LOGINJe n’arrivais toujours pas à croire que mon père avait eu raison.Il l’avait dit si calmement, allongé dans ce lit d’hôpital entouré de machines qui bourdonnaient, comme s’il parlait de la météo et non de sa propre mort. « Je ne serai plus là très longtemps, Emily. » À l’époque, je lui avais dit de ne pas parler comme ça. J’avais voulu croire qu’il restait encore du temps.Maintenant, trois mois plus tard, la vie avait repris un rythme que je reconnaissais à peine comme le mien.Les jours ne pesaient plus lourd quand je me réveillais. L’air dans la maison ne portait plus cette tension, cette peur, ni ce sentiment constant que quelque chose de terrible nous attendait au coin de la rue.Mon père était parti depuis trois mois. Trois mois depuis l’enterrement, trois mois depuis la lecture du testament, et trois mois depuis que tout ce que je croyais savoir sur ma vie avait été déchiré et reconstruit en quelque chose de plus stable, de plus sûr.La justice, du moins celle que la loi pouvai
EMILYJe n’arrivais toujours pas à croire que mon père avait eu raison.Il l’avait dit si calmement, allongé dans ce lit d’hôpital avec les machines qui bourdonnaient autour de lui, comme s’il parlait de la météo et non de sa propre mort. « Je ne serai plus là très longtemps, Emily. » À l’époque, je lui avais dit de ne pas parler comme ça. J’avais voulu croire qu’il restait encore du temps.Maintenant, je me tenais devant une tombe fraîchement comblée, l’air froid effleurant mon visage, regardant la dernière pelletée de terre se déposer sur son cercueil, et tout ce à quoi je pouvais penser, c’était qu’il avait su.Tout le monde autour de moi avait l’air comme les gens sont censés avoir l’air à un enterrement. Yeux rouges, mouchoirs serrés dans des mains tremblantes, sanglots discrets qui montaient et descendaient comme des vagues. Je me sentais étrangement à part de tout ça, comme si je regardais à travers une vitre.Pas une seule larme ne coulait de mes yeux.Ce n’était pas parce que
EMILYJ’ai fixé mon téléphone plus longtemps que je n’aurais probablement dû.La vidéo se relançait toute seule, l’application d’actualités la repassant encore et encore comme si elle voulait graver l’image dans mon cerveau. Le visage de Daniel remplissait l’écran, tendu et pâle, la mâchoire serrée alors que des journalistes l’encerclaient. Des micros étaient poussés vers lui, des flashs d’appareils photo crépitaient sans arrêt pendant que des policiers l’escortaient vers le tribunal.Daniel Whitmore a été formellement accusé d’enlèvement, d’administration de substances et d’agression sexuelle sur Emily Whitmore…J’ai dégluti.Entendre mon propre nom prononcé si nonchalamment par des inconnus restait surréaliste.La journaliste continuait de parler, énumérant les accusations comme si elle lisait une liste de courses. Possession de cocaïne. Usage de substances illégales. Obstruction. La voix de Daniel est intervenue brièvement, tranchante et défensive, insistant qu’il n’avait jamais en
Les mains de Claire n’arrêtaient pas de trembler.Elle avait essayé de le cacher au début, serrant les doigts en poings serrés sous la table en métal froid, mais le tremblement remontait quand même le long de ses bras, jusqu’à ses épaules, puis dans sa poitrine. Sa jambe s’agitait sans contrôle sous la chaise. Peu importe à quel point elle se disait de se calmer, son corps refusait d’obéir.L’inspecteur revint dans la pièce avec un mince dossier à la main, et la seule vue de celui-ci fit chuter l’estomac de Claire.Il ne se pressa pas, il ne le faisait jamais. Il referma la porte derrière lui, le doux clic résonnant beaucoup trop fort dans la petite salle d’interrogatoire, et s’assit en face d’elle. Il posa le dossier avec précaution, comme s’il manipulait quelque chose de fragile. Ou de dangereux.Claire déglutit difficilement.Elle savait déjà.Elle l’avait su dès l’instant où ils avaient prélevé ses cheveux, son urine et son sang qu’elle était dans le pétrin. Pourtant, elle s’était
ETHANJ’ai finalement fini d’expliquer les choses à Emily, du moins autant que je pouvais sans l’entraîner dans les parties que je ne voulais pas laisser peser sur sa conscience. Elle a écouté en silence, assise en face de moi, les mains jointes sur ses genoux. Elle n’a pas interrompu, n’a pas haussé la voix et, heureusement, ne m’a pas accusé d’être allé trop loin.Quand j’ai terminé, elle a simplement hoché la tête.« Je comprends, » a-t-elle dit. « Je comprends pourquoi tu as fait ce que tu as fait. »Je l’ai observée attentivement, cherchant de la colère, de la déception ou même de la peur. Il n’y avait rien. Juste une acceptation calme qui me disait qu’elle avait déjà digéré plus que je ne l’aurais cru.« Et je ne suis pas en colère, » a-t-elle ajouté en se levant. « Claire ne mérite pas ma pitié. »Les mots ont apaisé quelque chose dans ma poitrine.« Tout ce que je demande, » a-t-elle continué, « c’est que tu me tiennes au courant s’il se passe autre chose. »« Je le ferai, » a
EMILYJe me tenais dans ma chambre, fixant l’armoire devant moi, les bras croisés mollement sur ma poitrine.Ce n’était pas que je n’avais pas de vêtements. J’en avais, mais la plupart n’étaient pas vraiment à moi. Presque tout ce qui pendait là avait été acheté par Ethan quand nous nous étions mariés, à l’époque où tout était encore nouveau, écrasant, et où je n’avais même pas pensé à faire du shopping pour moi. À ce moment-là, je n’avais rien apporté de la maison de mes parents.Au cours des derniers mois, j’avais acheté quelques trucs moi-même, juste des basiques. Une robe par-ci, un haut par-là, mais rien d’extravagant, et rien qui me semblait vraiment m’appartenir.Maintenant que j’avais emménagé définitivement dans la chambre d’Ethan, la différence était impossible à ignorer. Son côté de l’armoire était plein, net et réfléchi. Le mien paraissait presque vide en comparaison, comme si je n’empruntais l’espace que temporairement au lieu de l’occuper.J’ai soupiré doucement.Peut-êt







