Mein Milliardärs-Verlobter heiratete meine Schwester

Der Gang war ihr noch nie so lang erschienen. Valentina schritt ihn auf dem Arm ihres Vaters entlang, dreihundert Gesichter ihm zugewandt, der Duft von weißen Rosen schwer in der warmen Luft, Sonnenlicht fiel durch die Buntglasfenster in Flecken aus Rot und Gold auf den Steinboden. Sie hielt den Blick fest auf Damiano gerichtet, der am Altar in seinem dunkelgrauen Anzug stand, und sagte sich, dass alles Fremde des Morgens verschwinden würde, sobald sie ihn erreichte. Doch Damiano sah sie nicht so an, wie ein Bräutigam seine Braut ansehen sollte. Er stand steif neben dem Priester, sein Kiefer angespannt, die Hände so fest vor sich verschränkt, dass seine Knöchel blass geworden waren. Seine Augen, als sie sie schließlich trafen, trugen etwas, das furchtbar nach Trauer aussah, und neben ihm wagte sein Trauzeuge Marco Esposito nicht, sie anzusehen, starrte stattdessen auf den Boden, als könne er nicht ertragen, zu beobachten, was sich gleich ereignen würde. Valentinas Schritte ver

Mailand im Frühsommer roch so, wie Valentina es erinnerte, von Sonne gewärmter Stein, Espresso und Abgasen und unter allem die faint süße von Jasmin aus den privaten Gärten hinter den alten Palazzo-Mauern der Stadt. Sie hatte nicht erwartet, dass der Duft sie so vollständig umwerfen würde, als sie auf dem Rollfeld von Linate stand, nachdem die Türen der Privatmaschine sich geöffnet hatten, doch für einen desorientierenden Moment war sie wieder sechsundzwanzig, angekommen zu einer Anprobe des Brautkleids mit ganzem Herzen noch ganz intakt. „Du siehst aus, als hättest du ein Gespenst gesehen“, sagte Renata neben ihr und stieg ins wartende Auto. „Ich habe mehrere gesehen. Sie heißen Erinnerungen.“ Das Conti Capital-Team hatte drei Etagen eines diskreten, aber außerordentlichen Boutique-Hotels in der Nähe des Quadrilatero della Moda gemietet, und binnen Stunden war Valentina mit der fokussierten Intensität, die ihr Vermögen aufgebaut hatte, in die Arbeit eingetaucht, Treffen mit Sch

Valentina schlief in dieser Nacht nicht.Sie saß noch lange, nachdem Renata zu Bett gegangen war, im kleinen privaten Salon der Suite. Die Lichter Mailands glitzerten jenseits des Fensters, ein Glas Wein stand unberührt und inzwischen warm auf dem Tisch neben ihr, während Lucias Worte unaufhörlich durch ihren Kopf kreisten. Eine Drohung gegen ihr Leben. Das Schweigen ihres Vaters endlich erklärt, wenn auch nicht entschuldigt. Damianos Entschuldigung am Altar die sie fünf Jahre lang als Feigheit eines Mannes abgetan hatte, der einfach ihre Schwester bevorzugte erschien plötzlich in einem völlig anderen Licht, eher wie ein Opfer.Sie wollte nichts davon glauben. Es zu glauben bedeutete, dass fünf Jahre sorgfältig aufgebauter Gewissheit das Fundament, auf dem sie ein ganzes Imperium und eine völlig neue Identität errichtet hatte auf einer Lüge beruhten, die sie sich aus Notwendigkeit statt aus Wahrheit erzählt hatte. In gewisser Weise war es einfacher, die betrogene Braut zu bleiben. Ver

Valentinas Vater ließ ihren Arm los, in dem Moment, als die Stimme durch den Flur hallte. Die Dringlichkeit, sie zu verstecken, wich einer resignierten Verzweiflung, als hätte er sofort verstanden, dass jede Chance, dieses Aufeinandertreffen zu vermeiden, bereits verstrichen war.„Zu spät“, murmelte Salvatore mehr zu sich selbst als zu ihr. „Er hat Männer auf der Straße postiert. Er hat immer Männer dort.“Die Schritte kamen näher ruhig, bewusst und einen Moment später erschien eine Gestalt in der Küchentür. Valentina betrachtete den Mann, der die Zerstörung ihres Hochzeitstags orchestriert hatte, mit einer seltsam distanzierten Klarheit, wie man ein Gemälde von etwas Schrecklichem betrachten würde, statt das Schreckliche selbst.Cristiano Castellano entsprach nicht dem, was sie erwartet hatte. Nichts an ihm trug die offensichtliche Bedrohlichkeit, die sie sich in der Nacht zuvor ausgemalt hatte kein vernarbtes Gesicht, keine massige Erscheinung im dunklen Anzug. Er war vielleicht si

Das Anwesen, zu dem Damiano sie fuhr, lag eine Stunde außerhalb von Mailand in den Hügeln oberhalb von Varese und war über eine schmale Privatstraße erreichbar, die sich durch dichte Kastanienhaine hinaufzog, bevor sie sich auf ein Plateau öffnete, auf dem ein Steinhaus stand, umgeben von Lavendelfeldern, die im frühen Abendlicht tiefviolett geworden waren. Es hatte nichts von den herrschaftlichen Villen am See oder den Penthäusern in der Stadt, die sie mit dem Namen Rossi verband; es war kleiner, älter und auf seltsame Weise persönlicher, so dass Valentina sofort verstand, dass dies kein geschäftlicher Besitz und kein Familienanwesen war, sondern etwas, das Damiano ganz für sich allein beansprucht hatte.„Ich habe es vor sieben Jahren gekauft“, sagte er leise, als er die Haustür aufschloss; der alte eiserne Schlüssel wirkte fast widersprüchlich neben der schlanken Präzision des Restes seines Lebens. „Noch vor unserer Verlobung. Ich wollte etwas, das nur mir gehörte, nicht der Firma,