufassen“, sagte er.

Aria lächelte nicht.

Christian trug sie die Treppe hinauf, weg von den Blicken der anderen, in ein Zimmer mit hellgrauen Wänden, einem großen Bett und Fenstern mit Blick auf den Wald. Regentropfen prasselten gegen die Scheiben. Der Anblick der Bäume löste in ihr ein flaues Gefühl im Magen aus, und sie wandte sich ab.

„Dieses Zimmer ist leer“, sagte Christian. „Fürs Erste kann es dir gehören.“

„Ich will kein Zimmer.“

"Was willst du?"

Die Antwort platzte heraus, bevor sie sie aufhalten konnte.

„Meine Mumie.“

Christian erstarrte.

Arias Kehle schnürte sich zu. Sie hasste die Stille, die folgte. Erwachsene taten das immer, wenn Kinder etwas allzu Wahres aussprachen. Sie erstarrten, als wäre Trauer etwas, dem sie ausweichen konnten, wenn sie nur vorsichtig genug waren.

Christian ging nicht drumherum.

Er ließ sie auf die Bettkante gleiten und kniete vor ihr nieder, wodurch er kleiner, weniger Alpha, weniger furchteinflößend wirkte.

„Ich weiß“, sagte er. „Ich kann sie nicht hierher bringen. Ich wünschte, ich könnte.“

Tränen rannen Aria über die Wangen.

„Ich will auch Papa.“

"Ich weiß."

„Und Kole.“

„Wir suchen nach ihm.“

„Das hast du schon gesagt.“

„Ich werde es so lange wiederholen, bis wir es wissen.“

Aria starrte ihn an. „Was, wenn du ihn nicht findest?“

Christians Kiefermuskeln spannten sich an. „Dann werde ich dir trotzdem die Wahrheit sagen.“

Das veranlasste sie, ihn erneut anzusehen.

Die meisten Erwachsenen erzählten Kindern beschönigende Lügen, wenn Schlimmes passierte. Ihre Mutter hatte das nie getan. Ihr Vater hatte das nie getan. Sie machten Schweres erträglicher, aber sie taten nicht so, als wäre Dunkelheit Licht.

Christian schien auch so zu sein.

Es klopfte an der Tür.

Aria zuckte so heftig zusammen, dass sie beinahe zurückfiel.

Christian stand sofort auf. „Wer ist da?“

„Doktor Mae“, antwortete eine Frau. „Warren hat mich geschickt.“

Christian sah Aria an. „Sie ist nett. Ich bleibe genau hier.“

Aria zog die Knie an die Brust. „Keine Nadeln.“

„Keine Nadeln, es sei denn, man braucht sie.“

„Das bedeutet vielleicht Nadeln.“

Sein Mundwinkel zuckte. „Du bist clever.“

„Ich will nicht clever sein. Ich will keine Nadeln.“

Doktor Mae trat mit einer kleinen Ledertasche ein. Ihr silbergraues Haar war zu einem Dutt gebunden, und ihre warmen braunen Augen starrten nicht allzu lange auf das Blut auf Arias Kleid.

„Hallo, Kleines“, sagte sie. „Ich werde nur die Schnitte reinigen und sicherstellen, dass du nicht schwer verletzt bist.“

Aria wirkte misstrauisch. „Mit Nadeln?“

Mae hob beide Hände. „Keine Nadeln.“

Aria warf Christian einen Blick zu.

Er nickte. „Keine Nadeln.“

Erst dann ließ sie den Arzt näherkommen.

Mae arbeitete sorgfältig. Sie reinigte Kratzer an Arias Armen, Knien und Wange. Sie überprüfte ihre Atmung, ihre Augen und den sich bildenden Bluterguss an ihrer Schulter. Aria versuchte, nicht zusammenzuzucken. Zweimal gelang es ihr nicht. Jedes Mal ruhte Christians Hand sanft auf der Decke neben ihr, nah genug, um sie zu berühren, aber nie aufdringlich.

Sie hat es nicht genommen.

Aber ihr gefiel, dass es da war.

Als Doktor Mae nach dem Anhänger griff, der noch immer in Arias Faust steckte, zuckte Aria zurück.

"NEIN."

Mae hielt inne. „Ich muss nur sehen, ob deine Handfläche verletzt ist.“

"NEIN."

Christian hockte sich wieder neben das Bett. „Aria, was hast du in der Hand?“

Ihre Finger umklammerten sich fester. „Mama hat es mir gegeben.“

„Darf ich sehen?“

"NEIN."

"In Ordnung."

Die Antwort überraschte sie.

Er fragte nicht erneut. Er versuchte nicht, ihre Hand zu öffnen. Er sah Doktor Mae nur an und sagte: „Lassen Sie das vorerst.“

Doktor Mae nickte, als ob sie mehr verstünde, als sie sagte.

Als sie fertig war, gab sie Christian leise Anweisungen in der Nähe der Tür. Aria fing Bruchstücke davon auf. Schock. Ruhe. Warmes Essen. Albträume. Beobachte sie genau.

„Sie braucht Vertrautheit“, murmelte Doktor Mae.

Christian stieß einen humorlosen Seufzer aus. „Alles Vertraute ist verschwunden.“

„Dann gib ihr Konstanz.“

Der Arzt ging.

Kurz darauf brachte eine Frau Kleidung. Weiche Leggings. Ein langes Hemd. Socken mit kleinen Monden darauf. Aria starrte sie an, ohne sich zu rühren.

Christian räusperte sich. „Eine Rudelführerin hat die mitgebracht. Ihre Tochter ist dafür zu klein geworden.“

Aria blickte auf ihr ruiniertes Geburtstagskleid hinunter.

Am Rock war das Blut getrocknet.

Ihre Mutter hatte das Kleid ausgesucht.

„Ich will es nicht ausziehen“, flüsterte sie.

Christians Gesichtsausdruck wurde weicher. „Weil es von zu Hause kam?“

Aria nickte.

„Wir können es behalten“, sagte er. „Es muss zwar gereinigt werden, aber ich werde es nicht wegwerfen.“

"Versprechen?"

„Ich verspreche es.“

Das Wort jagte ihr immer noch Angst ein. Versprechen wurden gebrochen. Ihr Vater hatte ihr Sicherheit versprochen. Kole hatte ihr versprochen, sie immer zu beschützen. Selbst das Rudelhaus hatte ihr ein Zuhause versprochen, bis die Nacht es aufreißen würde.

Dennoch sprach Christian das Wort so aus, als ob er seine Tragweite verstünde.

Eine Rudelmutter namens Lorna half ihr im Badezimmer beim Waschen und Umziehen, während Christian draußen vor der Tür wartete. Aria weinte, als das Wasser die Kratzer an ihren Knien berührte. Sie weinte noch heftiger, als das Rot von ihrer Haut abgewaschen wurde und das Badewasser rosa färbte.

Lorna hat ihr nicht gesagt, sie solle aufhören.

Als Aria in sauberer Kleidung herauskam, stand Christian am Fenster und unterhielt sich leise über die Gedankenverbindung mit jemandem. Sein Blick war distanziert und kalt. Alpha-Blicke.

Dann sah er sie.

Die Kälte war verschwunden.

„Besser?“, fragte er.

Aria zuckte mit den Achseln.

Ihr Magen knurrte laut.

Christian blinzelte.

Zum ersten Mal seit dem Baum entfuhr ihr beinahe ein leises Lachen. Beinahe.

„Das nehme ich als Antwort“, sagte er. „Was essen Sie gern?“

Aria dachte an Kuchen und Rauch füllte ihre Nase.

Kein Kuchen.

„Pfannkuchen“, sagte sie leise.

Christian nickte, als wären Pfannkuchen die wichtigste Bitte, die er je erhalten hatte. „Dann also Pfannkuchen.“

Im Erdgeschoss war das Haus leer. Nur Patrick war noch in der Küche, saß an der Kücheninsel und umklammerte mit den Händen eine Tasse, die er nicht berührt hatte.

Er stand auf, als Aria hereinkam.

Sie versteckte sich ein wenig hinter Christians Bein.

Patrick bemerkte es und blieb stehen.

„Ich werde Sie nicht bedrängen“, sagte er.

Aria musterte ihn.

Er hatte die Augen ihrer Mutter.

Das tat weh.

Christian führte sie zu einem Hocker und begann, Pfannkuchen zu backen. Anfangs bewegte er sich etwas unbeholfen und öffnete Schränke, als hätte er in seiner eigenen Küche vergessen, wo die Dinge aufbewahrt wurden. Patrick reichte ihm wortlos Mehl, Eier und eine Schüssel.

„Kochst du?“, fragte Aria Christian.

"Ja."

Patrick hustete.

Christian warf ihm einen warnenden Blick zu.

Aria kniff die Augen zusammen. „War das eine Lüge?“

„Nein“, sagte Christian. „Es war Optimismus.“

Patrick lachte leise, dann sah er schuldbewusst aus, weil er überhaupt gelacht hatte.

Aria sah zu, wie Christian ein Ei so schlecht aufschlug, dass die Schale in die Schüssel fiel.

„Du bist nicht gut“, sagte sie.

„Nein, bin ich nicht.“

„Mama war gut.“

"Ich glaube Ihnen."

„Sie hat sie in Form von Monden gemacht.“

Christian blickte auf den klumpigen Teig hinunter. „Ich kann es versuchen.“

Der erste Pfannkuchen sah überhaupt nicht wie ein Mond aus.

Es sah aus wie eine verletzte Wolke.

Aria starrte es an.

Patrick starrte ebenfalls.

Christian legte es mit gezwungener Würde auf einen Teller. „Ein Gewittermond.“

Etwas Winziges verschob sich in Arias Brust.

Nicht Glück.

Noch nicht.

Aber etwas weniger Kaltes.

Sie nahm den Teller und aß drei Bissen, bevor ihr die Tränen erneut die Sicht verschleierten. Christian sagte nichts. Patrick auch nicht. Sie ließen sie gleichzeitig essen und weinen, als ob beides erlaubt wäre.

Als Warren die Hälfte des Pfannkuchens gegessen hatte, betrat er die Küche.

Christian wandte sich ab.

Aria erkannte es an seinem Gesichtsausdruck, noch bevor er sprach.

Ihre Gabel glitt ihr aus der Hand.

Warren senkte den Kopf. „Alpha.“

Christians Stimme wurde leiser. „Bericht.“

Warren warf Aria einen Blick zu.

Christian schüttelte einmal den Kopf. „Nicht hier.“

Aber Aria wusste das bereits.

Grey Moon war verschwunden.

Kole war nicht gefunden worden.

Der Anhänger ihrer Mutter wärmte sich an ihrer Handfläche unter dem Ärmel ihres geliehenen Hemdes.

Aria glitt vom Hocker und ging zu Christian. Sie fragte nichts. Sie schrie nicht. Sie drückte sich einfach an seine Seite, denn allein zu stehen, schien ihr plötzlich unmöglich.

Christians Hand ruhte behutsam auf ihrer Schulter.

Nicht fesselnd.

Ich erhebe keinen Anspruch.

Genau dort.

Über ihr verwandelte sich seine Stimme in etwas Dunkles und Gefährliches.

„Verdoppelt die Grenzen“, sagte er zu Warren. „Kein Abtrünniger wird jemals wieder nach Silver Moon einreisen.“

Aria schloss die Augen.

Der Alpha, der sie gefunden hatte, roch nach Regen, Zedernholz und Rauch.

Er war nicht ihr Vater.

Er war nicht ihr Bruder.

Er war nicht zu Hause.

Doch als seine Hand ruhig auf ihrer Schulter blieb, erlaubte sich Aria, eine kleine Sache zu glauben.

Denn heute Abend musste sie sich nicht allein im Dunkeln verstecken.