Der geheime Erbe meines milliardenschweren Chefs

Sophia Hart

Mein Handy vibrierte in meiner Hand, das kalte blaue Licht des Bildschirms traf mich wie ein Schlag in der eiskalten Dezemberluft. Ich lehnte an der rauen Betonwand des Feuertreppenabsatzes, versuchte zu atmen, versuchte, nicht zusammenzubrechen. Ich las die Nachricht erneut, mein Magen verknotete sich mit jedem Wort enger.

**Letzte Mahnung: Offener Betrag von 870.450 $. Die Zahlung muss bis Ende dieser Woche eingegangen sein, andernfalls wird ein Haftbefehl gegen Ihren Vater erlassen. Weitere rechtliche Schritte werden folgen.**

Tränen stachen mir in die Augen. Mutters Krankenhausrechnungen ertränkten uns bereits, und jetzt drohten Vaters Spielschulden, uns alle unterzugehen.

Wo sollte ich anfangen, wenn ich dieses Geld nicht hatte, weder einen reichen Verwandten, der mir helfen könnte, noch jemanden, den ich um Hilfe anrufen könnte?

Drinnen im Ballsaal war der Weihnachtsgala in vollem Gange – Lachen, Musik, klirrende Champagnergläser –, aber hier draußen fühlte es sich wie ein anderes Universum an. Ich war bereits zwölf Minuten weg. Zu lange. Ich wusste, dass ich mich zusammenreißen und zurückgehen musste, bevor es jemand merkte.

Die schwere Metalltür knarrte hinter mir auf.

„Miss Hart“, schnitt Ethan Blackwells tiefe, gebieterische Stimme durch die Nacht. Ich zuckte zusammen, ließ beinahe mein Handy fallen, als ich mich umdrehte. Da stand er – mein Chef, groß und imposant in seinem perfekt sitzenden schwarzen Smoking, seine scharfen grauen Augen auf mich gerichtet, als wäre ich nur ein weiterer Punkt auf seiner Agenda.

„Mr. Blackwell“, sagte ich schnell und schob das Handy in meine Clutch. „Ich war nur—“

„Zwölf Minuten“, unterbrach er mich und trat vollständig auf den Absatz. Die Tür knallte hinter ihm zu und schloss uns in die kalte Stille ein. „Die Gala ist zum Netzwerken da, nicht zum Verstecken auf dem Feuertreppenabsatz. Warum haben Sie die Veranstaltung verlassen?“

Ich schluckte schwer und glättete die Vorderseite meines schlichten schwarzen Cocktailkleides. „Ich… brauchte frische Luft. Es wurde drinnen stickig.“

Er starrte mich einen langen Moment an, mit diesem unlesbaren Ausdruck im Gesicht. Ethan Blackwell war immer so – nonchalant, distanziert, der rücksichtslose Milliardärs-CEO, den nichts erschütterte. Aber heute Nacht fühlte sich etwas anders an. Er trat näher, sein teures Kölnischwasser umhüllte mich.

„Frische Luft“, wiederholte er mit tiefer Stimme. Sein Blick glitt zu meinen Lippen, dann langsam tiefer. Bevor ich etwas sagen konnte, schloss er den Abstand in einem Schritt.

Seine Hand glitt um meine Taille und riss mich nach vorne, bis unsere Körper aneinandergepresst waren. Mir stockte der Atem.

„Mr. Blackwell—Ethan—“

„Na und?“, murmelte er an meinem Ohr. „Du magst mich doch sowieso nicht.“

Ich brauchte die frische Luft wegen eines Familiennotfalls und musste dort sein.

Da du unter mir arbeitest, ist dein Problem mein Problem.

Ich war schockiert über das, was er sagte – zumindest wusste ich jetzt, dass ich nicht allein war.

Dann küsste er mich – hart, fordernd, als gehörte ich ihm. Sein Mund eroberte meinen mit roher Gier. Ich wusste, dass ich ihn wegstoßen sollte, aber mein Körper verriet mich. Hitze durchflutete mich, während ich mich an seiner Jacke festhielt und in den Kuss schmolz.

Er löste sich nur, um seine Lippen meinen Hals hinunterwandern zu lassen. Eine seiner großen Hände umfasste frech meine Brust durch das Kleid, sein Daumen strich über meine Brustwarze, bis sie sich unter seiner Berührung verhärtete. Ich wimmerte, Scham und Verlangen verdrehten sich ineinander, als ich spürte, wie ich nass wurde – peinlich durchnässt für ihn.

Ich schämte mich irgendwie – jemanden, den ich nicht mochte – wie konnte ich mich in ihn verlieben und so leicht nass werden?

„Fuck“, knurrte er. „Ich will dich. Ich brauche dich. Ich will dich ruinieren.“

Er drehte mich um und presste mich gegen die kalte Betonwand. Mein Kleid wurde grob über meine Hüften hochgeschoben, bevor ich überhaupt nachdenken konnte. Ich hörte das Reißen einer Kondomverpackung, seinen Reißverschluss, und dann— Er stieß in einem brutalen Stoß in mich. Ich schrie auf bei der Dehnung. Er war so groß, so dick, und das Kondom riss fast sofort, als meine enge Muschi sich um ihn zusammenzog. Er hörte nicht auf. Stattdessen griff er fester in meine Hüften und fickte mich hart und tief gegen die Wand, jeder kraftvolle Stoß rammte in mich. Die nassen, obszönen Geräusche unserer Körper hallten in der Nachtluft wider. Seine Hand griff nach vorne, um an meinem geschwollenen Kitzler zu reiben, und ich kam heftig, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, während meine Wände um seinen nackten Schwanz pulsierten.

Wolltest du, dass ich aufhöre oder weitermache?

Ich sagte nichts; es war, als wäre meine Stimme geraubt worden. Ich schaute ihn nur an und genoss das Vergnügen, das er mir gab. Was für ein Moment, sagte ich zu mir selbst.

Ethan kam direkt danach mit einem tiefen Stöhnen, begrub sich tief in mir, während er in mich hinein spritzte.

Für ein paar Sekunden gab es nur unser keuchendes Atmen.

Er fühlte sich schwach, als er seinen Körper an meinen presste, mit seinem Schwanz noch in meiner Muschi. Er schaute mir in die Augen, ohne etwas zu sagen.

Er zog sich heraus, richtete seine Kleidung, als wäre nichts geschehen, und drehte sich zur Tür. Ich stand dort zitternd, sein Sperma begann bereits an meinem Oberschenkel herunterzutrickeln.

„Genießen Sie Ihr Weihnachtswochenende, Miss Hart“, sagte er kühl, ohne sich umzudrehen. „Nehmen Sie Anfang nächster Woche wieder auf. Wir haben viel Arbeit vor uns.“

„Ethan, warte—ich muss—“

Aber er war bereits weg, die Tür schwang hinter ihm zu. Er ließ mich dort auf dem Feuertreppenabsatz zurück, Kleid zerzaust, Beine zitternd, Herz rasend, mit dem Gewicht von allem, das auf mich niederkrachte.

Ich setzte mich mit meinem Kleid auf den Beton und dachte darüber nach, was ich getan hatte – das war meine schlimmste Nacht überhaupt mit meinem Milliardärs-Boss. Wird er mich feuern? Mit welchen Augen wird er mich ansehen? Unzählige Gedanken schossen mir durch den Kopf.

Eine Woche später kaufte ich Schwangerschaftstests.

Vier weitere, um zu bestätigen, ob es wahr war oder nicht.

Scheiße! Was zum Teufel habe ich getan?