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~Jay~

Der Flur zu den VIP-Suiten des Clubs war schummrig beleuchtet und roch nach Leder, Parfüm und Sünde.

Ich taumelte neben dem Fremden her, dessen Namen ich immer noch nicht kannte, und aus irgendeinem Grund machte das alles nur noch heißer. Etwas Urtümliches lag in der Luft, elektrisch. Oder das war einfach der Tequila, der mein Gehirn noch immer wie einen Fußball herumkickte.

Ich erinnere mich kaum, dass der Türsteher nickte, als der Fremde eine schlichte schwarze Karte zückte. Tür entriegelt. Licht gedämpft. Die Musik dumpf hinter den Wänden.

Ich hätte umkehren sollen.

Stattdessen drückte ich ihn gegen die Wand. Ich drückte einen Mann wie mich verdammt nochmal gegen die Wand.

Er wehrte sich nicht. Er packte meine Hüften, drückte mich zurück und küsste mich, als würde ich ihm Miete schulden. Mein Puls raste. Mein Verstand schrie. Meine Hose? Schon halb offen.

„Das ist ein Fehler", murmelte ich in seinen Mund. Ich kam langsam wieder zu Sinnen, aber …

„Dann machen wir ihn eben zweimal." Der köstliche Fremde ließ mich ihn noch mehr wollen, ich wollte einen Mann wie mich. Das war verrückt.

Er wirbelte mich herum, trat die Tür mit dem Stiefel zu, und wir stolperten wie zwei betrunkene Wölfe zum Bett. Kleidung flog, mein Hemd landete auf einer Lampe. Sein Gürtel klirrte zu Boden. Ich lachte … halb aus Nervosität, halb über die Absurdität des Ganzen.

Und dann berührte er mich. Er berührte meinen Schwanz, und der Himmel half mir, er wurde sofort hart, so hart war ich in meinem ganzen Leben noch nie gewesen.

Jeder Gedanke an „ich steh nicht auf Typen" löste sich auf wie Papier im Feuer.

Seine Hände waren rau, aber vorsichtig, sein Mund heiß und geschickt. Er ließ sich Zeit und neckte mich, als wüsste er genau, wie er mich zum Winden brachte. Ich versuchte, cool zu bleiben, aber das schmolz mit jedem Zug seiner Zunge über meinen Bauch dahin. Mein Gehirn schloss sich einfach kurz.

Er küsste mich, als gehörte ich ihm.

Und als ich etwas keuchte wie: „Du erzählst das besser niemandem", grinste er und sagte: „Du wirst dich nicht mal an meinen Namen erinnern."

Der Sex war … wild.

Heiß, chaotisch, Hände überall, so eine Art von wild. Ich hatte mich noch nie so genommen gefühlt, als gehörte mein Körper in dieser Nacht nicht mir, und irgendwie fühlte sich das richtig an. Gefährlich, dumm, leichtsinnig und richtig.

Wir schafften es nicht einmal unter die Laken. Kissen fielen. Das Kopfteil knallte. Mein Rücken bog sich. Möglicherweise habe ich irgendwann gebettelt. Nicht stolz darauf. Aber auch nicht beschämt.

Dann wurde alles schwarz.

Entweder vom Orgasmus oder vom Tequila oder von beidem. Aber eines war sicher: Er war mehrmals in mir gekommen.

Am Morgen danach

Sonnenlicht schlug mir ins Gesicht, als hätte es etwas gegen mich.

Ich stöhnte und drehte mich um, keine gute Idee. Meine gesamte untere Hälfte fühlte sich an, als wäre ich mit dem Hintern einen Marathon gelaufen.

Irgendwo war ein stechender Schmerz, an den ich nicht denken wollte.

„Scheiße …" Ich setzte mich auf und presste die Decke an meine Brust. Mein Kopf hämmerte. Mein Mund schmeckte nach Tequila-Schmirgelpapier.

Kleidung? Verschwunden.

Würde? Hat den Chat verlassen.

Dann drehte ich mich um und hätte fast geschrien.

Neben mir, noch schlafend.

Er. Der köstliche Fremde von letzter Nacht, und der Himmel vergebe mir, er war ein wandelnder Engel … absolute Perfektion, Gott hatte sich bei seiner Erschaffung wirklich Zeit gelassen …

Der Mann von letzter Nacht, er war oben ohne. Friedlich. Muskeln ohne Ende. Ein Kiefer, scharf genug, um Glas zu schneiden.

Oh. Mein. Gott. Die Realität dessen, was passiert war, holte mich ein.

Ich sprang aus dem Bett, als stünde es in Flammen.

„Nein nein nein nein nein nein nein nein nein~~~", zischte ich und stolperte fast über seine Hose auf dem Boden. „Ich habe nicht … ich bin nicht … Ich wurde von Batmans bösem Zwilling gefickt. WAS ZUR HÖLLE?"

Er regte sich.

Und ich erstarrte sofort.

Wach nicht auf. Bitte, Herr, lass ihn noch nicht aufwachen … Lass ihn bewusstlos bleiben. Oder besser noch, Herr, mach mich unsichtbar oder lass mich verschwinden. Explodieren. Irgendetwas. Egal was.

Seine Augen öffneten sich, ruhig, dunkel, amüsiert. „Morgen."

„MORGEN?", kreischte ich, die Stimme drei Oktaven höher als sonst. „Mein Herr, ich wurde unter Alkoholeinfluss verführt! Ich wurde eindeutig vergewaltigt …!" Die großartige Idee schoss mir in den Kopf. Ja, ich wurde definitiv vergewaltigt.

Er blinzelte. „Du hast wortwörtlich gesagt: ‚Ich nehm dich ran.'"

„Ich war betrunken! Das zählt nicht!"

„Du hast mich ins Zimmer gezogen."

„DU HAST DICH NICHT GEWEHRT!"

Er grinste nur wie ein Bösewicht in einer Telenovela und streckte sich wie eine zufriedene Katze.

„Ich will eine Rückerstattung", murmelte ich und schnappte mir meine Unterhose von der Gardinenstange. „Und einen Priester. Und einen Anwalt. Möglicherweise einen Therapeuten."

„Willst du frühstücken?"

„VERSCHWINDE AUS MEINEM LEBEN."

Ich rannte praktisch barfuß, oben ohne und emotional geschändet auf den Flur. Die Türsteher starrten, es war mir egal. Mein Stolz war tot. Ich hatte ihn irgendwo zwischen der Tequilaflasche und Runde zwei zurückgelassen.

Später in meinem Penthouse ließ ich mich mit dem Gesicht voran aufs Bett fallen.

„Das ist nicht passiert", flüsterte ich mir selbst zu.

Nur dass es passiert war.

Und vier Wochen später?

War ich mit seinen Zwillingen schwanger.

Gott steh mir bei.

Als ich all die Menschen um mich herum im Krankenhaus sah, fühlte ich mich … anders. Isoliert. Als gehörte ich nicht dazu. Wie auch? Ich war ein schwangerer Mann.

Das war noch nie vorgekommen. Oder doch …?

Was, wenn der Arzt sich geirrt hatte? Was, wenn die Ergebnisse vertauscht worden waren? Es wäre dumm, wegen eines einzigen Tests in Panik zu geraten. Ja … ja, ich würde woanders hingehen. Eine zweite Meinung. Eine dritte, wenn es sein musste. Alles, um sicherzugehen, dass das nicht irgendein grausamer wissenschaftlicher Fehler in der Matrix war.

Ich rieb mir den Bauch, als erwartete ich eine Antwort. Flach. Stark. Immer noch meiner. Aber jetzt fühlte er sich fremd an, als verstecke er etwas.

Ich sah mich noch einmal um. Die Leute lächelten einander zu. Eine Krankenschwester lachte mit einem Patienten. Ein Kind rannte kichernd an mir vorbei, und ich zuckte zusammen.

Ich ging direkt zum Auto, wo mein Fahrer und mein Assistent schon warteten, beide viel zu gelassen für die Lebenskrise, die ich gerade durchlebte.

„Fahren Sie mich in ein anderes Krankenhaus. Sofort", bellte ich und stieg wie ein Besessener auf den Rücksitz.

Mein Assistent Elijah rückte seine Brille zurecht und blinzelte auf sein Tablet. „Sir, Sie sind bereits zu spät zu Ihrem nächsten Termin …"

Ich riss den Kopf so schnell herum, dass mein Genick fast brach.

„Das haben Sie gerade nicht zu einem schwangeren Mann gesagt", knurrte ich mit zusammengekniffenen Augen.

Er sah mich verwirrt an. „Sir?"

Ich atmete tief durch. Zählte bis drei. Jesus. Wenn ich ihm jetzt den Hintern versohlen und ihn gleichzeitig feuern würde, wäre das ein Bundesverbrechen?

„Tun Sie, was man Ihnen sagt", sagte ich durch zusammengebissene Zähne. „Vergessen Sie den Termin. Fahren Sie."

Er zögerte. „Aber Sir, der Handelsminister …"

„Wird auch morgen noch Minister sein. Aber ich bin heute möglicherweise mit Zwillingen schwanger, Elijah. Prioritäten!"

Das brachte ihn endlich zum Schweigen. Der Wagen setzte sich in Bewegung. Ich war mir sicher, dass er mich für verrückt hielt, bei meinem heutigen Verhalten, aber wen kümmerte das … Ich war schwanger, um Himmels willen …

Doch nach einer Minute wilder hormoneller Stille, in der ich dramatisch meine Stirn hielt wie eine tragische K-Drama-Ehefrau, stöhnte ich und überlegte es mir anders.

„Wissen Sie was?", murmelte ich. „Vergessen Sie das Krankenhaus. Fahren Sie zur nächsten Apotheke."

Elijah musterte mich durch den Spiegel aus den Augenwinkeln. „Apotheke, Sir?"

„Ja, Elijah. Ich möchte Shampoo abholen und etwas geistige Gesundheit", fauchte ich. Konnte er nicht einfach tun, was man ihm sagte? Er sollte dankbar sein, dass er überhaupt noch hier war, denn wenn er nicht einer von Vaters Männern wäre, wäre er längst weg.

Fünf Minuten später fuhren wir auf den Parkplatz einer Apotheke, die rund um die Uhr geöffnet hatte.

Ich starrte auf die Tür. Ich hätte Elijah bitten können, hineinzugehen und mir einen Schwangerschaftstest zu holen. Aber andererseits … er war der Mann meines Vaters. Das hieß, diese Neuigkeit könnte in weniger als drei Stunden direkt auf dem Kriegstisch landen.

Nein. Das Risiko konnte ich nicht eingehen. Dieser Mann würde durchdrehen, weil er annehmen würde, ich hätte ein Mädchen geschwängert, wo doch meine Verlobung buchstäblich morgen stattfand.

Hätte ich nur ein Mädchen geschwängert, wäre das nicht eine bessere Erfahrung gewesen, als der Schwangere zu sein?

„Ich gehe selbst", murmelte ich, stieg aus dem Auto und zog meine Kapuze zurecht. Gott sei Dank für oversized Designer-Sweatshirts, niemand konnte erkennen, dass ich gleichzeitig eine nationale Ikone und ein unfreiwilliger Babybrutkasten war.

Drinnen roch die Apotheke nach Minze und stillem Bedauern. Eine junge Pharmazeutin stand hinter dem Tresen, zu Tode gelangweilt, bis sie aufsah und mich in Kapuze und Sonnenbrille erblickte, aussehend wie ein Mann mit entweder einem Kater oder einem dunklen Geheimnis.

„Hallo … wie kann ich Ihnen helfen?", fragte sie höflich.

Ich räusperte mich, senkte die Sonnenbrille ein wenig und lehnte mich auf den Tresen.

„Ja, ich brauche … ähm … den besten Schwangerschaftstest. Die Sorte, die nicht lügt."

Sie blinzelte. „Okay. Für Ihre Partnerin?"

„Meine …? Ja. Ja! Meine Freundin", platzte ich heraus.

Sie hob eine Augenbraue.

„Wir sind, äh, frisch zusammen. Sehr fruchtbare Frau. Eine Maschine, wirklich. Wird schwanger, wenn sie nur falsch atmet."

Ich schwitzte.

Sie starrte immer noch.

„Jedenfalls, geben Sie mir die, die im Dunkeln leuchten oder Schlaflieder singen oder was auch immer diese Dinger heutzutage so machen. Einfach … Premium, bitte."

„… Na gut." Sie drehte sich langsam um und schrieb wahrscheinlich gerade ihrer Gruppe, dass ein verdächtiger Mann Schwangerschaftstests für seine Airbender-Freundin kaufte.

Sie reichte mir eine Packung. „Bitte sehr. Dreierpack. Zuverlässig schon vor dem Ausbleiben der Periode."

„Fantastisch." Ich zog meine Karte so schnell durch, dass das Lesegerät protestierend blinkte. Dann stürmte ich hinaus, als hätte ich den Laden mit bloßer Ausstrahlung ausgeraubt.

Zurück im Auto umklammerte ich die Tüte wie einen Nationalschatz.

Elijah hob wieder eine Augenbraue. „Shampoo?"

„Jep", sagte ich. „Lavendelduft. Nicht daran riechen."

Er sah verwirrt aus.

Es war mir egal.

Denn ich hatte einen Plan.

Nach Hause kommen.

Auf einen Stick pinkeln.

Und wenn er positiv ausfiel?

Nein, nein, nein, nein … Er würde ganz sicher nicht positiv ausfallen.

Positive Gedanken, Jay. Positive Gedanken.