Was der Alpha wusste

Kapitel 3

Was der Alpha wusste

Kael Draven war einunddreißig Stunden wach gewesen, als er sie zum ersten Mal sah, und neunundzwanzig davon hatte er sich eingeredet, dass das Ding, das an seiner Brust zerrte, nicht real war.

Es hatte beim Mondaufgang in der Nacht zuvor begonnen. Er hatte auf der Veranda der Ashfang-Loge gestanden, zweihundert Meilen nördlich von hier, und sich mit dem Heiler über das Fieber seines Vaters gestritten, als sich etwas unter seinen Rippen einhakte und zog. Kein Schmerz. Eine Richtung. So klar wie eine Hand am Kragen, die ihn nach Süden und Osten drehte, zu einem Teil der Karte, den zu besuchen er nie einen Grund gehabt hatte.

Er hatte es eine Stunde ignoriert. Dann hatte er es noch eine Stunde ignoriert. Dann war er wortlos die Verandastufen hinuntergegangen, hatte Rhys seine Schlüssel zugeworfen und gesagt: „Hol den Wagen."

Rhys hatte ihn einen langen Moment angesehen, so wie ein Mann einen Freund ansieht, der gerade verkündet hat, dass er ins Meer hinauslaufen wird. „Wohin fahren wir?"

„Ich weiß es nicht."

„Das ist kein Plan, Kael."

„Ich weiß."

„Du bist der Alpha. Du verlässt das Territorium nicht wegen einer Ahnung in der Nacht eines Blutmondes. Dein Vater"

„Mein Vater schläft, und Maera ist bei ihm." Kael hatte seinen Mantel übergezogen, und seine Stimme war sehr leise gewesen. „Hol den Wagen, Rhys. Bitte."

Er hatte noch nie bitte zu Rhys gesagt. Das war wahrscheinlich, was den Ausschlag gab.

Jetzt stand er im Türrahmen eines engen, süßlich riechenden Ladens in der Mitte einer Stadt, die er nie gesehen hatte, die Morgensonne im Rücken und den Duft von Lavendel und altem Papier und Holzrauch in den Lungen, und er begriff, dass jeder Instinkt, den er besaß, ihn den letzten Tag über belogen hatte. Denn das Ding, das an seiner Brust zerrte, war keine Richtung.

Es war ein Mensch.

Sie stand hinter dem Tresen, einen Arm an die Brust gepresst, die andere Hand am Rand des Holzes. Sie war klein, bemerkte er zuerst. Kleiner, als er sich vorgestellt hatte, obwohl er nicht gewusst hatte, dass er sich überhaupt etwas vorstellte. Ein blasses, stures Gesicht mit spitzem Kinn und breitem Mund, dunkles Haar, das sich aus seinem Band löste, Augen in der tiefen Farbe von starkem Tee. Sie trug einen grauen Pullover, zwei Nummern zu groß, und eine silberne Kette um den Hals, und sie sah ihn mit einem Ausdruck an, den er überhaupt nicht deuten konnte.

Sie hatte keine Angst. Das war das erste Seltsame. Jeder Mensch, der ihm je ins Gesicht gesehen hatte, wenn er wütend oder müde war oder einfach er selbst, hatte es gespürt – das schwache tierische Zurückweichen, das davon kam, einem Raubtier zu nahe zu stehen. Er hatte vor Jahren gelernt, es nicht mehr zu bemerken. Aber dieses Mädchen stand da und sah ihn an, das Kinn erhoben, das Herz hämmernd, und unter dem Hämmern lag ein heller, klarer Strom, der nach Regen auf heißem Stein roch.

Dann erreichte ihn der Duft richtig, und der Boden neigte sich unter seinen Füßen.

Man hatte ihm gesagt, wie es sein würde. Jedem Wolf wurde es gesagt. Seine Mutter hatte es ihm, bevor sie starb, beschrieben, auf der Kante seines Bettes sitzend, mit einer Tasse Kakao, die in ihren Händen kalt wurde, ihre Stimme weich vor einer Sehnsucht, die er erst jetzt verstand. Ein Duft wie Zuhause, hatte sie gesagt. Wie jedes gute Ding, das du je verloren hast. Und du wirst es in dem Moment wissen, in dem du es atmest, und nichts wird je wieder so sein wie zuvor.

Er hatte ihr nicht geglaubt. Er hatte gedacht, es sei eine Geschichte, die man Kindern erzählt, so wie Menschen ihren Kindern von der Zahnfee erzählen.

Gefährtin.

Das Wort formte sich nicht in seinem Kopf, es kam vielmehr an, wie eine Glocke, die in einer leeren Halle angeschlagen wird. Es läutete durch ihn von seinem Schädel bis zu seinen Fersen. Sein Wolf, der einen Tag und eine Nacht in seinen Rippen auf und ab gegangen war und geknurrt hatte, wurde plötzlich vollkommen still, und dann hob er den Kopf und tat etwas, das er nicht getan hatte, seit Kael ein Junge war.

Er sang.

Er hörte sich selbst ihren Namen sagen. Er hatte es nicht beabsichtigt. Er war in seinem Mund gewesen, bevor er es wusste, als hätte ihn jemand unter seine Zunge geschoben. Lena Hartwell. Er hatte ihn in seinem Leben noch nie gehört, und doch kannte er ihn so gut wie seinen eigenen.

Sie wurde weiß.

„Woher kennst du meinen Namen?"

Ihre Stimme war tief und ein wenig heiser. Sie schnitt durch den Nebel in seinem Kopf wie eine Klinge, und mit ungeheurer Anstrengung zog Kael sich in seinen eigenen Körper zurück und nahm den Raum in Augenschein.

Da war ein Junge am Tresen, groß und schlaksig, der halb vor ihr stand, die Fäuste geballt und das Kinn in einer Geste erhoben, die so tapfer und so vergeblich war, dass Kael einen Stich widerwilligen Respekts spürte. Der Junge war ein Mensch. Er roch nach Frosting und Angst und Diner-Kaffee. Und da war eine alte Frau hinter der Kasse, klein und grau und aufrecht, die Hände flach auf dem Holz und die Augen auf Kaels Gesicht wie zwei Nägel.

Er kannte auch sie. Nicht beim Namen. Am Gewicht des Blickes, den sie ihm zuwarf. Es war ein Blick, den er einmal zuvor gesehen hatte, im Gesicht der alten Amme seines eigenen Großvaters, die Kael in seiner Wiege angestarrt hatte, so wie man einen Hund anstarrt, der jemand anderen gebissen hat.

„Sprich nicht mit ihr", sagte die alte Frau. Ihre Stimme war sehr leise und sehr ebenmäßig. „Mach keinen weiteren Schritt."

„Gran", sagte das Mädchen. „Gran, was"

„Ich habe gesagt, nein."

Kael hob langsam beide Hände, die Handflächen nach außen, eine Geste, die er in seiner Kindheit von den alten Jägern des Rudels gelernt hatte. Sie bedeutete: Ich bin nicht bewaffnet, ich bin nicht wütend, ich bin ein Tier, das beschlossen hat, nicht zu beißen. „Ich will keinen Schaden zufügen", sagte er. „Ich komme nicht näher. Ich bin gekommen, um"

Er hielt inne. Er hatte sagen wollen, dass er gekommen war, um sie zu finden. Aber das war nicht wahr. Er hatte nicht gewusst, dass sie existierte, bis der Mond aufging, und die Worte blieben ihm wie eine Gräte im Hals stecken.

„Um was zu tun?", sagte die alte Frau. „Um zu beenden, was dein Großvater begonnen hat?"

Die Worte trafen ihn wie ein Schlag. Er hörte das leise Scharren eines Stiefels auf dem Pflaster hinter sich, das Rhys sein musste, der sich in den Türrahmen bewegte. Er hob eine Hand, ohne sich umzudrehen, und Rhys erstarrte.

„Ich weiß nicht, was mein Großvater begonnen hat", sagte Kael vorsichtig. „Ich bin Kael Draven, Alpha des Ashfang-Rudels. Wenn es eine alte Fehde zwischen unseren Familien gibt, dann tut es mir leid. Ich schwöre dir beim Namen meines Rudels, dass ich nicht hierhergekommen bin, um jemandem etwas anzutun."

„Draven", sagte die alte Frau, und ihre Lippe kräuselte sich. „Es ist dieselbe Stimme. Genau dieselbe. Dein Großvater hat auch beim Namen seines Rudels geschworen, einmal. In genau dieser Stadt. Ich erinnere mich."

„Ich war noch nicht geboren."

„Nein. Aber du wurdest dafür gezüchtet." Ihr Blick zuckte zu dem Mädchen. Er war schnell und schrecklich. „Lena. Geh jetzt in den Hinterraum und schließ die Tür ab. Tobias, geh mit ihr."

„Ich lasse dich nicht allein", sagte Tobias.

„Du wirst tun, was ich sage, Junge."

„Ich gehe nirgendwohin." Der Junge schluckte. Sein Hals arbeitete sichtbar. „Ich weiß nicht, wer dieser Typ ist, aber er wird keine von euch berühren. Ich rufe den Sheriff."

„Tobias", sagte das Mädchen schwach. „Nicht."

„Lena, er hat diesen Blick. Er hat diesen Blick wie die Typen im"

„Tobias."

Kael senkte die Hände. Er hatte den Laden in einem einzigen langsamen Rundblick erfasst, so wie man es ihn gelehrt hatte, und er sah Dinge, die ihm die Härchen im Nacken aufrichteten. Die Gläser in den Regalen hatten handgeschriebene Etiketten in einer Sprache, die nicht Englisch war. Getrockneter Wolfswurz hing in Bündeln, mit rotem Faden gebunden, von den Deckenbalken. Silbernägel waren in den Türsturz getrieben worden, eine Handbreit über seinem Kopf, und der Anblick ließ sein Zahnfleisch schmerzen.

Sie waren absichtlich dort hineingeschlagen worden, und vor langer Zeit.

Und an dem Handgelenk des Mädchens pulsierte durch die Schichten des weißen Verbandes ein silbernes Licht im Takt seines eigenen Herzschlags.

Er starrte. Er konnte nicht anders. Der Anblick dieses Lichts war, als sähe er seinen eigenen Namen in der Handschrift eines Fremden geschrieben.

„Was ist das?", sagte er. Seine Stimme kam angespannt heraus.

Sie riss ihren Arm hinter ihren Rücken. „Das geht dich nichts an."

„Es ist das Mondmal." Kaels eigene Stimme klang ihm seltsam, hohl und weit weg. „Es ist auf dir erschienen. Nicht wahr? Letzte Nacht. Beim Mondaufgang."

Niemand antwortete. Das Gesicht der alten Frau war zu Stein geworden.

„Das ist unmöglich", sagte Kael, mehr zu sich selbst als zu einem von ihnen. „Es hat seit dreihundert Jahren keinen Mondgezeichneten mehr in diesem Land gegeben. Sie sind eine Geschichte. Jedem Kind wird beigebracht, dass sie eine Geschichte sind. Mein eigener Großvater hat geschworen, die Linie sei erloschen." Er hörte, wie seine Stimme zitterte, und konnte es nicht aufhalten. „Wie kannst du sie haben?"

„Ich weiß nicht, wovon du sprichst", sagte das Mädchen heftig. „Ich habe mich verbrannt. Das ist alles."

„Lena." Die Stimme der alten Frau war eine Peitsche. „Still."

Aber es war zu spät. Kael hatte bereits den Atem eingezogen, und der Duft von ihr fegte wieder durch ihn hindurch, Regen auf heißem Stein, wilder Thymian und Holzrauch und etwas darunter, das er nicht benennen konnte und nicht aufhören konnte zu begehren. Sein Wolf drängte gegen seine Rippen, schlug gegen den Käfig seines Körpers, verzweifelt bestrebt, den Raum zu durchqueren. Seine Hände zitterten. Er ballte sie zu Fäusten, um es zu verbergen.

Es gab ein altes Gesetz, älter als die Clans selbst, und jeder Wolf lernte es, bevor er lesen lernte. Das Silberne Verbot. Ein Wolf darf niemals einen Menschen als Gefährten nehmen. Ein solches Band hatte einst ein ganzes Rudel zerstört, so sagten die Ältesten, und das Gesetz war in Blut geschrieben und in die Knochen jedes Kindes gebrannt worden, das die Geschichte je gehört hatte.

Kael hatte sein ganzes Leben daran geglaubt.

Er hatte nie auch nur imagining, dass das vollkommenste Ding, das er je gerochen hatte, verboten sein würde.

„Ich werde gehen", hörte er sich selbst sagen. „Ich werde gehen, wenn du es verlangst. Ich werde gehen und nicht zurückkommen." Er hielt inne. Er zog einen rauen Atemzug ein. „Aber ich brauche, dass du zuerst eines verstehst. Ich habe das nicht gewählt. Ich wusste es nicht. Wenn ich es gewusst hätte, schwöre ich, ich hätte den Wagen umgedreht."

Das war das Seltsamste von allem. Die alte Frau sah ihn da an, wirklich sah sie ihn an, und etwas in ihrem Ausdruck stockte, nur für einen Moment, wie eine Maske, die verrutscht. Es war keine Weichheit. Es war Angst, nackt und tief und ganz und gar um das Mädchen.

„Du wirst gehen", sagte Odette Hartwell leise. „Und du wirst niemandem erzählen, was du hier gesehen hast. Und wenn du irgendein Art von Mann bist, wirst du ihren Namen vergessen."

„Ich kann nicht."

Er hatte es nicht sagen wollen. Er hatte Ja sagen wollen. Er hatte sich umdrehen und aus der Tür gehen und nach Norden zurückfahren und vergessen wollen, dass irgendetwas von all dem je geschehen war. Aber das Wort kam in einer tiefen, rauen, erschütterten Stimme aus seinem Mund, die nicht die Stimme eines Alpha war, und das Mädchen hob ihre Augen zu seinem Gesicht und sah ihn an, als hätte sie etwas darin gehört, das sie nicht erwartet hatte.

Einen langen Moment sahen sie einander einfach an.

„Ich kann nicht", sagte Kael erneut, leiser. „Es tut mir leid. Ich würde, wenn ich könnte."

Lena Hartwell holte Atem, um zu antworten. Er sah ihre Lippen sich öffnen. Er sah die Frage hinter ihren Augen entstehen, so scharf und hell und furchtlos, dass sich etwas in seiner Brust umdrehte.

Doch was auch immer sie sagen wollte, wurde vom Klang der Glocke über der Tür verschluckt.

Rhys war eingetreten.

Er war ein großer Mann, breit wie ein Scheunentor, mit sandfarbenem Haar und einem Gesicht, das gewöhnlich schnell lächelte. Jetzt lächelte er nicht. Seine Augen waren auf Kael gerichtet, und sie waren hart und ebenmäßig und sehr verängstigt. Er schloss die Tür hinter sich mit übertriebener Sorgfalt und zog die Jalousie herunter, und in der plötzlichen Dämmerung hörte Kael das schnelle, leise Rauschen seines eigenen Atems.

„Kael", sagte Rhys leise. „Ich muss mit dir reden."

„Nicht jetzt."

„Doch, jetzt." Rhys' Stimme sank zu einem Murmeln, das für Wolfsohren bestimmt war. „Ich bin die Straße entlanggegangen, während du hier drin warst. Jeder einzelne Mensch in dieser Stadt stinkt nach Angst, und das ist nicht ungewöhnlich. Aber es gibt vier andere, die es nicht tun."

Kaels Haut wurde kalt.

„Redmaw", sagte Rhys. „Ihr Geruch liegt auf dem Eisenwarenladen, dem Diner und der alten Kapelle auf dem Hügel. Sie sind in dieser Stadt seit vor dem Mondaufgang. Sie waren vor uns hier." Er befeuchtete seine trockenen Lippen, und sein Blick glitt zu dem Mädchen hinter dem Tresen und wieder zurück. „Kael. Marek Voss hat seit einem Tag und einer Nacht Späher in Blackthorn. Und sie brauchten kein Mal, um sie zu finden."

Er holte Atem.

„Sie haben sie auch gerochen."