kapitel 2

AURORA

Alles, was mich empfängt, ist blendendes Weiß. Dazu kommt ein schwindelerregender Schleier aus sterilem Licht und Schatten. Und mein Körper fühlt sich nicht mehr wie mein eigener an. Er ist nur noch eine Landkarte aus Schmerz. Überall.

Ich schwebe irgendwo knapp über dem Bewusstsein. Die einzigen Dinge, die mich an die Realität binden, sind der metallische Geschmack von Blut in meinem Mund und das gedämpfte Geräusch von Geschrei in der Nähe.

Zuerst sind die Stimmen nur auf- und abschwellende Vibrationen. Doch langsam lichtet sich der Nebel in meinen Ohren, und die Worte beginnen durchzudringen.

„…der Zustand ist höchst kritisch, Madam!“ bellt eine hektische Stimme. Definitiv ein Arzt. „Die Plazentalösung verursacht schwere innere Blutungen. Die Zwillinge befinden sich in akuter Not. Ihre Herzfrequenzen fallen rapide ab. Wir müssen sofort einen Notkaiserschnitt durchführen.“

„Beruhigen Sie sich“, zieht eine eisig vertraute Stimme. Das kann nur meine Schwiegermutter sein. Sie hasst mich, seit ich Ethan geheiratet habe. Ich könnte in diesem Augenblick sterben, und sie würde nicht mit der Wimper zucken. „Ihr Krankenhausleute übertreibt immer alles. Sie muss einfach nur pressen. Frauen haben seit Jahrtausenden auf natürliche Weise in Gräben entbunden. Es gibt absolut keinen Grund, gleich zu einer teuren Operation zu greifen.“

„Madam, Sie verstehen nicht“, der Arzt klingt panisch und ungläubig. „Da die Patientin kaum bei Bewusstsein ist, benötigen wir gesetzlich ein unmittelbares Familienmitglied, das dieses Einwilligungsformular unterschreibt. Jede Sekunde, die wir verschwenden, bringt drei Leben in Gefahr!“

„Und ich habe Ihnen gesagt, dass ich nichts unterschreibe, nur damit Sie Ihre Krankenhausrechnung aufblähen können“, faucht Beatrice. „Es gibt keinen Grund, astronomische Summen für Babys zu verschwenden, die noch nicht einmal geboren sind. Ehrlich gesagt, wenn man sich die Form ihres Bauches ansieht – sollten es Mädchen werden, wäre die Operation sowieso eine komplette Ressourcenverschwendung gewesen. Die Ryder-Linie braucht einen Erben, keine weiteren nutzlosen Mäuler zum Stopfen.“

Eine heiße Träne löst sich aus dem Winkel meines Auges und zieht eine Spur durch das eingetrocknete Blut und den Schweiß auf meiner Wange.

Meine Babys. Sie ist bereit, sie sterben zu lassen. Ich weiß nicht einmal, warum es immer noch wehtut. Aber es tut weh.

„Beatrice…“ krächze ich flüsternd, während die Dunkelheit an mir zerrt, und strecke die Hand nach dem Schatten meiner Schwiegermutter aus. „Bitte… ruf Ethan an. Bitte. Ruf ihn einfach an… er wird unterschreiben. Er wird dir sagen, dass du unterschreiben sollst…“

Beatrice tritt in mein verschwommenes Sichtfeld, die Arme verschränkt, mit ihrem üblichen Hohnlächeln. „Ethan anrufen? Wegen sowas? Mein Sohn feiert gerade den größten Meisterschaftssieg seiner Karriere, und du willst, dass ich ihn wegziehe, weil du wieder eine deiner erbärmlichen Wutanfälle für Aufmerksamkeit veranstaltest? Ich denke nicht.“

„Bitte…“ schluchze ich, als eine weitere Welle der Qual in meinen Unterleib einschlägt. „Die Babys…“

„Halt den Mund, Mädchen. Du hast dieser Familie nichts als Drama gebracht, seit dem Tag, an dem du meinen Sohn eingefangen hast.“

Mehr sagt sie nicht, bevor sie ihr Handy in die Designer-Tasche steckt und den Raum verlässt, der Arzt dicht auf den Fersen.

Gott, es tut so weh.

Ich weiß nicht einmal, was schlimmer ist – der Schmerz in meinem Herzen oder die nächste gewaltsame Wehe, die mich trifft. Wahrscheinlich beides, denn ich ende damit, an einem Schrei zu ersticken, die Finger hilflos in die Krankenhauslaken gekrallt.

„Hier“, flüstert eine eilige, leise Stimme nahe an meinem Ohr und lässt mich durch die Tränen blinzeln.

Über mich gebeugt, so als würde sie nur meine Infusion richten, ist eine junge Krankenschwester. So schnell wie möglich schiebt sie mir, was nur ihr privates Handy sein kann, in die zitternde Handfläche.

„Beeil dich“, flüstert sie, grüne Augen voller Mitgefühl. „Ruf ihn an.“

Ich komme nicht einmal dazu, mich zu bedanken. Alles, was ich denken kann, ist: Ich kann meine Babys nicht sterben lassen. Es ist ein Wunder, dass ich es mit so wackligen Händen schaffe, Ethans Nummer aus dem Gedächtnis zu wählen.

Wie üblich geht es direkt auf die Mailbox. Nein, bitte, Ethan. Geh ran.

Ich wähle erneut. Es klingelt aus. Dasselbe Ergebnis. Scheiße. Scheiße. Scheiße. Die Verzweiflung erreicht ihren Höhepunkt. Ich wähle ein drittes Mal, bete zu welchem Gott auch immer zuhört.

Gott sei Dank werden meine Gebete erhört. Er geht tatsächlich ran.

„Ethan!“ platze ich mit einem gebrochenen Schluchzen heraus. „Oh Gott, Ethan, Gott sei Dank. Bitte, ich brauche deine Hilfe—“

„Aurora? Was zum Teufel soll das?“ Ärger färbt seine Stimme. Ich höre laute Musik und Jubel im Hintergrund. „Ich bin mitten in der Meisterschafts-Pressekonferenz und der Afterparty. Warum rufst du mich von einer unbekannten Nummer aus an?“

Warte. Die Afterparty läuft schon? Wie lange war ich eigentlich bewusstlos?

„Ethan, bitte, hör mir zu“, ich klammere mich wie verrückt an das Telefon und kämpfe gegen eine weitere SchmerzWelle an, die droht, mich unterzuziehen. „Ich bin im Krankenhaus. Die Babys sind in Gefahr. Die Ärzte sagen, sie sind in Not, und sie müssen sofort eine Notoperation machen. Aber deine Mutter… sie will das Einwilligungsformular nicht unterschreiben. Sie weigert sich. Bitte, Ethan, sag ihr, sie soll unterschreiben. Sag ihr—“

„Meinst du das ernst gerade, Aurora?“ Er klingt… genervt?

„Ethan?“ flüstere ich fassungslos.

„Meine Mutter würde niemals eine medizinische Notlage ablehnen, wenn sie tatsächlich ernst wäre. Ich weiß, dass du wütend bist, weil ich heute Nacht nicht nach Hause kommen konnte, aber eine lebensbedrohliche Krise zu erfinden, nur um meinen größten Abend zu ruinieren und mich zu zwingen, dich anzusehen? Das ist tief, selbst für dich. Hör auf mit dem Drama, Aurora. Geh schlafen.“

Oh wow. Also nachdem ich gezwungen wurde, in meinem Zustand die ganze Villa zu putzen, wurde die Party noch nicht einmal dort gefeiert. Aber das ist für später. Gerade stehen größere Dinge auf dem Spiel. „Ethan, nein! Ich blute! Ich verblute hier buchstäblich auf dem Tisch, ich lüge dich nicht an—“

„Ich habe keine Zeit dafür“, schnauzt er kalt. „Auf Wiedersehen, Aurora.“

Das Telefon fällt mir aus den tauben Fingern auf die Matratze, als die Leitung tot ist. Und damit kommt die verheerendste Stille, die ich je gefühlt habe.

Warum? Warum nur tut er mir das an? Er war nie so grausam.

Zugegeben, unsere Ehe begann nicht als Märchen. Sie begann vor sechs Jahren auf dem jährlichen Vanguard Sports Gala.

Ich sah, wie jemand etwas in Ethans Getränk mischte. Verzweifelt, den Mann zu schützen, von dem ich so lange besessen war, fing ich das Glas ab und trank den vergifteten Cocktail selbst.

Was ich nicht wusste: Sie hatten ein zweites Glas präpariert. Das, das Ethan trotzdem trank. Eine Sache führte zur nächsten im Rausch der Toxine, und wir landeten zusammen im Bett.

Am Morgen hatte die Presse explizite Fotos von uns. Für einen aufstrebenden Sportstar, dessen Sponsorenverträge von einem makellosen Image abhingen, drohte der Sex mit einer unbekannten „gewöhnlichen“ Frau seine Karriere zu zerstören.

Um seinen Ruf zu retten, heiratete er mich.

Die ersten zwei Jahre war er kalt und verbittert, überzeugt, ich sei eine Goldgräberin, die ihn eingefangen hatte. Doch im dritten Jahr änderte sich alles.

Er sah mich mit Wärme an, hielt mich und flüsterte, dass er mich liebte, und behandelte mich wie seine Frau.

Also was ist das? Was hat sich im sechsten Jahr geändert? Er hat meine Hockey-Strategien für seine Geliebte gestohlen.

Und jetzt lässt er mich in einem Krankenhausbett sterben.

„Doktor! Ihre Vitalwerte stürzen ab!“ schreit die Krankenschwester und reißt mich in die Gegenwart zurück. Als sie auf mich hinunterblickt, flutet Wut ihre Züge über das, was sie gerade am Telefon gehört hat. „Das reicht. Ich lasse das nicht zu.“

Sie schnappt sich ihr Handy vom Bett und wählt selbst Ethan zurück.

Der erste Anruf geht auf die Mailbox. Der zweite wird abgelehnt. Aber oh, sie gibt nicht auf. Dritter, vierter, fünfter.

Schließlich, beim sechsten, schnappt die Leitung mit Ethans wütender Stimme auf. „Hör zu, wer auch immer das ist—“

„Nein, Sie hören mir zu, Mr. Ryder!“ brüllt sie, jede Professionalität dahin. „Ich bin eine examinierte Krankenschwester im St. Jude’s Memorial, und Ihre Frau verblutet auf meinem Operationstisch! Die Zwillinge ersticken im Mutterleib! Ihre Mutter lässt sie sterben, weil sie sich weigert, die Papiere zu unterschreiben, und wenn Sie dieses Telefon noch einmal auflegen, werden Sie bis morgen früh drei Beerdigungen planen! Verstehen Sie mich?!“

Das Telefon ist auf Lautsprecher, also höre ich, wie es am anderen Ende totenstill wird. Die Hintergrundmusik verschwindet.

Dann sagt Ethan in einem erschreckend ruhigen Ton: „Geben Sie meine Mutter an den Apparat.“

Wie gerufen betritt Beatrice in genau diesem Moment wieder den Raum, der Arzt immer noch an ihrer Seite.

Die Krankenschwester lässt sie nicht einmal zu Wort kommen. Sie marschiert hinüber und drückt ihr das Telefon ins Gesicht. „Ihr Sohn. Jetzt.“

Beatrice glättet ihr Tweed-Jackett und nimmt das Telefon mit einem Schnauben entgegen. „Ethan, Schatz, hör nicht auf diese hysterischen Leute. Das Mädchen macht nur eine Szene, um—“

„Unterschreib das Papier.“

Die Art, wie er es sagt, mit solch tödlicher Endgültigkeit, lässt sie heftig blinzeln. „Ethan, wirklich, die Kosten einer Notoperation—“

„Wenn ich heute meine Kinder verliere, verlierst du das Recht, dich meine Mutter zu nennen. Ich werde dir jeden Cent, jedes Vermögen und jeden Luxus, der mit dem Namen Ryder verbunden ist, entziehen und dich auf die Straße setzen. Unterschreib das verdammte Formular.“

Die Leitung klickt zu.

Erstickende Stille nimmt den Raum als Geisel, während das Gesicht meiner Schwiegermutter die Farbe verliert und ihre Hände zittern, als sie entsetzt auf das Telefon starrt.

Zum ersten Mal in ihrem Leben begreift sie, dass ihr Sohn es ernst meint.

Mit einem zittrigen, demütigenden Atemzug reißt sie den Stift an sich und kritzelt ihre Unterschrift hin.

„Sie hat unterschrieben!“ schreit der Arzt und greift nach dem Klemmbrett. „Wir bewegen uns! Jetzt, jetzt, jetzt!“

Alles wird im Handumdrehen chaotisch – Krankenschwestern lösen die Bremse des Bettes und schließen Monitore an. Die Doppeltüren knallen auf und mein Bett rast den Flur hinunter. Es ist ein schwindelerregender Verschwommenheitsfilm über mir, während mein Sichtfeld an den Rändern nachdunkelt.

Mit der letzten Kraft, die ich habe, ziehe ich die Hand über mein Nachthemd und presse sie gegen den schweren Bauch.

Bitte. Bitte überlebt. Lasst ihn euch nicht auch noch von mir nehmen. Bleibt einfach am Leben…