Die Dreifach-Drohung des Milliardärs: Ihre süße Rache

Evelyn.

Die Neonlichter der VIP-Lounge verschwammen zu schwindelerregenden Streifen aus Purpur und Gold.

Evelyns Kopf pochte. Eine schwere, künstliche Lethargie fesselte ihre Glieder an die weiche Samtbank. Sie blinzelte und versuchte, Marcus zu fokussieren, ihren Freund seit drei Jahren. Er lächelte, aber es war nicht das warme Lächeln, das sie sonst von ihm kannte. Es wirkte scharf. Raubtierhaft.

„Trink aus, Evie“, drängte Marcus und drückte ihr das Kristallglas wieder in die Hand. „Auf deine bevorstehende Beförderung. Du hast es verdient.“

Neben ihm saß Chloe, Evelyns beste Freundin seit dem College. Chloes Finger ruhten ein bisschen zu nah an Marcus’ Knie, ihre glänzenden Lippen waren zu einem engen, erwartungsvollen Grinsen geschwungen.

„Ja, Evelyn. Trink. Du warst in letzter Zeit so gestresst“, schnurrte Chloe.

Evelyn schluckte die restliche Flüssigkeit hinunter. Sie schmeckte leicht metallisch, aber sie vertraute den beiden blind.

Innerhalb von zehn Minuten begann sich der Raum heftig zu drehen. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen, eine plötzliche, angsteinflößende Hitze schoss ihr in die Haut.

„Marcus... mir ist schlecht. Bitte, bring mich nach Hause.“

„Ich kümmere mich um sie“, flüsterte Chloe Marcus zu, ihre Augen glitzerten.

Zusammen hievten Marcus und Chloe Evelyns schlaffen Körper hoch. Evelyn versuchte zu sprechen, wollte fragen, warum sie den Parkplatz ausließen und stattdessen die privaten Aufzüge des Sieben-Sterne-Hotels Grand Imperial nach oben fuhren, doch ihre Zunge fühlte sich an wie Blei.

Ihr Bewusstsein versank in völliger Dunkelheit, genau in dem Moment, als eine Schlüsselkarte das Schloss einer Penthouse-Suite aufklickte.

Im schwach beleuchteten Penthouse war die Atmosphäre erstickend.

Ethan Vance, der skrupellose, unnahbare Milliardär und CEO der Vance Group, riss an seiner Seidenkrawatte und zerrte sie von seinem Kragen. Seine Sicht war von einem dunklen, animalischen Schleier getrübt. Er war reingelegt worden. Eine konkurrierende Firma hatte seinen Drink bei der Wohltätigkeitsgala im Erdgeschoss mit K.-o.-Tropfen versetzt, in der Hoffnung, den makellosen, unantastbaren Tycoon in einen kompromittierenden Skandal zu verwickeln.

Er hatte sich in seine private Suite zurückgezogen, um das Aphrodisiakum zu bekämpfen, das durch seine Adern brannte, doch seine eiserne Willenskraft löste sich rasant auf. Jeder Atemzug fühlte sich an wie Feuer.

Das Klicken der Suitentür ertönte, gefolgt von einem schweren Dumpf aus dem Eingangsbereich.

Ethan knurrte, sein kraftvoller Körper spannte sich an, als er auf die Tür zumarschierte. Doch statt eines Attentäters oder Paparazzi fand er eine Frau, die auf dem Boden zusammengebrochen war.

Ihr langes, kastanienbraunes Haar fiel ihr über die Schultern, ihre porzellanfarbene Haut war tief, fiebrig rosa angelaufen. Sie wimmerte und krallte ihre Hände schwach in den Kragen ihres Kleides.

„Wer hat dich geschickt?“, forderte Ethan zu wissen. Seine Stimme war ein tiefer, rauer Bariton, der durch den stillen Raum vibrierte.

Evelyn antwortete nicht. Die Droge in ihrem Körper hatte ihre Sinne vollständig vernebelt. Als sie die tiefe Stimme hörte, streckte sie blind die Hand aus. Ihre Finger griffen nach dem teuren Stoff seiner Hose. „Heiß... bitte... hilf mir.“

In dem Moment, als ihre kühlen Fingerspitzen seine Haut berührten, schoss ein elektrischer Schlag durch Ethan. Die Droge in ihm erwachte endgültig zum Leben und zertrümmerte die letzten Reste seines Verstandes. Er blickte auf ihr wunderschönes, unschuldiges Gesicht hinab, und seine dunklen Augen verengten sich zu einem gefährlichen Obsidianschwarz.

Er beugte sich vor und hob sie mit seinen massiven Armen hoch. Sie fühlte sich unendlich leicht an und schmiegte sich perfekt an seine breite Brust.

„Du hättest nicht herkommen dürfen“, raunte Ethan an ihrem Hals, sein Atem verbrannte ihre Haut, während er sie zu dem riesigen Kingsize-Bett trug.

Als sie die Seidenlaken berührten, brach jede Kontrolle ein. Evelyn, völlig getrieben von dem Fieber in ihrem Blut, schlang ihre Arme um seinen Nacken, auf der Suche nach Erlösung von der brennenden Leere in ihrem Inneren. Ethan hielt sich nicht zurück.

Er forderte ihre Lippen in einem wilden, besitzergreifenden Kuss, der ihr jegliche Luft zum Atmen raubte.

Seine großen Hände rissen den Stoff ihres Kleides auf und entblößten ihre makellosen Kurven im fahlen Licht.

Ethans Blick verdunkelte sich vor roher, ungezügelter Lust. Er verehrte jeden Zentimeter ihrer Haut mit seinen Lippen und Zähnen, hinterließ eine Spur feuriger Küsse von ihrem Hals hinab zu ihren bebenden Brüsten.

Evelyn bäumte sich unter seiner Berührung auf und schrie leise auf, als eine wilde, ungekannte Lust den quälenden Schmerz der Droge ersetzte.

Als er sich schließlich mit ihr vereinte, entwich Evelyns Lippen ein scharfer Atemzug – ein flüchtiger Moment der Klarheit durchschnitt den Nebel.

Doch Ethan ertränkte jeden klaren Gedanken mit seinen tiefen, schweren Stößen. Er bewegte sich mit einer animalischen Intensität, die sie beide über den Rand des Verstandes trieb. Es war eine Nacht der puren, ungezähmten Sünde – eine explosive Kollision zweier Seelen, die in einer Falle gefangen waren, die sie eigentlich vernichten sollte.

Die gleißende Morgensonne schnitt durch die bodentiefen Fenster und blendete Evelyn, als sie langsam die Augen öffnete.

Ein quälender Schmerz pochte in ihren Schläfen, ihr ganzer Körper fühlte sich vollkommen zerschmettert an. Sie bewegte sich und stellte mit einem Schock des Entsetzens fest, dass sie völlig nackt unter Seidenlaken lag, die nicht ihr gehörten.

Sie drehte den Kopf um und hielt den Atem an.

Neben ihr lag ein Mann, das Gesicht halb im Kissen vergraben. Selbst im Schlaf strahlten seine scharfe, aristokratische Kieferpartie und seine breiten, stark muskulösen Schultern eine Aura immenser Macht und Gefahr aus. Dunkle Blutergüsse und Kratzspuren – von ihren eigenen Händen hinterlassen – zeichneten seinen Rücken.

Panik schnürte ihr die Kehle zu. Was habe ich getan? Wo ist Marcus?

Bevor sie sich aus dem Bett hieven konnte, wurden die schweren Doppeltüren der Penthouse-Suite gewaltsam aufgetreten.

„Evelyn! Wie konntest du nur?!“

Der schrille, theatralische Schrei hallte durch den Raum. Evelyn zuckte zusammen und zog das Laken schützend hoch vor ihre Brust, als ein Blitzlichtgewitter von Kameras sie plötzlich blendete.

An der Schwelle stand Marcus – das personifizierte Bild eines perfekt gespielten, am Boden zerstörten, betrogenen Freundes. Neben ihm stand Chloe, die ihr Handy hochhielt und die gesamte Szene mit einem schlecht verborgenen Blick voller triumphierender Bosheit filmte.

Hinter ihnen standen Evelyns Vater, George Foster, und ihre Stiefmutter Beatrice.

„Sieh sie dir an! Ich wusste schon immer, dass sie ein Flittchen ist, George!“, kreischte Beatrice und zeigte mit einem manikürten Finger auf das Bett. „Deine geliebte Tochter treibt es in einem Hotelzimmer, während ihr Verlobter die ganze Nacht draußen nach ihr gesucht hat!“

„Evie... warum?“, stammelte Marcus und presste eine künstliche Träne heraus. „Ich habe dich geliebt. Wie konntest du für Geld mit einem anderen Mann ins Bett gehen?“

„Nein! Marcus, es ist nicht so, wie es aussieht!“, schrie Evelyn verzweifelt, ihre Stimme brach, während Tränen über ihre Wangen schossen. Sie blickte zu ihrer besten Freundin. „Chloe, bitte, du kennst mich doch! Ich wurde unter Drogen gesetzt! Ihr habt mir doch diesen Drink gegeben...“

„Lüg nicht und zieh Chloe nicht in deinen Dreck mit rein!“, herrschte Marcus sie an, um sicherzustellen, dass die Aufnahme seine Worte perfekt einfing.

George Fosters Gesicht lief hässlich purpurrot an. Er marschierte in den Raum, seine Augen voller absoluter Verachtung. Er würdigte den Mann, der immer noch bewusstlos im Bett lag, keines Blickes – zu geblendet von der sorgfältig inszenierten Szene vor ihm.

„Du wertloses, schamloses Mädchen“, zischte George, seine Stimme zitterte vor Wut. „Ich habe dich großgezogen, dir alles gegeben, und du bringst solch eine öffentliche Schande über den Namen Foster? Die Medien drucken bereits die Schlagzeilen!“

„Dad, bitte hör mir zu!“, flehte Evelyn, schüttelte sich unkontrolliert vor Schluchzen und klammerte sich an die Laken, während ihre gesamte Welt um sie herum in Stücke brach. „Ich wurde reingelegt! Bitte!“

„Halt den Mund!“, brüllte George. „Ab dem heutigen Tag bist du nicht mehr meine Tochter. Du bist deiner Position in der Firma enthoben. Pack deine Sachen und verschwinde aus meinen Augen. Wenn ich dein Gesicht jemals wieder in dieser Stadt sehe, werde ich persönlich dafür sorgen, dass du absolut gar nichts mehr hast.“

Beatrice grinste hämisch und lehnte sich an Georges Seite. „Wir haben deine Sachen bereits aus dem Haus werfen lassen, Evelyn. Es lohnt sich nicht, zurückzukommen.“

Marcus grinste boshaft im Hintergrund und tauschte einen flüchtigen, siegreichen Blick mit Chloe aus. Sie hatten es geschafft. Evelyn war ruiniert, ihr Erbe würde an ihre Stieffamilie fallen, und Marcus war endlich frei, um ganz offen mit Chloe zusammen zu sein.

„Raus mit dir“, versetzte George ihr den letzten, vernichtenden Schlag.

Gefühllos, gebrochen und am ganzen Körper zitternd wickelte Evelyn den abgelegten Bettläufer um sich, las ihr zerrissenes Kleid auf und rannte aus dem Zimmer. Ihre Tränen machten sie blind, als sie auf den Flur flüchtete. Sie blickte nicht ein einziges Mal zurück.

Sie sah nicht, wie der Mann im Bett sich regte. Seine eisgrauen Augen öffneten sich langsam, als die Tür ins Schloss knallte – eine gefährliche, tödliche Aura erwachte in ihm, als er begriff, dass sowohl die Frau als auch die Täter spurlos verschwunden waren.

Zwei Wochen später. Eine billige, heruntergekommene Klinik am Rande der Stadt.

Evelyn saß auf der kalten Untersuchungsliege und starrte stumpf an die Wand. Die Nachricht von ihrem Skandal hatte sich wie ein Lauffeuer verbreitet.

Sie war eine Paria. Niemand wollte sie einstellen, und all ihre Freunde hatten ihre Nummer blockiert.

Der Arzt kam herein, blickte mit einem schweren Seufzer auf sein Klemmbrett. „Miss Foster?“

„Ja?“, flüsterte Evelyn mit hohler Stimme.

„Die Blutwerte sind da. Ihre Übelkeit kommt nicht vom Stress.“ Der Arzt sah sie sanft an. „Sie sind schwanger. Und basierend auf den HCG-Werten... sieht es so aus, als erwarten Sie Drillinge.“

Evelyns Atem stockte. Drillinge. Drei Babys von einem gesichtslosen Fremden, gezeugt in einer Nacht des reinsten Verrats.

Sie berührte ihren flachen Bauch. Ihre Familie hatte sie verstoßen. Ihr Partner hatte sie reingelegt. Doch als sie nach unten blickte, entflammte ein neues, wildes Feuer in ihrer gebrochenen Seele. Die naive, sanfte Evelyn Foster war in jenem Hotelzimmer gestorben.

„Ich brauche ein Ticket nach Paris“, flüsterte Evelyn zu sich selbst, als sie die Klinik verließ. Ihre Augen verengten sich zu Eis. „Ich werde zurückkehren. Und wenn ich es tue... werde ich mir alles zurückholen, was sie mir gestohlen haben.“