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« Quand est-elle morte ? » ai-je demandé.

« Peu après ta naissance, si je me souviens bien. Elle est tombée malade et n'a pas guéri. C'était sa maison. Ton papa ne pouvait pas s'en séparer, alors Vera et moi, nous en prenons grand soin pour lui. »

« Mon père ne vivait pas avec elle ? »

Il pinça les lèvres, contrit. « Non, ma fille, ton papa était marié. » Et voilà. La famille secrète.

Ou peut-être étais-je le secret.

Était-ce pour cela qu'il disait que j'étais morte ? Pour pouvoir vivre sa vie tranquille ici, sans que je le dérange ?

Au fond, je savais que c'était faux. Papa avait été présent pour plus de fêtes qu'il n'était absent – ​​du moins jusqu'à l'année dernière.

Mais savoir qu'il m'avait caché une chose pareille, que j'avais peut-être des frères et sœurs, d'autres membres de ma famille que je n'avais jamais rencontrés… La douleur me transperça la poitrine si violemment que je dus me concentrer sur autre chose, sinon je n'aurais plus pu respirer. Je reportai mon regard sur le portrait, remarquant la robe qui devait dater du XVIIIe siècle.

« Pourquoi est-elle habillée comme ça ? »

Ses sourcils se levèrent. « Vous ne savez pas ? Votre mère était chanteuse d'opéra. Une chanteuse très… aimée. On se souviendra d'elle, et c'est pourquoi vous devez rentrer. » Il prit mon sac et me conduisit vers la porte. « Je n’ai même pas pu boire mon café ! » protestai-je.

« Tu ne veux pas de café ; tu veux des secrets que je ne peux pas te révéler. Rentre chez toi, où que ce soit, et ne reviens pas. »

« Sais-tu où je peux trouver mon père ? »

« Probablement en Sibérie », marmonna-t-il en ouvrant la porte et en laissant entrer l’air glacial.

La Sibérie ?

« Pourquoi serait-il… ? »

« Je ne sais pas où il est ni son numéro ces temps-ci, sinon je l’aurais déjà prévenu de ta présence. » Il jeta mon sac sur le perron.

« Es-tu sûr que je ne peux pas rester ici ? »

« Je préfère garder ma tête où elle est, attachée à mon cou. » Je clignai des yeux. « C’est un refus ? »

Il me poussa dehors, dans le froid.

« Attends », soufflai-je en me retournant. « Tu peux au moins m’appeler un taxi ? » Il fronça les sourcils. « Autant appeler D’yavol pour qu’il vienne te chercher. » Je le fixai du regard, me disant que je ferais sans doute mieux de ne pas boire l'eau ici.

Il secoua la tête. « Rentre chez toi, Milla. »

Une fois de plus, la porte claqua au nez.

Alors que le verrou se refermait, je me demandais ce qu'était devenue la fameuse hospitalité russe. On ne m'avait même pas proposé à manger. Un véritable sacrilège, comme je l'avais appris en grandissant dans une famille russe, surtout auprès d'un couple très religieux.

Le poids du secret de mon père pesait sur mon cœur et, sachant pertinemment que je n'étais pas la bienvenue, une part de moi, pathétique, rêvait d'obéir et de rentrer chez moi. Mais si je revenais maintenant…

Je rêverais.

Je m'interrogerais.

Je continuerais d'exister.

Et j'avais envie de vivre, pour une fois. Juste quelques jours. Avant que The Moorings ne m'engloutisse à nouveau dans son gouffre sans passion. Avant d'épouser Carson Kingston, d'avoir deux enfants et demi, et de me noyer dans les déjeuners mondains, les gilets pastel et les colliers de perles.

Le portail en fer oscillait dans la brise glaciale.

Grincement.

Clac.

Grincement.

Clac.

J'ai passé mon sac de voyage sur mon épaule, fourré mes mains engourdies dans mes poches et me suis mise à marcher dans l'espoir de trouver un moyen de transport.

Il faisait si froid que j'aurais pris un taxi même si c'était le diable en personne qui le conduisait.

Le décalage horaire et le manque de sommeil me tiraillaient les muscles. Je n'avais pas fermé l'œil plus d'une minute dans l'avion, surtout parce que les deux petits monstres assis à côté de moi étaient de véritables tornades. Sortant mon portable de ma poche, je l'allumai pour la première fois depuis mon arrivée à Moscou et découvris treize appels manqués et cinq messages vocaux d'Evan.